Vanessa Silla

NANOESCRITOS

Apresentação

NANOESCRITOS — eis aí um ótimo título para estas breves narrativas. Vanessa Sila estréia na literatura com um texto ágil, quase sempre dialogado e tratando de temas do quotidiano de uma grande cidade. Suas personagens vivem cercadas por deveres, afazeres, fazem muitas coisas ao mesmo tempo — e isso passa-nos uma idéia de urgência e de agitação. As crônicas não diferem muito em suas temáticas, mas, diferentemente das ficções, nelas já existe um estilo pausado, de autora que reflete sobre o seu tempo, quase sempre com uma perspectiva humanista e conciliadora. Eis aí um [bom] início de carreira literária, para a qual desejo toda sorte de felicidades e, por que não, um pouco de sorte.

Luiz Antonio de Assis Brasil

Apresentação

Boa parte da melhor literatura que se escreve hoje no Brasil tem sido produzida ou circulada através dos blogs. A geração 00 redescobriu a escrita e até renovou a língua portuguesa. Os blogs são uma plataforma bem-vinda para a troca de informações, para testar estilos e renovar a crônica. A produção literária, tanto dos blogueiros escritores como dos escritores-blogueiros, já é vasta e comprova-se a variedade e qualidade da ficção produzida.

Vanessa Sila é desta geração. Esta sua quarta obra, escrita nas oficinas literárias de Luis Antonio de Assis Brasil, Ivette Brandalise e Dolores Sanvicente, inicialmente publicada na Internet, ganha sua versão em livro, mantendo a característica principal dos textos postados: o quotidiano relatado em nanoescritos.

Segundo Fabrício Carpinejar, outro escritor-blogueiro, "a diferença entre guardar o inédito no blog e na gaveta: o blog é uma gaveta aberta".

Para Vanessa, os textos são o exercício da subjetividade cotidiana, o prazer e o sabor de um texto narrativo de reflexão desscompromissada, relatos ou comentários do atribulado dia-a-dia.

Roberto Schmitt-Prym

Dedicatória

Da nossa família sou a diferente. Não a ovelha negra embora a mais escurinha.

Sou a que está sempre inventando moda — como se diz.

Desde muito cedo resolvi que “ousar” seria o verbo conjugado na minha vida. O utilizei com muito medo e cautela.

Mas o fiz.

Volta e meia dou um susto nos familiares com novidades do tipo: Tô indo passar dois meses em Bali, preciso ir para o hospital tem alguma coisa de errada no meu coração, estou grávida, agora é úlcera, vou me casar, mãe eu tenho uma coisa pra te dizer...

Não sossego sem uma invenção. Se eu me acalmo demais vem a vida me chacoalhar (se viciou com minha presença peralta).

Mãe eu tenho uma coisa pra te dizer:

— Este livro é pra você.

Um beijo especial: Luana, as fadas madrinhas Leticia, Liliana e Pat Ritter, Dolores Sanvicente, Sandra (nossa tivó), Ana Laura Guimarães, Vera Lia Cavalheiro, Odila Sperandio, Ivette Brandalise, Andrea Loureiro... são tantas mulheres!

Alguns homens: Braz Brancato (meu tio querido) e Amaro Cavalheiro.

Um pimpe (leia-se príncipe) — eles existem! Guga.

1 Páscoa literária

Laboratórios de textos tiveram origem nos Estados Unidos em 1930-40. Minha curiosidade a respeito de Oficinas Literárias só aflorou semana passada quando um amigo me convidou para assistir uma aula.

A qualidade de novos escritores gaúchos (além dos já consagrados) vem chamando a atenção de todo Brasil.

Recentemente, revistas de grande tiragem nacional estiveram aqui para averiguar o fenômeno que produz tantos sulistas talentosos.

Juntei o convite do amigo com a curiosidade e fui atrás da minha vocação literária.

Cheguei na aula atrasada (não é meu costume). Me apavorei com o grande número de participantes e com a faixa etária dos escreventes — todos tinham menos de trinta com exceção de uma senhora que com certeza tinha absorvido todo o conteúdo da Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro.

