A todas as mulheres da minha família

e a todas as mulheres do mundo.

Com garra e amor pelo humano

Jane Tutikian

Primavera de 2018

Vivemos, hoje, no mundo, momentos conturbados, violência e miséria estão espalhados pelo planeta. Vivemos, sim, um momento fronteiriço, carregado de mudanças que ainda não assimilamos, em uma sociedade possuída pelo ritmo alucinante de produzir mais para consumir mais, uma sociedade que tende a converter as ideias, os sentimentos, a arte, e as próprias pessoas em produtos. Uma sociedade que esqueceu o poder da palavra. Vivemos um tempo regido pelas ciências duras, pela tecnologia. Mais do que nunca, é preciso revisitar o Humanismo para resgatarmos uma parte de nós mesmos que vamos perdendo sem perceber. E que melhor forma de fazer isso do que com nossa linguagem primeira, a poesia?

Talvez haja quem pense que a literatura não salva, nem justifica a vida nesta nossa época. Talvez... mas não nos enganemos. Já foi dito, as narrativas e as poesias não são inocentes, nunca são. A literatura é um velho espelho crítico, sempre renascido. É uma aventura total, dramática, profunda, exaustiva, arriscada, mas detonadora de percepções, compreensões e visões inesgotáveis. Há momentos difíceis e, às vezes, desesperadoramente inalcançáveis nesta luta cujo instrumento é a palavra. Mas há o sentimento e a crença profunda no sentir que revela o humano como princípio e como fim. Importam essas colocações porque já estamos falando de não nos ensinaram a amar ser mulher, livro de Michelle C. Buss, que tenho o orgulho de, agora, apresentar.

Se há poetas que lutam com as palavras e as libertam para que o mundo, em liberdade, se entenda, Michelle é desses, com seus poemas, como ela diz, “dilatados pela minha gramática psíquica / pela semântica dos sensíveis / pelos abismos do meu inconsciente / por verbos transitivos de sonhos, flexionados pelo desejo”. Em seus poemas, a realidade efetiva cede seu lugar à consciência da poeta que não cessa de formar mundos, de transformá-los, de marcá-los com sua impressão espiritual, “gestando / a potência da força dos nascimentos em meus versos / verbo visceral que rompe em amanhã / feminino / que se reinventa renova resiste / a todos os conservadorismos / resiliência placentária / poesia livre de donos”.

Assim, quando num mundo oscilante de valores e de sentimentos relativos, em que a mulher, historicamente, é relegada à margem dos processos todos, a poesia de Michelle C. Buss afasta-se do imaginário masculino pela experimentação dos valores que precisam ser revertidos, e o faz com uma garra invulgar, porque atravessada pela consciência do feminino e do humano. Seus poemas mergulham no realismo percepcional para tirar dele uma realidade outra, mais sentida, mais vivida, porque vivida também em outras peles: “o homem em mim é guerreiro / o fio de sua espada é / um poema de versos livres / que canta a vida, poéticas do amor”.

Mitos e símbolos compõem essa consciência: “Mulher / e eu carregaria todas as correntes de medos e gemidos / de minha mãe, minha avó, de todas as Mulheres que me fizeram / e da primeira Mulher, a primordial, de minha ancestralidade”. Já foi dito que grandes imagens têm um fundo onírico insondável e é sobre esse fundo onírico que o passado pessoal e coletivo põe cores particulares no seu verso: “a minha voz / o grito da guerreira / abençoado por todas as mães / profunda, solar e forte / a minha voz / o meu poema”.

Não há resignação diante da consciência da precariedade do sentimento humano sempre a esvaziar-se de significação. Sua poesia, marcada pela predestinação e pelo tom confidencial, transforma-se em luta: “acordem Mulheres / despertem todas / sintam como é bom ser / o que somos / retomem a sabedoria do sentir / consagrem a si o seu poder / mergulhemos no mar dos despertos / acolhimento consigo / acolhimento com a ignorância do outro / aceitar nunca / fazer diferente / ser diferente / livre para ser / renascer diferente / livre / livre / nascer/ Mulher”.

Impressiona a compreensão que Michelle tem do seu próprio processo de criação. É de onde vem o domínio sobre a palavra e o verso, porque o poema é também objeto do poema, e sua criação é carregada de um tom emotivo e sensual feminino. Daí a originalidade, a força, a comunicabilidade e a profundidade de seu lirismo. Ela possui o dom de manejar as palavras fazendo-as render ao máximo ao nível da sugestão, da insinuação e da expressão. Jogos vocabulares, cristalizações e formas acabadas, paradoxos e marcas de uma linguagem inventiva integram seu processo de composição.

Não tenho a menor dúvida de que não nos ensinaram a amar ser mulher é um conjunto de poemas que, situando-se num plano reflexivo, constrói o relato de uma geração, esta jovem geração da terceira onda ou do chamado pós-feminismo, a que assume o discurso de todas as margens, a que resiste porque tantas mulheres também resistem, afinal, como afirma a poeta, “ o grito de todas / as mulheres / vibra agora / em minhas cordas vocais / acordando minha madrugada”, para concluir que estão “tão perto agora de mim / aninhando minha / humanidade / o verdadeiro amor / redescoberto / em mim”.

Fecha-se o livro com a alma lavada, vingada, mergulhada em tanto sentimento. Um livro maduro de uma jovem poeta que, definitivamente, coloca seu nome e sua marca na nossa literatura: Michelle C. Buss.

Agradecimentos

Gratidão a minha mãe por toda sua amorosidade, sabedoria e resiliência. Gratidão as minhas avós, tias, primas, as minhas ancestrais que tiveram que atravessar o mar, e as minhas ancestrais que ficaram além-mar. Gratidão a todas as mulheres que pertencem a minha família, que se conectam comigo através da família. Honro a cada uma de vocês.

Um agradecimento especial a minha orientadora de mestrado, Jane Tutikian, por ser uma grande inspiração na minha vida. Gratidão a minha amiga Clara, minha consultora literária, minha preparadora de textos, revisora, guru das palavras. Clara esse livro é nosso!

Um agradecimento especial ao editor Roberto Schmitt-Prym, por nos acolher com muito carinho em sua editora. Vida longa à Bestiário! E agradeço também ao talentoso e incrível artista plástico Patrick Rigon, autor da obra Aquário Chinês, que é capa deste livro, assim como à modelo Bruna Ogawa, sua inspiração. Gratidão à Lota Moncada pelas palavras carinhosas a este livro para a orelha. Gratidão à Casa Baka por acolher o nascimento deste livro, sediando seu lançamento. Agradecemos também à Daniela Fischer Fonseca, que ajudou a produzir nosso material de divulgação e campanha do Catarse. Muito obrigado a todos aqueles amigos e apoiadores do Catarse que ajudaram e divulgaram este livro!

