À Elza.

E para João Ricardo Moderno,

que amava a Urca, “in memoriam”.

Porventura sabes tu

como Deus opera suas maravilhas,

faz resplandecer a luz de sua nuvem?

JÓ, 37:14-15.

Só é vivo o texto que deixa rastros.

LONGINUS, Livro das Vidências

Hay días em que las nubes corren en bicicleta.

RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA

Continuarei polindo a minha pedra

até que o sono me vença.

IBERÊ CAMARGO

Sobre como vencer a morte

Fernanda Mellvee

Entre as águas da infância e o mar de Caronte navega o poeta, soberano de si e dos segredos do tempo. Temos em Esconderijo da Nuvem, um eu-lírico que retorna ileso de cada confronto com o mistério da morte. Se os anos pesam, a natureza redime. A Urca, este santuário do poeta, é recompensa pelas agruras do fazer literário e da vida.

Michel Foucault dizia que ainda na Idade Média estabeleceu-se uma divisão entre os lugares. Surgem então lugares sagrados, como a igreja e o cemitério. A dessacralização dos lugares ocorreu ao longo da história, porém a sacralização faz parte do ser humano. A Urca é o lugar sagrado do eu-lírico, um lugar que integra passado, presente e futuro, futuro este que às vezes surge pintado em tons sombrios, mas que se dilui nas cores exuberantes da paisagem.

É somente na Urca que o eu-lírico passa por um processo de transcendência, onde ele assiste à passagem do tempo, intercalando receio e certezas. Se por um lado, o tempo ido é perdido, o poeta se sabe vencedor: é o legado da escrita na vida, como diz no primeiro verso do poema “Coisas Poucas”: “O que perdi, ganhei”.

A paisagem da Urca se engatilha de sentimentos. No poema “Acórdão do Rochedo”, quando o eu-lírico nos diz que “de encantado o mar jamais se acorda/ quando a saudade é mar dentro da onda”, ele revela o que não cabe mais dentro do peito.

No poema “Escrevo sobre a água”, o eu-lirico que escreve “sobre a água o chão do mundo”, nos fala da fugacidade do instante e da vulnerabilidade dos sentimentos. A brevidade das coisas é um tema recorrente entre os poemas que compõem a obra. Carlos Nejar, com seus versos carregados de humanidade, nos mostra o quanto o instante é frágil. Em poemas como “Leme” e “Sobre as ondas” temos anunciada a chegada do fim, que pode ser o final de um ciclo ou o fim da vida.

A morte, um outro elemento constante em Esconderijo da nuvem, surge como o destino inexorável de todos nós, em poemas como “Enredo” quando o eu-lírico reflete sobre “Quem pode ousar com tal ousar da morte/ Ninguém escolhe a sorte que recolhe/ o fim que está chegando com seu golpe”. Em poemas como “Penúria”, quando o eu-lírico revela que “A morte não me encontra, mesmo quando/ quiser me fitar, em sombra, doído/ Porque de morte a cura tem-me sido/ cada vez na palavra de ir sonhando” e “Nem para esquecer”, quando ele afirma que “Pode me levar a morte tudo/ Pode me levar a morte nada” , a morte é um templo em ruínas, assim como o tempo. Podemos concluir que a morte pode ser vencida pela escrita. A poesia, como a de Carlos Nejar, é imune ao tempo. Imortal.

VOLTEI

Voltei à rua João Luís Alves, Urca.

Voltei de novo à casa pelo extremo

de andar de barco às costas, já sem remo

e certo de chegar, livre de culpas.

Porque de resistir, o céu sereno

nos ensina a catar astros e (ch)uvas

na parreira das noites, onde queimo

pelo arder deste amor que nos conjuga.

Voltei, sim, a mim mesmo, junto ao mar,

que é pampa, quando a terra me apascenta,

ou é infância que não sabe, onde se assenta.

Ou é tempo de existir sobre o rochedo.

Com águas, soluços e segredos

de ver, sim, a alma toda se acordar.

IMPLUME BALDE

O mar inchando. Balde implume, a tarde

vaza veloz de instantes – peixes, quando

jamais desaparece, se é covarde

o cardume dos ventos navegando.

Incha de mar, o céu. Porém invade

de céu, tanto verdor no sol inflando.

Ou com cerzir o azul, é azul arfando

o que de azul terrestre, é poço em balde.

E sopra o amor em nós, quanto se agasta

a inchada escuridão que aperta e morde.

Ou vai rubra de espuma tal desordem,

teia de peixes se arrastando, vasta.

O mar incha de mar. Mas nada esboça

na forte e velha dor, a dor mais moça.

SOTAQUE

Retorno à Urca, como se em algum fio

carecesse me urdir, ou me faltasse.

Mesmo o som da palavra ou de pavio

do sotaque corresse em minha face.

Ou tal se um rio caísse noutro rio,

ou se as vagas criassem nova margem.

Cada árvore, pedra na paisagem

se completa nos olhos, como um til

na vocábula sombra. Nada sobra.

O que nos perde, vai ou se desdobra

na solidão que, sem ruir, nos soma.

Ó vaso de marés, entre violetas,

nos cabe ser eternos: gotas, pombas:

Urca que, devagar, na aurora deitas.

INDUSTRIOSA MORADA

Tantos trabalhos nesta casa. Devo

tornar-me agricultor do meu destino

sem ter fazenda, salvo no que escrevo,

com ovelhas e horas, pronto assino

o vento no condado, vento e sino

batendo junto à torre, onde preservo

o tirocínio das manhãs e trevos.

Mas não fabrico mel, deixo seu vinho

irrigar-se das flores, quando o lume

rejuvenesce, como a noite envelha.

E Urca, qual cavalo sobre a sela,

cavalgas as funduras e redondas

voragens que no amor é céu das ondas.

E a mesma luz que eleva, é que nos pune.

ACÓRDÃO DO ROCHEDO

Urca, teu mar já se encantou de mar:

de sargaços e plantas encantou-se.

Ao ser eterno, como se não fosse

o sono dentro de poder sonhar.

E parou no clarão, parou no andar,

se em sossego o verdor tornou-se doce

com solar da brisa e galopes do ar.

Ou sal da escuridão que a dor nos trouxe.

Quanto clamor nos filtra o desapego,

quanto na escuma o tempo nos desterra:

de água somos, ó mar e somos terra.

Anêmonas no acórdão do rochedo.

E de encantado o mar jamais se acorda,

quando a saudade é mar dentro da onda.

ENTRANHA

Quanto vivemos juntos, nos amamos

e quanto em nós jamais se encurta a chama.

Pois cegos de nos ver foram-se os anos.

Surdo o tempo parece que nos ama.

E como em dor, enfermas nesta cama

e eu perto, sem que a morte cause danos.

E se ela nos levar, somos humanos:

estaremos além, na mesma entranha.

De eternidades é este amor que temos,

em que desaparece toda a manha,

toda desolação, todos os ermos.

E de viver um noutro, que montanha

nos pode sufocar, que desatino?

Somos o destilar do mesmo vinho.

ENREDO

Quem pode ousar com tal ousar da morte.

Ninguém escolhe a sorte que recolhe

o fim que está chegando com seu golpe,

junto ao fatal espelho, com este fole

de noite dentro do futuro mote.

O amor também de ousar, talvez desfolhe

o querer dos gerânios e no trote

da brisa sobre a relva e tudo role.

Ninguém escolhe o desamparo, o siso.

Amor avança de esquecer e esquece.

A morte teima, teima. Comparece.

Ousa-se quando ou não: carece aviso.

Porque pousamos todos num enredo

de onde sem mais voar, voamos cedo.

REPÚBLICA

A esperança ignora donde veio

e se soubesse do andar, seria nula.

Mas vejo, Urca, longe, na planura

vir a manhã com ombro sem receio.

Porque nada se gasta no seu veio,

sem que se perceba na estrutura.

E é só amor que leva-me na escura

vegetação, que a morte guarda ao seio.

Mas quando passam barcos, passam nuvens,

passam aves descendo sobre a proa,

convenço-me que tudo se coroa

do bem eterno, sem que na ferrugem

se alçem sonhos. Ou mesmo se descubra

que nasce de teu mar nova república.

HUMANO, HUMANO

Eu me sustento deste amor sem nada

em troca, salvo a testa e ardor do vento.

Ou ardor no fogo com a severa água.

E o que parece inerte, desce no eito.

O que parece morto, surge na alva.

O verde no penedo sobe lento.

Urca, o amor não carece de palavra,

mas a palavra arde quando invento.

Arde, arde na pedra o largo oceano.

E como hei de viver diante do medo,

ou conter nos desejos o sol posto?

Amar é desfazer-se, sopro a sopro.

E quanto mais contemplo, menos cedo,

por difícil tornar-se mais humano.

SEDE

Talvez seja celeste a desventura,

por depurar sua chama no sossego.

Apenas sei que o amor bem mais fulgura,

quanto maior a força do degredo.

E, Urca, não se esquece, limpa e pura,

tua forma lapidar e sem remendo.

E de novo te habito na moldura,

sou como tu: na luta não me rendo.

E ao ser terrestre e elementar a lua

nos teus cachos, Urca, não resisto

de pôr neste poema a tua altura

e sobre os versos a tua noite verde.

E se na eternidade me registro,

amor, amor, como saciar a sede?

ALVO

Não há nenhum agravo que não seja,

mesmo sem o querer, desagravado.

Quando a avareza risca seu bordado,

o cofre sofre, sofre na destreza.

Ó quanto o pesadume se represa,

como o contentamento vai no fardo.

O agravo desatina sem nobreza,

se a ingratidão jamais socorre o agravo.

Casta a esperança que, ao singrar, se adia;

tênue na brevidade escapa o dia.

E o agravo, flecha investe, tenta um alvo.

