Carne e trigo

Morada

Nesse moinho

vida esfarela

água passa

sede abdica.

Quisera a carne

menos viva

quisera a alma

(onde é que fica?)

Quisera tempo

sem limites.

Quisera morar em mim

negaram o habite-se.

Defesas

Espessa

é a camada de gelo sobre o rio

sem riscos de rachaduras

mas há o frio.

Quem dera sorrisos sem caninos

trincheiras de cristal

e um adestrador de cavalos-marinhos.

Vagas emoções de navegante insatisfeito

queria mais

que a ânsia passional das ondas

que a crista e que o estalo

a espuma e seu repuxo

queria mais que o fervor

das águas turvas

queimando sob a saia

queria o sol no quarto

e não na sala

que mais não faz o mar

senão singrar a praia

além da rebentação

buscou brisa e hoje boia

em vaga calmaria

onde onda é nostalgia

e chora

Pressa

Era um tipo de angústia

que ansiava

por engolir o mundo.

E em seu desespero

errava as garfadas

e mordia a própria língua.

E morria à míngua.

Área de trabalho

o ícone diz

Paciência

todo dia

vejo

várias vezes

tento

quase sempre

perco

só não sei

se para mim

pra Máquina

ou para as Cartas

Paciência

sequer sei

por que jogo

A família acredita

na casa

passado

com asa.

A família

– o que restou dela

crê em cada porta

cada janela

ainda que deem pro nada

pó dos ossos

de paisagem

invertebrada.

A integridade cobra juros abusivos

pago a conta – não sem protesto.

Testo os nervos

dos atalhos que rejeito.

Um só não já tem seu preço

vários deles, extorsão.

Encaro o agiota – não sem grito

enquanto o tempo protesta títulos.

Casa dos pais

O afeto das almofadas

confortando a eficiência das trancas.

Na brasa, a batata-doce

acalmava o grito das chamas.

Nasciam pavores sem nome

dos olhos do sol de cobre

raiando sobre a lareira.

O subproduto dos cães,

confundindo-se à terra do pátio,

disputava com os jasmins

o cheiro impossível da infância.

A parreira, o limoeiro.

O gosto. Ácido ou uva?

Amansava a Monark roxa,

num embate entre pedais

resistindo no freio de pé.

O relógio dormia,

implicante.

As horas já contrariavam

o ritmo dos desejos.

A quatro mãos

Vejo tuas mãos com algum assombro, mãe,

tuas mãos pequenas, não do teu tamanho

vejo tuas veias, mãe, vias de sonhos

vias de sombras, saliente estrondo.

Que fazem elas, mãe, tuas mãos vencidas

de tempo e guerra, menos mãos, mais manchas?

Quem manda nelas, hoje que descansas

as mãos do peso de me erguer criança?

Vejo tuas mãos com estranhamento e susto

há certos sulcos nos dorsos de dores

marcas nos pulsos presos por doutores

pois mãos arrancam sondas, pontos, soros.

Lembro das costas de tuas mãos no rosto

do pai sorriso após a pescaria.

Tuas mãos tentáculos e salva-vidas

no extremo de meus braços, quem diria.

OK

agora sei

mas o que faço

com o que sei e não posso?

para quem pedir endosso?

de que vale saber

quando o saber te indaga sempre

– infinito fosso?

Trânsito

Trânsito congestionado

seguimos a conta-gotas

por vias engarrafadas,

monossilábicas.

Talvez um acidente mais adiante

talvez apenas a hora:

o rush.

Final de tarde é assim.

A impaciência

avança o sinal

tranca cruzamentos

desrespeita normas,

pedestres.

Briga entre condutores.

Ofensas, gritos.

Em marcha lenta,

chego a invejá-los.

Sigo monossilábica,

olhos congestionados,

a conta-gotas.

Sina

Persigo

um monstro arredio –

alternativa

ao anjo vazio.

Cultivo

num vaso medonho

o antídoto

de um verde sonho.

Escondo

sob um roto capacho

a chave

da vida que não acho.

Aterrisso

antes do voo

e mesmo sem engravidar

enjoo.

Provocação

A vida que não tenho

é a culpada:

é ela que me cobra

a vida errada

que tive enquanto andava

a torta estrada.

A vida que não tenho

me provoca.

Cutuca o bicho

até sair da toca,

atiça o fogo

e um velho sonho evoca.

Triste como um fado

cai o poente sobre mim.

E como um fardo

sinto a dor do sol

que se afoga no Guaíba.

Sapatos

Sou eu que me calço

e, gasto, levo os pés.

O resto só vai junto

desfrutando o espaço

sem pagar o preço do solado

sujo.

Mas há na sola uma pequena pedra

além do pó

e aquém da joia.

É por essa pedra que nasce o meu desejo.

Sou eu que me descalço

mantendo os cadarços atados.

Meu nojo é orgulho.

Insônia

Nem meditava a noite

quando a luz, intrusa e improvável,

rasgou constelações familiares,

despertando mofo e incertezas.

Cometa ou estrela cadente?

Que importa o nome da rosa

nessa ausência de perfume?

Mal bocejava a madrugada

quando meus dedos insones,

a salvo de sonhos e pesos,

se intercambiaram com os teus.

