SOBRE NICOLAE DABIJA

Panteística, sensorial-humorística, principalmente sensorial, com uma propensão ao estado romântico total (e morrerei de tanto amor), perpassada por um ânimo ardente, a poesia do início pratica a técnica da primeira inocência (a expressão pertence a Juan Ramón Jimenez).

Mihai Cimpoi

Tal poeta é Nicolae Dabija, a mais complexa personalidade cultural da Bessarábia. E um dos mais famosos poetas contemporâneos: pesquisador profundo e original da velha literatura romena, autor de manuais escolares alguns queimados na Transnistria bolchevique, outros tirados da educação ainda comunista da Bessarábia, animador da vida política e, acreditamos não exagerar, jornalista eminente, o coração da publicação mais vibrante da Bessarábia, Literatura e Arte.

Grigore Vieru

Nicolae Dabija apareceu como um poeta da velha Dácia, e em toda a sua obra permanece fiel àquele país histórico que ilumina não só o nosso passado, mas também o futuro.

Iure Colesnic

NICOLAE DABIJA

E O CORAÇÃO DA BESSARÁBIA

Se há na história um território disputado é o da Bessarábia. Trácios, citas, romanos, búlgaros, eslavos, otomanos, godos, hunos, russos, alemães! Todos tiraram algumas lasquinhas do seu território. É um país pequeno, situado entre a Romênia e a Ucrânia. A população, majoritariamente de origem romena, falando a língua que, segundo eles mesmos gostam de dizer, “é uma ilha de latinidade no meio de um mar eslavo”. Hoje é um dos países mais pobres da Europa, e desde 2014 busca entrar na Comunidade Europeia. Uma busca simples na internet mostra que são poucos os autores moldavos traduzidos ao inglês e ao português. Mihai Eminescu é o seu grande poeta — um sósia, até fisicamente, do nosso romântico Castro Alves. Mas entre estes escritores encontrei um romance muito interessante e engraçado, publicado nos Estados Unidos recentemente: The good life elsewhere, de Vladimir Lorchenkov — mas a tradução é do russo, não do romeno. Por isso, também, a poesia deste país é pouco divulgada nas Américas. Mas entre estes poetas encontramos o diretor do Jornal Literatura e Artes de Chișinău, Nicolae Dabija.

Sua produção em poesia e prosa é extensa, e fizemos neste livro que agora dispomos para os leitores brasileiros um apanhado de suas várias obras, uma antologia cujas escolhas foram minhas. Espero que sirva para abrir uma janela para a sua obra e para outros escritores da Moldávia.

A poesia de Nicolae Dabija é fruto maduro de sua terra natal, uma conjunção de forças telúricas, amorosas, e da tradição clássica europeia. Não por acaso Homero é muitas vezes emulado e poemas foram escritos usando-o como motivo das forças que movem, desde sempre, os poetas. A tradição e a inovação, dão-se as mãos para que Dabija construa uma poética lírica das mais fortes dentre seus contemporâneos, tendo como base a leitura do grande poeta cego da Grécia antiga:

O AMOR É CEGO

O amor é cego

como Homero.

Não vês, é mesmo – o dano mais veloz.

Não vês a terra nem o céu,

mas — só o homem amado.

Por isso todas as palavras já foram ditas.

O pôr do sol se confunde com o amanhecer.

Só o cego Homero viu

o que os demais mortais não enxergaram.

No poema Ilíada, numa citação ao grande poema épico, onde a andorinha representa a vontade dos deuses benfazeja ao regresso do herói, e aqui no poema de Dabija dá lugar ao encontro com a poesia e a eternidade:

As asas das andorinhas

estão escondidas embaixo dos beirais

e um deus baixou esta noite no jardim:

(assim, a imortalidade enraíza-se,

como o perfume de uma resina aquecida).

Mas não só de poemas ligados à tradição encontram-se neste livro. O poeta é um lírico que coloca nos seus versos toda uma grandeza amorosa que só os grandes poetas alcançam:

AMOR

Pouso o ouvido no teu peito

e escuto o meu segundo

coração.

Aproximo a boca do teu hálito

como sobre a minha segunda

alma.

Que sorte a minha:

ter dois corações,

ter duas almas

numa só vida.

As lendas do seu país, a tradição religiosa e a natureza estão retratadas com sensibilidade e espírito de observação. Como neste belo poema Choupo:

O CHOUPO

é

como

uma

ponta

de

lança

plantada

no

céu

o choupo

seco

do sol

e do

gelo

dolorido

e

triste

como a

trindade

sem

o

Cristo.