Quanto não pode o arco, pode o afago.

Mas sei, por este amor, que assim preservo:

sendo tão casta a luz, depura o verbo.

SUBIR

O sol se mede, Urca, pelo céu,

que nunca adormece, sob o nicho

de ar com tanto azul, que é esconderijo

desta Nuvem que sou, refém e réu

do assombro de existir, junto ao chapéu

das estações, dos séculos, tão rijo,

por ser humano, quando o paraíso

é uma forma de ver, preso ao anel

das espécies, mesmo pressentir

o respirar dos pássaros e a grei

dos velhos sonhos, sim, ao pé das árvores.

Ou gravar sobre o tronco ou sobre o mármore,

que resistimos na graça ou na lei.

E é preciso morrer para subir.

DE PEDRA ESCURA

Vi na Urca Caronte em seu navio.

Era povoado de almas. Vi Caronte.

Carregava no mar, soturno rio.

E vulto negro, mel de negra fonte.

Era de pedra escura seu perfil.

As mãos no leme, mãos indo por onde

iam cestos de almas, cestos frios,

como se os transportasse junto o monte.

Vi rostos se movendo no convés,

rostos cavados como frutos, peixes

nos baldes da popa. Pelos pés,

suspensos andejavam. Ervas, ervas

de sombras, sombras no fio das marés.

Duro, Caronte manejava a treva.

IDIOMA

Eu sou a língua também no desvario

e seguro a manhã comigo em paz,

comigo junto ao andaime do vazio.

E desces, Urca, desces nos varais.

Em léguas de uma luz que vive em cio,

tal animal de estimação do cais.

E de o avançar, um cão em flor fluiu,

com lento latido de canais.

E vai na pele este vazar da idade,

ou sobre a pedra o badalar do trigo.

E cada muro te repete o vinco

de nasceres mais bela pelo abismo.

Urca, no teu andar divino, cismo:

amor que, de ocultar-se, é que mais arde.

NONADA

Quanto nos mata o desalento, mata

bem mais que o fio do pesadelo, quanto

pode matar a bala, fere a faca.

Inda que venha cauteloso pranto.

Urca, na fonte de teu mar se aplaca

a dor humana, a dor já sem recanto,

posta entre as pedras e dos peixes, arca.

E como o tempo é sobre as vagas, manto.

Porém, o desalento nos destroça.

Igual à névoa, eu Nuvem desço o monte.

Desço. Existir ao nos tocar, reforça.

Ou deixa ressequida sua marca.

Se amor não sai da infância na ressaca,

nada, nonada, mata nem se esconde.

PREVISTO

Secreto é o alfabeto de tuas pedras,

Urca, sim, fabular o teu destino.

A suspeita do tempo, este moinho.

Suspeita de haver amado às cegas.

Secreto é o mito, vinco que conservas

no fluvioso poente, como em ninho

de róseas garças sobre o desalinho

que ao sol é graça, sarça, remoinho.

Porque de ver é que tocamos sinos

de pálpebras e sonos consumidos,

quando o alfabeto deste amor não sorve

a solidão que o musgo redescobre.

E mais do que o segredo desses ritos,

letras se amam e Deus é previsto.

CÃES BRANCOS, GARÇAS

Cães brancos brancos brincam, garças, cordas

de céu e a praia engatilhada sob a mira

das belicosas, disparadas ondas,

e perto o vento vem, longe se atira,

ou branco, sedutor, tomba na (s)onda

de árvores moças, aldeãs em fila.

Porém, tão de repente quanto esfria,

garça maior, a luz, no além transborda.

E fico neste amor, Urca, sem falha,

quando o vigor da tarde se adelgaça

e estou junto à inocência sem vidraça,

sem jugo, no esplendor que me agasalha,

humano, confinado na fundura,

se branca eternidade me procura.

DESEMBARQUE

Os barcos desembarcam na retina,

com sua carga de espuma e de memória.

E o tempo conta sempre a mesma história,

relatando aos avós, aos pais e à lua.

Urca, apascentas cabras, bois e chuvas

nas abas da maré. Porém a glória

é deslizar na brisa sobre as horas.

E a saudade não dorme, nem enviuva.

Mas é tão cega, tão surda, Urca, quanto

este limo que arqueja em tua praia.

Os barcos desembarcam como pranto.

Ou ascendem, qual bonde, pelo monte.

E amor a tudo pode, inda que caia

o caule do soluço pela fronte.

CASA

A casa tem escadas, como a infância

o círculo de águas, fogo. Nada

lograva se apagar, junto à distância.

Era menino e agora desaguava

no mesmo túnel, rente, rente à estância

à dura humanidade, dura alva,

por onde a alma também tinha escada.

E a casa com sonâmbula fragrância.

E vi, sim, quanto o círculo girava

no tempo e o tempo em voltas se movia

nalgum sonho remoto. E se chovia,

a casa navegava tal navio.

E toda a infância vinha no pavio

do vento que nas telhas se encantava.

FALCÃO DO ENTARDECER

A luz é um falcão que no ninho dorme

sobre a árvore do mar e vejo a sombra

avolumar-se devagar: é pomba

sentada aos pés de um vento longo e enorme.

E digo –Nuvem – para a pedra jovem,

de como as águas idosas e conformes

mudam de pele, quando o céu se encolhe,

ou como acima a escuridão se move.

E eu próprio - Nuvem – sigo junto às asas

de sorrateiras aves que se elevam,

ou ao sapato de espuma calço, em casa.

Porém, a luz, falcão, desce na trégua

deste oceano fugaz e depois sobe.

Por onde o amor espreita, ou a dor dissolve.

SEIVA

A seiva dos mortos me sustenta,

desde os ancestrais, desde a penúria;

a colheita do idioma na sua fúria.

Aos vivos é a terra que aviventa.

E que seiva de árvore sedenta,

que raiz para os montes em sua cúria,

que sonolência árdua, sem injúria:

o que nos suporta ou desinventa.

A seiva dos mortos é a epiderme,

talvez da piedade sem clausura,

ou do que não dorme na vaidade,

ou do que persevera dentre os vermes.

Sol que desenterra a liberdade:

o que é perene voa na secura.

FALEI AOS PEIXES

Falei aos peixes, Urca: o desencanto

é coisa tão ferrenha dos humanos.

Pois eles, peixes, vivem sem reclamo,

contentes de existir, nadam no manto

ardiloso dos seixos, nadam tanto

e com tal estima, que assim ufanos

não lastimam a sorte, nem os (t)ramos

da solitude, o esquecimento e o pranto.

Falei e vi que alguns peixes escutavam,

Ascendendo à tona, de viços e olhos,

como investigando a alma que lhes fala.

E, Urca, percebi quanto deslizava

no espinhar das ondas, o rosal de escolhos.

Que a palavra no mar jamais se cala.

VORAGEM

Passarinho, pousado no telhado,

que não sabes da sorte, com que vives,

voas aonde não posso, voas livre

mas eu, preso no chão canto calado.

Por que voar não logro, se o possível

alcança a dor deste existir parado?

E como a terra só possui o incrível

dom de apenas sepultar o fardo

de carregar-se, ou de levar as horas

cavadas sobre os ombros e as demoras.

Passarinho, já fui perdendo aragem.

Agora o que perder vai pelas dunas.

Ou no amor se depara com a voragem

de não alcançar mais altura alguma.

LAVA

Por que não sabes, mundo, o que na pressa,

irá vencer-te, quando se desfaz

os eixos do Planeta e desta paz,

que é sobre-humana, já que tudo cessa?

Tudo merece apenas no que jaz.

E sou a matéria que despreza

o jugo de existir e se compraz

em sobreviver, quanto mais pesa.

Certo de que não morrerei na lava,

Por não me render junto à palavra,

Ó mundo nesta Urca, mundo em leva

de nunca completar-se. Sim, que relva

poderá descobrir-me, ou me dará

a inteira veste, a derradeira pá?

CEGUEZ

Não cega aos olhos tanta formosura,

nem nos conforma tantos subterrâneos.

Porque de tal viver, esta estrutura

retumba no tambor e o fio dos anos.

Retine o sol nas plantas, a cultura

de ter o sonho, forma de rebanho

e ovelhas desatadas, se me banho

sobre o lombo de um riacho que se apura.

Não nega aos olhos este amor, se posso

subir ou me afundar em sábio poço

de pensamento que na palma açoita.

Tenho esperanças, mesmo sem a fala,

ou na ventura que, de espera, amoita:

mais ganha a formosura quando cala.

NÃO TIRAM

O que tiram de um pobre, a mim retiram.

O que tiram do mudo, a voz é minha.

Os que invadem casas, desistiram

de remoer na argila igual farinha.

Os que tiram da moeda, não respiram,

salvo o metal. E sem lugar na vinha.

Os que tiram da vida, nem suspiram

de tanto ruminar, perdendo a sina.

Nem aceito a tão férrea cidadela

de subtrair a liberdade quando

não é maior o grito do que a estrela.

E nem acato os que roubam de um sonho

o que cintila. Nem se em dor deponho.

Não, não me arrancam este andar amando.

PRESSA

Como a vista nas pálpebras espreita,

a pressa de ser corpo se consola,

ao deixar, tão veloz, esta alma fora,

ou se ajustar nalguma rota estreita.

Mas, Urca, plaga a plaga, pões a estola

de nunca se esquecer, inda que a lenta

invenção de tua onda aos céus viola.

Que amor não desespera, no que aceita.

Se muito fui privado de justiça,

a justiça alcançou-me, embora tarde:

a justiça em cavalo na rabiça.

E se tardou, me veio sem alarde.

Mesmo que a pressa deste corpo diga

ter demasiada alma, presa à vida.

PENÚRIA

A morte não me encontra, mesmo quando

quiser me fitar, em sombra, doído.

