DANDO A PALAVRA À PALAVRA

Faz algum tempo que acompanho os poemas de Lota Moncada nos diversos suportes em que eles se deixam visitar: na variegada oferta das redes sociais, nas festas e saraus em que os versos celebram a tradição oral, em coletâneas e em antologias, em gravações, canções e cadernos coletivos. Faltava apenas o livro individual. Não falta mais.

Porém, a poesia, ao contrário de outros gêneros, nem sempre exige uma versão impressa para sua legitimação. Quem teve a oportunidade de assistir a uma leitura pública de Lota falando seus próprios poemas ou apresentando textos de outros autores da sua predileção, sabe bem do que se trata. Confluem, nesse exercício de sensibilidade, as artes de poeta e o ofício de atriz. Ao fazer e ao dizer, Lota veste a poesia como uma roupa íntima que oculta e revela. Mais do que isso, seduz. Um eventual toque de ironia ou uma pitada ocasional de humor completam a receita. Impossível resistir.

Mas o prato do dia é este livro que o leitor tem em mãos. Todo leitor de poesia que se preze é também um poeta, ao menos durante o tempo que dura essa leitura. E é nessa condição que vai achar, nas páginas que seguem, material para nutrir sintonias e partilhar descobertas.

O cardápio é diversificado, começando pela oferta, para degustação, de alguns poemas breves, de apenas três ou quatro versos, em que não é raro achar o bom uso de um recurso comum aos haicais e aos microcontos, onde a última linha abusa da surpresa, tiro de misericórdia que derruba o leitor ou, ao contrário, o conquista:

céu de domingo

ton sur ton

alma de tango

do jeito que tudo vai

deixo de vez esta vida

ou é a vida que me deixa

sem jeito

por mis venas el amor

arrastraba sus cadenas

un corte certero y dos pájaros

vuelan en un solo ay

sob cada marquise

um ser humano

a cada dia menos

A inclusão de um poema em espanhol nos exemplos citados foi de caso pensado. Três nações diferentes falam na voz da poeta. Três prosódias concorrem. Duas ou três melodias para a mesma canção. O domínio das línguas pode ser comprovado nas páginas que apresentam poemas em mais de uma versão. Porque um dos sete ofícios de Lota é a tradução e sua pátria é a palavra/palabra. A matéria é o verbo e as fronteiras de fato não existem, são linhas arbitrárias, sem imaginação.

Salí a volar

Hoy no estoy aquí.

No estoy por nada.

No estoy por nadie.

Se me disipó el horizonte

y me fui de repente,

dejando acomodados

- en mi lugar habitual -

ropa y zapatos, lápiz

y papel. Apagué la luz

y salí a volar, por no saber

donde desaguar.

Hoy, ni siquiera estoy en mí.

Dejé un cartel: ¿Volveré?

Nos poemas longos (pero no mucho) a ênfase parece ser mais confessional. A autora desvela, ora pudica ora despudoramente, suas pulsões, suas ambições, memórias e desejos, tudo aquilo que a vida deixou nela, tudo aquilo que à vida a autora quer deixar. As lembranças comandam o espetáculo e o passado é presente, onipresente, como no caso dos versos de “Passagem”. Mas é em outro poema que esta característica atinge o tom maior, a mais-valia lírica (com o perdão de Marx), a ventriloquia intrínseca à ação de poetar:

Todo dia cai

todo dia cai

um porta-retratos

vento não gosta

de passado

deixa deitado

me dizem

assim o vidro

não quebra

mas quero ver

de relance

a sombra da vida

que era

Enfim, Lota é, ao mesmo tempo, singular e plural. Motivos não lhe faltam: três bandeiras, duas línguas, três ofícios que fazem da palavra ferramenta, matéria-prima, veículo e produto final. E uma história de vida que ela, em parte, nos entrega no poema escolhido para compor as abas deste livro, como se fosse um cais que convida a embarcar. Boa viagem para todos nós.

Jorge Rein

todo dia cai

um porta-retratos

vento não gosta

de passado

deixa deitado

me dizem

assim o vidro

não quebra

mas quero ver

de relance

a sombra da vida

que era

Un faro

navegar es preciso

dicen

un faro imprescindible

digo

para volver a sí

y allá, al sur del sur,

el mío

para volver a mí

Vem embora

Vem embora pedreiro Pedro

que esse trem é desespero,

quem espera nunca alcança

e a tardança te desanca,

te maltrata, mais e tanto

- passo-rasteiro enredado -

prende nos trilhos, estanca.

Apaga a luz e cai fora,

larga essa vida pra lá,

tanto penseiro não presta,

lá fora tem horizonte

que dá espaço pra ilusão

é tanto espaço, tanta ilusão...

Aqui solidão é mato

que mata pelo descaso,

mirra da pele pra dentro,

não carece embaçar também.

Junta a tralha, coisa pouca,

deixa essa espera pra lá,

que a viagem fica mais leve

quando se faz com amigo.

Vem comigo pedreiro Pedro,

que esse trem já não vem,

já não vem, já nem tem...

sob cada marquise

um ser humano

a cada dia menos

nos cuestan las cosas

las personas nos cuestan

nos cuesta encontrarlas

nos cuesta perderlas

a veces amarlas nos cuesta

nos cuesta volver a reír

nos cuesta olvidarlas después

siempre nos cuesta un revés

la diaria partida nos cuesta

la vida nos cuesta la vida

Vou e volto

Vez em quando vou

e volto, plena de ilusão,

bolha de sabão malfeita

que se desfaz

ao primeiro sopro

ao primeiro soco

ao primeiro desgosto.

Vez em quando volto

e chego, apenas plena,

coração leve, alma delicada

que se dissipa

à menor queixa

ao menor revés

ao menor descuido.

E se volto e me dissipo,

e se vou e me desfaço

o que é isso senão um voo

cego, surdo, mudo, truncado,

sem asas, sem pouso, sem estro?

como eu a minha história

todo o tempo muda e revive

no universo paralelo da memória

Sísifo e eu

Montanha acima vou

carregando a pedra

que deve rodar.

Ah, Sísifo, dia a dia

matando uma morte

- das tantas que há -

para poder respirar.