Um agradecimento especial a todas as mulheres que de alguma forma me ensinaram a amar ser mulher, a todas as mulheres que me inspiraram, a todas as mulheres que tiveram coragem para ser, para transcender às amarras sociais. Gratidão a todas as escritoras, tradutoras, cantoras, atrizes, a todas as mulheres que dedicaram e dedicam sua vida à arte. E minha gratidão, reconhecimento e respeito a todas as mulheres guerreiras, a todas mães, a todas as mulheres que sofreram, a todas as mulheres que tiveram voz e também às que foram caladas. A todas as mulheres conhecidas e desconhecidas. Esse livro foi escrito para todas vocês. Esse livro em que as letras carregam sangue, espírito, voz e amor.

Um agradecimento enorme a todos que nos apoiaram na campanha de financiamento coletivo no Catarse, seja contribuindo ou divulgando. Para nós foi muito importante construir esse projeto junto de todos vocês. Gratidão aos amigos Maria Alice Bragança, Simone Conterato, Lota Moncada, Lígia Borowski, Neca Feitais, Luis Almir Pretto Buss, Matheus Conterato Buss, Maria Elvira Pretto Buss, Silvana Buss, Rodrigo Buss, Flávia Buss, Cecilia Maria Conterato, Leisa Rizzi Conterato, Daniele Juliano, Sergio Crivellaro, Silvana Zanini Durgante, Dani Assis, Rogério Branco, Luiza Guerra, Andreia da Silva Migliorin, Tomaz Carpentieri, Saeane Souza, Amanda Jansson, Maiara Bacim, Marcela Felix Fortis, Luiza Pimenta, Almeri Espindola de Souza, Gabriel Luiz Juliano de Mesquita, Isabella Leggieri, Davi Kinski, Carmem Busko, Isabel Cadore Boligon, Giulianna Ruberti, Danielle Busko, Tiago Cunha, Henrique Barreira Lago, Isabel Cristina Kalil Juliano, Germana Zanettini, Rodrigo Ortiz Vinholo, Andy Camaleoa, Bruna Gonzalez, Vanessa Moraes da Silveira, Rogério Miranzelo, Vinícius Kirsch, Mauricio Tatar, Ricardo Hubba, Camila Reck Ortigara, Maria Inês Juliano Mesquita, Janise Koehler Ribeiro, Mathaeus Silveira, Gabriela Seger, Marta Keller Rezende, Camila Prina Carlan, Natalia Marques, Guilherme Tambara, Said Lucas de Oliveira Salomón, Simone Uriartt, Muriel Fensterseifer Fabricio, Maria Elenir Accorsi, Eliane Pase, Márcia De Antoni, Franceli Puiatti, Zé Passos, Bernardo Silva, Giovane Antonio Scherer, Dienefer Piexak, Guilherme Zimmermann, Gustavo Melo Czekster, Maria Eduarda Angheben Victório, Cirlene Ereno, Clarissa de Freitas, Tatiana Schmitt, Maria Antônia R. Pinto Pizarro, Elisete T. Borges, Elisabetha C. Schmitt, Anna Karolina Lacerda, Elfrides Machado Fregapani, Nina Spim, Cátia Fregapani e Régis Weissheimer..

Eu sou a Deusa dos mil nomes e infinitas capacidades.

Todos os dons dela são meus.

Todos os poderes dela estão em mim.

Nós somos a Deusa dos mil nomes e infinitas capacidades.

Todos os nossos dons são meus.

Todos os nossos poderes estão em mim.

Tu és a Deusa dos mil nomes e infinitas capacidades.

Todos os meus dons são teus.

Todos os meus poderes estão em ti.

trecho da canção “A Dádiva da Deusa”

Encontro

Limpou a casa

fez a mandinga que aprendera

para o ambiente ter bons fluidos.

Pôs o espumante a gelar.

Hesitou se faria algo de comer

e, se fizesse, o que seria adequado?

Comprou flores

e as colocou na sala.

Banhou-se, enfeitou-se

vestiu vermelho na boca

tão vermelho quanto

o vestido que a pintava.

Deixou que a bossa nova

agarrasse sua cintura

e se pegou cantarolando.

O relógio cruzou muitas vezes

o ponteiro

cruzando seu coração.

No macio do sofá púrpura

esperou

até que esperou-si

e foi si-chegando

intensa como fogo

si-encontrou.

Trajetória

Me disseram que eu não poderia

escrever poesia que prestasse porque

sou mulher

porque mulher tem letra fraca

é lua intuitiva e passional

porque escrever é para poucos

Me disseram que seria um erro

eu escrever poemas porque aparentemente

não hasteio bandeiras de

lutas

Me disseram que eu não poderia

ser poeta de verdade porque meu verso é

livre

de rimas e formas, meu verso é deformado

pelas minhas emoções e pelos países

estrangeiros que me habitam

Me perguntaram se eu não deveria parar de

escrever

poemas dilatados pela minha gramática psíquica

pela semântica dos sensíveis

pelos abismos do meu inconsciente

por verbos transitivos de sonhos, flexionados pelo desejo

Me perguntaram, cheios de filosofias

de teorias e considerações parciais

esperando uma resposta sistemática

com base teórica e procedimento metodológico,

o que me motivava a escrever

então,

Deixei que as cigarras do meu entardecer

cantassem

gestando

a potência da força dos nascimentos em meus versos

verbo visceral que rompe em amanhã

feminino

que se reinventa renova resiste

a todos os conservadorismos

resiliência placentária

poesia livre de donos

poesia de todas as gentes

todos os rostos, sexos, povos, orientações,

a poesia que vive em mim e também em ti

Nessa luta, por vezes, silenciosa

nessa luta amorosa

revolução

vermelho não do caos da guerra

mas

fogo de Prometeu

falando todas as línguas

cantando todos os poemas

pulsando em coração no papel

Poesia é ato de vida

não escrevo para existir na palavra

escrevo para ser

independente de psicologismos, capitalismos

exposta a tudo que me faz

e me refaz

me re-descubro

re-faço

constante transformação

tão patética essencialmente eu

mas livre de muitas prisões

entregue completamente entregue

escrevo

Canção do amanhecer

Para Kenji Miyazawa

Isso não me matará.

Não me deixarei vencer pela morte

por mais que minha carne

rasgue e arda.

Não me deixarei vencer pela chuva

que pesa nos céus

e cai nos meus olhos

sufocando meus pulmões

de tanto líquido.

Não me deixarei morrer

pela palavra ditanãodita

pelas imagens que escorrem pela mente

e ganham vida nas calçadas.

Não morrerei por mais que sangre

por mais que meu coração

seja pura hemorragia pulsando

em vermelho profundo.

Não me deixarei apagar tão cedo

dessas linhas tortas

de histórias do mundo.

Resistirei

à força dos ventos

caminhando com certa dificuldade

caminhando por caminhar

pela teimosia obtusa

incalculável e inconsciente

de manter acesa essa pulsão de vida.

Cartilha capitalizante

— compro ouro!

— compro cabelo!

— compro ouro. compro ôôôuro!

— cabelo. compro cabelô!!

Alguém compra a dor?

Quem aqui compra a dor?

Eu vendo minha dor!

Por um preço justo,

uma pechincha.

Não! Não...

Eu dou minha dor!

Eu dôôôu!!

E pode levar junto meus fantasmas.

Leva ainda essa unha

que arranha minha garganta por dentro.

Esse alicate que aperta meu coração.

Eu deixo.

Pode levar...

... minha miscelânea de passado

que se arrasta na memória.

Pode levar...

... essa voz que grita em si diminuto

e psicodeliza o peito.

Pode levar.

Eu deixo.

Tem ainda mais um terço

de amores mal-amados

amores mal resolvidos. Amores?

Mais uma trama de

insatisfações espírito–carnais,

mais um bocadinho de

lágrimas trancadas no olho esquerdo.

Pode levar tudo.

Eu deixo!

Quem quer?

Alguém aqui compra a minha dor?

Alguém aqui quer levar a minha dor?

para falar das flores

Coisas concretas

duras

cinzas.

Coisa que é pedra,

metal que se funde

e infunde

e guarda na sua química

a temporalidade

que corre lenta

nas suas moléculas:

sem pressa, com pausas,

respiros.

Coisa que é tijolo,

madeira–jacarandá que não se parte

cristal de rocha

— toda sua geometria

se abraça e não desenlaça mais.

Coisas concretas...

As horas não correm, levitam

metálicas, sépias, sombrias,

nem sempre tão ensolaradas.

Coisa que é coisa

e deu.

Por que não?

Do concreto se

extrai uma flor

e falo sobre as flores

pela dureza.

...

Toda flor no seu impermanente

é permanente

toda a beleza da flor

tem seu lado sombrio

e a suavidade de suas pétalas,

o fio de uma lâmina de platina.

Para Marie-Louise von Franz

O homem da minha vida

é o homem de mim mesma

é o homem que vive em mim

com o verde clarão de fogueira

em seus olhos

a pele clara de luar

e os cabelos de noite.

é o homem que me embala

e me beija

e me trança nos seus abraços

o homem em mim é guerreiro

o fio de sua espada é

um poema de versos livres

que canta a vida, poéticas do amor

o homem que me faz é

o que me ama e o que me tem por

inteira

porque esse homem sou eu

é o homem que me guia na jornada

(silencioso mestre oriental)

e orientalizome

é o homem que me acolhe em seu sol

mas...

quando esqueço de mim

quando reviro o que sou

quando prefiro a bússola pulsando contrária...

...o meu homem me desconhece

me estranha

e com a foice de lua no olhar

dá asas negras aos meus fantasmas

e me recolhe do mundo

me enrolando em um manto de noite e frio

fere meu verso

e esqueço o poema...

poema perdido e estéril

desumana e culpada

culpada por não entender o amor

e quase acredito...

e quase me desacredito...

e quase me torno a poética dos ventres

que sangram até morrer

quase...

porque o homem que me condena

espera que eu reaja

espera que eu me lembre

de toda rima que rima em mim...

me castiga para que eu não esqueça de escrever

o verso que pulsa vida

e tudo que me atormenta não está fora

mas dentro

e dentro

é o que projeta fora

fora é um reflexo do dentro

e quando...

fecho os olhos para o sonho

e os abro para vida

tornando-me mulher em toda extensão

intensidade cósmica, terrena e ígnea

que carrega essa palavra

o homem em mim estende-me a mão

me entrega nos lábios o amor

me relembrando que sei amar

que sou amor

que eu sou a mulher da minha vida

e é por isso que você

não é homem da minha vida

porque quem eu amo está em mim,

na dor e na alegria

na saúde e na doença

o homem da minha vida

vive em mim

e só aceita que eu ame outro

que esteja em comunhão

com a sua mulher interior

que a mulher que vive nele

seja a mulher da sua vida

o homem que mora em mim

é tão livre e dono de si

que é o próprio amor

e amor só se torna amor no próprio amor

amor começa dentro

vem de dentro

está dentro

para só depois

emanar para fora

o homem da minha vida

vive em mim

e já não posso ser a mulher

da tua vida

pois já sou da minha

Na linguagem dos afetos

casa:

retornar para

quem se ama.

Véspera de feriado

As luzes da cidade

são músculos cardíacos

palpitações por minuto

entre o fluxo de gente

e de sonhos

os carros riscam nas ruas

canções de distâncias

paisagens diferentes

e reuniões de família.

É véspera de feriado.

Os ombros até esquecem dos cansaços,

os olhos já não se importam com o sol a sol.

Fagulha dentro do peito o fogo da festa,

da fartura na mesa,

do álcool dançando nos copos,

dos “tudo bem”

por um instante

não existe um amontoado

de contas no fim do mês,

não existem problemas

em relacionamentos,

não existem vozes

em silêncio

ou água nos olhos,

não existem decadências.

O mundo é um paraíso perdido encontrado.

Por um tanto de horas

as rotinas mudam

— Que vida era aquela que a gente vivia?

— Podia ser sempre véspera de feriado...

O trânsito é um caótico em paz,

as ruas um burburinho em alívio.

— Tudo está bem. Tudo precisa parecer bem.

E em muitas onomatopeias

de corações batendo

cliques em redes sociais

#tudoestábeminhavidaéperfeita

algumas lutas se apagam

outras resistem em ficar acesas.

É véspera de feriado.

Por favor, uma pausa para os contrastes.

Uma pausa para os desastres.

— Vamos combinar que, só por agora, tudo está bem?

Vamos esquecer os mendigos,

a corrupção,

os abandonos,

esquecer que existe gente

só em todos os feriados

vamos esquecer dos políticos,

juros e tarifas,

dos erros,

ressentimentos, rejeições e remorsos

vamos esquecer

esquecer

esquecer

esquecer

apenas por esse instante!

As luzes da cidade palpitam gente

e desejos por minuto

até o clarear do dia

até o sol despertar em semana

e a rotina silenciar tudo outra vez.

Ser galope ou qualquer coisa assim

no batuque do vento

Ser tão

mandala de fogo estrela

no verão que acorda no peito

canção de sol e floresta

no tempo que me desperta em templo

no Tao–ser

silêncio de lua fogueira

apenas

pássaro — coração

tão ser apenas

Ela

o vermelho do batom

só ficava bom

porque reluzia com o

vermelho nos olhos

serpente de fogo que oscila

na extensão dos lábios

por trás da íris:

fluxo sanguíneo.

Para Clara

Balada das duas da manhã

entre eu e você

já nasci estragada

estrela contrária

madrepérola de sal

havana capitalizada

não importa o que eu faça

o que mude

ou a música que cante

pra você

algo

sempre falta em mim

café moído com açúcar demais

o certo na hora errada

grão de milho extraviado na caatinga

muito sono pra pouca noite

a verdade que ainda não é verdade

coração que não bate amor

não importa

o que eu faça

o que eu sou

nunca boa o suficiente

suficientemente desamada

desarmada

entre sorrisos bobos

amanhecendo longe...

longe

não

importa

Gênesis ou rituais de nascimento

1. com trinta e sete semanas a caminho do hospital

antes mesmo do primeiro choro

do parto

ainda no ultrassom do quarto mês

o resultado disse:

será Mulher

mal eu sabia o que era

Mulher

a que condição eu seria imposta

mal eu sabia que contrato invisível eu assinava

quando o exame disse que eu era Mulher.

no ninho de músculos do útero

de minha mãe

como eu poderia imaginar

toda violência trançada a sangue

na palavra Mulher?

Mulher

e eu carregaria todas as correntes de medos e gemidos

de minha mãe, de minha avó, de todas a Mulheres que me fizeram

e da primeira Mulher, a primordial, de minha ancestralidade

2. hiperventilação

estava tatuado em meu gênero,

na genética do meu segundo cromossomo x

violência doméstica

violência no trabalho

violência no trânsito

violência na gravidez

violência na história da humanidade

violência na amamentação

violência na tpm

violência na menstruação

violência na rua

violência na terceira idade

3. “pra fazer não dói, agora pra sair vai doer”

Mulher

e a sombra da palavra crescia

violada

o corpo violado

os desejos violados

a maternidade violada

o útero violado

o coração violado

violência física

violência emocional

violência mental

violência espiritual

“não importa o quanto você seja boa...”

“você é só uma mulher...”

“que frescura, bem coisa de mulherzinha...”

“tinha que ser mulher!”

“para de fazer drama, deixa de ser mulher!”

4. as contrações dilatam a madrugada

antes que eu nascesse

a sociedade já tirava

meu sentir

tirava meu direito às cólicas

à sensibilidade lunar

a sociedade me impunha

mulher = artigo de objetificação masculina.

peitos, bundas.

de preferência, mansa.

não tão inteligente.

também não tão burra.

se estragar pode dar

uma dose de rivotril.

se não funcionar

o indicado é jogar fora

e comprar outra.

pagamento em qualquer

palavra de afeto e sem juros.

5. “respira, para de gritar, respira”

dizem que as fúrias não existem

mais

mas só mudaram o aspecto e o

nome

fúrias em chamas

ai de mim, que vivo uma antiga tragédia grega

em pleno século XXI.

nasci Mulher

e com isso veio o medo

de sair na rua

os bons costumes femininos de muitas avós:

a passividade e o conformismo

a cantada nojenta dos pedreiros

dos motoristas do cara que grudou o olho

na minha bunda quando passei por ele

nasci Mulher

e era um contrato

boa esposa

boa mãe

boa de cama

boa em não reclamar

boa em ficar calada

boa em se apagar

boa em não chorar

boa em só sorrir

uma máquina perfeita para servir

nasci Mulher

inconsciente de minha

existência

trabalhando mais ou melhor

e ganhando menos por

não ter um pênis, mas uma vagina

6. “se ficar gritando, vai fazer mal pro seu neném”

nasci Mulher

e me ensinaram

a competir com outras Mulheres

minhas irmãs

a mais bonita

a mais inteligente

não seja superficial

combina direitinho essas cores?

deixa crescer esse cabelo

que vestido horrível

isso é roupa que uma Mulher use?

essa saia tá muito curta, deixa de ser puta

o problema é que você é muito santa

fale algo que preste

você ainda não tem namorado?

ele te traiu porque você merecia

cuidado que exigente assim vai

acabar ficando pra titia

tá muito velha pra escolher

como você tá gorda

tá magra demais

ser melhor que fulana

falar mal da ciclana

mas a ciclana até que está bonita

por que não gosto dela?

me disseram

que mulher é tudo falsa mesmo

que mulher não se arruma

pra os homens, se arruma pra outras mulheres

quem disse isso?

7. “cadê o pai? não veio acompanhar?”

nasci Mulher

e o calendário mensal

me fez odiar essa palavra

não me ensinaram a amar ser mulher

e toda vez eu chorava

sangue era motivo de

rejeição

humilhação

incompreensão

do meu pai, do meu irmão,

do marido, do gerente

toma pílula para parar de

sangrar

eu sangro choro por dentro

é bom tomar mesmo, viu

assim não inventa de engravidar

se engravida sozinha?

uma Mulher engravidar é crime?

meu deus

porque tenho que pedir

ajuda pra um deus que

justamente é homem?

por que não minha deusa?

onde foi parar a parte

feminina de deus?

ai, minha deusa...

freud diz que explica...

me faz sentir culpada

revolta:

quem disse que meu

problema é não ter um pau

quando eu tenho algo muito melhor?

pandora do desejo

8. a força. o grito. um corpo saindo de outro

objeto não sente

objeto não quer

objeto é apenas para uso

por que isso, mundo?

até a língua é machista

numa sala de meninas

e só um menino

todas elas viram “todos”

por que o menino não aceita ser “todas”?

por que todas as meninas aceitam ser “todos”?

jung disse que todo homem

tem uma mulher

interior

e toda mulher tem um

homem em si

mas pelo jeito que nos tratam

essa mulher deve ser

a maior prisioneira da história da humanidade

e reclamam que eu luto

mas homem nenhum é capaz

de compreender o peso

da condição que me fizeram carregar

já tive raiva

já tive ódio por ser Mulher

(próxima encarnação, tomara que eu nasça homem)

9. um choro de bebê: “é uma menina”

pouco parei para pensar

observar

o micro–macro–micro e outra vez

macro-cosmo que existe em

mim

Mulher universo em constante

expansão

princípio das noites que gesta o dia

lei das renovações

não me ensinaram a

amar ser Mulher

acordem Mulheres

despertem todas

sintam como é bom ser

o que somos

retomem a sabedoria do sentir

consagrem a si o seu poder

mergulhemos no mar dos despertos

acolhimento consigo

acolhimento com a ignorância do outro

aceitar nunca

fazer diferente

ser diferente

livre para ser

renascer diferente

livre

livre

nascer

Mulher

Casa da Mãe Joana

Para Lota

Vão-se os papéis de boca,

os damascos estocados,

as nozes carameladas...

Vão-se as conversas sobre amenidades,

vão-se as bruschettas de berinjela,

o molho pesto,

as piadas sem graça, as lamentações cotidianas...

Vão-se as três garrafas de vinho verde,

mais conversas sobre sexo, sobre o tempo,

sobre a bolsa de valores...

Vão-se os rolos de papéis higiênicos,

as fragilidades e as mediocridades,

todos os panos de chão sujos...

Vão-se.

Todos se vão...

E ela fica.

Sempre fica...

Com a pilha de louças sujas, uma vassoura para varrer

e uma dose bem forte de generosidade

com notas de fundo de carência..

Miwá Earim

Ela disse que

não ia ser fácil...

acender o fogo

requer queimar

a ponta dos próprios dedos

até que o fogo

se ascenda em canção

até que nos olhos

nasça um sol

e aquele fio de energia

que se liga ao coração

se torne estrada

shhh shhh shhh

escuta, escuta

todas as vozes da vida

falando através de ti.

O poeta é o sujeito poético

não me distancio

do que escrevo

verte meu sangue no papel

mesmo que meus personagens

não sejam eu

mesmo que meus versos

sejam concreto e sol

sou eu ali

um filtro

de sonhos, cotidianos e filosofias

tudo que é fogueira nos meus olhos

matriz de memórias

instintos e prazer

movendo o giro do cíngulo

movimentando minha mão

que se torna mais caneta

que mão

eu me escrevo no papel

sou eu ali

frágil e agressiva

sensibilidade de água

verbos das árvores

sou eu ali

com muitos passando por mim

tudo se transformando

em letra

a letra que um dia

me sangrou por dentro

Noite árabe

de tons violáceos

notas quentes

de incenso

e perfumes de jasmins.

A história esquecida de um

djin

de uma princesa raptada

de lâmpadas e ladrões

moedas de ouro

contas de jade e flores de

rubi

uma beleza que não sei

definir

porque se esconde em véus

porque parece coisa de

feitiço.

Versos de Rumi.

Mistério que encanta

e é tão sinestésico que exala

aromas que queimam na

pele.

Enigmas da noite e do deserto

que esfriam com a lua e se pintam de

estrelas.

Há tanta areia perdida

quanto astros no céu?

Vento que não sopra

sussurra nos lábios desejos

e arcanos do amor.

Ao longe um instrumento de

cordas

que não sei o que é

só sei que é belo.

Talvez seja a princesa raptada

tocando

por mil e uma noites.

Talvez seja mais um

encantamento que só

o escuro conjura.

Talvez seja a voz que a

poesia

escolheu ter

porque se fez oriente

porque é toda noturna

porque é fluxo de tudo

que é árabe em

mim

enquanto liberto sonhos

tomando café preto

nessa noite de lua tão

lua.

Invocação ao feminino

toda nua

toda lua

Você

o amor?

o filho?

a orquestra ao telefone?

o outro?

o estrangeiro?

uma teoria filosófica–literária?

o algoz?

o futuro?

um livro de Tawada Yōko?

o útero?

o coração?

em minhas águas perigosas,

o hóspede

Para Marianna e Andrei

Codinome Libélula

A todas as deusas

honro...

cada contração

que se reveste em cólicas

a entrega

do sangue lunar

os humores

de sal, sol e marés

tudo que em mim

é ciclo

minha natureza

ígnea, tempestiva

e aquática

meus lutos

e minhas lutas

as passagens

de tempo e entardeceres

minha avó

e minha mãe

que estão em mim

meu ventre

que guarda

o mistério da terra

pronta para receber o céu

e se tornar abrigo

de estrelas, cosmos e praias quentes

carregando o tempo

para mais tarde

aninhar um Universo

Transitória

A vida é uma rosa que o tempo despetala.

Prefiro comer caqui fora de época

enquanto soa o sino antigo em um haikai.

Minha casa é um templo de mutações

ornada por lírios,

nadeshikos e violetas.

Uma casa fora das horas

porque o I Ching me contou,

um dia enquanto me confundia com poemas,

que a mesma rosa que o tempo despetala

não morre, mas renasce

na lua nova de maio

a cada ciclo da existência.

Artéria

arte aérea

arte que voa

Para minha mãe e minhas avós

o mundo

como uma piscina

de água quente

sentindo o calor

amansar o frio da pele

meu corpo suspenso

na superfície da água

toda nua

a lua na

água densa do céu

no céu da boca

a noite alta dos

que amam

dos que falam a língua

do fogo

o corpo amado pela água

amado pela nudez

calor de estar viva

o coração pulsando

em cada partezinha da pele

amorosamente

me aninho à água

numa entrega de criança

no primeiro mundo

aquático

líquido amniótico

mare amoris

eu sou toda água

morro e renasço água

honro a água em mim

o mundo

por um instante

uma orquestra de silêncios

escorre a lágrima

rompe o grito gemido

acorda os olhos

oceanos de dentro

inundando o corpo

renascer é ritual

de toda a vida

e quando o peito pesar

sofrendo estrelas

me aninho em toda

minha humanidade

o mundo

como uma piscina

de água quente

meu corpo, um barco alquímico

da consciência

à procura de mim

da outra em mim

do eu em mim

despertar os olhos

respirar a vida

a lua no corpo

nos pensamentos sol

sou terra fértil

para a água que me beija

nua

e entregue a mim

honrando cada fragmento

do meu cosmo de

mulher

sou um cântico sagrado

na boca longínqua de

todos os meus ancestrais

Ritos de passagem

A vida que se recomeça

(descobriu o que é de fato começo)

Um vestido violeta

violentamente jogado no chão

amontoado assim

fingindo ser um buraco negro

no meio da sala

no meio do cotidiano

ao meio-dia

explosões aglomerados globulares

estrelas jovens e galáxias espirais

com abraços flexíveis

entre o dourado e o azul

Na porta do quarto

em cima da cama

um poema de amor

pra quem um dia

chegou a desacreditar em

poesia

Das verdades

Eu finjo e nunca me sinto só.

Eu finjo e só.

Só finjo.

Finjo só,

Sinto só,

Eu só,

Finjo.

Subjetivação dos cansaços

cultivo olheiras

para marcar tempos

e não esquecer dos meus cansaços

traços de humanidade

que vingam no rosto

dimensões de noites insones

presas em valas

profundo roxo escurecido

meus olhos são dois sóis

que não se apagam

que projetam uma sombra

cada vez maior

Tem um cosmo em mim

que acorda em coração

pulsando supernovas,

galáxias, ventos solares, Alpha Centauri...

Batuca em meu ser

estrelas, despertando

as noites que me fazem solidão.

Estranha espera,

estranho-me ao me encontrar,

deparo-me com constelações de fora

que sangram constelações de dentro:

Escorpião, Libra, tempestuoso Áries.

Arde meu peito

carregar o céu.

É pouco corpo para tanta estrela,

é pouca estrela para tanto sonho,

é pouco sonho para tanta vida.

Fecho os olhos e me escuto cosmo,

respiro pulsando sóis,

silencio em lua.

O cosmo adormece em poema

que se expande no cardíaco,

que se abre em jornada.

Abro os olhos ensolarada,

sorrio qualquer lunaridade.

Talvez seja mesmo tempo de se perder

para então se encontrar.

Do caos veio a luz...

O nada e o tudo têm, na verdade, a mesma essência.

Somos um só

pulsando diferentes imensidões?

Da noite que se acende em estrelas, os silêncios...

Me acordo imensidão.

meu peito sangra um verso perdido...

qualquer estrela–fogo trincando a noite,

qualquer pássaro–memória

atravessando o depois

depois de mim vem você

depois de você vem a saudade

e junto isso em batimento cardíaco,

enquanto acendo uma lua na rima,

enquanto astros e meteoros sacodem meu peito

colho um poema do adeus

que se desprende

em revoada de minhas mãos

Para todas as mulheres que sofreram caladas

na minha garganta

que se-quer geme

o grito arranhado de todas

as mulheres

foge agora em água

pelos meus olhos

e deixa rastros nesse corpo

nessa pele escavada de medos

uma flor lilás

acorda entre vales

rosário de culpas

enrolado no meu

pescoço

a culpa de minha mãe,

de minha avó,

da mãe de minha avó

“Condenada à escravidão dos silêncios.”

longos cabelos negros

fios de escuridão

trançando horas sozinhas

só

o sangue de nanquim

crispando a ponta

de meus dedos

desenhando nas grades

das pressões e cobranças

roteiros de amor

o desejo de sol

a paz em ser

a mesma violência

que acena

dobrando logo ali

na esquina dorsal

beija agora a

estrada de minha

espinha

e fala perdão na boca

palavra cerebral

o coração é um

teatro falsificado

a dor de todas as mulheres

é também a minha dor

vívidas do destino de Prometeu

exiladas do Fogo

esse Fogo que deixaram restar

uma minúscula brasa

que resiste em batucar

nas noites frias em meu

coração

resisto

porque tantas mulheres

também resistem

somos uma

as mesmas

quando despidas

das prisões sociais

em que nos puseram

justamente para

que não nos reconhecêssemos

o grito de todas

as mulheres

vibra agora

em minhas cordas vocais

acordando minha madrugada

desperto em pássaro

em outra estrada

longe de insularidades

e cansaços

longe de generais, deuses

e julgamentos divinos

longe de regras de morte

e corpos vazios

tão perto agora de mim

aninhando minha

humanidade

o verdadeiro amor

redescoberto

em mim

Aquela Maria ali da praça

vendendo limões

cantando odes de vendeira

pra garantir o sol do próximo dia.

Essa Maria tão miúda

de olhos fundos

vestida de fome

manchada de preconceitos

ornada de desigualdades.

Essa Maria que sofre

como todo mundo

mas que ninguém se importa

porque é só mais uma Maria.

Essa Maria que traz o frio nos pés

e o resto do corpo aquecido

porque no coração

a esperança é um sol que não apaga.

(graças a Maria!)

Essa Maria ali da praça

está em você,

está em mim…

Eu sou a Maria da praça,

nós somos essa Maria

e não percebemos…

É uma parte de nós que não vemos,

que ninguém quer ver:

essa Maria em mim,

neste poema,

arde de fome e dor no meu espírito.

Nenhuma mulher deveria pertencer

a homem nenhum

Ninguna mujer debería pertenecer

a ningún hombre

MULHER ≠ OBJETO DE CONSUMO

DE USO PESSOAL OU

COLETIVO

Nenhum homem deveria possuir

uma mulher

No woman should belong to no man

NÃO

Nenhuma mulher deveria ser

um pertence

Um Mudjer ca deberia pertenceba a nenhum homi

MULHER = PÁSSARO PRESO PRESTES

A TRANSPOR GAIOLAS

Nenhum homem deveria ser

um deus

Ни одна женщина не является собственностью мужчины

ENTÃO

Nenhum homem deveria ser dono

de nenhuma mulher

女人はどの男人が所属なるべきではない

MULHER ∞ RECONHECIMENTO

CONTIDO EM EMPODERAMENTO

SUJEITO A SER

Nenhum homem deveria ser

razão para existir

ALIÁS

Nenhum alguém deveria pertencer

a algum alguém

Ninguém deveria pertencer

a outro alguém

AMOR ∅ PERTENCIMENTO

Eu só posso pertencer a mim mesma

Amar é ser livre para ser

Quando se ama se deixa livre.

toda vez que uma cor é culpada

toda vez que o conceito de raça

supera o conceito de humanidade

toda vez que uma mulher é agredida

toda vez que uma criança é escravizada

que um povo é diminuído

que uma cultura é reprimida

toda vez que um homem e uma mulher

não são livres para escolherem o que são

toda vez que uma mulher e um homem são torturados

pelo preconceito julgar que eles amam errado

toda vez que uma arma dispara a morte

toda vez que a tortura se psicologiza

toda vez que um sofrimento é banalizado

toda vez que um batalhão de Zeus incorporados

nos olhos de homens e mesmo de mulheres

desempoderam uma mulher

toda vez que alguém cala o verbo

da boca do outro

toda vez que moralidades são maiores que o respeito

que o status social é maior que o coração

que a conta bancária e a casa na praia

são mais importantes que uma história de vida

toda vez que parecer é melhor que ser

toda vez que a mentira se torna verdade

e a verdade se oculta ou se parece mentira

toda vez que se culpa o destino pelo próprio destino

que se responsabiliza deuses, instituições e os outros

pelas próprias responsabilidades

toda vez que não se assume a parcela do mal e da sombra

que cada um de nós carrega

toda vez que o medo de ser é maior que o amor

toda vez que a liberdade é sinônimo de loucura

toda vez que conhecimento é confundido com sabedoria

toda vez que a palavra é um lobo faminto

e o instinto um deus destruidor

toda vez que a arte é um adereço de comércio

que a arte não é vista e reconhecida como arte

toda vez que possuir é amar

e que amar e o amor

são humilhados...

toda vez que isso acontece,

não se engane, não se iluda

é Hitler, Salazar, Mao Tsé, os generais

Franco, Stalin, Mussoline e tantas

outras ditaduras sendo largamente

recuperadas,

revivenciadas e existindo

nutrindo-se no silêncio tecido

pelo esquecimento

mas ainda vibrante

no pensamento das gentes.

A minha voz

Para Cátia, Fran, Dani, Patrícia, Ana Lucia,

Nina, Clarissa, Flora e Conceição

Eurídice retornada do inferno

livre da queda de Orfeu.

Eurídice consagrada por Pandora…

livre da falsa morte condicionada pelos deuses.

Eurídice de carne e amor.

Cada palavra que sai de minha boca

é um pássaro,

em cada asa um tanto de céu,

em cada conteúdo semântico sonoro

uma célula do coração.

Sem medo de me perder em mapas,

o peito em flor nas fronteiras

abraçando em sol os escuros.

Amanhecer

livre de medos e normas cultas,

sem rosário de culpas,

o corpo grávido de desejos.

Plena

os pés na terra de cânticos sagrados,

cantando liberta,

dançando nua,

honrando o corpo

A minha voz

acorda do peito

intensa, sensível e feminina.

A minha voz,

o grito da guerreira,

abençoado por todas as mães,

profunda, solar e forte.

A minha voz,

o meu poema

que vibra em som

pelo meu corpo

trazendo à tona

as verdades do meu espírito.

A minha voz

que silencia mas jamais se apaga.

Estética da ironia

Para Elida Tessler

cortador

liquidificador

batedor

lavador

refrigerador

afiador

abridor

socador

descascador

escorredor

prendedor

espremedor

ralador

cozidor

desde a invenção da civilização

das filosofias práticas e aplicadas

escorre o sangue no dorso da faca

temperando com nitrato a carne macia

na janela, violetas serviçais

silenciosas e sem perfume

a mesa perfeitamente posta

os dentes trincando a lágrima

no túmulo de Vesta, Diana, Minerva e Vênus

no mobiliário profano familiar

os invisíveis olhos da tortura à espreita

reativando

a maldição sagrada de livres filhas prisioneiras

nos filamentos do DNA:

a genética de total doação

contratos e votos de sacrifício

em cada utensílio doméstico

um desejo de ferida

um grito mudo de tristeza

no ninho da casa

na peça dedicada à “rainha”

entre pimentas, maçãs e anis estrelados

a decoração é desenhada por construtos sociais

última e permanente moda

dessa Paris de sonâmbulos

nas próprias palavras

nos nomes

na sonoridade que se termina

historiografias da dor

Para Jane

Cheguei ao esgotamento...

A palavra fugiu de mim

e eu me esqueci poema.

E inclusive me indago agora:

afinal, o que é poesia?

Há perguntas que não cabem respostas.

Há perguntas que por si só são respostas.

Há perguntas perguntas que batucam o coração

e ficam ali como relógio de cordas

contando a vida.

Não tente me explicar!

Nem eu tento me explicar.

Não sei, não sei...

Às vezes me acordo interrogação

e até prefiro assim

do que um pesado ponto final.

Pobremente eu poderia dizer:

é a vida...

e calaria o princípio do verbo

que tenta explodir na boca de muitos.

É a vida.

Ah, essa vida que me disse:

escreve!

E eu, sem saber que acabaria poeta,

escrevi.

Me pus em todos os versos,

em cada ritmo interno do poema,

em cada rima quebrada,

em cada esconderijo da metáfora.

Escrevi

e fui levada ao templo

invisível

do poema. Vendo a vida através

dos olhos do poema. Vendo o poema

através da vida. E me vi.

E te vi... e me vi. Vi...

Cheguei ao esgotamento.

Quero dormir, abandonar-me

em uma estrada qualquer.

A palavra se desfez me desfazendo...

me desfiz... um verso perdido

dormente ao sol.

Um amontoado de perguntas

crescendo em árvores

e

o que ainda quer de mim, poesia?

Por que tanto me procura

se não sou palavra?

Nunca fui palavra!

Ou pelo menos tentei não ser...

é...

não se pode controlar...

mesmo que se finja,

sempre se é o que se é.

o corpo não mente...

Ainda me quer, poesia?

Ainda me quer poesia?

Como acabar com o poema

se quando mesmo assim esgotada,

encurralada,

com uma centelha de nadas

e nenhuns

sem palavra na ponta dos olhos

sem palavras

o poema é

o coração que me bate.

Ei, você

Você que me lê

Você que procura

O obscuro nas minhas entrelinhas

Quem é o enigma aqui?

Sobre a construção desse livro

e sua autor

Clara Állyegra Lyra Petter

Como amiga da Michelle, eu tenho uma relação especial de voyeurismo com seus poemas. Reconheço os causos, os dramas, as reflexões, as revoltas, as referências... Me pego pensando o quanto o título de seu primeiro livro, Mosaicos, foi apropriado para apresentar esta poeta ao mundo. Todos construímos nosso mundo a partir de nossas vivências e influências, mas a Michelle transparece o tempo todo o seu mosaico-ser, essa quimera que vive dentro dela. E, sinceramente, eu acredito que isso enriquece muito a leitura de sua obra. Assim, gostaria de apresentar aos leitores um pouco dessas influências para que, ao percorrer essas costuras, possam ser levados a outras leituras para além deste livro.

Conheci a Michelle no curso de Letras da UFRGS, onde estudamos juntas na ênfase de tradução de língua japonesa. Assim, você poderá encontrar referências à cultura, literatura e poesia japonesa, como ao poeta do verso-livre Hagiwara Sakutarō, e os quatro grandes mestres do haikai: Bashō, Buson, Issa e Shiki. As poetas Akiko Yosano e Yōko Tawada lhe trouxeram reflexões sobre ser mulher, enquanto a escritora Banana Yoshimoto lhe trouxe algumas metáforas loucas. Uma especial menção deve ser feita ao querido autor Kenji Miyazawa, que, assim como nós, adorava a natureza e os astros. Nós duas estudamos e conversamos sobre astrologia e até fizemos juntas uma disciplina de astrofísica na universidade. Há muitos anos, ela também estuda a obra de Jung, o que transparece muito nas temáticas de alguns poemas que versam sobre o self (si-mesmo), as relações entre anima–animus, sobre nossa sombra e nossa essência, nossos conteúdos internos. Pesquisando sobre o Ocultismo na obra e na vida de Fernando Pessoa, minha amiga foi contemplada com um intercâmbio para estudar em Portugal, e essa incursão na literatura portuguesa lhe rendeu influências não só da cultura desse país – seu ritmo, seu tom, suas palavras – como de suas outras antigas colônias: Moçambique, Angola, São Tomé e Príncipe, Cabo Verde. Desde o início sua escrita foi marcada pelas leituras da obra de Pablo Neruda, com quem aprendeu a criar metáforas, e atualmente tem apreciado o também chileno Vicente Huidobro. Obviamente essas são somente algumas referências mais importantes...

Mas talvez a influência mais significativa desse livro seja a própria vivência de ser mulher, e essa só outras mulheres poderão entender de forma mais próxima. Aproveitando a recente explosão de discussões e reflexões sobre o feminismo, selecionei as poesias de Michelle que versavam nessas temáticas. A intenção dessa obra é discutir feminismo sem esquecer do feminino, seja ele sensível ou selvagem.

Ao longo do desenvolvimento da obra, ouvi muitas vezes da nossa inquieta autora: “Clara! Nós precisamos mesmo lançar esse livro, porque hoje...” e me contava alguma situação revoltante que ela ou uma conhecida tinham vivido no dia. Para mim, foi um livro difícil de editar e revisar pois, enquanto lia e trabalhava na seleção, ordem e correções de cada poema, me pegava querendo chorar o tempo todo. Apesar disso, era uma tristeza “boa”, daquelas importantes de sentir e contemplar. Espero que essa obra traga novas reflexões e atitudes para quem a lê, e muitos sentimentos, sejam eles bons ou ruins.

Sentir é viver.

Lota Moncada

É tempo de delicadeza? Certamente, mas não apenas. Michelle C. Buss escreve o que quer ler, mantendo o espaço necessário à ousadia, ao medo, à raiva, ao amor, à provocação, à dor, à luta. E escreve poemas – longos alguns, curtos outros – e em todos se (d)escreve e nos (d)escreve.

Essa mulher, que deseja sempre mais – e melhor – se joga na mágica do seu terceiro livro, abordando uma temática que nos é fundamental: amar ser mulher. Parafraseando o poeta espanhol Gabriel Celaya: “A poesia é uma arma carregada de futuro”. Eu diria que a poesia é uma arma carregada... por mulheres, em que corpo e alma são suporte e sujeito poético.

Vale a pena refletir sobre amar ser mulher neste belo livro de Michelle C. Buss.

Michelle C. Buss é autora dos livros Sal, topázio e mercúrio (Patuá, 2015) e Mosaicos (Patuá, 2014). Nasceu em Jaguari, no Rio Grande do Sul, e mora em Porto Alegre desde 2007. É graduada em Comunicação Social pela PUCRS e é mestranda em Estudos de Literatura pela UFRGS, pesquisando o Ocultismo na obra de Fernando Pessoa.

Desde muito cedo imergiu no universo das artes, dividindo seu coração entre a música e as palavras. Começou a escrever poemas ainda quando criança e considera a literatura e a música como fragmentos do seu próprio ser. Atualmente, é membro da Academia de Letras do Brasil/RS.

Ao lado da amiga, Clara Állyegra Lyra Petter, organiza o projeto @poesiapelomundo, que tem como objetivo divulgar trabalhos poéticos, traduções e fotografias. Além de escritora, Michelle também é cantora, palhaça e atriz. Você pode trocar uma palavra com ela através do e-mail       michelle.buss@gmail.com

Coordenação editorial: Roberto Schmitt-Prym

Edição: Clara Állyegra Lyra Petter

Projeto gráfico: e-design

Imagem da capa: Aquário chinês, pintura de Patrick Rigon

Fotografia da autora: Rika Silveira

Todos os direitos desta edição reservados.

Rua Marquês do Pombal, 788/204

90540-000, Porto Alegre, RS

Fones: (51) 3779.5784 - 99491.3223

www.bestiario.com.br

B981n   Buss, Michelle

Não nos ensinaram a amar ser mulher/ Michelle C. Buss. – Porto Alegre : Class, 2018.

1. Literatura brasileira. 2. Poesia. I. Título.

CDD 869.1

CDU 821.134.3(81)-1

Table of Contents

Folha de rosto

Contracapa

Epígrafe

Apresentação

Agradecimentos

Epígrafe

Encontro

Trajetória

Canção do amanhecer

Cartilha capitalizante

para falar das flores

para falar das flores

Na linguagem dos afetos

Véspera de feriado

Ser galope ou qualquer coisa assim

Ela

Balada das duas da manhã

Gênesis ou rituais de nascimento

Casa da Mãe Joana

Miwá Earim

O poeta é o sujeito poético

Noite árabe

Invocação ao feminino

Você

Codinome Libélula

Transitória

Artéria

o mundo

Ritos de passagem

Das verdades

Subjetivação dos cansaços

Tem um cosmo em mim

na minha garganta

Aquela Maria ali da praça

Nenhuma mulher deveria pertencer a homem nenhum

toda vez que uma cor é culpada

A minha voz

Estética da ironia

Cheguei ao esgotamento...

Ei, você

Posfácio

Posfácio

Sobre a autora

Créditos