Porque de morte a cura tem-me sido,

cada vez na palavra de ir sonhando.

Cada vez, Urca, vem-me desatando

a ambição de nascer no tempo assíduo,

nascer de cada coisa no comando

deste assombrar-me sempre, desabrido.

A morte não me encontra, mas sua fome

não farta na comida tal conselho,

nem no apetite se distrai, despida.

Mas, Urca, dela foge jovem, velho.

E a confronta severamente a Vida,

que grande é esta penúria de ser homem.

VERSO DO VENTO

Não me peças, mundo, o que não podes

conceder-me, mesmo que me prometas.

Ou coloques trincheiras e trombetas.

Mais do que dás, com feros dentes mordes.

Urca, por isso basta-me tua senda,

basta-me a paz e este rincão na ordem

de amor que não carece mais de letras.

Escuta-me, que a morte não me solve,

salvo a si mesma. Pois profano o mundo

é festa e brecha. Dor de nunca achar

o absoluto que cresce no teu mar.

E o que não dás, no acontecido invento.

O que não sabes, conheço até ao fundo,

e divino é o clamor: verso do vento.

PRAZER MUDO

Cuidei do pouco que tinha

e vi que nada ficou.

Porque o cuidado valia

bem muito mais do que sou.

O que de amor desafia

no consolo se acordou

e um tal querer que me vinha,

todo, sem dano, vibrou.

Catei sezão na porfia,

enganos catei no vão,

como se fosse um porão:

esta fúria de alegria.

Com o receio do que cuido,

e sim, deste prazer mudo.

GARGANTA

Tantas vezes a morte me cruzou,

que vazou na razão de estar comigo.

Ou mesmo estar na morte, quando sou

apenas juiz de meu próprio castigo.

Tantas vezes atravessei com os grous

teus muros, Urca, o penedo amigo,

que contempla tudo o que passou,

ou está passando no teu rosto antigo.

Quando Nuvem, oculto-me no som

das ondas sobre as pedras, onde vou,

ou me assento na popa de algum barco,

cada manhã pelo horizonte embarco,

ou penetro com o sol nesta garganta,

que desce ao fundo e à eternidade canta.

LEME

Passam aves e barcos, passam remos,

passam as aflições e amores surdos

e outras desinvenções. E nada temo,

nada aguardo de mais, que as teias urdo

de amar inteiro, ou de amar abrupto.

E o povoado me comparece em ermo.

e ao correrem águas, vazam negros

relógios de limo, seixos, musgo.

Passam sóis sobre o orvalho devastado.

Passa a figura de um chorar solene.

E por passarem numes e prazeres,

passam os sopros e o vagar dos seres,

passam as noites, passam no relvado.

E sobre a popa a luz, com luz ao leme.

FIANÇA

Fiou-me o coração, fiou-se o medo,

mas de fiança só no amigo firme,

que o chão lento se esvai, té mesmo o crime.

Porém, de Nuvem vou, Nuvem me estribo.

Já fui no firmamento, fui comigo,

desde o chover nas telhas, num regime

de mutante estação. Nada me exime

de ser terreno e humano no gemido.

Fiou-se o coração, quanto me falta

de juízo e de sezão, senso na pauta.

Porque se não me reconhecem, ardo

no sumo deste amor. Nuvem me escondo

à rua João Luís Alves, sob o mais árduo

sol. O absoluto, sim, o eterno eu sondo.

JUNTOS

Amada, amada Elza, quantos anos

de juras, ares, devoções, procelas.

E ambos tecemos alvarás e gamos

de frutuosa inocência e primavera.

E se soubemos ir contando os ramos

do amanhecer nas árvores. Quisera

unidos possuir na Urca a esfera

de sucessiva história do que somos.

E a cada céu no zelo nos concebe

e cada som nas conchas nos retrata,

quando o anel dos sonhos se conjuga

pela aventura de existir, albergue

no fogo vagaroso que nos mata.

E que, ressuscitando, agora ajunta.

A CACHORRA AICHA

Aicha, quis te pôr neste poema,

sob os olhos de Elza, desejados.

Plumoso animal, sol de verbenas,

cachorra vesperal, de andar alado.

Farejas do vento a enxada e arado,

os ossos da manhã e a lua extrema.

O focinho afagas, apurado.

E a Urca e as ruas vão nas patas plenas.

Como te apressas a receber-me,

quando chego em casa: o amor terrestre

guia tuas veredas, nunca esqueces.

O teu ávido salto pode ler-me:

rosto, rugas, os sapatos breves.

Tua fidelidade me reveste.

VINCO

O dia sobre a Urca é quando

O céu tem limpo equilíbrio.

E o mar no céu vai baixando

com os mortos e os olhos vivos.

E longe o penedo é aviso

que existir não tem comando.

Porque só confessa o grito

do que a morte está deixando.

Amor percebe e resiste

e aperta do sonho, o cinto.

Mas se for alto o sentido

de tanta dor no limite,

que limite guarda o vinco

do rosto, do sol caído?

TERRA EXATA

Amor, quando vencido, é vencedor.

E de mover batalha, sai honrado.

Porque de tanta força é resgatado,

que até no desamparo tem fulgor.

E o que vence se esquece no recado.

Mas nunca de esquecer reduz o amor.

Nunca de elevar-se é desatado,

como o sol jamais foge de sua cor.

Quanto mais humilde, mais exalta.

E de cavar mais íntimo, é semente,

que se enterrando toda, então consente

ser fogo: jorra orvalho sobre o vale.

E no vaso do céu, tal flor no caule,

o amor em seu brotar é terra exata.

O CÃO NA BARCA

Eu vi o cão dentro da barca, vi o cão

de pé na popa, olhando o velho mar.

Com olhos mais velhos e piedosos. Não,

que homem reconhece tal olhar?

Eu vi o cão, como se pelo timão

regesse a embarcação, por navegar

de um antigo focinho pelo vão

de água memorial, mitos sem par.

Andava nele um chão que não parava,

não queria parar diante do humano.

Mas como adivinhar tanto desígnio,

ou perceber o quanto o cão pensava

sobre a dor de prever sonho e declínio,

nosso assombro e penúria sem reclamo.

SEM ALPISTE

Não sei porque a palavra não me disse

o que de teu amor vinha baixando.

E se guardo a palavra verei quando

o sol vai dentro dela e o amor resiste.

E pombas vi na praia caminhando

e até me acompanhavam sem alpiste

ou migalhas de pão. Depois voando:

eu não pude segui-las e vou triste.

Triste, sim, do limite, deste chumbo

do corpo, desta argila, deste curvo

pronome humano, amarrado aos sapatos,

inda que na esperança já me calço.

Porque no amor flutuamos, somos barcos.

E é súbito o fulgor com que te abraço.

ATRÁS DA PORTA

Ouves a chuva vir atrás da porta.

Atrás da porta, atrás, a manhã senta

e a chuva deita na manhã cinzenta

atrás da porta, atrás, já sem resposta.

Que podemos saber? Nenhuma quota

de futuro antes nos cabe - Comenta

a chuva batendo com suas ventas

nos grãos de lume, junto ao teto em ostra:

saindo do casulo, o som da concha.

Ouves da chuva, Urca, trevo da treva,

atrás de algum relâmpago de seda

do velho amanhecer, quando goteja.

Atrás da porta este bater de esponja.

Atrás da porta, o mundo que se quebra.

COSTUME

Ó como o ser precário nos devora

e como suportamos pesadumes!

Calendas de lembrar, cardumes, moras.

Urca, que solidão no teu costume

de singrar sobre o muro e as escoras

do poente. Com flores, os estrumes

da escorrida luz. Mas quem deplora,

se o curso da memória nos assume?

Precário nosso ser, desabitado,

precário gume de sonhar sem vinco,

e ser assim levado pelas vagas.

Só o amor nos julga com este afinco

de ir tolerando golpes, coices, larvas.

e somente me rendo ao ser amado.

SOBRE AS ONDAS

Muito amamos, sem ignorar os fados,

sem ignorar a noite na nascente

e por durar o amor, é de repente

e ao ser eterno, mais afortunado.

Nos amamos sem rota e sem recados

e Elza, a cautela mói junto à semente.

Que a moenda no ardor é sol vertente,

quando o pé da amendoeira cresce alado.

E juntos não ignoramos, juntos, unos,

ao tombar um em outro, remos, rumos

com repuxo que põe na espuma, monda.

Mas de não ignorar, vai toda a ciência.

Se as gaivotas nos puxam na demência,

de amor sobrevoamos de onda em onda.

NEM PARA ESQUECER

Pode me levar a morte tudo.

Pode me levar a morte nada.

Pode levar-me o nome em seu escudo.

E na terra a vida sepultada.

Pode me levar a morte o surdo

verdor com que vivi, de alma alada.

Não me leva a memória, ou esta escada,

que ascendi às estrelas pelo fundo.

E de assim morrer, eu nunca morro;

de assim me levar, já não me leva.

Se jamais me dobrei, a morte teve

Nada, nada, nem sequer um jorro.

Como irá reter a luz na treva?

Nem para esquecer a morte serve.

CLEPSIDRA

Não quero comigo amargura alguma,

nem vaso de rancor, mas a serena

paz, Urca, paz de flor dentro da lua,

costurada com a noite branca, prenha.

Que a vida seja, sob a palma, pluma,

como o verso se esconde na verbena

das rimas, mitos, a loucura plena

de carregar a foz atrás da espuma.

Cada coisa busca outra -viva, morta.

E nada indago quanto pode a relva

da tarde aliar-se ao sonho, tal se a água

rolasse de uma rocha. Mas importa

é este cavar de alegria que deságua

junto à palavra, sim, clepsidra eterna.

CHOVE NA URCA

Chove, chuvando, chove

o sol, a noite, a dor.