Justo escambo:

dúvidas por ardores

espasmos por espantos.

A manhã já espreguiçava

quando a ânsia adormeceu,

e o susto virou pretérito.

Acenava distante

o despencar da tarde

quando tudo recomeçaria.

Depois

Aí veio aquela dorzinha

que não é dor de morte,

muito menos de amor perdido.

Veio aquela coisa inefável

que se sente ao retirar

o último enfeite da árvore de Natal,

ao recolher os copos

no final de festa,

ao arrumar a cama

na manhã seguinte.

Órfãos

Para Tailor Diniz

encolhido em um canto

o menino vai e vem

num choro baixo

autoacalanto

é um gemer inconformado

esse seu pranto

é um protesto

em que o menino vai minguando

por que não posso mais ter mãe?

por que não tenho mais meu pai?

à nova luz do abril que se anuncia

um outro embalo paternal

acode e acolhe

e o filho leva ao colo

o medo e a solidão do pai-menino

no dia em que completa 85

Proponho uma trégua

(sem muita medida

sem trena

sem treino

sem régua):

vocês deixam de morrer por um tempo

digamos assim:

cem anos. Cinquenta?

Fechamos oitenta. Não mais.

Enfim

podemos combinar os termos

sem muitos detalhes, só linhas gerais

acordado o prazo, dormimos tranquilos

voltando a conversar

quando chegar (a)o fim

Ou ainda

prevemos uma cláusula

de revisão contratual

no meio do caminho

acordo prorrogável

por igual período

penalizando o rompimento

por qualquer das partes

com pena de vida

finita e intensa e plena e

terna.

Movimento

Antes, o mundo inteiro passava

diante de minha janela atônita.

Hoje, minhas janelas é que correm,

e o mundo observa, intrigado,

por trás de suas persianas de aço.

Enviei uma carta pra mim

retornou ao remetente:

alteração de endereço.

Ou menti para o carteiro

pra não ler meus desaforos

ou novamente mudei

sem avisar ninguém.

Sesteio

nas redes do teu silêncio.

Ruídos alheios

à tua calma

me contrariam

e desperto pro nada.

Anseio a noite

teu modo

de amainar meus gestos

até que a manhã nos rompa

e interrogue

sem brandura.

salva esse céu

suas cores

que o poente é rápido

a noite urge

nas urdiduras da gente

o breu é longo pros insones

respira os tons da hora

o dia já estremece

a tarde é agora

a manhã, só sonho

Balanço

Para o Carlos

Deixa eu brincar de balanço

nos teus olhos verdes.

Dá o impulso inicial

e depois me empurra

cada vez mais alto,

cada vez mais alto...

Me ajuda, com tua força

e com teu cheiro,

a alcançar o céu.

O balanço livre,

a cabeça para trás,

trançando sonhos

na infância de meus cabelos

outra vez compridos,

enquanto os olhos,

cegos de euforia

e claridade,

são só fogo e luz.

No vai e vem,

respirarei

todo o ar do mundo

e a ti também

(teu vento ofegante

no meu rosto,

enquanto busco

o firmamento).

Quando eu tocar, enfim,

o azul-claro imenso,

e o balanço for pousando

(cada vez mais baixo,

cada vez mais baixo...),

pega a alegria na minha mão,

prova a serenidade da minha boca,

dorme na radiante paz

que emprestas aos meus olhos.

Terapia

Sem pressa,

o divã me convida.

Lamento: só deito com o Carlos.

Olho-fugindo-do-olho,

invisível, essencial,

a intimidade aqui é outra.

É ar.

Ora oxigênio,

ora gás.

Quatro paredes

dois muros sentados.

Frestas, às vezes.

Às vezes, lar.

Brinquedinho de tijolos

no monta-desmonta infância

multiplicam-se presenças.

Os dois somos multidões:

pais, irmãos, fantasmas,

pátios, sótãos, porões.

A blindagem da porta

liberta línguas,

acolhe monstros,

contém juízos.

A escuta azul

acalma o vermelho da fala.

A quem me transpareço?

Conhece minhas raízes,

mal expõe suas folhas.

Por certo é árvore:

sombra, abrigo,

tese, antítese

e fotossíntese.

Verde.

Se me deixo pra última hora

não é desdém.

Desperto sob pressão

pego no tranco

me salvo no susto.

Travesseiro

Em ti repouso o que em mim mais pesa

e segues leve.

Como levas?

Confio-te sono e ânsias.

Entrego a nuca à tua calma de lavanda.

De onde a trazes?

Enfronhado em linho, acolhes exaustão,

fantasmas.

Pergunto-me e não respondes:

que queres deles

e dos murmúrios e gemidos

que ouves sem susto?

A quem pertence essa saliva?

Quem se molda a quem

nos mil silêncios de uma noite?

Recomendo

têm dias que transbordo pra dentro

assim:

bolhas de sabão tilintam nas retinas

certa luz verde

ilumina o chafariz bailante no meu ventre

ilumina bem ali

onde o bem-te-vi se banha

onde o gato desengatilha as garras

sei

não é escolha, mas ainda assim recomendo

é líquido é cristalino é iluminado é calmo

tão calmo que tenho medo de barulhar os passos

tão pleno que tenho medo de espantar com os olhos

tão tão

que até do pensamento fujo

(embalo a limpidez)

Requerimento

(À moda do Manoel)

Incapaz de nexos e atas

pleiteio aqui interditar-me

(excetuando-se sextas-feiras

dois cálices de vinho tinto

Van Gogh, Pessoa, Monet

e, claro, alguns campos de trigo).

Reitero ofícios anteriores

demandando substituto

com outro fator RH

manequim e cores diversas

inexperiência comprovada.

Impossibilitada ao chão

solicito três pirilampos

(do tipo que acende de dia)

tinta incolor para ardências

e um relógio um tanto adiantado

enquanto o processo tramita.

Para indevidos fins atesto

incompetência a atestados.

Sugiro imediata assepsia

em caso de indeferimento

face às urgências de contágio.

Com vistas à biometria

segue anexa minha sombra.

Carne e trigo

As mãos matemáticas do pai

transmutam-se

casando carne e trigo.

O riso afaga o kibe,

envolve a kafta,

louva as beringelas.

Pacificado o domingo,

nas bocas ocupadas,

o grão de bico

silencia o sal das línguas.

O aroma de hortelã

amansa as arestas da mesa.

Canela adocicando a pimenta:

assim é o tempero sírio.

Depois o café

arenoso e forte.

A borra no fundo da xícara

desperta piadas com rima.

Sempre as mesmas –

sempre a mesma família.

Mas antes o doce

(e que doce):

nozes manteiga semolina

nós e o passado.

Logo ali na esquina.

Nem Hades nem Olimpo

Pasárgada não há mais.

José, e agora?

quem sabe

a Superlua venha nos restituir

a glória

Olha aí,

Rita Lee:

poeta também é bicho esquisito

só que em vez

de sangrar todo mês

sangra todo dia

e se lambuza com o molho pardo

da própria poesia

poeta é bicho triste

ora lamenta e lamenta

(mais de uma vez

esquecendo o Leminski)

ora brada forte, dedo em riste,

bicho amargo,

sempre adolescente

e sempre velho, o bardo.

Canção da mais alta glicemia

Gula ociosa

a tudo submetida

na Delicatessen

perdi minha vida.

Poder no palco

perfeito solilóquio

da plateia, aplaude

Pinóquio

de camarote, mais além,

Munchausen

aplaude também.

Água em Marte

Oh, Marte salgado, quanto do teu sal

são lágrimas de um colonizador ancestral?

Todos esses que lá estão

Atravancando o caminho do Parcão

Eles pastarão

Eu pastorzinho.

A casa é ampla

eu também prepararia

com gosto

o chá para os fantasmas

arsênico

em vez de açúcar

mas fantasmas

são resistentes

eu não.

Bate-papo estelar

ora, dirás,

falar com estrelas

não, não perdi o senso

no entanto digo

converso e brigo

até mesmo canto

falar com elas

é falar contigo

Julgava-se o

cérebro

cérebro

cérebro

cérbero

Cérebro

de alto

quilate

Cérbero

que late

late

late

essa palavra

assim carrego

pena e pedra

peso leve

essa palavra

a duras penas

verga pernas

semiternas

só palavras

e palavras

perdem prazos

só palavras

e palavras

nunca eternas

trincam vasos

só palavras

e palavras

quebram nozes

rasgam passos

calam vozes

só palavras

e palavras

vincam cedro

põem perfume

acendem medo

apagam lume

só palavras

palavras, palavras, palavras

marcam lordes

só

parlavas

(pouca prole):

words, words, words

parole, parole, parole

ode à palavra

que cai na rede

que tal qual peixe

que tal qual água

daqui se escapa

ode à palavra

líquida gasosa

que aqui escorre

solidifica

se evapora

ode à palavra

ora pinga pinga

ora espoca a rolha

ora fluida

bolha

ode à palavra-fonte

além do risco-dureza-giz

palavra aquosa

não diz: explode

é fluida-gêiser-chafariz

e fode

e jorra

e goza

Que tal?

fazer farinha de pão

com as migalhas

por limão

e saboreá-las?

Quanto aos corvos, põe

cada um a correr

como um Poe

invertido

espanta cada bicho

com um busto de Minerva

ou sussurra em cada ouvido:

nunca mais

a propósito

querem privatizar

a poesia

monopólio do poema

ritmo algemado

rima no almoxarifado

a festa no protocolo

querem da criação

a patente

alguns

porém

têm um vaso

terra úmida

palavra pólen

ternos

preferem aos paletós

a camiseta

transmutam

gravata em borboleta

cidade poema

colírio

versos por todo canto

delírio?

que seja,

eu canto

o mestre sabia, hoje sei

é daí que nasce o lírio

não do lítio

– não da lei.

Entre os que nostalgizam o passado

e os que idealizam o futuro,

fico com os que poetizam o presente.