O ambiente estava erudito, gelado e assustador. Alguém ali estava no lugar errado. Logo suspeitei de mim. A sala pequena e refrigerada pelo split comportava um arranjo de mesas bastante disforme. Uma tinha a forma de triângulo, outra redonda e a menor de todas um retângulo. Todas de plástico branco. As três foram encaixadas na tentativa de formar uma grande mesa oval. Os alunos observavam o mestre que posicionado na ponta aguardava com paciência o ajeitar da sala.

A cena era conhecida. Não percebi o porquê.

O professor explicou que a Oficina era de crônicas (como todos sabiam) e as regras do jogo deveriam ser seguidas a risco. Pude confirmar que o alien ali era mesmo eu. Nunca tinha escrito nada que prestasse, lia pouco e publicar nunca se passara na minha cabeça. A esta altura eu tinha muito frio, fome e vontade de ir embora.

Começaram a ler textos: Fernando Sabino, Rubem Braga, Veríssimo, Machado de Assis e tantos outros cronistas bem-sucedidos.

Os colegas oficineiros manifestavam seus conhecimentos e davam palpites a respeito dos cânones. Eu ruiva e congelada mantive a boca seca sem emitir frases.

O professor abriu então um saquinho com balas e distribuiu para os alunos. Um por um agradeceu a gentileza. Pensei tratar-se de um intervalo com brinde. Quando chegou minha vez vi que não era recreio e nem bala. Mini- ovo de Páscoa. Maravilha. Tratei de engolir imediatamente. Foi quando o ministrante declarou: — este é o tema de casa de vocês. Escrevam sobre este ovinho.

Ali estava eu de Judas presenciando a grande ceia literária com Jesus letrado encabeçando a mesa assimétrica. Traidora, engolira o tema de casa. Por pouco não me oferecera para comer o da colega ao lado que mexia o ovinho de um lado para o outro.

Agora é vomitar o texto achocolatado ou desejar Feliz Páscoa e voltar para o curso de agronomia.

2 Vaidade

Levei um daqueles sustos-choque quando me vi entrando no elevador. Aquela não podia ser eu. Tão desbotada. Olheiras da idade contornavam meus olhos aprofundados pela vida. O cabelo estava legal. A expressão do tempo invertida me acusava sem direito à piedade e à consideração.

Logo em seguida entraram mais duas mulheres. Pelo visto, também se depararam com o inimigo sentenciador da vida. Não levaram um susto, mas tiveram que concordar com o veredicto.

Por mais botox, cílios permanentes, cabelos bem escovados, dieta apropriada e outros artifícios de que podemos nos valer para esticar a juventude, a velhice vem.

Prefiro continuar original. Vou minguando a cada mês. Não me disfarço com exageros artificiais.

Aumento meu poder de conhecimento com papos interessantes, leituras de bom nível (as de médio também), viagens, filmes agradáveis e informações fresquinhas. Embrulho tudo no carisma.

Provavelmente perco terreno para todas as gostosas que passam e as recauchutadas que permeiam minha idade.

Meu appealing não é dos mais afrodisíacos e nem todos os homens vão virar para conferir meu brazilian lay-out. Prefiro assim. Mas, próxima vez vou de escadas. Evito o monstro refletor e asseguro pernas torneadas

Mulher é mulher.

3 Pecado

Pecado impactante foi o da minha vizinha. Mulher de fibra cor-de-rosa e rigidez imortal.

Trabalha nos jardins do cemitério. Uma artesã que enfeita a morte dos que ficam.

Saiu de casa semana passada para mais uma jornada. Ainda não voltou.

Dizem que se apaixonou por um morto. O marido de “umazinha” qualquer. Um homem bonito, bem-sucedido, de olhos marrons. Todo ele cauterizado pela falta de vida. Ainda assim atraente.

Geneci, adorável quarentona gaúcha, lança a moda da paixão beyond this life.

Soube que a viúva a quer processar. A revista Veja procura fatos para um artigo, a Zero Hora noticiou, a Casa e Cia publicou duas páginas com fotos do paisagismo. Um blog segue com informações sobre o paradeiro, e um Steven Spielberg nacional anda pensando nos efeitos especiais do caso.

Transgressora de preceito religioso, minha vizinha permanece com a casa fechada. Espio todos os dias lá para baixo à procura de uma pista. Certamente foi viajar com o morto.