O que do mar se move

na luz quando de cor

escorre e corre: flor

dentro. O vento sorve

só nitidez de amor,

que vai, que se dissolve.

E chove junto ao sono,

quando ao sonho depura

de grãos. Nunca recua.

Chove de terra pura.

Chove a chama dos pomos.

Chove de amor que cura.

TOCHAS

O céu arde com suas tochas.

Ardem cavalos e esporas.

Ardem nas patas sonoras,

asas, galopes e moitas.

E o que é ligeiro nos toca;

se vagaroso, consola.

Cavalos de muitas horas,

relinchando noites soltas.

E como se tantas almas

galopassem no seu pranto,

a luz, junto às rédeas, chora.

E as ervas se enterram calmas,

com veigas, boninas. Quanto

o amor ardendo se esfolha.

GAIVOTAS

Como as gaivotas sou, como as gaivotas

que voam céleres no azul sem mapas,

com a pátria nas asas e nas rotas,

sobre montes, oceanos, sobre matas.

E como as aves, vou num céu sem volta.

Porque deste migrar já nada escapa,

nada segura, nada se amarrota,

voa por despojar-se. Como a harpa

nas mãos do ar, que a toca, balbuciante,

dobrando-se nas cordas, o horizonte.

Ou são gaivotas, cântaros do mar,

que, lisos, transportam junto ao bico,

o que o amor jamais sabe guardar,

por ser tão transitivo no infinito.

TEMPESTADE

Como estorninhos ou andorinha em bando,

ondas levantam voo na procela,

com os bicos de marés e caravelas.

Mas tudo passa e sobe no desmando

de escurecido céu que vai levando

montes e vales postos na querela

de vida, morte, tempestade arfando:

cavalo desatando venta e sela.

Que pode a solidão desacordada,

que pode o vendaval com tardo curso

de ser eterno no voar da vaga ?

E o precário se extingue pelos usos

e costumes de haver calado a sorte

sobre a cauda do mar, presa no bote.

RESÍDUO

Vi quanto a erva escreve, quanto o musgo

e quanto a razão não tem razão.

Ou adormecem as noites pelo uso

e dias morosos na explosão.

A trote vem o sono mais confuso,

como na fonte o fogo vai ao chão.

Pedras, Urca, rolam, somos, são

polir da matéria tão reclusa.

Ninguém aumenta morte, nem vida,

tal se a eternidade retornasse

em suspensão às coisas, ou equilíbrio.

Amor é quando nunca se apagasse,

ou quando não se esvai sua medida:

se a erva me escreveu, dor é resíduo.

URCA DE ALMAS

As lanchas vão e vêm por esta Urca de almas,

sonora Urca das ondas convocadas

para a assembleia dos mitos, ritos, árduas

conjurações vindas de estirpes calmas.

Ante o tumulto que o existir desarma

de remorsos, culpas. Se a luz não tarda

na voz do vento, julgador alado,

que, minucioso, desce sem alarma.

As lanchas vão e vêm como andorinhas,

que pousam no relvado tão recluso,

bem junto do despeito do que é vivo.

E o julgamento é de almas, pela linha

do universo severo e mais difuso,

que é amor, amor: só vence no equilíbrio.

APENAS DIA

O que não vês em mim, vejo no tempo,

Urca. Mas vendo aceito meu destino.

E o que está na retina, tem sustento,

desde que na ceguez se apague o tino.

O que é de se aprender, verdeja o ensino.

E o que se esconde na raiz, rebento.

Se nunca é claro o espelho do menino,

a velhice distrai seus argumentos.

Só pela vista o puro amor transita,

ao divisar no limpo som, reflexos,

ou muito progredir nesta porfia.

Porém, povoada de aves vai a vista.

E se nenhuma avança, mais espesso

é o que por trás do olhar é apenas dia.

EBRIEDADE

Bêbedo o mar, por tão bêbado o sonho

de nunca transitar pelo possível.

Que tudo pode o sonhador, se vive

e nunca morre o que prevê medonho

tal sussurro das coisas. Nem suponho

ter a eternidade algum declive,

porque, pelo existir, jamais convive

o amor no desamor; a dor, se ponho

o mar sozinho na onda, quando digo.

Pois que, de ser palavra, vai sepulto

o pensamento quando estou contigo.

Ou mais do que, descrendo, não consulto

do ébrio oceano, o vão. Porém descubro

o que, de resistir, não vem do mundo.

ROLANDO

Dura é a agonia de quem sempre coube

carregar maresia presa à sorte.

E ter a Urca dentro e fora a morte.

Fora, na alta estrela que se move

em curto firmamento: sua corte.

Sem ser rei, sem coroa, pois eu soube

do tempo: se eleva ou se dissolve.

Ou quanto a sofrer, tornei-me forte.

E até humano, amigos, sim, humano.

Provérbio de pedras e de numes

nesta luz, que me percebe quando

nas pequenas coisas eu me ufano

e com as grandes, saio de seu cume.

Nasci ao ver o mar em mim rolando.

VERTIGEM

A felicidade é o que não se perde,

Porque de se perder não é feliz.

O amor não perdura sem ter sede.

Não se diz muito mais do que se diz.

Ao se extinguir a febre, não se rende,

Por ser veloz a morte, qual perdiz

na bala que lhe acerta e nada pede,

com um alvo que nem a morte quis.

O tempo é dor e apenas dor, vertigem

neste silêncio de saber doído.

Ou tal doer tão descontente quanto

felicidade é sepultar o pranto.

Ou não guardar de amor nenhum gemido,

salvo o ardente grito de quem vive.

JUSTIÇA

Lembranças fogem da furtiva glória,

ou das pegadas frias da fortuna.

E sei que ao coração só se avoluma,

bem mais do que viver, toda a memória.

Se mal já se perdeu, foi como espuma

que não guarda com o mar senão escora,

amar é não reter sombra nenhuma

com a lua e o polir tenso das horas.

Mas quanto se esqueceu, quanto se chora,

quanto somos punidos, gota a gota.

Talvez pela paixão com que se esgota.

Talvez no desatino da fundura.

Lembrança alguma flui na onda pura.

Que justiça no amor nunca demora.

REGATO

Um vaso que se quebra, a noite.Vaso

de águas consteladas. E o que sorvo

no regato das flores: mero estorvo.

Mas extasiado neste amor que alço,

encantado de vozes. Não me caso

de escuros. Nem sou elo entre pombo e corvo.

Se o sonho distrair, é sonho novo:

até por negras chamas, branco abraso.

Que cor o coração, alvo, alvo, tão cavo.

Quem deita ao sol, quer luz, quer aventura,

quer junto à terra, recolher o trigo,

recolher o amanhã que se depura.

O amor não sabe o fundo quando escavo.

Amor, amor é me acordar contigo.

VAZAMENTO

Não venturo a desventura,

por ser fortuna avariada,

que nada vai se a nau fura

e se afoga na secura.

E mais pode amor que cura,

do que infortúnio vaza.

Pois se é acidente a ventura,

a realidade embriaga.

De aventura só se ganha,

o que de viver desprende.

Muito sábio é o que acompanha

até o fim e não se rende.

Como anda a espera tão cega,

quando a esperança não chega.

FIO

Pássaro em cima do fio

E o fio dentro do pássaro.

Mas o que voa é o vazio

e o tempo que vai sáfaro.

O que adormece o navio

é o sono que a água tece

e a embarcação no desvio

do sonho desaparece.

O que a morte faz sem mim,

que todo sou do que vim,

ou do que amor esquece?

Na proa veloz do verso:

pássaro dentro do rio

e rio dentro do universo.

SOL BRANCO

Donde os amigos, Urca? Se os não tive,

nem fui de afortunado sortilégio.

Como as ondas bateram no recife,

ou nem logrei contê-los em mistério

de haver almas que, em murmúrio régio,

se ouçam, entendam, mesmo quando o esquife

nos leve de importuno e longo tédio.

O que tive não tive. Que remédio,

dos fados indivisos! E o que pude,

de amigos, rente ao coração retive.

Que velho sonda e jovem guarda o tino

de como é estranho o timbre do declínio:

vendo descer pela neblina virgem ,

o sol tão branco dentro do ataúde.

DISPERSÃO

Eu me descalço sem fim,

Urca, se vem o desejo ,

caí por dentro do beijo.

De saudade desavim.

E se procuro, não vejo.

Se descanso no jardim

do Éden, eu, entre os seixos

corro em águas de mim.

Húmus, homem, revesti

claridade no que absorvo.

Mas nada é meu, nem comprovo,

Urca, no amor me rendi.

Se me descalço do fogo,

em fogo me dissolvi.

SUBMERSO

Por que tamanho olhar, já tão submerso

na dor humana, quando somos todos

unidos, sim, no andor de ir no avesso

das coisas, dos soluços. Doidos, doidos,

ao levantar na voz, rostos e versos.

O amor pode, o amor pode sob o toldo

de um circo vesperal. Mas não conheço

como nas rugas caem os sonhos mortos.

Ou tal a solidão despe-se ao mudo

clamor de olhos vertendo desapegos.

Porque se algo me toca, não tropeço,

nem desespero mais, que cada língua

descobre pelas almas seu reduto.

Sou muitos, muitos. Só o amor nos vinga.

ARSENAL DA AURORA

Dura, vermelha praia, dentre amoras

de constelações, com rubra selva

acesa na montanha, rubra treva.

Colher de espumas, escarlate flora

Com espécimes de céu, de raiz cega.

Urca, que estrela em brasa se demora?

Ou que chama, pelos soluços, levas,

quando a matéria é do arsenal da aurora?

O que carregas, vai na dor, consola.

E é o seu queimar de sonolenta lava.

Contudo, o que não sei, ficou nas artes

mas no amor não há cinzas, se escarlate.

É de tanto encontrar o que me achava,

que agora no vagar pariu-me a aurora.