São muitos os poemas deste livro que poderíamos comentar, mas é melhor que o leitor possa apreciá-los na sua livre leitura, e faça um bom proveito.

A POESIA

Como um círculo com centro fora de si,

como um segundo, que possui a Eternidade,

como o céu que inventa uma a estrela, é assim

a poesia.

LEITOR DE POESIA

A poesia que tu lês

não existe

só existe na tua imaginação.

Vamos continuar escrevendo-a juntos:

eu — as palavras,

tu — o que fica.

De ti depende a vida da poesia:

a tua eternidade — só um instante,

momento em que se encontra a permanência,

mas agora abre a janela,

deixa entrar o tempo

com todas as suas sílabas.

Leia, debulhando-a diante da própria palavra,

tremendo frente aos seus escolhidos,

até quando aquele lugar se faz meu na poesia

refazendo um todo inteiro

aquele encontro contigo na epifania,

até não interessar mais —

quem és tu

e quem sou eu.

PRECE

Prece de pássaro sobre a cidade,

que repousa só quando voa.

Prece de pássaro,

só quando canta não morre.

Prece de planta

apenas nascida:

o céu florido sobre ela.

Prece de pedra — será emparedada

no muro do templo, não na prisão.

Prece — canto, prece-pranto,

prece — maldição

(ingênua, crédula, louca)

poeta que espera na poesia

poder fazer o mundo melhor.

O CANTO

Assim tristemente tocava uma trompa

que lá fora começou a nevasca.

Parecia que no mundo fosse inverno.

Parecia que no mundo fosse verão.

Eu escrevia a palavra na neblina,

parecia pra mim que em cada frase,

o mistério alcançava a manhã .

Parecia que a tarde era chegada.

O canto — como se fosse a própria neve

caía solenemente sobre a terra,

mas a planície levantava o voo.

Para mim parecia não ser ainda.

Parecia que aconteceria logo.

Para mim parecia que era tarde.

Parecia que eu estava no tempo.

Para mim parecia ser pra sempre.

O POETA

Com mil olhos observo

o fruto espalhar-se no ar;

som

os sinos do sangue ao meio-dia

na planície,

eu, aquele que compõe o mundo.

Ilumina-me na noite a folha em branco

e a neve lá fora, um pouco;

como um deus caminho entre os homens

e escondo minhas asas embaixo das roupas.

O SILÊNCIO TRADUZIDO EM PALAVRAS

Quando a hora com (a mesma) hora se transforma

e o próprio cupim fica mudo no interior da madeira:

o silêncio é uma outra língua

e outras são as suas palavras.

As palavras envelhecem e ficam enrugadas

mas algumas têm caninos – nos ouvidos.

Vejo as sombras apoiadas aos muros –

as que sustentam as paredes antigas.

Faço abusos com as coisas que não tenho.

E o fogo da lareira me congela.

Ah, o ano perdido num só instante,

a eternidade gasta numa vida!

A manhã cria a mancha de sangue

sobre os estandartes vagarosos.

Como as impressões da chuva,

o tempo, tácito, flui na vidraça.

O SILÊNCIO

As nossas palavras

parecem

pássaros feridos.

Passando através do absinto

o vento verte-se

amargo.

Aprender

o silêncio

como se apreende

um dicionário.

SILÊNCIOS ENSURDECEDORES

Os silêncios estão plenos de palavras:

esses têm dentes,

vermelhos

e peroram;

podem compreender o estremo

assim como as falas, mesmo

quando não dizem nada.

Os silêncios estão plenos de palavras,

com raios e chuva de pedras.

Ainda existem sobre a terra

coisas sagradas

e palavras ainda não profanadas.

Os silêncios estão plenos de palavras...

Aprende a escutá-las. A entendê-las,

para poder falar com os mortos

dos sepulcros

como o cupim que trabalha a amoreira.

Os silêncios estão plenos de palavras...

Mas depois da última Partida —

só o silêncio lembrará de ti...

Talvez um livro escrito de silêncios.

ABRACADABRA

As palavras fluem em mim como um funil.

Deixo

o corpo mergulhar com elas no nada.

Rasgo no calendário a página do dia

para encontrar, no fundo, o dia de ontem.

Somente a falta de razão conserva

ainda um sentido,

a única a viver é somente a morte, macabra,

naquela densa escuridão

em que caminhamos sobre, assim sobre a água,

abracadabra

abracadabr

abracadrab

abracada

abracad

abraca

abrac

abra

abr

ab

a

O POETA

Quando bota o sol na gaveta —

os jogos parecem austeros

aos que só têm olhos

mas não sabem ver.

Pelo medo de viver

amealham outras tristezas,

mesmo pelo medo de amar

só pela metade.

Nas palavras se ilumina de dia,

e o monte tem a dor* do campo;

escreve poemas como se morresse

e devesse ressuscitar.

Um homem, enamorado de um pássaro,

atravessa o campo de ervilhas.

Voo sem corpo, voo mudo.

Amor sem uma coroa.

O céu misturado com o barro.

O sol misturado com a lua

É pecado? É uma festa? —

Erva, sob os meus passos, florescente!

Evapora o pôr do sol na mata

por eles — incompreendido.

A lua é (pássaro branco)

emaranhada nos mirtilos.

Mas no céu de neve

a tua dor move os planetas.

E, do amor louco,

ao mesmo tempo obediente,

a germinar a semente da ameixa

— assim queimava o orvalho.

... Mas longe, mas perto

a Lua fervia sobre a água.

* Dor, em romeno, significa saudade.

AS LENDAS

Nos países sem lendas o frio é mais áspero

Paris de Peine

Os países que não têm nenhuma lenda,

serão condenados a desaparecer.

Quantos estão indefesos no vento

que violenta este século imperfeito...

Caem dos provérbios, uma a uma, as palavras...

nem mesmo os mortos conhecem repouso,

porque para eles a terra foi arada

e semeada com estranhos mitos.

Os aedos são esquecidos e ignorantes,

não sabem onde botar a palavra

e o esmalte cai dos dentes

pelo gelo da palavra que pronunciam;

aedos fracos e tristes;

brilham as faltas sempre com o coração —

fingindo saber demais

além do que seja dado a eles dizerem!

Também os pássaros se desprendem da terra

e o mar de cristal bate em retirada —

para a outra margem, onde os mitos

podem ser muito mais suaves.

Por este agora, menino, escrevamos,

plantemos pomares, abramos fontes —

com um pensamento escondido: que depois de nós

ainda permaneça qualquer fábula.

Mantenha-o como uma coisa santa

este país dos mitos —

(que este é patrimônio dos maiores!)

mesmo além da morte.

PRANTO PARA O MESTRE MANOLE*

Ana, Ana,

o sol no céu é uma chaga.

Quero levantar

um mosteiro de amor,

para lembrar.

Mas tudo o que construo de dia,

com orgulho,

chega a noite e destrói.

Ana, Ana,

lágrima edificada no coro, hosana.

As campanas soam graves,

tocam, retocam, nunca ouvidas.

Ana, Ana,

sol escondido numa gota.

Onde estás?

Embaixo daquela pedra?

Para poder reconstruir-te de novo.

Este mundo

não funciona:

como se não fosse feito de acordo.

Move-se no vento órfão.

Ana.

caída do ícone, Sant’Ana.

... Quando vejo que ela não vem

eu começo a me cercar.

O céu grita entre as cúpulas:

— Maanole,

Maanole.

* Mestre Manole: personagem e título de uma canção romena. Manole tem o sentido de “construtor”, homem de arte.

INÍCIO DA SOLIDÃO

Como é difícil aprender a ser só:

sozinho na multidão,

sozinho numa cela

onde não tem lugar

a não ser para ti e Deus.

E quanto existe ainda para conhecer:

coloca o silêncio no lugar das palavras,

escuta como arruínam-se

os pregos nas palmas de Jesus,

esquecido sobre a cruz...

Aqui existem outras coisas para apreender:

esquecer as lembranças, o sobrenome,

a face,

dizer amanhã para o tempo já passado,

botar as mãos no peito e tentar renascer...

... Como é difícil aprender a ser só!

SÉCULO MODERNO

Nem o vento sabe de que lado sopra,

uma concha acolhe duas ou três lesmas,

o próprio floco cai de dez nuvens ao mesmo tempo!

Escuto-te presente em tudo, ó século vinte!

Escuto o tempo que passa, por entre as coisas, como um pensamento,

e às vezes dele chove solidão do alto.

É muito entediante não errar nunca:

é muito cansativo ter sempre razão.

Nas estações se carregam os pacotes com o silêncio,

com o silêncio desses jardins gigantescos:

para serem iguais, espalhados pelos anúncios

lá, depois do horizonte, nas grandes cidades!

Da Grécia cansada os erros em fuga,

e as ilhas parecem naves sem freio;

para tanto passageiro – a eternidade delira,

e para tanta espécie fisgada, não se vê retorno

no Olimpo.

A mentira traz, escondida, a linfa da verdade.

O Saara é imensamente abençoado de projetos...

E só quando a terra se avizinha ao céu,

o céu se afasta daqui...

Quando botam o céu em gavetas

os jogos parecem austeros

para os possuidores de visão

mas não sabem ver.

Pelo medo de viver

alcançam outras tristezas,

também pelo medo de amar

só pela metade.

De dia se ilumina nas palavras,

na montanha tem a dor* do campo:

escreve poemas como se morresse

e tivesse a obrigação de renascer.

*Dor é saudade em romeno.

ILÍADA

Os deuses foram multiplicados, e devido ao seu poder

o céu encurvou-se até a planície, até as casas,

as árvores foram cortadas desde as copas.

as colinas corromperam a terra.

Mergulha o céu dobrando-se, estridente, em algum lugar,

caem, ao seu tempo, os caules das árvores;

as nuvens correm no céu de uma forma constante,

estamos mais pertos do céu do que das nuvens.

As asas das andorinhas

estão escondidas embaixo dos beirais

e um deus baixou esta noite no jardim:

(assim, a imortalidade enraíza-se,

como o perfume de uma resina aquecida).

Asas, escondidas na argila,

encontradas pelas crianças no campo,

os homens assustam-se, suspeitam:

trancam traves, batem nas bases,

no zodíaco

leem-se só destinos pagãos.

Caminhamos curvados sob o céu,

como numa casa antiga, com o teto baixo, estreito,

os vermes, as toupeiras, os esquilos

estão há muito tempo embaixo da terra.

O céu se aproxima cada vez mais —

venha com paus, com barras, com gadanhas,

para empurrar o céu um pouco mais pra cima,

para que ainda possa apenas chover.

Ó, e também com esta batalha, com Troia,

com as doenças,

caminhemos, em fila, e permanecendo

um único homem,

os deuses rezarão, ao seu próprio Deus,

antes da janta e antes do sono.

A GAROTA DO IMPERADOR

Queimei com carvão o focinho de todos os cavalos;*

mas não encontrei o que eu mais procurava...

Neva, e não posso procurando distinguir,

das matas os seus ramos daqueles de prata.

Garota do imperador, envia um sinal se estás aqui,

e se não amas de verdade qualquer guarda;

e mesmo que tenham amado outras mulheres

todos os poetas do mundo te cantaram.

Escutemos como aquela jovem se entrega

trabalhando na casa,

doente de tanta espera fica à janela,

o guarda sussurra baixinho: “Te amo!”

e ela escuta medrosa.

Ora, ali, na casa o guardinha pela janela

olha os passarinhos que chilreiam nos ramos,

e só com o seu sopro

abre a janela.

Virei, gata do imperador, me esperarás,

esta noite mesma penetrarei através da janela,

quando estiveres dormindo, como a terra — profundamente —

o guarda desta fábula.

(Certo, poderei girar sobre a cabeça,

transformar-me em mosca escondida na folhagem,

mas tenho medo de arriscar: se ao improviso,

não pudesse ser como da primeira vez?...)

Correremos longe, entre os bosques derramados,

e passaremos em ordem para não escutar os duendes,

na quarta-feira santa, na quinta-feira santa –

sempre caminhando para o fim-de-semana.

...Vivemos felizes e distantes, somente o Tempo –

o irmão do Dragão – me enterrará na luta lenta:

primeiro até os tornozelos, depois até os joelhos,

até o úmero, até os cabelos...

* Refere-se a uma fábula popular em que o protagonista procura o cavalo milagroso.

PRIMAVERA EXTRAORDINÁRIA

Sobe o verde sobre a árvore como trepadeira.

Na mata se difunde o sol como uma cera.

É sinal que já foi, que chegou, que será

uma extraordinária primavera!

Ela está em tudo:

nos olmos, nas estrelas, na paz

e nas plantas que se consomem nos muros...

A terra arada, agora, daqui da colina

parece uma face

com milhares de rugas.

Cada fio de erva, com o seu cicio,

aumenta a inquietude...

Separando-se do barro na hora tardia,

uma árvore soterrada por um trator,

vizinha à estrada,

súbito ressurge desesperada.

E escuto:

a moça — no sensível abril

com amanheceres e róseos ocasos –

encaminhando-se pelo meu destino

como se

procurasse uma fotografia numa revista.

Volta a dor

volta-se ao caminho antigo:

como a abelha que é surpreendida pela chuva,

na mais distante planície,

retorna ao seu enxame nativo,

carregando

cada

gota

de chuva.

Aqui a cidade gira numa

gangorra.

A luz torna-se translúcida em meio à tarde.

Significa que partiu, que chegou, que será

uma primavera extraordinária.

O AVÔ

Os fios brancos se mesclavam entre a barba

assim como passa o vento por entre a erva.

Abria tranquilo os livros fechados —

com letras corroídas por tantas leituras.

No outono tinha um marmelo pousado na janela

com a pele transparente e amarela —

através da qual se via as sementes

como se percebe o sofrimento num doente.

À sua luz — ele — lia enquanto entardecia,

ou perseguia, ao longo das horas, a chuva lá fora;

e a chuva vai caindo na campanha

como se galopassem manadas de cavalos...

Envolvido pelos netos, perto da janela,

o avô morreu recontando suas fábulas.

Atravessavam os vidros os horizontes desertos...

e à sua volta, como suspiravam as crianças,

e choravam, porque não saberiam nunca mais

como terminaria a última história!

... No tempo vizinho àqueles vidros

o marmeleiro desviava sua luz para às estrelas.

MEMÓRIA DAS ÁRVORES

As árvores têm ideias.

Agora enquanto neva

aos filósofos de dentro

vêm assim as lágrimas.

Quando ondulam dignamente

as árvores no ar —

são menos de madeira

e mais de espírito.

Sobre a altura da argila,

lembram

as folhas que cresceram

sobre os ramos acima:

milhares de pálpebras

a folhagem se espalha,

para bem longe,

ou para perto.

Quando o vento sopra,

existe somente a dor!

com as suas raízes

sustentam a terra.

Mas quem se dá conta?

Mas no que acreditam?

Mas quem as vê

no horizonte húmido?

Quando ondulam dignamente

as árvores no ar —

são menos de madeira

e mais de espírito.

O CHOUPO

é

como

uma

ponta

de

lança

plantada

no

céu

o choupo

seco

do sol

e do

gelo

dolorido

e

triste

como a

trindade

sem

o

Cristo.

ENTRE O AMOR E A MORTE

Sobre mim todas as estrelas estão em pedaços

e as florestas, entre as quais passo, parecem

doloridas,

sempre, entre o amor e a morte,

sempre, entre o amor e a morte,

os meus dias — multidão.

Quem poderá separar-me da sua majestade?

erva e folha, estrela e fonte

sempre, entre o amor e a morte,

sempre, entre o amor e a morte —

condenado a nascer e a morrer...

Aguardando sobre alguma página do livro,

provocado pela fortuna — ou pela desgraça,

aprendendo a morrer e a ser ainda

sempre, entre o amor e a morte,

sempre, entre o amor e a morte.

ESTRANGEIRO

Ainda mais do que o amor é o ódio

que de mim transborda,

ainda mais calada é a minha boca

aquela da prece em brasa.

O céu neva conciliação —

e eu pressinto uma grande nevasca —

só a tua ferida dói em mim,

só essa ainda sinto.

Sob a lua que parece um limão

escuto o teu silêncio;

e enquanto me acaricias,

a tua mão há muito tempo me esqueceu.

ROSA

Rosa ressequida no palheiro

eu te peço ainda:

antes de morrer, não esqueças

que também eu senti

o teu perfume.

Não esqueças, também senti o teu perfume

antes do fim, não esqueças,

eu te peço ainda:

rosa amarelecida no palheiro.

COMO SE

Como se abrisse a janela com um suspiro.

como se o pedido chorasse com a névoa

e o ramo com a flor.

Como se.

Como se nevasse uma borboleta

sobre a demanda e ela se apagasse.

Como se não pudesse alegrar-se

a não ser enquanto pranto.

Como a estrela que apenas se sustenta

fizesse evaporar o mar em que caísse.

Como se tivesse saudade de mim

logo depois que me tivesse esquecido.

Como se aquelas letras fossem

tomadas de insetos tristes,

como se fossem lidas no céu

em rastros de renas e de trenós,

como se os horizontes murmurassem todos

e a chuva fosse tomada pela névoa.

Como se me amasses,

como se eu te amasse.

Como se, como se....

PRIMEIRO AMOR

Permaneça, permaneça,

para sempre, meu primeiro amor.

No pensamento, no sonho, na lembrança, —

fica, meu primeiro amor.

Quando as árvores sangram sobre a colina,

quando a lua navega sobre a onda,

e os pinheiros intensos são incenso,

permaneça, amor meu, permaneça.

Quando na primavera muitas flores

carregam sobre a árvore

e o sol poente lembra um limão —

fica, permaneça...

Quando desperta em mim um canto,

mas pronunciá-lo é espanto,

quando a pedra está calada —

fica!

O AMOR É CEGO

O amor é cego

como Homero.

Não vês, é mesmo — o dano mais veloz.

Não vês a terra nem o céu,

mas — só o homem amado.

Por isso todas as palavras já foram ditas.

O pôr do sol se confunde com o amanhecer.

Só o cego Homero viu

o que os demais mortais não enxergaram.

AMOR

Pouso o ouvido no teu peito

e escuto o meu segundo

coração.

Aproximo a boca do teu hálito

como sobre a minha segunda

alma.

Que sorte a minha:

ter dois corações,

ter duas almas

numa só vida.

AMOR DE UMA VIDA

O primeiro amor passou,

o segundo amor passou,

o terceiro amor passou.

Como se três homens diferentes

enamorados pela mesma mulher.

DO AMOR

O horizonte se enche de nuvens, cai a neve.

Tenho saudades, mesmo se estás ao lado.

Mas lá fora chove, há tormenta de neve no céu —

nunca me canso de te olhar.

Querida amada minha, flor sozinha —

minha para sempre, e minha jamais.

Certamente agora, e depois da morte,

sempre terei nostalgia de ti.

SEPARAÇÃO

Parte. Aqui vai terminando nossa história.

Pega o espelho, os pentes, os vestidos.

Pega a luz que penetra pela janela.

Pega também as palavras.

Fora é dia claro, pleno, de tanto tempo.

Os Choupos olham na janela o teu perfil.

Parte, deixa-me só, para escutar

como as salas vão se enchendo de neve.

Não esqueças de arrancar a folha do calendário.

Parte. Deixa-me, na hora que se dissipa,

dormir como um caçador entre os lobos,

já sem nenhuma bala no revólver.

Nicolae Dabija nasceu em 1948 em Codreni, distrito de Cainari, e vive em Chisinau, capital da Moldávia. Jornalista e filólogo. Faz parte da geração de poetas dos anos 70, e escreveu em várias revistas e jornais, e desde 1986 dirige o importante semanário Literatura e Arte. Publicou, entre outros, os seguintes livros de poesia: «Água nova», 1980; «Sob a sombra de Orfeu», 1983; «Asas sob a camisa»,1989; «Direto ao erro», 1989; «Mesmo na Moldávia nascem talentos», 1992; «A lágrima que vês», 1994; «Poemas para sempre», 2003; «Salmos de amor», 2013. É também autor de romances, e é considerado um dos escritores mais lidos da Moldávia. Seus livros foram traduzidos em muitas línguas e teve vários prêmios nacionais e internacionais. O ex-presidente da Academia Romena, Eugenio Simion, afirmou que o autor é um dos mais importantes escritores da língua romena de hoje.

© 2016 Nicolae Dabija

© da tradução: José Eduardo Degrazia

Todos os direitos desta edição

reservados à EDITORA BESTIÁRIO

www.bestiario.com.br

Rua Marques do Pombal, 788/204

90540-000 — Porto Alegre, RS.

Telefone: (51) 3779.5784 | 9325.1366 | 9491.3223

Editor:

Roberto Schmitt-Prym

Projeto gráfico e diagramação:

e-design

Capa sobre detalhe da obra:

Bloeiend amandeltakje in een glas de Vincent van Gogh

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

R196b Dabija, Nicolae

Memória das árvores / Nicolae Dabija.

— Porto Alegre : Editora Bestiário, 2016.

1. Literatura morávia. 2. Poesia. I Título

CDD–890

Table of Contents

Rosto

Crítica

Nicolae Dabija e o coração da Bessarábia

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Sobre Nicolae Dabija

Créditos