A decidida levou o fantasma, de corpo presente, freeway afora (naturalmente polícia nenhuma tomou conhecimento). Geneci e Gasparzinho serão encontrados.

Ela conseguiu imortalizá-lo como ninguém.

4 Meus substantivos

Livros, viagens e filhos. Esses são os substantivos que demandam infinita dedicação de minha parte. Tenho com os três, relações bastante importantes. Se dependerem de mim, são escoltados e mantidos longe dos desagrados da vida. São meus chacras vitais.

Meus livros são bem exibidos. Ficam na prateleira preta em cima do meu computador. Postos de acordo com a importância dos autores são afastados do pó todas as sextas. Ali ficam olhando para mim. São adultos bem resolvidos. Não gosto de emprestá-los. Nem sempre os releio, entretanto gosto de saber que estão ao meu inteiro dispor. Meu favorito não muda. Ele sempre me surpreende.

As viagens já são mais adolescentes. Vêm de todas as formas. Para mim são inusitadas. Nem ligo se são a trabalho ou lazer. Sou viciada em além mar. A Europa é meu xodó, embora tenha especial vínculo com as exóticas.

Quando retorno, engaveto todas as lembranças. Não sou de fazer álbum de fotografia, nem de colar etiquetas e colecionar guardanapos de restaurantes. Ensaco tudo fora de ordem. Minha bagunça fica esquecida por longos meses. De repente reencontro a sacola plástica de uma viagem. Aí fico feliz de reviver através dos souvenires de papel minha trilha.

Filhos. Só tenho uma. Minha criança está sempre sorrindo. Assegura minha mistura e continuação. Não chega a dar trabalho, nem por isso deixo de estar disponível e zelosa noite e dia. Gosto de vê-la crescer. Sei que a partir de agora, que ela está com oito anos, minhas leituras e viagens servirão de suporte para orientá-la.

Que meu trio me motive a ser inventiva e realizada. Quem sabe na velhice o substantivo número quatro seja só felicidade.

5 A TPM do seu marido

Começa antes da sua? Vem acompanhada de crises de identidade, reclamações petulantes ou só intolerância?

Aqui em casa o mundo fica deprimente a partir do dia dezoito. Não tem refeição que seja boa, programa de TV que seja divertido, nem peito nem bunda que agrade.

Os negócios vão mal, os amigos são todos chatos, a rotina inaceitável. Tudo fica assim. Inclusive ele.

Durante a ebulição do ciclo tepeêmico, do sem útero, tenho vontade de trancar a criatura no quarto dos fundos com a música que ele mais detesta. Vestí-lo com calças de bainha grossa cor de açúcar mascavo. Se vacilar ainda leva um sapato daqueles de espantar mulher. De lá vai direto passar uns dias na casa da mamãe.

Deslocado “o querido” penso no meu refúgio. Imagino-me na Itália. É especial para estes dias.

Lá todos os homens têm status, me acham linda e são falsamente educados. Infidelidade estrangeira tem outro sabor.

Pura imaginação! Viro e enxergo o ser no sofá ajeitando os óculos. Quer assunto. Chama de cinco em cinco minutos. Finjo que já vou. Se dou linha ele arranja um assunto de dar pena em Nelson Rodrigues. Resmunga. Clama por atenção. Eu sigo muito ocupada. Não posso me atolar no beiço do chatão. Afinal ele nem sangra.

Há quem diga que TPM de homem é falta de sexo ou de dinheiro. Concordo.

Mas até abrir a caixa preta vou aturando com o famoso “deixa pra lá”.

Quando não está nestes dias é só plug and play.

6 Quimera

Minha quimera favorita envelheceu. Está muito bem conservada, entretanto não é atemporal como a Cuca do Sítio do Pica-pau Amarelo.

Toma antídoto para retardar a morte, mas já viu a cor da andropausa há muito tempo. Hipotecou a vida.

Hoje vive sem convenções. É cantado por poucas mães. Os pequeninos não têm mais medo de careta.

Se modernizado, usaria tênis com rodinhas, um MP3 e moletom na cintura. A voz seria rouca, os olhos singelos e a boca rosa. Um template faria um site interativo para torná-lo um boi da cara preta popular.