CRIATURA

Eu vi nascer da morte uma harmonia.

Eu vi nascer das coisas o equilíbrio.

Eu vi de tanto ver o que movia

o fecho do que é morto no que é vivo.

E não me debrucei no que soía

de tanto persistir no que contive.

Vi que do amor o tempo renascia,

sem ser do mesmo tempo esta vertigem.

Mas não vi suficiente a estrutura

da pouca humanidade que restava

e da astúcia feroz com que nutria

cada escala do mundo. Em cada lava,

o que vendo me amava no que via:

eu, nem anjo, nem sonho, criatura.

SERVENTIA

Humanos, Nuvem sou, somente Nuvem.

Os olhos vegetais caem no delírio.

E não sei sorrir, queimo, queimo, círio

junto à trave da chuva.Mais me punge

este dom de elevar-me como lírio

no meio dos espinhos, luz que muge

a cada amanhecer. Mesmo em litígio,

navego sobre as águas, se o sol surge.

Nuvem, tocai-me! Ponho na leveza

a natureza lúcida em passagem.

Mais do que a vertigem na beleza

e o espesso silêncio do que enterro,

ao carregar o tempo na bagagem:

a serventia de querer o eterno.

DEFINITIVO VOO

Tais as gaivotas fui, passei com elas,

por se alarem em mim, voaram todas

atrás do céu, como se atrás das ondas,

ou transitando sobre antigas velas.

Que posso, homem, com tantas quimeras,

ou asas juntas deste amor em bodas,

que posso, se voar mais me desterra

e preso ao solo sigo para a cova?

Com as gaivotas voando e elas, alvas,

sem vestígio nenhum de aves em rota?

Mas ao florir junto a elas se revela,

com ramos, frutos de gaivotas: horta.

Onde gerânio é o coração que escava.

Nunca de não arrancarão minha estrela.

FIM DO MUNDO

O Fim do Mundo não nos viu, amada.

Sim, talvez por escondermos um no outro.

Ou por junto escondermos este logro

de tamanho existir dentro do nada.

Ou então porque o amor na disparada,

desenterrou de luz, a água do poço,

com o desastre suspenso no alvoroço.

Quem absorve a dor, absorveu a facada.

O Fim do Mundo some na sacada

do alvorecer, ou quando a lua cresce.

E a chama junto à cinza é língua exata.

No entanto, se ele explode e não tem data,

estamos congregados sob a larga

leva, que a morte tão dolente esquece.

CASTELO

Como Nuvem, confesso, ou me retiro

para dentro desta alma sem sacada.

Assim poucos me veem, longe do tiro

das pedras e dos símbolos. Sulcada,

sozinha, forasteira. Não confiro

o que somente o firmamento guarda.

E Nuvem sou, como animal respiro.

Sob o caule me oculto, flor calada.

Sou muitos. Levo o povo no deserto.

Apareço em palavra, sob o véu,

ou aparato da noite, quando perto.

Ponho a casa nas abas de um castelo,

com as asas é sótão: pleno céu.

E amor, que fogo corroendo o espelho!

SÍLABA

Que porção da agonia,

suportas, junto ao muro?

E seja como o dia

de orvalho pelo escuro.

Viver não concilia,

viver não tem recuo.

E com a capa já fria

do poente me curo.

Quis dialogar em vão

com os bufões da brisa:

Urca, morro de não.

Nasço do que desliza.

Ergo-me no verão ,

com a derradeira sílaba.

DO IGNORAR E AS ESTRELAS

Na Urca, as estrelas nos velam,

desde a sacada da noite.

E é tanto o fulgor de vê-las,

que se recolhem no açoite

do firmamento que atrela

seu cocheiro e a luz se afoite.

E se nos voltam estrelas,

nós não voltamos à corte

das estações. E o que isola

o diamante é a pedra exata.

E morremos, quem nos mata,

não sabe do que morremos.

E o que depois percebemos:

a todos a morte ignora.

A FALA DAS COISAS

O que dizem as pedras, junto às águas,

o que o vento resmunga pelas pedras?

E o que soluça o musgo, com que mágoa

se firma, solitário e ali se entrega?

Mas a fala das coisas se retarda

e a fala do universo não se verga,

se cada sombra reconhece cega

o que na luz já, vagarosa, amarga.

Não se escuta também uma outra fala,

esta que o amor enfuna pelas ondas

em dicionário, cuja lava alarga

por crepitar vocábulos na monda.

Amor, amor, que vento te resvala,

se pedras sabem onde corre o nada.

COISAS POUCAS

O que perdi, ganhei.

O que se foi, me volta,

tendo a infância nas costas.

Se amor queima, queimei

mas me aqueceu com força.

E o barco em que remei,

seguido de gaivota,

traz o que mais busquei:

esta paz, estas poucas

coisas presas à grei.

E para aonde não sei

o sonho que me leva,

a dor já sem resposta

treva varando a treva.

MEDIDA ETERNA

É o remo das ondas, remo tardo,

remo fogoso deste errar sem soldo,

que me maneja com o sol em que ardo,

pois remos somos, Urca, sem repouso.

Remos cavados e no sulco forjo

espumas sobre o azul de um cão amargo.

Depois nos remos, ao bater desfraldo

do céu de sinos, seu badalo moço.

Mas de madeira na manhã componho

amor que rema de alma, junto ao sonho.

Com barco, harpa, solto som, afago.

E é o contorno dos braços, corpos árduos.

Quando em medida eterna em barcos, ramos.

Amor, amor o mar já conjugamos.

TARDANÇA

Não há tardança nunca no desejo

E Urca, o desejo pode vir mais cedo.

Porém, amor é mais do que não vejo,

quando no monte o tempo é puro cedro.

Porque toda a espessura vem no cerco,

como a ventura se detém no arquejo

de ser ditoso, pois, se é apenas medo,

de ser perene menos, se concebo.

E há tardança quando o pensamento

se agita nas águas e na areia

desta rude memória onde meneia

tão velho delírio, que concedo

estar mais perto, que é do amor desejo.

E ser tão longe, quanto avança o medo.

VELHO

Mortal o amor, mortal o amor que vinga.

É mortal este amor que se consome.

O véu das coisas cai por ser do homem.

No equilíbrio do mundo se resigna.

Mas a dor na maldade não se assina,

embora tudo seja o mesmo nome,

a mesma solidão no ar de rapina,

ou glória soturna que se some.

Mortal o amor, mortal o desespero

de haver nascido quando se repara

no abraço, espanto; sobre o medo, espelho.

O sonho e o pesadelo: a mesma cara.

Mortal esta ferida que não cala,

mortal ferocidade, a de ser velho.

TRABALHO DOS DIAS

Difícil ser humano, Urca, transpor

esta muralha, compreender os meses

que nos separam: corpos, almas, seres.

Difícil ser humano, decompor

os sonhos, enlaçar o ritmo, flor

dos ossos, ou relutar com os deuses.

Difícil ser humano, apartar as reses

da noite. E que se ouse acender o amor.

É difícil, Urca, entender os bichos,

símbolos, ódios, signos, homens.

Difícil é também sobreviver

ao claro abismo, ao respirar da fome.

Amar, sentir o dom, o instinto, ver.

É duro este trabalho de ser vivo.

OBSTINAÇÃO

Amigos, inimigos, sossegado

é este amor que, sem temor, persuade

e persevera, mesmo sem vontade.

Amor que não precisa ser amado.

Nem se defende quando condenado.

E de muito abrasar, é sem alarde.

E ao se arredar do mar, já nada sabe.

E sendo fogo, n’água é depurado.

De inimigo, faz-se amigo adiante,

por tanta solidão que tem a morte

e tanta morte no ódio se constrange,

que breve, a vida que é passagem, corte,

nem cabe respirar, quando no sangue

amor, amor: na aurora se levante!

DESVELAMENTO

Depois de haver passado tal vertigem,

depois de ter sofrido pelos anos,

depois de ser traído em tempo insano,

depois de estar no devastado, virgem.

Depois de cotejar o espesso e humano,

depois de tanto ardor que amor atinge,

depois, sendo rebelde, me contive.

Depois da treva e sol, achei-me estranho.

Depois não vi prazer que não termine,

depois não há neblina que se enterre,

depois que cada coisa se destine.

Depois, sim, bem depois que a luz desvele.

Depois, amor, seremos tão perfeitos.

Depois da eternidade é que me invento.

REGAÇO

Que vida sobra do viver profundo

e estar de água pura junto ao vaso,

que o verso alcança por estreito o mundo

e de amar mais existo, quando abraso?

Que paz tem achamento no reduto

de se desventurar em tempo escasso?

Ó quanto posso, se meu espaço é curto

e longa, dura a morte em seu regaço!

Porém, não me contento no que posso,

nem no sonho andarilho, em que me inundo.

A carne pesa, a luz pesa ao limite.

E o só limite já me toca tudo.

Inda que tenha em corpo esta alma triste

E tombe na alma a pedra e rasgue o poço.

FLOR EXTREMA

Não se descobre o grão na formosura,

porque a semente some junto ao ventre.

Que terra nunca se escondeu na pura

contemplação que só de amor consente.

E grão da luz apaga-se na altura,

apaga-se com o sol, o som vivente.

Mas não se engana este clarão somente,

se pela noite o grão mais se depura.

Assim, Urca, este amor, esta loucura,

que não declina por ser permanente

e não desiste, quando se apequena.

O grão há de se alçar pela estatura.

Mas quando a pedra bate na semente,

amor rompe a epiderme em flor extrema.

ESCREVO SOBRE A ÁGUA

O que fundei de amor, fundei de vento:

fundei de sol nas coisas consentidas.

Fundei de escuro em mágoa repetida

no pátio da manhã, onde me assento.

O que fundei na mansidão, reinvento,

Mas nada se acrescenta pela vida,

se a vida não se vê no que acrescento.

Ou se a chegada é a mesma que a partida.

O cordeiro com lobo sobre o pasto,

entendidos de paz. Que fogo é neve.

Não pode ser fundado o que não deve,

se cada solidão na pedra abarco.

Porém, se há descuido no que fundo,

escrevo sobre a água o chão do mundo.

SEM VEZ

Vivemos como as árvores e os montes.

Vivemos de encolher diante da chuva

e a chuva cai nos ossos, qual viúva

na saudosa fronteira. De hoje a ontem.

Vivemos tais as águias, os insontes

desvios desta matéria que se enluva.

Se plenitude existe, vem das curvas,

dos conflitos, fervores ou repontes.

Amor se entende quando amor se ajuda,

aperta o nó, o pó, conjuga a ponte.

Quando verso: põe rima junto à fonte.

Não se rende jamais perante a luta.

Viver é imposto, soldo no revés.

Viver é uma moeda já sem vez.

SUAVA MORTE

Vi de novo Caronte no oceano.

Olhava para mim, eu vi Caronte.

Os olhos de marfim, áspera fronte.

Pálpebras e almas, todas dos arcanos.

Caronte já suava, quase humano,

suava morte, suave de horizontes.

E me exauri de vê-lo, era um bisonte

sentado na retina, suserano.

E vultos contorcidos, nus, dementes.

Eu vi Caronte preso na paisagem.

Volteava atrás do leme o seu semblante,

girava o mastro, a nave dos instantes.

E sem reter aquela dor plangente,

ao me virar, passou veloz na aragem.

HIBERNAÇÃO

Para José Carlos Gentili

Não, não há perdição de fogo ao sonho,

porque de sonho o pranto se remove

n’água lustral do idioma, onde reponho

o murmurar dos vivos, se a luz me ouve.

Pode escutar-me, irmãos, este medonho

modular de centelhas tenras, jovens.

O fogo só conhece o ardor do trono,

que amor apaga, purifica, move.

Se a terra é materna em formigas, vermes.

Em cima a treva: cômoda, cisterna.

A ossatura lá em baixo, dura geme.

E no dormir dos homens, Urca, sabes

o que na névoa é sono e o sol não cabe.

E silente o futuro nele hiberna.

CONTRITO TESTAMENTO

A noite vem, amigos, inimigos:

a todos leva, todos no desforço

de nunca desistir, mesmo em jazigo,

ou mesmo em desespero, ou no remorso.

Pois não há culpa quando nada posso,

nem temo ou considero algum recibo

que empreste a quitação de estar mais vivo,

se no jantar é solidão que almoço.

A noite vem. Jamais aceito o mosto,

quando o vinho não se detém no gosto.

Amei de me extraviar, talvez num gesto,

se tamanho esplendor resta no verso.

Talvez se algum relâmpago me mostre.

Talvez, talvez já não exista a morte.

RESINA

Longo longo é o bater desta agonia,

longo o bater do telefone triste,

quase sem fala, tênue, sem convite:

martelo - escuridão, trancando o dia.

Longo dobre, filhote, til, sextilha.

Longo cavalo sobre o céu em riste,

longo galope, longo sol na trilha

do longo, duro remoer do acinte.

Ser humano é roer tamanha rima,

tamanha intensidade quando vive

no que está morto, o coração defunto.

Ó que regime de ter nada em tudo.

E que o delírio de velar se livre

do choro no soluço da resina.

SUPREMA PAZ

Não tenham medo de catar-me os ossos.

O que sou vagará bem mais veloz,

com a alma toda, longe dos destroços,

saciada na luz, livre, sem nós.

Irmãos, não tenham medo. Pois reforço

antes de suceder, antes e após.

Antes de me saber posto entre os mortos.

Que a dor não vai parir-me de tão só.

A tudo cogitei. Nenhum remorso

no percurso me nutre. Com percalço

de amar e ser amado. E quando as pás

terra jogarem, cavando em meu espaço,

já valeu-me a palavra em cada esboço.

E deitarei em Deus e terei paz.

NADO

O mar é belo, belo e desatado,

com nó das águas, que o azul alarga,

até na solitude, em que naufraga

ao fundo ou dentro de seu próprio afago.

Mas quanto mar conhece no seu nado,

o sol avante, o sol que se destrava

das rodas e do aro na palavra

e as sílabas do céu bebem as lavas.

Ou bebe luz o mar pela enseada,

bebe de amor o som, bebe soturno,

o que jamais se perde no seu rumo.

Porque com desatino de ondas, nada

em braçadas o oceano, para a costa.

E sem querer, na aurora que ele encosta.

SEGURAR O FOGO

A paixão desabrocha e seca logo,

sem ter a lhe cobrir a flor e o susto.

Como podemos segurar o fogo,

se a si mesmo destrói no som o fruto?

Amor se encolhe e move-se no sorvo.

Contudo, como o mar no seu reduto,

alcança a margem, brota em muito ou pouco.

Humano é seu paiol; eterno, o intuito.

A paixão desce ao desaguar das horas,

sonda o relógio, cava o desencanto

e não se sabe mais se alegre, o pranto,

ou se a doçura morre nas amoras.

A paixão pelo instinto já se farta,

amor jamais, amor na luz se exalta.

NUVEM DE NUVENS

Ó Deus, quanto a esperança nos desgasta,

este correr de planos, gamos, nadas.

Se a morte em pétalas de orvalho mata,

a lágrima é só flor desenterrada.

E o que sabemos? Salvo velhas datas,

velhas doutrinas, velhas coordenadas

de razões rotas, rotas, castas garças

que maduram na luz, quando pousadas.

O que sabemos, nunca saberemos.

Urca, que importa? Se ao poente levo

um enxame de nuvens. Vou com elas.

Nuvem de braços, cores pelos remos.

Ou Nuvem que reside no que escrevo.

Nuvem de Nuvens vindo das estrelas.

GERMINAÇÃO

Na ferrugem germina o ferro, o fruto

germina do grão, nada germinou

de tudo o que muito no vagar voou.

Mas do amor eu nunca e jamais consulto.

O que me discerne do mar é sulco

da água. O sulco digital do que sou

vai com musgo, a flor, o grito dos grous.

E descobrir-se, humano, é alto custo.

As horas se demoram sobre a terra

do relógio, sobre as cordas de amoras.

Tal como ferro em ferrugem se enterra.

Ou a guitarra do cavalo na espora:

germina o grão, germina além do corte,

o amor, amor que desconhece a morte.

SOBERANO

O tempo que se move soberano

e o que não se move, que é o mesmo tempo.

Se não o contemplo, sim, em vão o chamo:

que nada pode o amor sem ele dentro.

E de tanto mover, o eixo estranho

parece não vagar, caminha lento.

Mas se fosse veloz este andamento

jamais se havia de saber o engano.

E às vezes se move com a semente

que não se alcança perseguir no rumo.

Por ser de pouco parecer, ou sente

quanto se esquece a terra, quando pode

ser de perene amor posto no prumo,

se quando é tempo e rebentar na morte.

O CÃO DA AURORA

Verde a luz, verde a noite na neblina.

Verde a neblina, quando escura é a voz

das coisas emergindo pela foz

do céu da Urca, quando o mar reclina

a cabeça no limo.Verde, a rima

junto ao poroso verso, tal o cós

da calça, sim, igual: uva e vindima.

E o sol pela varanda fica a sós.

De amor é o éden com jardins mais verdes.

O tempo rubro se detém nas horas,

como se de apressar, nada passasse.

Mas o que passa, com o saciar da sede,

é tão sôfrego, mortal dentro do cárcere

do branco, puro azul no cão da aurora.

TRÊS VEZES

Três vezes vi Caronte

passar pelo mar da Urca.

E vi três horizontes

E vi o timão das culpas.

Porém, mais do que fonte

das almas sob a gruta

velejante, três noites

iam na barca enxuta.

Iam, como se remos

junto ao vagar da proa.

Iam vultos serenos,

e outros inquietos, quedos.

Caronte duro, pleno

vai-se, no tempo voa.

ENTENDIMENTO

O que tenho, não posso, nem entendo.

Que entendimento vem quando não quero.

E de tanto esperar, mais nada espero.

Ou de tanto te amar, já desaprendo.

O que não veem os olhos, me estão vendo,

salvo mais contemplar o que revelo?

Pelos sentidos cegos no desvelo

e por mudos ou pensamentos velhos.

Não adianto o verdor, se vai maduro.

Nem esqueço na madurez o sopro.

O que tenho, não posso pelo encanto

de levitar em sonho o mesmo corpo.

Mas não vigora amor, se for escuro.

Jamais vigora o ardor, faltando espanto.

ROTAÇÃO

O sonho estava em mim e eu nele estava.

Mas atingir consegue quando se alça.

Igual ao movimento com que n’alma

a rotação dos astros se desarma.

Amor não tem brandura com aspereza

e se talvez careça é que a beleza

só se costura por andar inteiro.

Que na margem resvala sem que veja

a foz do mesmo mar que perto chega.

Ou abandona o desejo na presteza,

ou é tão puro o desejo, quando alcança.

Ó quanto falta ou sobra esta esperança.

Ao ser humano é no alvo, pontaria:

bem mais a flecha, do que a luz do dia.

EXATA

A exatidão é a perda da matéria,

de tanto exigir mais equilíbrio.

E o perder da memória tão anfíbio,

que, sem naufragar, se considera.

E a manhã na mão vem, como ovelha

mansa, branca ovelha no seu sítio

de rocios, transparente vidro,

tal se o alvo silêncio fosse terra.

Mas não há, Urca, exatidão na vida,

por não ousar se dividir em quotas,

ou ser cada coisa distraída.

Mas é do equilíbrio a luz exposta.

O que se sabe pela praia a sorte:

que solidão é exata, exata a morte.