Absurda essa vida,

pesada essa rocha,

qual o sentido

de engolir esse pó,

recomeçar uma e

outra, e outra vez?

Seguir sempre detrás,

apenas coberta

de esperança lúcida,

morrer desconforme

- consciência adquirida –

carregando minha pedra

e que volte a rodar.

No me rijo

no me sujeto

a esas reglas

escribo

y es todo un reto

no me rijo

por el quebranto

canto

desafino y corrijo

a veces poema

a veces llanto

siempre dilema

escapo

a mi escondrijo

Espiral

um dia após o outro

caio sofro me levanto

choro me espanto

um repentino afago

memória remota

um abraço um carinho

rio não durmo sonho

grande vira pequeno

pequeno some no tempo

sorriso aberto me acena

descubro sinto me alegro

pedra rodando infinito girar

um dia após o outro

do jeito que tudo vai

deixo de vez esta vida

ou é a vida que me deixa

sem jeito

a veces

el tiempo

concepto abstracto

convención absurda

lluvias soles

lunas solas

me cruza

sin mirarme

sin verme

me atropella

a veces

la vida

segundo solitario

dilatado instante

voluptuosa corriente

acosa apresurada

instiga ignora

fríamente elimina.

Há vida

Esse olhar encantado

devolve o raro, o ar,

a perfeita noção de que

há vida afinal, ali, intacta

- embora toda a dor, a pena -

ávida por ser desvelada,

fruída, amada intensamente,

ao alcance de uma mão espalmada.

A realidade

chamou cedo

esta manhã.

Nem pensar!

Bem alegre

bati o telefone.

Niña

Niña que me miras,

dulces ojos de infancia

¿qué recuerdos que no tienes

alborotan tu alma?

Niña, tiernas manos,

mariposas de ayer,

¿qué juegos, fantasías,

- infinitos horizontes de

campanas no tañidas -

te llevan con su fragancia?

Vuelve niña, vuelve a mí.

Y recuerda traer, a manos llenas,

la ilusión, la risa, el frescor,

que se fueron contigo.

Vuelve niña, pero pronto,

no demores, corre, vuela,

que el aliento se me agota.

Caso reto

A vida conjuga no passado

eu – caso reto – declino o presente

já o futuro flexionamos

(todos) no improvável

O afã de fazer da vida uma aquarela

esbarrou no tempo, nas solitárias

lágrimas, no sem-razão de tudo.

Bêbado de pena terminou borrão.

e um dia exausta

amareladinha já

a esperança morreu antes

saturação disse o douto

isso de ter de ser a última

que mania que (des)consolo

só pode ser ideia da oposição

às vezes solidão

às vezes multidão

vida variada

perdurável expiação

A viagem

Olho, a cidade me devolve

silêncio, banalidade.

Vou ao espelho, sem brilho,

não reconheço o que vejo.

Antropofágica me engulo,

nem mastigo na busca

insana do que aniquila

e resgata, arranca do casulo.

Onde a personagem, a forte,

a intensa, a falsa calma?

Entre estômago e pulmão,

ou enredada na traqueia,

mal respirando, ofegante,

debatendo-se entre as veias?

Tento, aflita, achar a alma

que desliza pelas vértebras

- nunca depressa o bastante -

se ocultando de fibra em fibra

nesse agoniante vagar.

Percebo um coração fatigado

- apenas corado, um nada -

se forçando a continuar.

Tanto o amor bateu na aorta...

Ah, Drummond, quem dera

e ele batesse à porta!

Alpinista de garganta, contracorrente

escorrego, arrisco, nada adianta.

Numa ânsia regurgitada me entrego

- toda viagem tem prazo e preço -

alma sem palavras, extraviada,

não rima, não tece prosa, nem verso.

Constatação

Fiquei velha de repente

ainda que alguns objetem.

Chegando ao poente virei

ranheta insuportável,

quase tanto quanto o calor.

Embora, por um instante,

os ímpetos se aquietem,

esse fragor fixo, agoniado,

essa nuvem úmida e densa,

mistura de desejo e passado

me faz acreditar demente.

Manias e manhas, com sorna,

tecem suas redes depressa,

se confundem, as emaranham,

e o que era benigno, estável,

manso, alegre riso, enfim, tudo

agora me transtorna.

O pouco que ainda sobra,

do eu que tenha sido outrora,

não tem recomposição.

A biologia perdeu a hora,

a cor do amor já não vibra,

ficou mudo o diapasão.

Dias

tem dias sim

tem dias não

dias quase

talvez quiçá

dias assim

assados cozidos

em branco e preto

e coloridos

dias que tais

pra cá pra lá

de Bagdá

dias mortais

dias noites

baços borralha

dias atrás

dias já era

dias e aí?

e os que

ainda virão

esses dias

sem ais

serão?

La mano y yo

Esa mano

en melancólico reposo

me observa

sin curiosidad

me llama

con minúsculo gesto

me acaricia.

Me apena

sentir en mi piel

su piel serena

divisar surcos

pequeñas manchas

inadmisibles

imperfecciones

a la estética actual.

Esa mano

me conoce

de otro lugar

otro momento

otrora.

Mansa no rehúye

la mirada escrutadora

que no la ubica

la indaga

la investiga

pretendiendo saber

adónde cuándo cuál

relación tal vez

exista o existió

entre ella y yo.

Cafecídio

Olho a vida passando.

É lá fora e voa. Alheia a mim,

me surpreende, apavora.

Por favor, mais um café.

Talvez a dopamina, obrigada

dessa forma, se anime finalmente

e eu possa aceitar uma alegria,

um súbito prazer que me reviva.

Acorda neurotransmissor

meu lado direito te reclama!

Se a vida continua a me ignorar

dessa maneira, ao invés de

aumentar meu parco bom humor,

me empurra a cometer um cafecídio!

A vida afinal

Nada importa, finalmente,

a não ser que a vida

- essa linha tênue e torta -

se descobre em cada esquina.

Em cada portão espreita

um abalo ou um prazer,

uma alegria reticente e vaga

que raramente resiste

o tempo de uma quimera.

Nos lanha, nos alisa,

nos embala, nos escarra,

nos afaga, nos fustiga.

Mas é ela, a vida enfim,

nos enlaçando rija e fugaz,

em seu jogo claro-escuro

de brincar renascentista,

nos abrindo aquele abraço,

deixando seu gosto agridoce

quando afinal se desfaz.

Adjetiva vida

às vezes apesar

das miúdas alegrias

da virtual sinceridade

do sentir impreciso

do ocasional carinho

da ausência de medos

de ventos amenos

da franca gratidão

das cores outonais

do passado serenado

do futuro indeciso

do presente alucinado

da mágoa incontida

da raiva entornada

da paciência finita

da escrita protetora

do choro amoitado

da adversa solidão

do sorriso escasso

do mínimo abraço

da visão embaçada

da última parada

das perdas cotidianas

de tudo ser tão pouco

do pouco ser um mundo

do tudo o meu quinhão

vira então um tanto

A cara a tapa

Dá licença, vou à luta.

Quero ser, unicamente.

Sem ditame de ter de

nesta vida bruta.

E se isso implica em ser

alegre, tristonha, agridoce,

feroz ou chata, lá vou eu

- mesmo sem permissão -

dar minha cara a tapa.

palavras são

tento

ou sem

sal

são água

fermento

são pão

palavras são

cal

extinta ou viva

acalento

que o vento

traz

e a boca

traça

Figura de linguagem

A antítese da tese

antípoda próxima,

síntese sem resumo,

verso ao inverso.

O que sou, afinal,

senão a palavra

que se lê, ou não,

explícita ou calada,

inteligível e hermética

a que não se explica?

Às vezes elipse,

às vezes pleonasmo,

geralmente hipérbole.

Quem sou, afinal?

Alquimista fugaz,

breve e taciturna,

que faz silepse, mas

nem sempre sinapse.

Tudo isso, e mais.

Há sempre mais detrás

das mil figuras de linguagem,

algumas inventadas,

parafraseadas,

artificiosamente urdidas,

mas, com certeza,

prosopopeia jamais!

Cedo voei

Cedo voei

atrás das vozes

da minha alma.

Curiosa e inquieta

não houve gaveta

que não remexesse.

Catei em armários,

debaixo da cama,

em mares diversos

e terras estranhas,

na montanha e na calma

dos campos solitários

da primeira infância.

Sempre buscando

- e teimando -

debulhava letras,

desenhava signos,

farejava horizontes

de espaços alheios.

Ouvia de tudo,

preces, canções,

insultos, chilreios,

ligadas antenas,

silêncios internos...

Escrita, falada,

amada palavra,

sina ou escolha?

Carícia, chicote,

saudade, alegria,

ato sem partilha,

ocultas do mundo

as vozes caladas

- palentes algozes -

deixaram-me só,

e esvaziada.

Tarde voltei

no encalço dos ecos.

Mas, estou aqui.

Ansiosa, mais lenta,

o velho caderno,

a nova caneta,

teimosia atenta,

e um sem-fim de letras

pulando do peito.

Blá-blá-blá

É tanto blá-blá-blá

que virou só um

som ininterrupto.

O canto do galo,

do grilo, da coruja,

até do sapo o coaxar

lembram uma melodia,

na opinião dos soi-disant.

Só eu que não acho?

Mudei os óculos, aflita

- meus ouvidos moucos

não percebem sentido

nesse blá-blá-blá vazio -

esperando que os olhos

o pudessem decifrar.

Teimosa, questiono:

qual o objetivo do palavrório

derramando sem transcender?

Se for canção ou poesia,

creiam, para boa melopeia

é preciso - ao menos -

uma troca de vogal.

Arrebatamento

por um breve instante

senti o arrebatamento

de escrever um poema

um doce leve suave

poema de amor

para quem não está

para quem não sabe

para quem não vem

para quem não espera

para quem não tem

só não fui capaz

A gata

Poesia é coisa difícil.

Enfadonha. Chata.

Mas, minha tia tem uma gata

que a cada gesto que faz,

bebe água, se espreguiça,

lambe a cria, embaraça

novelo de linha, pula

ou mia sem pensar,

é pura alegria e paz.

Aquilo é que é poesia!

De qualidade, aliás.

Se necesita una idea

Se necesita una idea.

A ser posible, genial.

Una idea nueva

como un año,

como una fiesta,

alegre, cautivadora

como un enamorado.

Una idea que airee,

alboroce, complete,

me arrebate de mí,

me quite de aquí

que me desquicie,

desafíe, provoque,

que mate y resucite,

me abisme y me eleve.

Se necesita apenas una idea.

Tan solo una idea

capaz de irrumpir,

precipitarse,

de alzar vuelo

y llevarme con ella.

queria tanto

ter palavras

brandas tenras

meigas doces

palavras lhanas

de esperançar

palavras amenas

para ninar

mas qual...

tudo o que

a garganta abriga

é grito silente

o avesso do verso

é fadiga é ritual

de lenta despedida

mais tarde

quem sabe

eu tente

um poema

irreverente

que me tire

deste sério

que me arranque

do velho dilema

de ser ou não ser

que pena

até porque

me acostumei

com o fantasma

da dúvida cruel

já que o resto

é coisa de cinema

pois é

e é sem querer

que a gente vai

vivendo descobrindo

amando esquecendo

de esquecer

pois é

e de novo o verso vai

nascendo sofrido

pendurado na lembrança

enroscado numa rima

até que o esquecimento

pois é

o esquecimento

o reviva o resgate

o arranque  do tormento

de ser sem tom nem som

somente um verso tão só

pois é

Ni esto ni aquello

ni verso ni prosa

ni rima ni estrofa

letra peligrosa

esta triste mofa

que inhibe y que acosa

ni escribe ni borra

con lápiz o tinta

palabra bizarra

esta que no se ahorra

y no se acepta extinta

Só um rito

Um mesmo poema

mil vezes reescrito

talvez isso seja paixão

ou apenas não saber

o que dizer como fazer

onde pôr a vírgula se há

onde caberá o ponto final

espera-se reflexão maestria

beleza poesia estranhamento

e por quê? é só um rito

somente um poema

verbo de um reservado grito.