É poeta

só

se bronzeia

sob roto guarda-sol:

noites

de temporal

Poeta

cruza de beija-flor

com vampiro

esteta

inspirar O2 dos dois

carvalho e bonsai

epopeia e haicai

poeta menor

sentencia, sem receio

o crítico de um metro e meio

Poesia

cisne esculpido em gelo

numa noite fria

onda de calor

na previsão

da meteorologia

Poesia:

desejo salivando

em frente à mesa

vazia

poema na redoma

vidro protege o verso

veda o aroma

incapaz de sacadas

diz pencas

de asneiras elevadas

nunca foi

muito popular

como então

diria não

quando as palavras

convidavam pra brincar?

nem Hades

nem Olimpo

arte que é arte

mora no limbo

a Magritte

toda a razão

aquilo não era um cachimbo

a palavra pipe

também não

Tia Norma

aspirante a artista

repetia o mantra:

burilar a forma

literalmente

sua mão na massa

sovava o pão

normatizado

e levava

à forma

com “o” fechado

Tempos de pós:

postergamos.

Pó alvo,

de cinzas,

pós-tudo.

Dias postiços:

pensamos.

Pó nos móveis,

nas narinas.

Ácaro nas veias,

mofo nas ideias.

Ora, pois,

pessoamos.

Pó de ferrugem

nas juntas,

hamletiando

hesitamos.

Alérgicos

de ar

e de espanto,

trágico tráfico,

estranha mistura:

pó poesia desencanto.

Pó(s)-moderno

Ai, chega.

Chega de citações pobres,

e de fazer sucesso dar cria,

enquanto tudo se copia

e nada... NADA!

Chega de falsas referências

releituras, imposturas.

Chega de homenagens,

de recriações de imagens

de novas-velhas bobagens.

Deu pro pós-oportunismo

neo-neon-non-realismo,

pro cinismo ou coolturismo.

Deu pro indiviegoísmo,

pro falso ecletismo.

E o que resta?

resta o pó(s)-moderno,

do qual vens

e ao qual voltarás.

nada de lua cheia

nada de arte

nada, baleia jubarte

Autocrítica? Nada.

Não chego nem

a uma autorresenha

típica de quem

querendo se comprar

desdenha.

ego do ogro

grande

engodo

Mais um motivo

ou

Poeta, por favor

traduzida ao português

a palavra árabe tiza

tem o mesmo som

de pescoço em francês:

cou

portanto tenha dó

poetisa

é a sua avó

No ar

Há uma palavra no ar

tento fisgá-la em vão

com essa vara alada

de versos.

Há uma palavra que afunda

tento trazê-la à tona

com essa rede rasgada

infecunda.

Imploro a palavra-peixe

tento salvar-me a tempo

do naufrágio que chamam

silêncio.

Seguem regando cactus

com seus versos consumados,

seus desejos de fatiota,

seus gestos de pince-nez.

No ar, punhais se aposentam,

restam punhos descerrados,

pulsões de terno e gravata

e impulsos protocolares.

Seguem regando cactus,

aram desertos, cimento.

Há vigilância nos atos

e assepsia nos leitos.

Na rua José do Patrocínio

tem um edifício chamado Poema.

Pequeno, quase sem graça,

acostumado ao cachorro

que o ignora quando passa

ou faz xixi no portão.

Não cogito

elevadores nem porteiros

no prédio chamado Poema.

Só um velho e vesgo zelador

para quem a faxineira dá por pena.

Aversão ternura esperança

surpreendem a descoberta

do nome abrandando a fachada.

Alguém fez o projeto, construiu.

Alguém batizou e alguém mora ali.

No pequeno edifício da José do Patrocínio,

que apenas folheei, mas não li.

Bilhete

É outro o quadro, Vincent.

Espanto os lobos, Woolf.

Abdico a lâminas, lexotans.

Renuncio a cordas, gás de cozinha.

Adeus às armas, Ernest.

Lamento trair-te, Judas.

Já não durmo sob rodas

nem maltrato arranha-céus.

Prefiro o suor ao surto;

ao sangue, o sêmen.

Porque pra vida

ainda não inventaram nobreak

Morte x Vida

ou

Eros & Resiliência

você é forte

mas não é nós dois

idolatro

só vê orquídeas

meu olfato

TUC-TUC-TUC

som estranho – é outra a porta

choveu na minha aorta

Necessidade

preciso de outras mãos

pra desatar meus nós

preciso teus dedos

preciso de nós

tantos verões em comum

teus olhos ainda tão verdes

tão verde meu desconcerto

Paradoxo

quando o sol se esvai

e finda a tarde

é justo aí

que a vida arde

rio cetim lençol

dois corpos deslizam:

peixe e anzol

durmo, acordo, durmo acordo

sempre com a noite em cima de mim

trânsito interrompido

avisa o cavalete

derrubado por Cupido

Cemitério João XXIII

bem lá de cima do morro

(e ele nem é tão alto)

tudo fica por demais pequeno

Cemitério da Santa Casa

pássaros em cantovida

é setembro, e eles nem sabem

Poemeto narcísico

tá a fim

de mim?

e o lago respondeu que sim

caiu a voltagem

apagou a TV

um resquício de luz

amarelou o quarto

só a tela acesa

computador

por quanto tempo?

(a gente se pergunta)

porque pra vida

ainda não inventaram

nobreak

uma dose de humor?

aceito, se for

o que há de Millôr

perfeito, ideal

pro cavalo do prefeito:

pasto municipal

Paranoia conspiratória?

pois vejam que coisa suspeita:

um comboio militar na estrada

e uma placa: mantenha a direita

Guaíba, lago?

alguns resistem

eu rio

lá fora, um sol de verão

o garoto grita: PAMONHA PAMONHA PAMONHA

cá dentro, você lhe dá razão

Cantada

ei, você aí

no travesseiro ao lado

vem sempre aqui?

Nova conjugação

eu era

tu Eros

receita paradoxal

relação hipertensa?

aumente o sal

paradoxo solar

quanto mais quente melhor

para nos molhar

voyeur pasmo

comeu com os olhos

ela teve um orgasmo

ele, todo couro e corrente

ela, só coleira-colar

nem sei qual o mais contente

com o aviso na calcinha:

bata antes de entrar

deveria ter dado atenção

à placa no seu jardim:

cuidado com o cão

no bar ele mira

uma cai sóbria

outra caipira

entre ser e não ser

todo mundo emperrava

só Johnny Walker

a grande questão existencial

não é to be or not to be

mas por que a risada do Papai Noel

é HO HO HO em vez de HI HI HI

O lar de Cronos nunca teve porta

Cientistas anunciam

nada mais

nada menos

que a morte do nada

não é que não haja nada

é o contrário:

não há O nada

se é assim

se algo sempre ocupa o espaço

até do que partiu

o que explica

tanta falta, esse vazio?

Assim

como quem casa um filho

como quem vende uma casa

como quem vai morar em Paris

como quem volta de lá

como vibrar com a Arena, pensando no Olímpico

como quando a luz se acende no cinema

como terminar um livro que vale a pena

como a formatura de nosso bebê

como a alta hospitalar do pai idoso

como sorrir com fotos de quem já não vive

como ter alta da terapia

bem assim a gente sente

quando tem algo de sal na alegria

saraivada

de nadas

onde escoar a raiva?

nostalgia:

quando o que vai

não importa tanto

quanto o que ia

e o mais atraente

é o retrovisor

não o vidro da frente.

quem diria

têm dias que transmutam

cinismo

em pura nostalgia

Espumante

Tem sede, a tal da existência.

Água? Festa? Embriaguez?

Cria caso com as garrafas.

Provoca. E a rolha: ploc.

Lá vem o velho garçom

(alguns o julgavam morto),

sorri, completa, cordial

de borbulhantes sentidos

nossos cálices vazios.

Brindemos, enquanto borbulha.

Balonismo

É preciso gás

e é preciso algo mais. Soltar peso a peso

como quem da sombra, aos poucos, se desfaz.

É preciso vento

(é preciso menos). Prescindir da espera,

despir-se das horas, preservar o tempo.

É preciso alento

maciez de gente, olhares bem ali –

ali no ar quente: leveza pra subir.

Em caso de acidente

é recomendável

desfolhar os estilhaços

prescindir do para-brisa

antes o vento no rosto

à paisagem distorcida

Ou talvez

aceitar o mosaico

do caos multifacetado

quase prisma:

gotas de sangue e sol

em poente transfiguradas

Hipóteses

Porque o silêncio

pode não ser mais do que surdez

talvez

Porque o desejo não definha

apenas migra

filho pródigo – quando em vez

Porque você pode desistir

da solução e da rima

nunca da poesia

Porque nem sempre que está claro

é dia

fevereiro tem 28 noites

e ninguém vai devolver as outras três

Porque o bem é bissexto

o mal pode não ser puro

mas meio a meio e todo ano

já é demais para quem sonha

Porque há porquês em latência

Porque há insuficiência

Perguntamos.

Canoa

Se é água que te faz impermeável,

canoa,

por que te expões ao seco?

Tento compreender-te,

mas julgo tua proa vazia,

a popa inútil,

a polpa que te falta.

Com quantos paus te desfazes, canoa?

Tua madeira inconsequente estala ao sol.

Não racha.

Tento compreender-te,

mas julgo os peixes que não trazes.

Procuro furos. Estás intacta.

Só desistindo vejo:

a terra é tua rebeldia,

protesto.

Teu destino reescrito.

o medo resvala na pele

cai no corpo

amortece na carne

e não se fere

por doma ou tempo hoje o felino é manso

perdeu as presas, diz que tanto faz

(por dom e exemplo sabe que descanso

não foi escolha, nunca será paz)

renascer pode ser light

breve, lento, com dor

quem faz o parto é o insight

Manicure

tirava as cutículas de cada afeto

– um a um, dedo a dedo –

com cuidado

para não fazer sangrar

o enredo

na busca sinuosa

a mão do Outro

quebra o arbítrio

dos espelhos

este túnel não tem fim

este poço não tem fundo

e aquela luz adiante, não me iludo

é só delírio

delírio de um mundo

moribundo

Sempre vermelho, o semáforo.

O cruzamento, de luto.

Nos bunkers de quatro rodas

toda película é pouca

todo vidro, permeável

à fome malabarista.

Não há blindagens de alma.

Disparam alarmes internos.

Voam calotas, laranjas.

É a fome nos ombros da fome.

Chove.

Inúteis os para-brisas

e os para-choques.

Pregas

celibato

em teus sermões

o resto é boato

a jactar-se

de virtudes

já de joelhos

nu ato

ouves do jovem

beato

a quem não iludes

enojado

ao próprio jato:

não me venha

pregar moral

de cu

eca

SOS

com acento

somos nós

sem assento

gente sem abrigo

na briga com a natureza

homem a nocaute

utopia fraturada

um olho no firmamento

outro firme – na calçada

nossa História

em menos de um minuto:

tem de rolar a bola

enquanto a vida

sob um viaduto

se esfola

Da falta de respostas

não é covardia não

não dizer nada

só pra não dizer não?

quem cala contigo

consente?

ou sente só

o próprio umbigo?

cadê o furo?

ainda ontem

2001 era futuro

nunca falha:

até leite longa-vida

um dia talha

translúcido na taça

o tinto já foi uva

tudo passa

Barganha de Ano-Novo

seria possível parcelar

em doze suaves prestações

o peso da conta do Natal

superfaturada de emoções?

Réveillon

o futuro é filé

o presente,

mignon

Ano-Novo

caviar pra uns

lentilha pro povo

a vida recomeça

em janeiro?

sai dessa

conselho de mãe:

garante pro ano inteiro

teu estoque de champanhe

novo ano: novelo

tramar novos tempos

tecer novos elos

fios de zelo

a vida abre a boca

não em gozo

nem espanto

num bocejo

novos tempos

fingem que chegam

nós fingimos

recomeços

aplaudam em cena

a maior lua do ano

antes que caia o pano

de volta para o presente

são as águas de março abrindo o outono

cada folha seca num estalo pressente

algo de frio, algo de tédio e algo de sono

volta às aulas

brilham os olhos dos pais

outra vez crianças

caem folhas vivas

é sempre outono e há flores

– cadernos dos filhos

deixa chover

é setembro

os ipês

já estendem tapetes

pro inverno passar

setembro, preliminares

ao toque do ipê rosa

pupila dilata. E goza

vento nos ipês

em plena primavera

nevasca amarela

2 de novembro

transfigurar

em púrpura

o dia

celebrar a vida

por pura

teimosia

águas de dezembro

inaugurando o verão

no Tom dos pássaros

Deslocamento

Nunca foste de muito açúcar.

Tu:

antídoto

contra o enjoo desses dezembros

de caldas e glacês.

Teu ateísmo,

alívio aos ouvidos

zonzos de rezas.

Saudades

do ceticismo

impermeável a prantos natalinos

e a tratados-de-paz-de-ano-novo

da impaciência

com a novela das oito

com os dramas de tias

com o Grupo dos Sete

com os sustos de mãe.

Sabias bem

da ilusão de repouso e harmonia

à sombra de pinheiros plásticos

onde sobram presentes

e uma ausência já basta.

Luzes apagadas.

Meus olhos abrem e fecham

em descompasso com o pisca-pisca.

Sonetic-tac

Dezembro não é mais alvo nem mais cinza

que qualquer outro mês. Vê se sai dessa.

Por que ser mais herói ou mais ranzinza

se aqui nada termina ou recomeça?

Quando muito, espelhando os outros onze,

brinca de vida e morte com a ampulheta

ergue uma estátua ao tempo em falso bronze

recicla o mesmo comercial careta.

Para com isso. Janeiro não salva

nem traz com ele alguma boa nova.

Nenhuma época é mais cinza ou alva

que qualquer outra, salvo se estás morta.

O ano não termina, só desova,

e o lar de Cronos nunca teve porta.

Dedicatória

A você, que suporta as flechadas e ataques da fortuna ultrajante, ou a você que toma armas contra um mar de calamidades e, enfrentando-as, põe-lhes fim; a você, poeta louco de cara, que em vez de luz e sombra, chatôs e chandons, convive com os carecas da Jamaica; a você, que acordou de sonhos intranquilos metamorfoseado num inseto monstruoso; a você, galinha de domingo, que abriu as asas de curto voo e, em dois ou três lances, alcançou a murada do terraço para depois chegar ao telhado; a você que morre de velhice antes dos trinta, de emboscada antes dos vinte e de fome um pouco por dia; a você, Geni-Bola de Sebo encarando os zeppelins; a você, ora dentro ora fora da casinha verde, sob fogo cerrado dos bacamartes; a você, para quem tenente e merda é a mesma coisa; a você que transforma em macarrão o humilde cordão de seus sapatos e a você, que canta e é xará do homem do povo, a você e aos seus tigres livres,

este livro.

De poesia, de memória e de balões

Márcia Ivana de Lima e Silva

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

João Cabral de Mello Neto

Octavio Paz nos ensina que a “poesia é conhecimento, salvação, poder, abandono. Operação capaz de transformar o mundo, a atividade poética é revolucionária por natureza; exercício espiritual, é um método de libertação interior. A poesia revela este mundo; cria outro”. Equivale pensar que a poesia nos ensina sobre nós mesmos e o mundo que nos cerca, que nos salva da mediocridade, porque nos dá poder, que nos leva ao abandono, porque nos liberta.

É bem assim que nos sentimos ao ler Segue anexa minha sombra, de Laís Chaffe, que contém poemas de temáticas variadas, que podem se apresentar tanto na forma de um haicai como de um soneto. Longe de afastar o leitor, esta pluralidade funciona como ímã, pois queremos saber qual será a próxima experiência. O livro está dividido em quatro partes, a saber, Carne e trigo, Nem Hades nem Olimpo, Porque pra vida ainda não inventaram nobreak e O lar de Cronos nunca teve porta, organizadas em torno de eixos temáticos que garantem a unidade geral da obra.

Carne e trigo é dedicado às reflexões sobre o passado e às lembranças familiares, como o belo poema que dá título a esta parte, que recupera a convivência nos domingos em família:

As mãos matemáticas do pai

transmutam-se

casando carne e trigo.

(...)

Depois o café

arenoso e forte.

A borra no fundo da xícara

desperta piadas com rima.

Sempre as mesmas –

sempre a mesma família.

Mas antes o doce

(e que doce):

nozes manteiga semolina

nós e o passado.

Logo ali na esquina.

À maneira de Marcel Proust, o sujeito lírico busca a experiência infantil através da memória olfativa e gustativa, fazendo-nos compartilhar seu passado por meio da rotina domingueira. O poema recupera o tempo e nos mostra a magia do retorno à infância que está dentro de cada um de nós.

Em Nem Hades nem Olimpo, encontramos poemas que indicam o contexto histórico brasileiro atual, apontando para a qualidade revolucionária da poesia. Destacam-se, mesmo, as referências literárias da poeta, que parece não sofrer de ‘angústia da influência’ (como diagnostica Harold Bloom), as quais vão dos clássicos Shakespeare e Poe aos modernos Drummond e Bandeira, passando pela arte pop contemporânea. Laís homenageia seus autores preferidos com citações diretas, como

Olha aí,

Rita Lee:

poeta também é bicho esquisito

só que em vez

de sangrar todo mês

sangra todo dia

Ou com aqueles versos que dependem da decodificação do leitor, criando a cumplicidade de leitura tão importante para o ‘conhecimento’ de Octavio Paz:

quem sabe

a Superlua venha nos restituir

a glória

Referência a “Super-Homem, a canção”, de Gilberto Gil.

Ou, ainda, a resposta/pergunta de Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade:

Pasárgada não há mais.

José, e agora?

Ou, também, o eco do lamento de Fernando Pessoa em “Mensagem”:

“Água em Marte”

Oh, Marte salgado, quanto do teu sal

são lágrimas de um colonizador ancestral?

O que vemos é a apropriação tranquila da tradição e a utilização astuta e bem-humorada do que é contemporâneo, como a concordar com o que diz Paul Valéry: “O homem pode vir a se apropriar daquilo que parece ser feito tão exatamente para ele que, embora sabendo não ser assim, considera como feito por ele... Ele tende irresistivelmente a apoderar-se do que convém estreitamente à sua pessoa”. Em consonância com a atitude antropofágica de Oswald de Andrade, Laís engole ‘seus autores’ e os devolve renovados, mostrando ser leitora inteligente e sensível.

Nesta parte, quero dar realce ao tema da metapoesia (aquela que fala de poetas, de poesia e de poetar), que aparece com força magistral, em poemas como este, irônico a la Mario Quintana:

poeta menor

sentencia, sem receio

o crítico de um metro e meio

Laís revela sua predileção por ser chamada de ‘poeta’, sepultando qualquer discussão, no poema “Mais um motivo ou Poeta, por favor”

traduzida ao português

a palavra árabe tiza

tem o mesmo som

de pescoço em francês:

cou

portanto tenha dó

poetisa

é a sua avó

A poeta exibe seu processo de criação no poema:

“No ar”

Há uma palavra no ar

tento fisgá-la em vão

com essa vara alada

de versos.

Há uma palavra que afunda

tento trazê-la à tona

com essa rede rasgada

infecunda.

Imploro a palavra-peixe

tento salvar-me a tempo

do naufrágio que chamam

silêncio.

A metapoesia revela a consciência crítica de Laís sobre a criação poética, além de evidenciar as referências fundadoras de sua atividade criativa. Tal qual Drummond, ela “luta com palavras”, surgindo como voz consciente de sua relação com a língua, veículo de revelação do mundo e construção de outro. Nesse processo de renovação, os metapoemas indicam os preceitos que a poeta acredita serem essenciais à poesia, bem como apontam críticas e negações dos modelos que não lhe servem, sem, no entanto, encerrar o processo de apropriação, porque

nem Hades

nem Olimpo

arte que é arte

mora no limbo

Na terceira parte, Porque pra vida ainda não inventaram nobreak, predominam os poemas em que o sujeito lírico mostra sua relação com o outro, mesmo que este outro seja a morte.

“Morte x Vida

ou

Eros & Resiliência”

Você é forte

mas não é nós dois.

“Necessidade”

Preciso de outras mãos

pra desatar meus nós.

Preciso teus dedos.

Preciso de nós.

O contraponto desses dois poemas pode aparentar alguma oscilação do sujeito lírico em relação ao outro. Entretanto, o conjunto nos evidencia o tom geral de esperança e de luta, até porque, mesmo que faltem forças, sempre resta a reconstrução do mundo através do entusiasmo da poesia:

uma dose de humor?

aceito, se for

o que há de Millôr

Na quarta e última parte, O lar de Cronos nunca teve porta, encontramos poemas que apresentam ao leitor reflexões sobre o nada, sobre o tempo cronológico, demonstrando uma aguda consciência da passagem temporal, da brevidade enganosa das coisas, sobretudo dos sentimentos. Seguindo o calendário, os poemas acompanham os meses do ano e as imagens que suscitam. Nunca mais esquecerei deste conselho:

a vida recomeça

em janeiro?

sai dessa

conselho de mãe:

garante pro ano inteiro

teu estoque de champanhe

O sujeito lírico compartilha conosco suas vivências que também são as nossas, iluminando nossa maneira de ver e de sentir o tempo que passa, trazendo humor ao inexorável da vida:

translúcido na taça

o tinto já foi uva

tudo passa

Aqui a ênfase recai sobre a vivência do presente, na experiência renovada com os filhos, em contraponto às lembranças da infância que predominam na primeira parte do livro:

caem folhas vivas

é sempre outono e há flores

– cadernos dos filhos

A poesia de Laís é repleta de musicalidade, com metáforas sensoriais e muito humor, recursos que exploram as várias facetas da vida e do cotidiano. Como nos ensina Mia Couto, “A poesia é um modo de ler o mundo e escrever nele um outro mundo. Buscar iluminação na voz de um poeta já é um primeiro quebrar de armadilhas”. Com o poema “Balonismo”, a poeta quebra todas nossas armadilhas:

É preciso gás

e é preciso algo mais. Soltar peso a peso

como quem da sombra, aos poucos, se desfaz.

É preciso vento

(é preciso menos). Prescindir da espera,

despir-se das horas, preservar o tempo.

É preciso alento

maciez de gente, olhares bem ali –

ali no ar quente: leveza pra subir.

Uma das mais belas metáforas de como viver a vida: como um balão. Italo Calvino, em seu livro Seis propostas para o próximo milênio, abre com a proposta de Leveza, que consiste em subtrair o peso. Subtrair o peso do mundo que se nos apresenta de início sempre pesado. Eis o que Laís Chaffe propõe: exercício de subtrair o peso inevitável dos dias e da rotina, tentando conciliar as diversas facetas da vida. Leveza para encarar tarefas.

Agradecimentos

Os poemas reunidos neste livro, (re)escritos nas décadas de 1990, 2000 e 2010, refletem diferentes tempos e ritmos, inclusive pessoais. A primeira leitura crítica, feita pelo Celso Gutfreind, é de 2008. Se hoje assumo esses versos, com suas obsessões, faltas, contradições, é graças ao Celso e a amigos e leitores especiais, que me permitiram ver algum valor neles.

Obrigada aos poetas Sandra Santos e Alexandre Brito, por me intimarem a lançar pela sua Castelinho Edições, em 2012, Carne e trigo. Foi meu primeiro livro de poemas, aqui também incluídos. Alguns anos depois, a história se repetiria com outro amigo-poeta-editor: sem a paciente insistência do Roberto Schmitt-Prym, Segue anexa minha sombra não existiria.

Agradeço ainda à Márcia Ivana de Lima e Silva, pela generosidade do posfácio; ao Sidnei Schneider, também pela leitura crítica; ao Paulo Bentancur, em memória, pela sensibilidade do olhar; a todos que me leem e estimulam nas redes sociais; e a você, que me acompanhou até aqui.

Laís Chaffe (Porto Alegre/RS) publicou Carne e trigo (poemas, Castelinho Edições, 2012), Medusa (poemas infantis, Casa Verde, 2011), Minicontos e muito menos (Casa Verde, 2009) e Não é difícil compreender os ETs (contos, AGE, 2002). Participou de diversas antologias, entre elas: Blasfêmeas: mulheres de palavra (2016), Festschrift para Assis Brasil (2015), Coletânea de poesia gaúcha contemporânea (2013), Contos do novo milênio (2006).

Está à frente do projeto Cidade Poema (cidadepoema.com), que vem levando poesia às ruas e a espaços públicos desde 2009; e do selo editorial Casa Verde (casaverde.art.br).

Roteirizou e dirigiu o documentário Canto de cicatriz (2005, prêmio Direitos Humanos no Rio Grande do Sul e de melhor vídeo independente brasileiro em Gramado, entre outros). Também é roteirista e diretora do curta-metragem Identidade (2002) e roteirista e produtora executiva do curta Colapso (2004). Graduada em Jornalismo pela Ufrgs, trabalhou no Correio do Povo, no Jornal do Comércio, na Rádio Bandeirantes. Entre 2012 e 2014, foi diretora do Instituto Estadual do Livro do Rio Grande do Sul (IEL).

www.chaffe.com.br

lais@chaffe.com.br

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Revisão: Press Revisão

Coordenação editorial: Roberto Schmitt-Prym

Fotografia da capa: Luiz Eduardo Robinson Achutti

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C433s Chaffe, Laís

Segue anexa minha sombra / Laís Chaffe. – Porto Alegre : Class, 2017.

1. Literatura brasileira. 2. Poesia. 3. Poesia sul-rio-grandense. I. Título.

CDD 869.1

CDU 821.134.3(81)-1

Table of Contents

Folha de rosto

Carne e trigo

Nem Hades nem Olimpo

Porque pra vida ainda não inventaram nobreak

O lar de Cronos nunca teve porta

Posfácio

Agradecimentos

Sobre a autora