SAPATO, A TERRA

Não quero com o meu corpo

sobrecarregar o chão.

É tão demasiado esforço

de erguer-se do solo o grão.

E que todos deste mosto

de uvas pisadas no vão,

bem percebam: vai no morto

todo o pesar da estação.

A relva não tem regalo,

salvo em crescer sobre os ossos.

E da terra a serventia,

é de sapato com os calos.

Urca, urna, sol, despojos.

Nuvem irei sobre o dia.

ESPLENDOR

Não escrevo mais de sol, quando é na chuva,

nem escrevo de mar, se não mereço.

O mar repousa apenas no que deixo

e a chuva desce quando a noite murcha.

Não escrevo de amor, que, amor, padeço

de muito em ti fundar esta república.

E se escrevo na flor, porque conheço

e ao escrever o céu, ele me enxuga.

Escrevo de escrever-me tal fadiga,

tal insânia, tal graça, que me esquivo

de escapar da ressaca e da redoma

de tanto esplendor, estando vivo.

Mas não escapo, amor, de haver saída

e a morte não me escreve, nem me doma.

ESPUMA

Mar, cujos olhos vão chorando a lua,

quando a noite soltou os seus cavalos

e a dor selou também os intervalos

de um soluço para outro, pluma a pluma.

Porém, na escada da alma então resvalo,

Urca, longo silêncio que resuma

o abismo da palavra e seu abalo.

Ou talvez já não tenha força alguma

o que o repuxo contrapôs às dunas.

E não haja mais pranto ou quanto seja

maior a escuridão, com tal secura.

E verga-se o penedo de beleza,

porque amor não se guarda na fundura,

mesmo que nada sobre, salvo espuma.

DESEJO ANTIGO

O desejo não sabe o que é o desejo

de tanto imaginar no desejado.

E, Urca, mais nada espero do que vejo

e se esperara, quanto é ser amado,

talvez o mar fosse pequeno e a nado

sobraçasse a corrente, quando arquejo

por pouco, parco, suficiente, alado

sonho de imaginar, pagando o preço.

E é medo de cair entre os remendos,

cair de bruços sem cais ou rochedo.

cair no devagar pelo desejo.

Como menino atrás de esconderijo

das árvores e nelas se escondendo.

Que amor descobre ser desejo antigo.

CORTE

A morte tende a ser um tal momento,

que nem o movimento se enterneça,

ou a rotação dos astros, ou cabeça

de uma constelação, presa no vento.

A morte é tão veloz, tão de surpresa,

que o instante adiante desprezou alento,

por não saber mais nada, salvo o intento

de prosseguir no tempo que despreza.

A morte, de apressada, vai sem data,

muito tomada de aflição, tormento.

E vem o lance e corta, corta, corta,

igual à espada que à bainha volta.

Ou movida a relâmpagos é a barca

de Caronte, com mortos e rebentos.

ÓBOLO

Não quis Caronte que eu pagasse o preço,

estel óbolo que é posto na passagem.

Ousei pagar e convencê-lo, à margem

dos seus convidados sem regresso.

Eu quis pagar, já que vivi no excesso,

criando o que não pude, tive aragem

cobrindo a juventude na equipagem

e fui humano, pela paz confesso.

Amei e amado, sim, a dor expresso,

Não calo o sopro, se na fala tive,

não calo a voz, ao arrostar o Estígio.

Pago o meu tempo, pago este equilíbrio.

E a cada instante seu desvão e avesso.

Caronte recusou, então eu me vi livre.

SUBITAMENTE AS PARCAS

Dura a tesoura das Parcas, confesso.

É duro o tear e mais ainda como

tecem destinos na roda - e não meço -,

ou tecem desejos dentro do sono.

É duro este desforço, este desprezo

das Parcas na linha ou pelo contorno

dos sonhos mortais, às vezes convexos

e ao tentar contê-los, não pedem retorno.

As Parcas são todas ativas à noite,

pelo julgar que perdeu horizonte.

Dura a tesoura das Parcas, poderes,

que nem para elas lhes servem de escudo.

Entanto, sofremos de assim moverem

teares e fusos de vivos, defuntos.

INVENTAÇÃO

Não inventei as Parcas, me inventaram,

quando as criava no meu verso. Aceito

que façam do tear, seu mundo eleito

e das cinzas, as brasas que queimaram.

Como é difícil conduzi-las, param

se as nomino, andam se comento.

Ao vê-las circunspectas no despeito,

trabalham com fervor, ou já calaram.

Com as mãos nos bilros, mãos tão atinadas,

mãos usadas na luz, de ardor, serenas,

que tocam no tear e as açucenas

brotam da rotação. Com grãos de areia

descendo da clepsidra. Sideradas,

todas numa. Mais fortes, vivas, plenas.

SOPRANDO

A ave, para mim, revoando, disse:

- A dor humana tem raiz no chão.

Eu vi quando cresceu na viração,

como árvore. Depois tal se fluísse

nas plumas da tarde em combustão.

Após, a vi descendo na velhice,

agora mais escura. Em vastidão

era como se a sombra me cobrisse.

Ela então se alongava sob a mão

do tardo poente. Sim, pode o grão

engendrar o mover da tempestade?

Foi quando a ave já sumiu com a lava.

E eu a busquei no olhar e na palavra.

Ou é um amor que, soprando, inda mais arde?

DÉBITO

O medo é o pó, o medo é o pó dos ossos.

E o que nos amedronta: os escombros.

Urca, ser homem é levar no ombro

o terrível sinal de seus destroços.

Mas não sei a que medo sofro ou cobro,

Já que nos suporta como (s)ócio

de uma sociedade, junto aos corvos,

quando é o pó que revoa até com pombos.

Os dois carregamos, Urca, o mar.

Eu, com o jugo e tu, com a leve

viração das vagas a trotear.

O que é pó me espera; tu, não serves

a esta morte voraz, morte que escreve

tal recado: - Nada mais me deves!

FRESTA DO SONO

Caí naquela esfera,

como se dentro de um vale,

com sóis, mitos, quimeras,

bichos, aves dos mares.

Caí, tal se na terra

algum éden se espalhe.

Fenda do sono, ou guerra

de espelhos. Sim, repare,

caro leitor, que o sumário,

ou desejo em gaveta:

oculta-se no armário.

Mas é amor, se navega,

pelo sonho que espreita,

junto ao universo vário.

DESTINO,

OU SAUDADE DO FUTURO

I.

Não te escolhi, Destino, mas te coube

escolher-me nos dias. E o que pode

o homem ante o assombro que o comove,

sendo cego, tão cego, inda mais pobre.

E contumaz ou tácito descobre

que nada tem de seu, salvo a desordem

do mundo a subjugar, quando não soube

limitar-se no tempo que se solve.

Não te escolhi. Talvez jamais tentara

multiplicar as noites, já tão claras

com a estupidez de estar na claridade.

Ou ser essa inocente, sem idade.

E, Destino, se luto, com que parte

há de ficar, humano, esta saudade?

II.

Destino, que paragem me concedes,

se tenho que gemer com estes périplos,

ou com que metros de alma então me medes,

com que jardas de pássaros ou méritos?

O que na dor de endurecer me pedes,

sem nada sussurrar-me, salvo os ecos

de um impossível som com me despes.

Por que não dás aos meus soluços, crédito?

Destino, não, que dádivas me cedes,

se a quitação não devo ou este recibo

de tal padecimento sem aviso,

quando te arrosto, atado no talvegue?

Destino, sondas o que não decido

e tentas submergir-me. Mas resisto.

III.

Não divido, Destino, minha herança,

nem vou partilhar dos teus despojos,

mas lúcido colher a paz e os ossos,

se a desventura só cultiva e avança.

Não temo de ti nenhuma trança

de ócios, cuidados, ou desforços.

Não dás e nem tiras de minha infância

réstia alguma de palha ou de conforto.

E quanto me aborreces, não te digo,

nem me carece, pois as Parcas usas

no tear e ceguez, como emissárias.

Não serves nem a ti, nem ao jazigo.

E elas tecem a sorte, quando abusas:

Todas sedentas, todas refratárias.

PÉTALAS

Não busco alfaces, nem tenras verduras.

Com pétalas da vida me deparo

e as pétalas das coisas e as maduras

ferramentas da dor, do tempo e orvalho.

E contudo, não há resina ou escura

constatação, que a flor da aurora agarro,

entre as colunas de um jardim sem muro

e os pomares do sol, onde me calo.

No destilar do mel negro da tarde,

não me vi mais sozinho, com o alarde

das aves sobre o mar, quase celeste.

E há vontade de chorar depressa,

chorar com as vagas, ou a própria espécie,

diante da eternidade que começa.

CORPO DE ALMA

Alma melhora na paciência pura

e se aprimora quando amor conhece.

Mais alma se compraz, se alcança a tua.

Menos aflita, se no abraço esquece.

Bem sincera, a metade tem altura;

outra metade deita-se na prece.

Quanto for límpida, é maior secura.

Quanto ao voar, é que alma então se aquece.

É tudo de alma, o mundo. De Urca apenas

este condado ao mar, preso nas penas

da ave que em mais alto, com asas colhe

perene movimento das estrelas,

ou dos peixes que a solidão recolhe.

Alma melhora de ser corpo nela.

ALVA PALAVRA

Uma garça na outra, vai, se esgueira.

Uma asa noutra asa se elevava.

Não vi por quantas garças a fogueira

branca de ondas, branca me incendiava.

Por ser branco o universo desejava

Que nas garças, barcos ou figueiras,

o fogo da matéria que queimava

os olhos fossem da manhã inteira.

E as garças alvas, graças desatadas

voavam mansas, leves sobre as águas.

E a própria água, garça, confinava

com pedras larvas faiscando o nada.