Hoje acordei Drummond

Ah, pretensão,

quem me dera!

Acordei apenas

com meu reclamo

respeito remembrança

com meu-nosso tempo

e aquela revolta

sadia surda solitária

com o presente instalado

incrustado inevitável

e uma urgência operária

danada doída definitiva

de explodir em palavras.

Às vezes pretendo um poema

Um bem pequeno, suave,

um poema diurno, solar,

que translúcido e sem medo

mostrasse a miúda aquarela

que ainda resta.

Pretendo, às vezes, variar.

Escrever sem palavras,

dizer sem falas, ser lida no olhar,

sem esforço nem nariz franzido,

ar desenxabido de quem não viu,

não sentiu, mas não gosta.

Ai, quem me dera pretender pirueta.

Não ficar à espera de esquecer o lastro,

sem sobressalto escancarar o flanco,

jogar a âncora fora, navegar singela,

e já sem terra à vista - e só então -

pretender um poema.

Um pequeno, um doce, um claro poema.

Insana

aturdida

entre tanta

poesia

arar

carpir

regar

palavras

lida terrena

insana

esparsa  entre

neblinas

à noite vomito

cansaço

o tempo

o tempo

o tempo

assolando

cada aurora

Poesia errante

Às vezes a poesia vai embora.

Simplesmente some, foge,

cai fora, se afasta para um salto

- talvez mortal - sem rede, sem escolha,

nem mesmo asfalto que a receba

em seu abraço intransigente e duro.

Vez por outra se esquiva, matreira,

da infecciosa covardia que nos assola,

pandemia corrompida e sórdida,

descontrolado incêndio abocanhando

tudo com seus dentes de fogo.

Pra você ver, até a poesia se cansa.

Precisa tomar distância, ficar sozinha

calada, mãos inertes, mente vaga,

molhar os pés em águas rasas, até

que de repente, não mais que de repente

(como diria o poeta) se faça, novamente,

da vida uma aventura errante, e ela possa

voltar a ser aquela imprescindível chama.

porque hoje

é qualquer dia

e sempre tenho

fome de poesia

Zen

Hoje sim

estou zen.

Não, sem.

Sem saco

sem paz

sem tesão

sem canto

nem sequer

me espanto

da danação

que desafina

na contramão

da minha sina.

Mar amado

amar

el mar

su marea

azul

su sal

amar

la arena

apenas

tibia

su sol

amar

estrellas

algas

caracolas

su olor

amar

gaviotas

de espuma

agudo grito

su vuelo

soñar

su azul

su sol

su sal

amado mar

aunque no sea

e ainda tem dias

não fosse eu

que seria de mim?

Não sei o que quero

Não sei o que quero.

Não quero o que sei.

Esse silêncio plano,

preenchendo cada canto

de espanto sem melodia,

desgarra o ouvido, queima

indiferente, chuva ácida

perversa e escorregadia,

com direito a mais, sem ais.

Não sei se quero o que queria.

Não sei mais o que queria,

mas não quero saber o que sei.

Desconsuelo

No, por favor,

no me consueles

déjame sufrir

que es noble la causa

que la pena es limpia

y aligera el alma.

La fina tristeza

como lluvia mansa

lava, prepara, encanta,

desliza suavemente

por ojos, boca, garganta,

dejando a su paso

sólo miel amarga.

Por favor, abrázame,

no me abandones

cuando, como alud,

sobrevenga el llanto

arrastrándolo todo,

corazón de luto

vientre desgarrado

tropel en el pecho

alma al descubierto.

Y cuando por fin

se cieguen mis ojos

para no ver más

el hermano muerto,

la tragedia inútil,

la esperanza huyendo,

permite que calle

ya secos los labios,

descanse la mano

de ademán abierto

y rehaga el paso

que se ha vuelto lento.

Chovem

chovem

ácidos ódios

explícitos venenos

antigos rancores

versos brancos

viram furta-cor

ou furtadores

de emoção

que se afogam

nas babas

malsãs de

desenganadas

paixões

Hipocrisia nossa

Hipocrisia nossa

de cada dia, permite

que mantenha o sorriso

apático, impassível, frio,

a aparência íntegra,

a simpática falsidade

necessária à sobrevida.

Porque navegar é preciso

entre egos e contos ruins

nesta bolha – tão inflada.

Porém, custa-me o desvio,

emudecer o que inunda

- e por excesso mata.

Assim mesmo com

um pequeno impulso

a vida segue, insone,

imutável, insofrível.

Subsistir é o que resta,

esperando, ajuizadamente,

um Godot que não veio

ontem, nem hoje,

nem amanhã talvez...

Mas, quem sabe?

El insolidario

— el que antes

el que no mira

— el que nunca

el que ve pero no

— el que casi

el que no escucha

— el que a veces

el que no quiere

— el que tarde

el que esconde

— el que siempre

el que se calla

— el que después

hace que olvida

O insolidário

— o que antes

o que não olha

— o que nunca

o que vê mas não

— o que quase

o que não escuta

— o que às vezes

o que não quer

— o que sempre

o que se cala

— o que tarde

o que se esconde

— o que depois

faz que esquece

Sabe, chorar?

sabe?

hoje chorar

é tudo o que quero

é tudo o que faço

nos intervalos

respiro penso

e me pergunto

por quê?

e ainda me culpo

entende?

por não saber

por nem querer

dissimular que

a vida é isso

que o mundo dói

percebe?

mas tanto tanto

que não suporto

a dor invadindo

se alastrando

virando própria

tornando tudo

(Midas do avesso)

apenas dor

Um outro olhar

Nos dias em que me perco de vista,

em que o contorno de mim

fica incerto, indistinto, vago,

necessito um outro olhar

que me devolva o ar, o raro,

o íntimo desdesenhado,

átomos do ser divididos pelo tempo,

partículas do eu dispersas na história.

Essa velha cartomante míope

que confunde futuro, presente, passado,

no sujo baralho da desmemória.

Salí a volar

Hoy no estoy aquí.

No estoy por nada.

No estoy por nadie.

Se me disipó el horizonte

y me fui de repente,

dejando acomodados

- en mi lugar habitual -

ropa y zapatos, lápiz

y papel. Apagué la luz

y salí a volar, por no saber

donde desaguar.

Hoy, ni siquiera estoy en mí.

Dejé un cartel: ¿Volveré?

Saí voar

Hoje não estou aqui.

Não estou por nada.

Não estou por ninguém.

Dissolveu-se o horizonte

e fui embora, de repente,

deixando ajeitados

- no meu lugar habitual -

roupa e sapatos, lápis

e papel. Apaguei a luz

e saí voar, por não

saber onde desaguar.

Hoje, nem mesmo estou em mim.

Deixei um cartaz: Voltarei?

Às vezes penso na morte

Às vezes penso na morte.

Muitas vezes penso nela.

Fêmea de mistério infinito,

fiel e perene sombra,

intermitente grito,

silêncio prenhe de

pesadelo e repulsa.

Algumas vezes nos olhamos.

Mesmo sem ver nos olhamos.

Eu impotente, ensaiando

sinais, mais longe, mais tarde,

vá embora.

Ela sem riso, sem dor,

sem lágrima, sem paz,

agora.

Pensará em mim também?

Ou apenas, paciente,

aguarda um descuido,

um desisto, um tropeço,

um instante qualquer

marcado quem sabe onde,

não se sabe quando,

por quem sabe quem?

Então verei seus olhos.

Andaremos juntas,

desconhecidas íntimas,

poderei contar que

muitas vezes pensei nela,

algumas a busquei,

outras tantas a odiei,

que somos parecidas e

mesmo encolhida

me mantive à espreita.

E ela dirá - talvez-

com sua voz surda,

não tenho olhos

nem recordações,

não se engane

nem queira me enganar,

não pode haver sentimento

entre nós.

céu de domingo

ton sur ton

alma de tango

Mientras espero la carroza

voy haciendo una y otra cosa,

que la gente piensa que es vivir,

y se trata solo - con mi mala puntería -

de matar el tiempo antes que él.

Sem resposta

quanto sofrimento

cabe num só peito?

quantas dores contam

os dedos de uma mão?

quantos golpes leva

um corpo até cair?

quanta realidade

revoga um sonho?

quantos silêncios

emudecem um coração?

quanta vida necessária

mata uma morte?

quantas perguntas

sem uma resposta?

De dar pena

Triste de dar pena,

como el triste vino

bebido por las noches,

llena la copa de tristeza

ebria hasta el borde y más.

Pesadumbre cansina,

insiliada, lenta, a un paso

de la nada, plena tan solo

de melancólica pena.

Entro a un café y sin pedirla

me la traen los adioses

bailando sobre las mesas,

surcando la manida senda.

Y ya que está aquí

- aunque no la quiera -

me la voy quedando,

tristeza-cola, bebida

sin limón ni hielo,

desabrida tristeza, y sola.

Bebida toda, sin pedirla,

mía hasta el borde, y más,

ebria de tristeza, lenta,

que desabrida baila

detrás de los adioses,

por la indebida senda.

A un paso de la nada

cansada de dar pena

Um olhar

Há dias em que,

mais que um outro olhar,

é preciso, ao menos, um olhar.

Algo mais do que um relance.

Um lampejo perpassando

a cautela, o frágil resguardo,

penetrando sem pudor

o campo sutil que me represa.

Mas esse olhar é tão escasso.

A falta reforça a carapaça, ofega,

rarefaz o ar, instala o letargo,

o afã de persistência, e depois,

o quase sono, a deslembrança,

a inércia, o negrume, e enfim,

a circunspecta rigidez da solidão.

entre o que sei

o que intuo

o que sinto

o que vejo

e o que não sei

o estupor

Não é a morte.

Não o vazio

a ausência

a agonia

o medo

a pena

a dor.

É o descortinar

ineludível

do nunca mais.

conto silêncios

um dois três mil

até ensurdecer

até descaber

até descontar

o que se extinguiu

conto conto conto

um dois três mil

até aceitar

até apaziguar

até esquecer

e ser só silêncio

O silêncio

E falo com elas, teimosa falo,

mas nada… Somente o silêncio.

Às vezes, uma mancha disforme,

umidade, camaleônico bolor

e seu hálito, me soam resposta.

E pergunto, obstinada pergunto,

aguço o ouvido… Só o silêncio.

Por instantes, o som surdo

de passos perdidos, pegadas

sem marca, parece responder.

E velo, insone vigio,

plena de escuta e mutismo.

Um segundo passa como corredeira,

arrasa fiapos de vida. Em seu lugar,

ausência, isolamento, medo.

E ainda assim, espero, vitimizada

espero, me odeio e espero. Em silêncio.

e então a palavra não

o silêncio invade o som

não a indiferença muda

o desamor mas a palavra

sim fica suspensa e apesar

de tudo nada acontece

enfim

Domingo

domingo é estiagem

depois de longa chuva

é deserto silencioso

e pleno

domingo é absoluto

desconcerto percorrido

com calma

e medo

é solidão corpórea

seca mal traçada

e regurgitada

domingo é calmaria

ansiada por seis dias

e padecida

domingo tripudia

tristeza vai e vem

entre a mesa

e a pia

uivam

tempestades

loucas

meus ouvidos

moucos

fecham

silenciosos

a porta

das dores

Barco noturno

meu barco noturno

sem luzes, sem rumo,

enfunarás as velas

ao sabor do vento?

voltarás ao cais

sem um só lamento?

ou buscarás o eterno

adernando ao fundo

(sem fundo)

no lento suicídio oceânico

de um bergantim voador?

Prometeu pós-moderno

um ponto no deserto

se batendo sozinho

em moto contínuo

contra ventos e areias

engasgado com palavras

irreprimíveis e abissais

o resistente Prometeu

pós-moderno e cansado

descontinuou seu moto

abriu as portas interiores

saiu gritou e vomitou

Máscara

Perdi minha

mais cara

máscara

minha cara.

É Carnaval

na vida, no tempo.

E agora?

Fazer o quê

com a alma

ao relento?

Tudo às vezes nada

às vezes se

pode

quase nunca

tudo

raras vezes se

pode

quase sempre

nada

às vezes

tudo

o que se

pode

é nada

Lua de cidade

luz de faróis

verdes brancas

vermelhas alertas

fios enlouquecidos

cortando o ar

vigia o helicóptero

ou espia e ninguém

saberá se nada

ou tudo

é o que parece

ou será

mas apesar dos

sons profusos

brilhos nada sufoca

nem poderá a serena

determinação

de uma lua de cidade

Mona Lisa de vitral

Esos cielos de mi infancia

grises, altos, coloridos,

inalcanzables, cerrados,

translúcidos, infinitos,

esos cielos de cristal

aún estimulan mi ensueño.

Verme así, aleteando exangüe,

gota de agua en el mar

- por paradójico que sea -

me devuelve la sed, la calma,

la aplazada realidad, el ánima,

mi media sonrisa estancada

de Mona Lisa de vitral.

Passagem

E quem se importa se é passado?

Eu apenas, quem sabe,

e ainda assim relembro.

Matéria para escritos,

letra morta, sabor de sombras.

E quem lhe teme se é futuro?

Se virá ou não, apenas eu,

e ainda assim o espero.

Matéria para sonho,

brumas, ilusão, divagações.

Embora a fresta sutil,

inatingível passagem

entre fui e serei,

impossível colibri

pressente na névoa

a cruel aterrissagem,

bate asas na memória e

se esvai no esquecimento.

Entre o aroma do ontem

e o vislumbre do amanhã,

hoje é nada.

Ya no más

Con mi respeto al gran poeta brasileño Manuel Bandeira

Ya no más Montevideo

dulce mar en río

de los vientos transformado,

esperanzas entre lodos

agobiadas, ya no más

desolados ojos de horizonte.

Ya no más Pasárgada

Manuel, no hay rey,

de tristeza muerto,

traicionado,

perdido de sí mismo,

de intentos agotado.

Ya no más mundo y risas,

flotar inconsecuente,

jazmines perfumados,

tequieros y violetas

colmando las esquinas.

Apenas soledades.

Conciertos monocordes,

húmedas retinas,

grises sin matiz,

oídos sin oleaje,

tés a media tarde,

silencios insomnes

sin serenidad ni calma,

ni siquiera espero.

Ya no más.

A lágrima

O sol está gelado.

Empurrado pelo vento

junho se insinua inverno.

A coreografia ensaiada

da última lágrima desliza

silenciosa e sensual

no canto da boca da noite.

Dos pájaros

por mis venas el amor

arrastraba sus cadenas

un corte certero y dos pájaros

vuelan en un solo ay

Sai solidão

Sai solidão,

já não quero

teu silencioso chamego,

solta minha mão

não te preciso, quero sim,

o despudorado riso,

o contrário do aconchego

audaciosos dentes

emaranhadas línguas

cadências que afaguem,

vorazes,

na escuridão seminua

de qualquer lugar,

o meu peito urgente.

Sai solidão,

vê se me esquece.

Já não sou mais aquela

que resignada espera,

patético arremedo de gente,

um olhar de esguelha, um favor.

Sou a mesma e outras.

Enjoei da janela, do fogão,

da cama vazia, da cela,

da dor intermitente

à espera do laço,

esfacelando a alegria,

arrastando o meu passo.

Acabei aprendendo

a polir as escamas,

a limpar o jardim,

eivado de penas,

a talhar meu diamante

por duro que seja,

e embora às vezes

de alguma lição me descuide,

vai solidão, bem tranquila,

me solta enfim,

que a tua ausência

já não me aniquila.

Lua cheia

essa lua cheia

me enlouquece

mais e tanto

como se houvesse

ainda doçura

capaz de iluminar

meu triste canto

*

Luna llena

esta luna llena

me enloquece

más y tanto

como si hubiera

todavía dulzura

capaz de iluminar

mi triste canto

o tempo passou

devagar

mas foi ao longe

ficou um murmúrio

sôfrego

esperando mais e perto

Perguntas

Quem, a não ser eu,

em busca do meu outro,

poderia ser tão louco

a ponto de pular

sem rede, sem medo

- ou com ele - mas voar,

ao infinito, ao fundo

desse céu sumidiço?

Quem, a não ser você,

fugindo desse outro

responderia, e apenas,

com obstinado silêncio,

apagando sem delicadeza,

desdesenhando-se,

afastando-se oscilante

- mas a passo ligeiro -

entre turvos adeuses?

Quem, a não ser você e eu

- esse fendido nós -

acreditaria que, sangrando

veias e artérias,

poderiam se conter

as insanas torrentes

dessa paixão desandada?

O que fazer com as mãos,

plenas de vazio,

a desamparada boca,

os inundados olhos?

E o quê, com meu corpo

ansioso e disposto

a entregar-se inteiro,

rompidos os elos

de um passado ermo?

O que fazer agora

que passou o espanto?

Sepultar os restos,

abafar o pranto

que insistente sobe

e se desencadeia

como uma rotunda

catarata de pena.

Aquietar o peito,

levantar cabeça,

conjugar pretéritos,

continuar à espreita,

o acaso surpreende

ao virar a esquina

e pequenas frestas

clareiam a vida.

É preciso andar desperto,

sem muitas perguntas,

e que o futuro deixe de ser

somente um tempo.

Algures quiçá

olho pra trás

você se desfaz

na turva memória

que teima em passar

algures quiçá

giro o olhar

órfão de ti

por todo lugar

do bar ao barco

prestes a zarpar

do mar à mata

detrás dos rochedos

debaixo da cama

alhures talvez

músculos tesos

aguço o ouvido

fora os gemidos

do meu coração

tão somente o eco

embalando a paixão

repete sem nexo

te iludes te iludes

amores já não

nenhures nenhures

Amor em clave de dó

Amor esmorecido,

semibreve, de repente,

vira semifusa.

Desconhece acordes

ignora andamento,

rock então, vira bolero

- sem o mesmo charme -

intervalo é destempero,

já não mais dois simultâneos,

e as notas do piano, confusas

como os doze meses de um ano,

se arrastam num só sem ritmo,

em compassos quaternários.

Afinal, no que virou esse amor?

Clamor sem harmonia,

plano, ladainha de acordes

sem arpejo, clave de dó,

arranjo binário, monofonia, bocejo?

Amor esmaecido vira mesmo,

atravessador de melodia.

O sótão da alma

Me ame assim, como sou por dentro.

Sabe? Aqui, no sótão da minha alma

tem algo ilimitado, algo pequeno,

algo de belo, algo de feio,

algo de luz, um bocado de sombra,

e entre tantos pedaços, meu amor

é o único que tenho.

Esqueci

esqueci da tua pele

a umidade

no árido desencanto

e a frágil memória

(mal dos tempos

embora em versos)

lhe esculpiu o epitáfio

Antiquada, eu?

Talvez você tenha razão

e eu seja, sim,

velha, antiquada,

um pouco decadente.

Já vou mesmo

descendo a escada.

Talvez tenha, sim,

meu humor ficado ácido

e o meu bom senso

- farto de ser adequado -

enfurecido se revolte.

Já sabemos, sim,

quem ri por último

só ri atrasado.

Mas, não receie,

do riso ficou apenas

um rumor entontecido,

o esgar educado do

estranhamento íntimo.

Junte seus cacos,

seu fardo, sua tralha,

leve minha mala

querendo, até ajudo,

foram tantas vezes

que já não me abala.

Agora, por favor, saia,

se arraste daqui,

nem sequer se volte

- periga virar pedra.

Esqueça o veludo, a voz

de canalha, não gaste

seu resto de humanidade

numa guerra bem perdida.

Fico sozinha, sim,

mas, não se mortifique,

apesar de tanto ontem

- ou talvez por isso mesmo -

hoje, sou boa companhia.

Um homem feio

Era um homem feio

de belo e doce olhar.

Voava lagos e mares

atravessava as estrelas

no entanto me via.

Seu azul me singrava,

podia me adivinhar.

Permitir nunca foi fácil

mas a doçura abduzia,

abatia a fera em mim.

Abraçando enfim o som

- desafinado e furtivo -

regeu uma orquestra

que somente ele ouvia.

Reescreveu minha partitura.

Presa

fiquei presa

entre coração

e língua

entre garganta

e vogais

entre dentes

e saliva

entre bocas

ronronando

obscenas

consoantes

e a força

ineludível

deste meu

predador

baixo ventre

cama revolta

muitos travesseiros

fazendo de conta

ainda te espero

Amizade colorida

Era uma amizade linda.

Ele tinha o olhar o a mania de sangue azul.

Ela, a pele de porcelana amarelada pelo tempo.

Tentaram colorir a amizade, mas não deu certo.

O amor nunca amadurecera.

Invisível

invisível

detrás da cortina

danço

na boca de cena

coreografo

o melhor sorriso

escancaro

a alma quando

te vejo.

Sem Nome

Me afogam as perguntas

não feitas, os abraços

não dados, as respostas

não obtidas, os amores que já não.

Como sangue estancado,

pó nas narinas, ar irrespirável,

fontes latejando, mãos lassas,

marionete desmantelada.

O que me impede fazê-las, dá-los, obtê-las, amar?

A não ser este temor

recolhido, absorto,

vazio ameaçador e denso,

tanta miserável rotina

e a estarrecedora falta que me fazes.

Distância

distância

são os beijos

que me faltam

para amainar

em teus lábios

nestes frágeis

dias invadidos

pela ausência

Nova

amanheci

grávida de árvores

tronco nu

tímidas flores

despontando

vento de primavera

nem alegre

nem triste

apenas nova

Com licença Carlos Lyra

Se é tarde me perdoa.

Achei que você sabia,

não pensei te surpreender

com desencantos, mentiras,

cansaços, amores tantos...

É tarde, sim, vou indo.

A vida é tão boa

- já eu, à toa - e me chama.

Cara, tenta me entender,

eu quero mesmo é (re) viver.

Poemeto psicologista

Como vai a sua libido?

Soltou à queima-roupa

um sabido de plantão.

Pelo bafo e pela olhada

ao meu decote, o papo

vinha profundo... O perfeito

freudiano de balada.

Libido? Libido?

Devolvi-lhe um sorriso fatal,

vaga lume, boa (quiçá)

lembrança de tempos idos.

Sem reducionismo meu caro,

sou mais o tio Carl que curtia

a vastidão da energia vital.

Quando for a hora

dê-se tempo

tome tento

pule dentro

ame solto

abra o peito

vire a mesa

doe um tanto

mas atine logo

sinta no corpo

o desencanto

e salte fora

sem pena

sem pranto

quando for a hora

Estaciones

cada otoño me enamoro

vivo

cada verano me acabo

suerte

cada invierno me encierro

inerte

cada primavera rehago

el nido

lembro de ti

poema inconcluso

aqui te espero

onde termina o caminho

e há mãos há bocas

e o futuro existe

e tudo é fogo outra vez

era uma vez

e me buscaste

despedaçando infinitos

algumas vezes me perdi

vezes noite vezes dia

em tua pele sal e madeira

tenho um quarto

fechado

não completamente

trancado

sete chaves seria

exagero

há frestas por onde

escapam

maus dias lembranças

clamores

pequenos monstros

morcegos

que vez em quando

voejam

cegos num destino

certeiro

o quarto já não tem porta

concreta

apenas um campo de força

magnético

que tanto isola quanto atrai

aliciante

às vezes nos olhamos

reticentes

ele tão resguardado

sempre

eu um pouco acanhada

receosa

mas um dia me sinto forte

madeira

da que não se imanta

e

no seu vão me jogo inteira

Autobiografia autorizada e incompleta

Já fui Alice, a das maravilhas,

com coelho, rainha e quetais.

Única filha e neta de pais e avós.

A que se chateava na escolinha

onde havia crianças brincando...

Eu queria mais. Voar, inventar o mundo,

ler, escrever, aos três anos apaixonada

pelo cabelo de anjo de um literato famoso,

amigo e bem mais velho que meu pai...