É simpático o velhote. Contudo não tive coragem de apresentá-lo a minha filha. Não quis fazer dela meu par genético do pavor.

Ele, que já trocou de fraldas na primeira e na terceira idade, dorme tranqüilo na caixinha de lembranças.

Eu, vez por outra, abro a tampa antes de dormir e cantarolo até pegar no sono.

7 Povo roliço

Nosso povo engordou. Isso mesmo. Segundo minha amiga, que mora no nordeste até nosso código de barra engordou. Todos os gaúchos estão roliços. O inverno 2008 castigou. Trancou-nos em casa. Nosso handicap para a beleza do corpo está muito alto.

Caminhando na praia, no final do inverno num dia raro de calor, dei-me ao trabalho de fazer uma vistoria nos desnudados à beira mar. Vi muita gente já bronzeada. Algumas meninas lindas. Todas de cabelos compridos à lá prenda, é claro. Noventa por cento com piercing na barriga. Essa bem cheinha. Os homens mais velhos apresentaram uma barriga de sete meses. Os sarados de vinte anos estavam dentro da água surfando.

Crianças todas engraçadinhas e fofuchas. É a tal beleza brasileira está esquálida por aqui.

Estamos comendo bem. Alimentação adequada já não sei.

Trabalhamos muito. Malhamos menos do que gostaríamos. Não temos praia. O frio do inverno só colabora com a comilança. Saímos da primavera virados em nhocs. Brancos e redondinhos. Tá bom. Eu me incluo aí. Estou arredondada. As calças jeans andam me apertando.

Pensa que é fácil manter essa arredondada invernal? Qual nada! Tem que comer muita massa, chocolate, leitinho com sucrilhos, pão e sopa... Brincadeira à parte, onde minha amiga mora não tem uma cidade como Gramado, com fondue e queijos e vinhos espetaculares. No verão nos esbaldamos em Santa Catarina ou Punta del Este. Moramos bem cercados. Somos um povo crítico e culto. Porto Alegre está bem crescidinha. Temos muito do que nos orgulhar. Ficar nos tirando pra obeso é que não dá. Aquela encorpada de inverno faz parte aqui do Sul. Deixa para lá. Vou subir nessa balança só pra conferir o que essa linguaruda invejosa está dizendo. Credo!

8 Palavras e ideias

A relação entre o escritor e o leitor sempre me interessou. O poder do escritor de proporcionar a quem lê imagens, sensações e aprendizado são ilimitados. A importância do léxico na produção literária vem sendo estudada há muito tempo. Os grandes autores podem ser eternamente interpretados.

Segundo Roland Barthes, o mundo foi construído a partir das palavras. Essas carregam múltiplas significações. São capazes de produzir significados que vão muito além dos dicionários. Inúmeras são as possibilidades de classificá- las. Os ritmos e suas micro-estruturas (a aliteração, a rima, a anáfora, epífora) têm a capacidade de transformar e dar força aos textos. O dinamismo de alguns verbos como: correr e passar proporciona sensações diferentes contra os verbos sem movimento: sentir e deitar, por exemplo. Os aspectos visuais de um vocábulo e suas metáforas amplificam nossa imaginação. As palavras e suas combinações, portanto, são essenciais para a total compreensão do leitor.

Assim sendo, faz-se necessário a produção de leitores bem preparados. De nada adianta um requinte léxico com um vocabulário peculiar se o leitor não dispõe de ferramentas para essas leituras. Tanto quanto o escritor precisa pensar e descrever bem o leitor necessita entender para sentir a intenção do autor.

Por isso a escolha das palavras na hora de escrever um texto é fundamental. Ela deve exalar o aroma adequado. Tem de impactar com a força certa. Enfeitar ou horrorizar uma frase. Fazer rir e chorar. Emitir um som se possível. Se o escritor escolher o substantivo: pirilampo, por exemplo, vai evocar no leitor uma imagem mental. Se o pirilampo for rodeado de bambolês coloridos, essa frase trará uma fotografia mental muito alegre. Se ele emitir um som agudo e tiver um cheiro cítrico teremos outra visualização do quadro. E assim pode o autor eleger palavras que transformem sua intenção em uma leitura completa. Contudo, se o leitor não souber que o pirilampo é um inseto com órgãos fosforescentes, nunca o viu, nem sequer conhece sua forma certamente sentira muita dificuldade em criar seu próprio contexto.

Jorge Furtado, excelente roteirista apresenta de forma muito simpática essa colocação acima mencionada no seu último filme: Saneamento Básico. A personagem tem de fazer um filme de ficção. Ela, porém não sabe o que ficção significa. Procura informar-se com outras pessoas que também não tem certeza do preciso significado da palavra. Faz um filme sobre um monstro, pois é o mais perto que consegue chegar do vocábulo. Roteiro muito bem escrito. Tem emoção.

9 Erres na cama

Roberta não tem papas na língua. Entra e sai daquele carrão com a falsa onipotência de algumas celebridades. Convence a todos com palavras bem escolhidas. Quando não persuade as pessoas de primeira, as compra com dinheiro, beleza ou promessas tentadoras. Mora em um edifício pequeno com espaço interno gigantesco. Abomina a indiscrição dos zeladores e guardas dos prédios grandes. Devora todos os assuntos sobre a tecnologia moderna. É usuária e profissional da Internet. Antes de dormir, porém só lê revista em quadrinhos. Excomunga a fidelidade das mulheres casadas. Defende o sexo customizado; ou seja, o dela com homens lindos, possantes e de fácil domínio horizontal.

Rubens é muito solene. Homem sério, trabalhador e fiel. Casado por longos anos com a mesma senhora. Nunca traiu e sente-se honrado ao dizê-lo. Já a esposa desmerece a reputação do marido. — É muito respeitada em sua área acadêmica - Veste-se com tons sóbrios e usa o cabelo preso. Fornece prazer a outros com a mesma seriedade com que trabalha. Articulada e convencida despe a fantasia sexual dos amantes com perfeição.

Renata é linda como todas as amigas querem ser. Bem casada, rica, inteligente e nostálgica. O primeiro marido a trocou pela nutricionista. O segundo esposo a troca por todas as vizinhas, colegas de trabalho e oferecidas em geral. Ele sabe que ela sabe. Ela finge que ele é único. Seu êxito está em relacionar-se com sexo oposto de maneira leve e casual, como seu guarda-roupa.

Rodolfo tem um roteiro sexual bastante diversificado. Experimentou de tudo um pouco. É o gostoso desleixado. No momento namora uma menina bem comportada. Além de corrupto é engraçado. Não tem charme nem carro importado. É enfático com suas opções. Ninguém consegue padronizá-lo.

Mora no segundo andar. Detesta animais domésticos. Espia a vida pela janela dos fundos.

Dormimos com “erres” e “erros”, mas escondemos os “esses” debaixo do travesseiro.

10 Homemcoisificado

Você sabia que o homem-bomba tem sua origem entre os séculos quatorze e dezesseis? E que os primeiros terroristas suicidas apareceram no Império Turco-Otomano?

Depois vieram os anarquistas da Rússia czarista e os camicases japoneses durante a Segunda Guerra. Os guerrilheiros vietnamitas a partir da década de cinquenta.

Os pilotos japoneses arremessavam seus aviões con- tra os navios inimigos na intenção de afundá-los, sabendo que morreriam pela pátria. Hoje, jovens são doutrinados em escolas mulçumanas e recebem prêmios pelo ato de fé. Saddam Hussein chegava a pagar trinta e cinco mil dólares para a família de um suicida. Uma pesquisa recente, entretanto mostrou que a maioria dos homens-bomba palestinos são de classe média e tem boa educação. Percebe-se que — algumas vezes — a motivação para o suicídio do homem-bomba não é só de crenças religiosas.

A coisificação macabra já criou variantes. No Siri Lanca e Chechênia mulheres-bomba são a novidade.

Um ser humano-bomba consegue ferir pessoas a um raio de até duzentos metros de explosão. Nos últimos atentados, homens-bomba palestinos têm usado detonadores elétricos ligados a uma pilha. Quando o botão é acionado, a pilha emite um leve impulso elétrico que logo detona toda a carga de C-4 (explosivo com consistência maleável semelhante à argila).

Se, realmente, neste mundo consumista cada um de nós tem um preço, somos todos um pouco coisificados. Vez por outra, nos rendemos por um casaco que não é possível comprar, um perfume caríssimo, um par de óculos, viagens e outras coisas. Reféns de desejos.

Aumentamos as horas de trabalho e fazemos empréstimos. Alguns roubam. Outros morrem.

Cada um pode morrer em busca de objetivos diferentes. Todos pagam seu preço.

No Brasil, morre-se a toda hora sem saber o porquê. Uma simples saída às cinco da tarde pode ser camicase.

11 Solidão povoada

Faz tempo que não me levo ao cinema. Não se preocupe minha solidão é bem frequentada. Não me faço deprimida. Apesar da idade, velejo pelos dias sem medo (isso não é uma metáfora). Nunca quis saber se tenho alguma doença fatal para vender tudo e fazer o que ainda não fiz. Se me der a louca vendo tudo hoje e vou para Londres da mesma forma. Sempre fiz o que pude por mim. Ontem, durante uma nostálgica sessão de fotos que coloquei fora (sim me desfaço de tudo que me identifica por muito tempo) — sou mutante de corpo e alma, transplantei minha certeza de que vivi o suficiente para o conforto da idade. Sei bem que alguns prezam a imortalidade. Eu não. Acho que a gente cansa sim — até mesmo de viver muito bem. Sou eloqüente o bastante para viver sem contar com ninguém. Com isso não quero dizer que eu não ame ou não queira ninguém na minha vida, pelo contrário, sou uma casada feliz. Aprendi depois de vários casamentos que o limite do outro, se aparecer, deve ser ultrapassado — por ele ou por mim.

Promovo-me com freqüência. Compro livros interessantes, vou passear por onde tenho vontade, tenho amigos novos e antigos, velejo sim sempre que minha saúde permite e visito minha solidão todos os dias. Ela não tem a cara feia que muitos dizem. A minha se enfeita, põe per- fume e ouve música boa.

Então é isso, vou ao cinema. Piaff. Que roupa posso colocar que me deixe no clima do filme? Sim, preocupo- me com detalhes deste tipo. São eles que garantem o total aproveitamento dos momentos. Não tenho preguiça, ela domina. Não permito nem um filigrana de desânimo. Não me regulo como alguns podem estar pensando. Tenho meus momentos relax. Meus sentimentos são humanos, é natural que eu tenha descontrole, porém dou as ordens de comando quando o tom é baixo demais.

Você não gosta de mim? Problema seu. Eu vou seguir meus conselhos e não posso me atrasar para o filme. A tarde promete e você?

12 Oásis

Bloquinhos de momentos alegres

Que aos poucos vou encontrando no fundo da vida

Aglomero todos eles e com este lego perspicaz

Pretendo quando morrer

Subir neles e gritar que fui feliz.

13 Inverno

Detesto inverno. Já devo ter dito isso uma porção de vezes. Sinto frio até a coluna curvar. Meus pés ficam gelados. Durmo encolhida. Meu cabelo arrepia com a umidade. As inúmeras camadas de roupas não aliviam meu sofrimento.

Dia destes, ou melhor, noite, sete horas, chuva, vento e seis graus marcando no termômetro da esquina. Me revoltei com a temperatura gelada e driblei o frio com um gorro cinza ridículo, um par de luvas roxas e um casacão preto daqueles de porteiro de bar. Só não fui com a calça de pijama porque é rosa e felpuda. Juro que dentro de um dos bolsos eu levei comigo uma bolsa de água quente. Sabe aquela bolsinha térmica de gel? Prática e moderna: Body Care Mercur. Ideal para processos inflamatórios, lesões, torcicolos e dores em geral. Fervi bem numa caneca grande. Coloquei no bolso direito do sobretudo e saí para a rua.

Ninguém sabe, ninguém viu. Eu fiquei aquecida por umas duas horas. Mas não posso viver neste ritual medieval. Alguém haverá de me descobrir. Passarei vergonha.

Imaginei então meu casaco cyber. Um overcoat camaleão. Controle remoto embutido no canto esquerdo que permite trocar a cor de acordo com o evento. Sistema de som MP3, pen drive (com transmissão Bluetooth) e GPS no bolso superior. Tecido inteligente que regula a temperatura conforme o desejado. Estarei sempre por volta dos vinte e cinco graus. No capuz um botão que exala per- fumes. Fibra óptica com tecidos sensíveis pelo tato. Elektex aperfeiçoado com o melhor sensor laminado interagindo com PDAs. Pode chover à vontade.

Para as mais indecisas aconselho o espelho que opina. Você veste seu CYBER e não consegue decidir se vai de azul claro, marrom ou preto? Usa Angel ou escolhe ou Ck One? Não combinou com as botas? Então é só encostar o código de barras no seu casaco que o espelho mágico diz se ele combina com as calças que você está vestindo. A novidade já chegou a Londres. As descoladas de lá já se miram no refletor opinante.

Agora com licença que eu vou trocar a bateria do meu cyber coat. Tenho uma reunião às cinco.

14 Maria Virgínia

Dia primeiro de agosto.

Estou me sentindo bem. O cabelo anda na fase boa.

Tomei um sol contra-indicado que deu o tom perfeito nas minhas olheiras. Nasci com grandes vírgulas, agora escuras.

Estou muito a fim de malhar. Uma vontade de ir à academia, o que sempre acontece neste período. (Só eu não me dou conta). Estou com uma energia de vinte e o astral pacencioso de quarenta. Me chamo Maria Virgínia.

Sou ambas: Maria e Virgínia. Ainda bem que a minha mãe não colocou um terceiro nome: Maria Clara Virgínia. Eu poderia ser tantas quantas ela nomeasse. Na verdade, eu queria ser homem. Meio mês mulher, meio mês homem, ou mês que vem homem e no próximo mulher. Todas as diferenças saudáveis seriam praticadas.

Todos os meses sou feliz do dia primeiro ao dez. Me acho uma mulher resolvida que sabe ser feliz com um marido tesão. Dia onze desabo “a lá Torres Gêmeas”, e aos poucos, vou minguando minha fase Maria. Rumo à Virgínia.

A fase dois é mais complicada. Me cobro demais, tenho raiva dos que me incomodam, detesto Porto Alegre e entendo meu marido como velho. O lado bom é que transo com outro. A Virgínia é transgressora e se vale destes dias como um homem normal. Transa sem culpa de mulher. O problema é dia vinte e cinco quando Virginia passa o bastão para Maria. A Maria ergue o laço familiar e volta ao prumo. De-lhe cuidar das roupas do marido. Mas sou justa, mênstruo um pouco com meu marido e o outro tanto com o caso da vez. Se ele desconfia de alguma coisa? E quem disse que ele tem tempo? Se descobrisse, capaz até de fingir não saber de nada. Nas quintas me come e deixa assim.

Sem culpa. Vou adiante. Mas, deixa eu te contar do Afonso. Tem uma pegada daquelas de guri de dezenove. Não tem essa de troca de posição e já brocha e tem que ter a compreensão do stress e coisa e tal; se eu tô chamando meu marido de brocha? Não, não. Mas o ritmo dos alheios é outro. Você tá me julgando? Por isso é que eu não falo nem pro psiquiatra. Ele me tacharia de bipolar, minha mãe de prostituta, meu marido de puta mesmo, as amigas de “bem que eu desconfiava”, você tá pensando em que?

Como eu disse antes hoje é dia primeiro. Sou Maria e você nem desconfiaria se eu não tivesse dito. Adoro minha casa e tenho ciúmes do meu marido que vive na rua em reuniões bacanas em restaurantes chiques. Sou Maria íntegra e parcial. Virgínia só chega daqui a algumas semanas, quer que eu antecipe? Não da querida. Você não perde por esperar. Já entendi você está se perguntando que casamento é este? Os de muitos-te respondo. E daí? Seu marido não trai você olhando as pernas abertas da Internet? Que pudor heim, Betinha!

Tô indo. Te vejo dia vinte e três de Virgínia.

15 Decomposição

Lendo sobre o tempo de decomposição de materiais nos rios, lagos e mares lembrei-me da duração de algumas pessoas na minha vida.

O papel leva de três a seis meses para sua total decomposição. Tem gente que é assim. Dura exatamente isso na minha memória.

O palito de fósforo decompõe-se em até doze meses. Alguns colegas de turma de trabalho servem de ilustração. Poucos são meus amigos até hoje. Como o chiclete que dura por volta de cinco anos.

Já o plástico, leva mais de cem anos. Posso classificar nessa categoria os eternos: os grandes amores, a família, os ilustres.

Logo vem a pilha. Durabilidade de lixo de quinhentos anos. Quem estará aqui para ver? Se nossa memória não é de toda apagada na morte, sei que vou lembrar dos grandes livros e dos sentimentos mais profundos.

A borracha, o vidro e o isopor necessitam de tempo indeterminado para sumir. Jamais poderiam ser largados em qualquer lugar. Nossos filhos também. Ademais são de infinita decomposição.

Fica aqui meu alerta e minha contribuição para que não joguem nenhum desses itens por aí. A natureza já está de bronca com a gente. Vamos instigá-la ainda mais?

Ia me esquecendo do principal. Os nossos erros. Eles merecem muita atenção. Deveriam ser armazenados em lugar seguro. Levam tempo para se decompor.

16 Remoto controle

Quem já não pensou em comandar a vida através de um controle remoto? Textos foram escritos e filmes exibidos, mas a ficção ainda não supriu a nossa impotência tão grande perante a realidade.

Eu mesma cliquei no rewind. Apertei o botão do passado infinitas vezes só pra me lembrar de Paris.

Acelerei no fast-forward em inúmeras situações. Desesperada para que algum momento ruim saísse correndo da minha vida, deixei o dedão grudado ali. Dei vários stand-by também.

Meses atrás usei o stop de maneira muito equivocada. Foi um clic insignificante, porém de consequências significativas. Na ilusão do poder de controlar meu destino, abusei da parada e perdi o jogo. Acontece!

Todos nós apertamos teclas erradas. Somos seres intolerantes. Muitas são as tentativas de acerto erradas. Os clics podem tornar-se castigos mal aplicados. Caso típico da cena que presenciei na frente do clube.

Uma mãe parecia não dominar a reação do filho. Provavelmente, o menino estava querendo fazer alguma coisa errada ou imprópria. Ela descontrolada batia nele. Com certeza tinha a intenção de fazê-lo obedecer. Mesmo sendo tapas rápidos e fracos meu instinto de mãe ativou- se. Fiquei apavorada de ver tão de perto uma cena destas. Quis intervir. Ainda bem que minha razão impediu.

Mas, ela bateu mais uma vez. Foi forte. Doeu em mim.

Há quem fique discutindo se “tapinha não dói” por horas e páginas. Eu encerro por aqui o debate. Sou sempre contra.

Sei pouco da vida. Sei o suficiente para entender que temos um remoto controle do que somos e fazemos. Agora se eu estivesse com um controle remoto na mão eu dava um rewind bem dado nessa mulher para ela pensar duas vezes antes de bater na criança.

17 Chimarrão

Ela foi feita com um porongo de casco grosso e doce. Foi uma cuia bem curada. Ficou quinze dias sem se expor ao sol. Foi banhada e seca com pano de algodão. Mais tarde polida com cera. Pertenceu ao meu bisavô. Conheceu vários mates, bombas e bocas. Tenho um zelo contido com a minha cuia. Meu chimarrão é um elemento de ritual. Con- fesso um ciúme indefeso.

Lá vai ele ser tomado pelo Tutí. O menino já sabe tomá-lo com jeito gaudério. Não fala com a cuia na mão. Mateia com prática. Faz um “sruuuuu” que dá gosto. Depois é a vez do Pedro. Meu parceiro de erva forte. Gosta do amargo e do quente. Demora um pouco mais do que o Tutí. Mas não me importo. Sei que ele aprecia meu chimarrão. A vez agora é do seu Bilô. Véio cego que tateia a cuia como quem faz carinho numa criança. Bebe com sabedoria o chá quente. Meu receio é quando chega a vez das mulheres. São dispersas e falam demais.

— Eta chimarrão danado esse! Tá sempre inventando um jeito novo de escapar de mim. Hoje está escorregadio, ontem tava duro de se manter numa posição só. Se é na mão dos home rebola que nem baiana na calçada. Até parece que não gosta de mim. Gosto esquisito este, tchê.

Detesto esta mulher. Ela me pega com muita força. Agarra a bomba com o dedo errado. Me usa como se eu fosse canudo. