© 2015 Liana Marques

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Capa:

Pintura de Elizethe Lou Borghetti

Revisão:

Denise Freitas

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

M357e

Marques, Liana

enquanto habito / Liana Marques.

- Porto Alegre : Editora Bestiário, 2015.

1. Literatura brasileira. I Título

CDU: 821.134.3(816.5)-1

a poesia de Liana Marques

Ronald Augusto[1]

A poesia de Liana Marques habita a experiência, sim. Ainda quando sua voz poética se lance a habitar as câmaras secretas do poema e seus dilemas construtivos, ela o faz sempre de janelas abertas, ou seja, transportando para o centro compacto desse objeto verbal a instabilidade do seu mundo claro e ensolarado. A poeta carrega sua linguagem com aquela matéria incandescente de que fala a epígrafe de João Cabral, a saber, a matéria-vida explosiva que “não foi feita para ser guardada num cofre”. E talvez seja mesmo por essa curiosa razão que os poemas de Liana Marques conseguem ser indiretos e sugestivos e ao mesmo tempo jamais se revelem fechados a sete chaves.

Enquanto habito reúne uma sequência de imagens e processos discursivos evocativos tanto de um cotidiano fortemente transfigurado, como de um espaço de memórias submetido à decupagem estética. Liana Marques se dobra sobre a experiência do real na escolha demorada dos melhores instantâneos verbais com que efetiva seu esforço tradutório. Cada poema é uma chance de linguagem que se inaugura e um dispositivo sígnico que se exaure. É preciso reiterar o jogo, reinventar a emoção no recorte do ritmo.

decerto um texto exaurido, retido no sentimento

detém alguma chance face àquele que surtiu

rumor de papel seco na direção do cesto

o décimo movimento em doze avos do tempo

depois de puxado terço uma centena de vezes

As senhas da memória de Liana Marques, seu relicário remexido até o limite do destrato ou até alcançar o luxo da deriva, repercutem no sincopado de poemas breves e quase narrativos. Liana escreve poemas que não desprezam a dimensão oral ou sonora; sua poesia pede licença para cantar e contar algo a uma audiência com indispensável apetite musical. Entretanto, o leitor-fruidor de Enquanto habito deve estar preparado não só para a comunicação compartilhada, essa “superfície onde a clareza prevalece”, mas, sobretudo, também disposto a aceitar o convite para excogitar, por exemplo:

a busca do veio

qualquer que seja

um naco líquido

no sumo, a envergadura do corpo

fluidez precipitada no vácuo

hiato no papel feito barco

a considerar o rumo

Liana Marques é “fluida e aprendiz de coisas correntes”. Com efeito, a língua corrente é matéria que diz respeito à poesia de Enquanto habito. Resistindo à tendência do afrouxamento da língua que é praticada em todos os instantes, Liana se vale da vivacidade criativa e do frescor que constituem – ou ao menos deveriam constituir – os falares cotidianos. Muitos poemas se servem esteticamente de traços e inflexões, inclusive regionais, da língua transeunte de modo a romper com a obediência à ideia de “termo médio” e que reduz a fala à sedimentação imobilizante devido ao uso repetitivo. Essa saborosa instabilidade de linguagem, levada a efeito por Liana Marques em sua poesia, torna-se crítica, ao fim e ao cabo, tanto em relação à fala cotidiana empobrecida de significados, quanto à rigidez aristocrática com que alguns poetas passadistas visam se perpetuar. Por isso é sempre salutar deparar entre as capas de Enquanto habito arranjos verbais tais como: “enquanto o cão afocinha o longe”; “em tempos que vivo no mundo da lua”; “as meninas como mariposas/ faziam voltas naquela barriga”; “independente do tempo assopro”; “arremete pro vão o que quem sabe fosse”.

Liana é uma poeta com uma singularidade. Há algo em sua poesia que só se verifica na prosa. Ou em quem escreve prosa. Mas não é algo material, antes de qualquer coisa é algo espiritual; uma espécie de feeling. À semelhança de um bom prosador, Liana cria seus ritmos e cadências sabendo com quem está falando. Estou usando uma metáfora para sugerir que sua poesia tem o leitor como o centro de seu interesse. E esse é um dos predicados do prosador. Desde o século 19, como pondera Walter Benjamin, o tempo vem provando que o prosador tem uma noção mais ou menos clara da clientela a que serve, ao contrário do poeta que, no se dispor a apresentar sua identidade como “a voz” por detrás da linguagem, mesmo assim costuma apreciar mais o solilóquio do que qualquer outra coisa. Ou seja, o leitor lhe parece uma entidade excessiva ou um mal necessário com o qual ele tem de se haver muito a contragosto já que, à revelia da sua vontade, o texto só se completa no instante da leitura.

Assim sendo, para essa figura algo caricata do poeta, pouco importa quem é e como reage esse leitor frente aos seus estímulos. Em contrapartida, Liana parece ser uma poeta que não despreza o leitor como secundário, pois do seu ponto de vista o que está em jogo é a conjunção necessária do sucesso estético com os aspectos comunicativo e referencial do poema. O leitor, portanto, é o interlocutor, o personagem implícito do percurso textual de Enquanto habito, pois a poeta, nesse intercâmbio entre vontade e desejo de linguagem, lhe estende a mão e diz:

te repasso

nas páginas em branco

da esfera criativa

esboço rascunhos

traço fino

véu de acabamento

te vejo pronta

te apresento

o prazer é meu

Mas o prazer é também do leitor que se desanuvia deambulando pela cenografia de emoções e memórias justapostas e materializadas por Liana Marques. Os desejos e sentimentos escapam à sua personalidade indo parar nos lugares incomuns do pensamento desse leitor que é muitos e ao mesmo tempo nenhum. Aquilo que, à primeira vista, parece pertencer apenas à pessoa civil da poeta Liana Marques, os biografemas irredutíveis aos poemas e que perfazem o conjunto de Enquanto habito, subitamente desabrocham familiares à fruição do leitor, transferindo o que antes dizia respeito apenas ao invisível (ou ao impreciso) à textura mesma do aparente, isto é, o poema enquanto matéria verbal viva e proliferante. E junto com a poeta chegamos a um lugar de onde ninguém leva cheiro de terra, nem “novembros em cachopas na janela/ nem os frutos de algum esforço”, mas tão só “a leveza das memórias por serem impressas”.

Por fim, agora que o leitor se acha na antessala de Enquanto habito que ele não se demore muito a cismar; que ele habite intensamente esse recinto vertiginoso. Liana Marques sabe que, diante da provocante imprecisão do poema, o fruidor anseia para que se abram as portas de modo a que seja introduzido nesse universo desconhecido. Entretanto, a poeta também concebe a leitura como uma forma de descerramento irônico dessas portas que estão sempre maliciosamente abertas.

1 Ronald Augusto  é poeta, músico, letrista e crítico de poesia. É autor de, entre outros, Confissões Aplicadas (2004), Cair de Costas (2012), Decupagens Assim (2012), Empresto do Visitante (2013) e Nem raro nem claro (2015). Dá expediente no blog www.poesia-pau.blogspot.com  e escreve quinzenalmente no http://www.sul21.com.br/jornal/

Dedico este livro à minha filha Amanda,

como não poderia deixar de ser,

ao Ronald Augusto, meu mestre,

e aos colaboradores deste sonho.

Para este a vida não foi feita

para ser guardada num cofre.

Guardada dentro dele, a vida

é presença em que tudo explode.

João Cabral de Melo Neto

mãos à obra

te repasso

nas páginas em branco

da esfera criativa

esboço rascunhos

traço fino

véu de acabamento

te vejo pronta

te apresento

o prazer é meu

transitório

o olhar jazia vago

campo santo

sentinela nonada

estreito no foco

farelos do tanto pensamento

ave entrapeirada às trancas na gola de ferro

gola alta

o lápis na asa piu-berros

arranhando nas malhas

seu grafite vivo

considerações do alfafeto I

deixava para trás aquela escrita

pouca coisa mais que o menos

e o que lhe acrescentasse

às experiências de euzinha

seria lucro na mesmice do seu alfabeto

fez uma réstia de todos os erres

repúdio

raiva

réplicas de si recuperando erros

emendou-se no p da palavra

que daqui pra frente é pauta

piso

possibilidades

de versar em sua estrofe

ainda crua

II

apesar do lirismo

colaborar quantias no repertório

servia-se com parcimônia

pouca coisa mais que o nada

as letras da meta

engasgadas no único conta-gotas

hora toda

até primar na vista

a torre da derrota

em outra elegia

descartada

III

decerto um texto exaurido, retido no sentimento

detém alguma chance face àquele que surtiu

rumor de papel seco na direção do cesto

o décimo movimento em doze avos do tempo

depois de puxado terço uma centena de vezes

sete foi o número de voltas ao plano b da folha

aquela, citada do afeto, para que sobreviesse à tona

IV

à superfície onde a clareza prevalece

dar-se o luxo de ficar à deriva

pedir asilo na caneta remo

e ver a cena repetir desde então

a busca do veio

qualquer que seja

um naco líquido

no sumo, a envergadura do corpo

fluidez precipitada no vácuo

hiato no papel feito barco

a considerar o rumo

V

a mim bastaria um poema breve

escrito de ousadia em teu espelho

tanto faz se pincel de cores leves

novelo figurado, algodoeiro

quem sabe ser um soneto, o primeiro

somado ao cursivo breve escorrer

sem compromisso letrado, sem sê-lo

desbaratado dizer não dizer

mero exercício aerado do verbo

lucidez ilusória dentre o que verte

conquanto sempre guardado ou difuso

hão de desculpá-lo em metade enxerto

pano de fundo que a obra revele

surpreendido ou não se findar no escuro

fetiche

firmo o passo lado a lado

pés descalços chão felpudo

no teu corpo agarrado

é só dança não me iludo

no compasso bem marcado

giro com facilidade

passo a passo trabalhado

incessante intensidade

a cabeça então suspensa

nos mantém em tal estado

que abandono a minha crença

gesto incivilizado

acorda-me a trilha sonora

muda dança muda tudo

está na hora de ir embora

é só dança não me iludo

constantemente remexia coisas

seu relicário com alguns destratos

desacomoda ocre pó no fundo

em cada nó desmerecido saldo

esmiuçava e de próprio punho

(uma mania de menor grandeza)

no torvelinho sem valer da conta

esmaecida e revirada folha

que por justiça, quando feita a soma,

a madureza afivelava junto

tornar todo incerto próximo em cânfora

fluida e aprendiz das coisas correntes

que teimam em cobrar da carne um futuro

de escolhas ceifadas em rio despenseiro

de vez em quando era bom habitar o centro da letra

sobretudo enquanto o cão afocinha o longe

o pássaro voa o mais alto que pode

e crisálidas descascam em outras letras

seres desapercebidos de sua própria existência

emudecem-me

idioma de hibisco

hoje não mexeu no seu capim

não tendo aparas

cresceu o inço, permaneceram em filas

formigas

mas pela lua que o ilumina

resolveria o seu jardim

desapegado da metáfora

em tempos que vivo no mundo da lua

nunca havia cogitado os dragões,

no entanto, ei-los aqui

ocupando a minha estrofe

o poeta não trouxe a cópia do poema

importa agora teus ouvidos

e o tanto de memória

que fará resgate das palavras

jogadas no ar

sem a liquidez da tinta

PRIMEIRA MEMÓRIA

a vida se jogava com força

de encontro ao baixo ventre

o percurso era longo até o nascedouro

e a curiosidade tomava acento na plateia

as meninas como mariposas

faziam voltas naquela barriga

efeito lâmpada de não fazer sombra

na luz que se dera a tempo

o canto do galo vizinho

despertava a aurora

e os inocentes

a gadelhama solta

diz não ao pente

no barranco baldio

as mãos firmes

seguravam o papelão

proteção que viraria

porta na caverna verde

entre latinhas

comidinhas toscas

sustentavam a infância

com abelhas disputava amoras

a que namora

semeia sonhos

na casa oito

da rua sem saída

efeito surpresa pelos muros da casa

que sucumbira as chaves

mas não os aromas

de ameixas, embora

a doce semente do conde

conheceria bem depois do tempo

da criança na dúvida do cãozinho voar

péssima tentativa

a traquinagem em território alheio

sentimento aparvalhado

arrependimentos

uns seis ou sete

coisas que ventos

insistem em dar sopro

independente do tempo           assopro

nem tudo na vida era prego nos pés

ou cura através de dor

e feridas

cicatrizavam troféus

quase ou sempre exibidos

num piscar de olhos

o largo sorriso do herói pairando por cima

preencheria o ressentido vazio do roupeiro

e desmerecia em total as palavras

faltaram asas para tantos abraços         e espaço

a vizinha empavonada

chegara da missa

sua tagarelice

atravessava as esquadrias

alcançava a esquina

comentava a suntuosidade da igreja

seu odor de incenso

e vovozinhas pescando sono

do sermão

não entendera uma só palavra

mas com perfeição

acompanhara a coreografia

na mesma velocidade do som

espalhados em recreios

entre soltos de línguas

os apelidos ruins

caída em joelhos

a lentidão do esquecimento

convidava a paciência

para dividir a classe

elegido o passatempo

o brinquedo predileto

até enquanto passe

cartas

e catre          passá-los

o seu trinado era bem diferente

parecia deitar seus temores no pano de águas

o tímpano rente ao ponto do grito

aprendera com pássaros

volta por cima

a parentela deu-lhe herança

a existência da força

o vento de cima

e na escassez dos peixes

o aumentar das redes

alinhavos

a escrita se fazendo paralela

embora retas

não se lia

na sintonia de sempre

a lambedura dos ventos

atingindo os cantos

ultrapassando as linhas

sem dar chance às páginas

as viraduras

GRUPO DO LAMENTO

equivoca-se ao pensar

que despiríamos

o manto do santo para vestir o morto

a despeito do acordo firmado

bem mais de oito luas se passaram

os juros foram enterrados

junto à conta do ente que dorme

naquele abrigo o telhado é jardim

e honra

flor que não morre

sobrava-lhe um estilhaço de tempo

acerca das lonas ignoradas

breve traço de silêncio

a queima do tiro na hora

pego de raspão

no lugar, a tenda dos horrores

desconcentrava sua camuflagem (entre trevos)

e dos muito, o medo

justificado em menos de uma folha

desnecessário fim de linha no caminho

chão de curva acirrada em luta contra o tempo

destempero maior caso tenra ainda vida

dos frutos que viriam, do agridoce ou fel

nem sempre mel que dure na afoita saliva

mas assim, borboleta estática no piso

arremete pro vão o que quem sabe fosse

passou a tarde em mesma condição de turno

no todo de um dia a sina de ser apenas parte

para alguns transcorrida a contento

sob um céu de surpreender ourives

para outros imprimida junção

farnel de roteiros

estirados no tempo restrito

minério ou tormento que o entremeio infringe

para ela um extenso flerte do alarde

transido nas horas que atinge (e que passe)

momento espremido na dor e na lápide

tem dia que nasce do avesso

na largada a rota do engarrafadentro

e você lá

pista do meio, lento, lento

ainda no avesso um pneu furado

cheiro da borracha queimada

e você já

emagreceu a carteira, chegou atrasado

os colegas em olhos de canto

no café do canto

e você lá

breve relaxamento no momento anterior de limpar o pingo aparente

no avesso do dia a camisa do avesso

à tarde as torções dos fatos e do pé

e você já

com notícia de morte

mais falta de sorte

loteria em dias assim vale o recomeço

um bom banho quente

apartar-se de si

e cair no avesso

na morbidez da hora

mímicas nervosas

tentavam em vão

transmitir otimismo

a quem, do outro lado,

já sonhava induzido

com oportuna metamorfose

SETE CHAVES

isto não é água de se beber

porque sua maturidade parca

sorvedouro na concha improvisada

sempre lhe escapava alguma sede

esforço meramente impulsivo

retendo águas despretendidas

marulho grave na concha do ouvido

a descoberta do esquecido pescoço

arrepio em partes do corpo

e num pedaço de noite

deixa os caroços                    ali

desmerecidos no calendário

transpareço

permito as vagas e o timbre

onde as marés

não impedem o desenrolar da pesca

na hora salobra

abandonarei o barco no caminho das raias

permanecerei com sobras de tua voz

intactas na memória e de concreto

nenhuma palavra

recibo de uma fraude

no que tomara de assalto com abraço tenro

um coração descadeado e sem vício

desceu à rebote o beijo moreno

no desfrute a paixão fermentando o broto

sem cuidar do adubo da boa saudade

que ao pé de um suposto amor

se fez mísero desfecho na ode e a seco

sem desmerecer do sol

não fora ele despertador

fora lembrança em língua culta

letra cursiva

uma linguagem que se desfez a caminho do meu estreito

e o idílio

passa a tocar na folha com tinta rubra

o que dizer sobre questo que verte

mesmo a esmo e com linguagem insólita

desnuda troppo veloce meu verso

deixando o corpo assolado na estrofe

bambina flor de ramagem rasteira

deitando o alastro no monte, seu mote

motins de culpa, reveses de sorte

e ser ainda amuleto per me

deixa tocar a carne

pelo tosco prazer da mão que dói de tão afoita

deixa tocar

o primeiro impacto desajeitado na boca

de último toque parecer o primeiro

qualquer sabor

qualquer

deixa tocar

a rapidez do ato que se desata com facilidade

e já não há dor nas intenções que não fixam raízes

nesta carne dessorada

pela inverdade do verbo

subo em lances e não calço voo

traço rotinas entre limites

nem sei bem se me pertencem

alimento o corpo

amoleço ossos

caio no vazio                    inexplicável

enquanto habito

não bato asas

hora marcada

toque de ânsia no nó da porta

o desabar do corpo

no conforto do courino

breve descanso

o que se desentende

desprende da consciência o sentido

descontrolado               inverso

esvaziar o tórax até a míngua

a leveza com limite no relógio

deixa estar teu par de olhos

esparramados no meu quebra-cabeça

sépala do agora

não bastasse tua cor

no abuso

ultrapassar minha íris

fez-se inteiro

o apego com a memória

ainda sinto a delicadeza do toque

e sim

bebi do cálice

que agora junto as partes

enquanto importe acumular desgastes

por empilhamento se acostumados

a vertical apurando andares

arranha-céu trasladado por caixas

de aço

um tom e uma pausa

a paciência tamborila dedos

em superfície plana

nossa música amparada

no último acorde

do lugar não levei cheiro de terra

novembros em cachopas na janela

nem os frutos de algum esforço

pesos estagnados num canto

à espera de cabimento

e minha casa segue ajustada nas costas

no momento ela só comporta

a leveza das memórias por serem impressas

do lugar compartilho a única semente de nós

que oscila germinante

a bem que nossas raízes não pereçam

roteiro

e agora

a embarcação rasgava o véu da fêmea

com tesoura lenta

sumir

se

ia

na curva do braço

a bordo seguia um pedaço de muro

uma mala sem prumo

e a saudade de um mapa

quem dera fosse o equilíbrio

reflexo moldado a fim de perdurar

se aceitado o instante, se a dois

preto no branco

e nenhum desgaste haja no que for brando

o futuro não carece de ninguém, mas

costumeira a tentativa do caminho

a saber

sem saber

de qualquer fumaça banida de sorte e

por mais que a tela encene um talo de distância entreaberta

já sido refeito o desdobramento da fita

estaria novamente a palco

ADSCRITOS

acaso

encontravam-se sobre o lago

que espelhava incerteza

de briga ou balé

no ar

ocaso

formação de bando

revoada

na mesma coreografia

por um par de asas

não entro em cena

na estrada

os tons do outono

dispensam moldura

o poente

dispersa ouro

além do dia

no degradê o paradoxo

dos animais dormirem

às margens

costura o vale serpenteado

rio de cascalhos aparentes

e toda semente parece vingar

cerco de morros imponentes

como Deus

assim quis

deixa à vista

um naco de céu

no maior dos montes

vencida a distância

verte o banho na queda

o bicho grilo

que cruzou barragens

em quase salmos

agradece o Garapiá

a campo, descosturando a estrada

rumo ao beiral decotado de horizontes

o barulho seco das passadas jungidas

obstina os pés como se fossem asas

lindas velas, malgrado ariscas,

e a tentativa do aceno à beira

buscava aos braços um passeio às barras

acontecesse esquecer lá, onde ainda luzia

pretéritos

im

pressão de carregar

contudo, foi-se a regata

permaneceu à margem

e nenhum vaga-lume

água que passarinho não bebe

Tomei todas ontem e hoje só saiu essa linha, tadinha.

em que pese a chuva de conselhos

acúmulo de poças reflexos

do que eu talvez não faça

e o feito                     re-faça

aquilo que respinga somente em parte

o demais é veste

transpassante disfarce        um sempre

que nunca vejo pronto

realidade

o sonho não tem face

faz-se assim em fragmentos

oscilante esqueço lembro

toda a face de um sonho

é vacilante da verdade

o repouso do corpo

nem sempre é inércia da alma

aproveita-se de sonhos

sai a passeio

BIOGRAFITO

do que se sabe da vida e por partes

sempre aprendiz , descontada a sorte

um sobe e desce assíduo que aporta

essa profusão que entorna ou abala

as escoras

se a maré desce (descida de morte)

espinho travado no corpo

cicatrizado a vácuo no tempo

oblíqua ferida que sangra a falta

êh vida que singra também maré alta

vento por hora em brisa

a facilidade crespa

sobressaído farnel alicerçado à mesa

milhões de prazeres com prazo em cada porto

se joga a corrente onde precise a âncora

no blefe, no brinde ou bicho morto

e tome âncora

faça sol na ruidez da chuva

e tome âncora

se bem que aporte a vida em pleno voo

nem assim escaparia a tempestade

e não só uma

estrela madrasta que não deita pedidos

e não só uma

se a base do teto desaba ladainha prolixa

contenda aplacada por menor barulho

a vilã sara saliva

chora a inversão da ampulheta com areia

sob medida

apurados grânulos resvalando sua vez no gargalo

funil de espaço nem sempre breve

fiapos na largura do vão, os grãos em prece

a cisma de amparo à cabeceira do pouso

claro-escuro de chão

se pedra-ferro de novo

se a grama afeita, condicionada pista

areais de acomodamentos que por fim tecem

nos moldes do tempo o envidraçado mundo

de través no espelho os cuspes

o embaço e um largo de dúvidas

existe a verdade torta?

vantagem rosa que não aluda espinho?

quimera que um dia aconteça?

arrisca-se ao sul um qualquer de plenitude?

refletem respostas que às vezes têm a tez do aço

linguagem de fogo

ou toma itinerário sem volta

portas que fecham para sempre?

sabe-se, porém, que a vida cobiça as brechas

ainda que seja mínima a leva da luz

talvez a causa rogue o convite a curvar as costas

a bem que escape primeiro o espírito

por regalo ou com lutas, o corpo inteiro

e pode a morte tocar a vida

contribuindo o arremate em pedra

num provável fim de jogo

do corpo inerte e cheio de musgo

com resquício de arrependimento

conturbado caminho sem a luz do mar

és noite que mergulha no mar?

não desconfia pulso de vida

nem o corpo limpo do musgo?

bem-vinda transição de jogo

onde consumida de vez a pedra

dogmática do arrependimento

e sem mais arrependimento

liberdade à alma (da pedra)

o que muda esse profuso jogo

livrando-a também de todo o musgo

aí sim, escorada seja vida

quando forem os dias um mergulho no mar

oriki do feito

cor de argila nas mãos do oleiro

do senhor não me falta guarda

ovelhas que acatam o aprisco

arcanjos que convencem vestes

tambor que bate emana prece

oxalá verdeje os campos!

valei-me, no amplo, valei-me!

Liana Marques, natural de Porto Alegre/RS, é poeta,

tem formação em design de interiores.

Teve participação em saraus e eventos literários,

tais como Feira do Livro e Porto Poesia (2011).

Foi selecionada para a edição Poemas no Ônibus e no Trem (2008).

Atualmente frequenta a oficina literária A Precisão do Impreciso,

ministrada por Ronald Augusto.

Este ePub foi formatado em novembro de 2015

por e-design para a Editora Bestiário

Table of Contents

Folha de rosto

Ficha catalográfica

a poesia de Liana Marques

Dedicatória

Epigrafe

mãos à obra

transitório

considerações do alfafeto I

II

III

IV

V

fetiche

constantemente remexia coisas

tornar todo incerto próximo em cânfora

de vez em quando era bom habitar o centro da letra

hoje não mexeu no seu capim

em tempos que vivo no mundo da lua

o poeta não trouxe a cópia do poema

PRIMEIRA MEMÓRIA

a vida se jogava com força

o canto do galo vizinho

efeito surpresa pelos muros da casa

nem tudo na vida era prego nos pés

a vizinha empavonada

na mesma velocidade do som

a parentela deu-lhe herança

a escrita se fazendo paralela

GRUPO DO LAMENTO

equivoca-se ao pensar

sobrava-lhe um estilhaço de tempo

desnecessário fim de linha no caminho

passou a tarde em mesma condição de turno

tem dia que nasce do avesso

na morbidez da hora

SETE CHAVES

isto não é água de se beber

marulho grave na concha do ouvido

recibo de uma fraude

sem desmerecer do sol

o que dizer sobre questo que verte

deixa tocar a carne

subo em lances e não calço voo

hora marcada

sépala do agora

enquanto importe acumular desgastes

um tom e uma pausa

do lugar não levei cheiro de terra

roteiro

quem dera fosse o equilíbrio

ADSCRITOS

acaso

na estrada

costura o vale serpenteado

a campo, descosturando a estrada

lindas velas, malgrado ariscas,

água que passarinho não bebe

em que pese a chuva de conselhos

realidade

o repouso do corpo

BIOGRAFITO

do que se sabe da vida e por partes

se joga a corrente onde precise a âncora

apurados grânulos resvalando sua vez no gargalo

ainda que seja mínima a leva da luz

oriki do feito

A autora - Liana Marques