Já fui Andrômaca a do Heitor, Diana

a caçadora, Libel a sapateirinha,

a Marina apaixonada pelo seu playboy,

a Donzela filha do pai fera, a estrangeira

- e com sotaque - do Show de jornal,

a Garota do tempo, a do Lance maior

rodeada de tão boa companhia,

a velha Maria beata nordestina aos 20,

Maria Josefa a mãe de Bernarda aos 25,

Maria Rosa irmã de outra Maria, a Bueno,

Alzira a que enterramos em Portugal

com a pompa e circunstância merecidas.

Amanda, Alaíde, a esposa, a puta, a louca,

a boa, a vingança, a morte...

Fui chilena, uruguaia, brasileira, húngara

francesa, italiana e até norte-americana,

embora meu norte fosse sempre o sul.

Já fui mulher de tantos homens!

Do Nelson, do Bivar, do Prata, do Díaz,

de alguns gregos - bem clássicos eles -

do Molière, Safiotti, do Millôr, Sarlòs,

do Lorca, do lírico Williams, do Ionesco

e seu puro senso de humor, negro.

Da poesia sempre.

E de algumas mulheres também.

Assim, revendo, diria que fui infiel.

Promíscua, sem preconceitos,

não disse não a ninguém, a nada. Ou quase.

Mas quando fui entreguei-me inteira,

um tantinho masoquista talvez,

mudei tantas vezes nestes tantos anos

que por momentos, o estranhamento

foi a minha pele, minha alma, meu quem é?

Espelho, espelho meu, cadê aquele eu,

meu velho, imperfeito e confortável conhecido?

Mas o espelho sorria e mandava me virar:

veja seus muitos eus, você não queria voar?

Eles voam por você, espalhados e espalhando

dor, prazer, sonhos crescidos, paixão desbordada,

atemporal, ontem, hoje, amanhã, e depois e depois...

E o pior - ou o melhor – é que tinha razão.

Fragmentada, invadida, insegura, na farsa, no riso,

no drama, numa esquina da vida, era eu e meu voar

e se quer saber, eu fui feliz.

E sabia.

Eus

prolixa e

concreta

levo no

laço e

sem siso

o cansaço

às vezes

palhaça

sempre

direta

não faço

pirraça

discreta

irredenta

só choro

escondida

de mim

Agradecimentos

Mesmo escrevendo desde criança, só me permiti publicar pela primeira vez- em uma antologia - em 2010. E na internet, no meu blog, no meu perfil nas redes sociais, gravar um par de CDs, sempre mantendo uma certa distância, numa espécie de refúgio de montanha.

Não fosse o estímulo, a confiança - bem maior que a minha própria- de algumas pessoas a quem venho agradecer, a menor ideia continuaria sendo isso, e não estaria agora nas minhas, nas nossas mãos.

Agradeço ao escritor imenso, amigo querido, Jorge Rein, pela insistência em que “já é hora”, pela leitura atenta e crítica, por aceitar me ajudar nesta empreitada e ainda escrever o belíssimo prefácio onde esmiúça meus versos e desse jeito, a minha alma.

Ao poeta e amigo, Ricardo Silvestrin pelas cobranças sempre positivas, pelo estímulo, pela parceria e pela paciência. E ainda pelo belo texto que está na contracapa. Obrigada!

Ao Roberto Schmitt-Prym, editor, poeta, artista plástico, que aceitou transformar esta ideia em realidade, e da forma que ele sabe fazer: lindamente! Muito grata!

Ao meu filho Bruno Moncada, que desde seu “outro olhar”, também artístico e amoroso, sempre acreditou e apoiou esta e outras maluquices semelhantes!

E a lista seria bem mais longa, porque queria atingir muitos amigos, os virtuais, os reais, os de longe, os desconhecidos, os leitores, que fazem poesia junto, que sempre estão aí, de alguma forma presentes, comentando, dando opiniões, perguntando: e, para quando?

Mas, o livro precisa ir para a gráfica e eu não quero demorá-lo mais! Então, que fique aqui registrado, meu abraço mais apertado e carinhoso. Acreditem, sou grata, de verdade!

LOTA MONCADA, nasceu em Santiago do Chile (1948) filha de pai chileno, poeta e mãe uruguaia, atriz; criada no Uruguai de onde saiu para morar no Brasil, em Curitiba, aos 16 anos. Desde 1998 mora em Porto Alegre. Atriz, desde 1965, é professora de Espanhol e Português e também Tradutora. Escreve desde criança, contos, teatro e fundamentalmente poesia, somente em 2010 começa a publicar, em diversas antologias: Ecos da alma / O segredo da crisálida (Andross, SP- 2010/2011)), um prêmio de poesia em espanhol Una Isla en la isla, de Latin Heritage Foundation – EUA, 2012 ), Poesia do Brasil (Bento Gonçalves-2013), Cantos Breves (LiteraCidade, Pará-2015), Blasfêmeas: mulheres de palavra (Porto Alegre – Casa Verde, 2016). Em 2017, junto com o poeta Ricardo Silvestrin organiza e traduz, a antologia poética Habito um país distante, do seu pai, Julio Moncada (Artes&Ecos - Porto Alegre). Tem dois CDs com poemas próprios gravados e mantém o blog bilíngue:

http://palavraspalabras.blogspot.com

a menor idéia é o seu primeiro livro individual de poesia.

Copyright © 2018, Lota Moncada

Projeto gráfico: e-design

Revisão: da autora

Coordenação editorial: Roberto Schmitt-Prym

Capa: Pintura de Lou Borghetti

Todos os direitos desta edição reservados.

Rua Marquês do Pombal, 788/204

90540-000, Porto Alegre, RS

Fones: (51) 3779.5784 - 99491.3223

www.bestiario.com.br

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

M737a  Moncada, Lota

a menor ideia / Lota Moncada. – Porto Alegre : Class, 2018.

1. Literatura brasileira. 2. Poesia. I. Título.

CDD 869.1

CDU 821.134.3(81)-1

Table of Contents

Folha de rosto

Apresentação

A MENOR IDEIA

Agradecimentos

Sobre a autora

Créditos