Uma garça pousava: tantas mágoas

são asas deste amor branco, a palavra.

A MORTE MORTA

Amor não nos conduz à morte, Dante.

A vida nos conduz, a vida pode

descobrir a eternidade adiante,

mesmo que o tempo nos pareça nobre.

Às vezes, perto, torna-se distante

e a luz entorpecida venha podre.

E tímida, covarde, avança , morde

a morte a morte morda a morte e cante.

O amor não conduz à morte, quando

não vê e se esquece em surto de memória,

morte míope, confusa, perde o senso.

Não encontra razão, cansou na história

E quer talvez amortecer o queixo

da sombra que lhe invade, devorando.

CUME

Ninguém padece um mal sem ter um bem.

Ninguém gravita em sombra de loucura,

sem que na luz vá procurar altura.

Ninguém concebe comprazer-se sem

que o desfrutar se alce na fundura

de tanto amor que desfalece e vem,

ou com rigor que eleva e se depura.

por se querer o cimo, sem refém

da mágoa ou talvez da formosura.

Mas sobreviver guarda favores,

argúcias, contendas e candores.

No entanto, com o bem o mal se pune,

reverbera no fogo, sem figura:

quando amor na montanha chega ao cume.

SOLITUDE

Não sirvo a um cego, sirvo a quem me ama

e mesmo cego, amor há de guiar-me.

E o fogo tão doce há de queimar-me,

porque das cinzas é que brota a chama.

E do frio, tal calor vai resgatar-me.

É ditoso o caminho e se derrama,

tal centelha na neve vibra e clama,

até que, de água pura, se desarme.

Não sirvo a um cego, sirvo à solitude,

que se ergue para o cume da montanha.

Quanto mais alto o sonho, mais estranha

e suspirosa a busca. Com virtude,

se Lázaro retorna ao mundo, volto:

que amor me serve, quando à morte esgoto.

VACÂNCIA

Morri depois de te amar,

morri quando foi de infância.

Morri de tanto buscar

e me perder de esperança.

Morri, se deixei ficar

as horas e sem fiança.

Morri nos filhos, no ar,

ou então morri de vacância.

Continuei morrendo ao norte,

ao sul, morri pela volta,

a leste e oeste, em recifes.

Ou dentro de flor, na horta.

Se não há mais de uma morte,

por que tantas mortes tive?

NENHUM VERSO

Nenhum verso me falta para o estreito,

conciso monumento, sem resíduo.

Que as pedras todas guardam o preceito

de alguma eternidade, junto ao mito.

E eu já de escrevê-lo enfim consinto,

quando o invisível no visível eito

pende em fim e começo e o sonho é escrito,

com matéria que, de inventar, me invento.

Nenhum verso me falta, aceso o livro,

como se um túnel se ocultasse: pele,

entre veredas, folhas e conselhos.

Sobre o absoluto mar, de ruas, frisos,

cada palavra grava-se no espelho:

amor, o tempo, tudo é posto nele.

SEGUIMENTO

O que sucede ao sol, sucede ao morto.

O que sucede à dor, sucede ao espanto.

O defunto nem sabe onde é deposto

E o que nasce, começa pelo pranto.

O que sucede ao navegar é o porto.

Mas não se vê as ondas sem o manto

que a espuma encobre, quando o mar é solto

e a noite desce bem depois do canto.

E vai sozinho o verso, mesmo quando

não há mais suceder na luz chegando

e nem entardecer sobre a palavra.

O que sucede, Urca, nos teus ombros,

já sucede nas pedras, nos escombros

do fogo deste amor preso na lava.

DECLARO

Direis ao ler estes sonetos claros,

obscuros, plenos deste mar sereno,

que, eu Carlos, já sou Nuvem, roda, jarro,

Nejar tão límpido: nenhum veneno.

Não reparto convosco o desamparo,

o infortúnio, este travo, o que é de menos.

Há coisas que de luz em mim declaro,

ou em águas, que furtadas, não tem remos.

Mas o que escrevo, aos poucos, me convive.

O que, pela memória se enternece,

tem o prenúncio de captar o vento.

Mas, Nuvem, Nuvem, homem, o que esquece

é o que, pela minúcia, me acrescento.

Carlos Nuvem: infância que retive.

Carlos Nejar, gaúcho, de Porto Alegre, considerado “poeta da condição humana”, por inúmeros estudiosos, e um dos 37 escritores chaves do século, entre 300 autores memoráveis, no período compreendido de 1890-1990, segundo livro do ensaísta suíço Gustav Siebenmann (Poesia y poéticas del siglo XX en la América Hispana y El Brasil, Gredos, Biblioteca Románica Hispánica, Madrid, 1997). Inventor de cosmologias, segundo César Leal. Também é ficcionista e crítico, sendo autor da História da Literatura Brasileira (em 3ª edição). Publicou toda a sua poesia em dois volumes, A Idade da Noite e A Idade da Aurora (Ateliê editorial), com ampliação em 2009, A amizade do mundo e a jovem eternidade (editora Novo Século). Publicou vários romances, entre eles, Carta aos Loucos, Riopampa (ou o Moinho das Tribulações), Prêmio Machado de Assis, de ficção, da Fundação da Biblioteca Nacional, (2001), O evangelho segundo o vento, A engenhosa Letícia do Pontal, O Poço dos Milagres (Prêmio da Associação Paulista de Críticos de Arte), Matusalém de Flores e O feroz círculo do homem. No ano de 2016, publicou O monumento ao Rio Doce, a maior tragédia ecológica do Brasil, em poema único. Com várias traduções no Exterior e estudado em universidades, pertence à Academia Brasileira de Letras, à Academia Brasileira de Filosofia, ao Pen Clube do Brasil, além de Membro Honorário da Academia de Letras de Brasília. Procurador de Justiça aposentado, radicou-se no “Esconderijo da Nuvem”, na Urca, Rio de Janeiro.

Copyright © 2019, Carlos Nejar

Projeto gráfico: e-design

Coordenação editorial: Roberto Schmitt-Prym

Capa: Fotografia de João Ricardo Moderno

Todos os direitos desta edição reservados.

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N417e Nejar, Carlos

Esconderijo da nuvem / Carlos Nejar. – Porto Alegre: Class, 2019.

1. Literatura brasileira. 2. Poesia. 3. Sonetos. I. Título.

Índice para catálogo sistemático:

1. Literatura brasileira : Poesia 869.1

2. Literatura brasileira : Poesia 821.134.3(81)-1

COLOFÃO

Estes sonetos têm o nome da morada, onde resido: “Esconderijo da Nuvem”, no Condado da Urca, Rio de Janeiro. Aliás, voltei à mesma avenida João Luiz Alves, diante do mar, em fevereiro de 2018. Perto do Forte Militar. Não posso alugar o mar, nem as estações. Mas a Nuvem, engenhosa Letícia do Pontal se achegou ao espaço desta casa, se achegou para dentro: descansou em mim e eu, nela. Com segredo de amor que não pesa no mundo. Ou Nuvem é o outro que anda detrás da palavra.

O servo do Vento, em 12.10. 2018.

Carlos Nejar

Table of Contents

Folha de rosto

epigrafe

Prefácio

1---Voltei

2---Implume-balde

3---Sotaque

4---Industriosa-morada

5---Acórdão-do-rochedo

6---Entranha

7---Enredo

8---República

9---Humano,-humano

10---Sede

11---Alvo

12---Subir

13---De-pedra-escura

14---Idioma

15---Nonada

16---Previsto

17---Cães-brancos,-garças

18---Desembarque

19---Casa

20---Falcão-do-entardecer

21---Seiva

22---Falei-aos-peixes

23---Voragem

24---Lava

25---Ceguez

26---Não-tiram

27---Pressa

28---Penúria

29---Versos-do-vento

30---Prazer-mudo

31---Garganta

32---Leme

33---Fiança

34---Juntos

35---A-cachorra-Aicha

36---Vinco

37---Terra-exata

38---O-cão-na-barca

39---Sem-alpiste

40---Atrás-da-porta

41---Costume

42---Sobre-as-ondas

43---Nem-para-esquecer

44---Clepsidra

45---Chove-na-Urca

46---Tochas

47---Gaivotas

48---Tempestade

49---Resíduo

50---Urca-das-almas

51---Apenas-dia

52---Ebriedade

53---Rolando

54---Vertigem

55---Justiça

56---Regato

57---Vazamento

58---Fio

59---Sol-branco

60---Dispersão

61---Submerso

62---Arsenal-da-aurora

63---Criatura

64---Serventia

65---Definiotivo-voo

66---Fim-do-mundo

67---Castelo

68---Sílaba

69---Do-ignorar-e-as-estrelas

70---A-fala-das-coisas

71---Coisas-poucos

72---Medida-eterna

73---Tardança

74---Velho

75---Trabalho-dos-dias

76---Obstinação

77---Desvelamento

78---Regaço

79---Flor-extrema

80---Escrevo-sobre-a-água

81---Sua-vez

82---Suave-morte

83---Hibernação

84---Contrito-testamento

85---Resina

86---Suprema-paz

87---Nado

88---Segurar-o-fogo

89---Nuvem-de-nuvens

90---Germinação

91---Soberano

92---O-cão-da-aurora

93---Três-vezes

94---Entendimento

95---Rotação

96---Exata

97---Sapato,-a-terra

98---Esplendor

99---Espuma

100---Desejo-antigo

101---Corte

102---Óbulo

103---Subitamente-as-Parcas

104---Inventação

105---Soprando

106---Débito

107---Fresta-do-sono

108---Destino

109---Pétalas

110---Corpo-de-alma

111---Alva-palavra

112---A-morte-morta

113---Cume

114---Solitude

115---Vacância

116---Nenhum-verso

117---Seguimento

118---Declaro

Sobre-o-autor

Créditos

Colofão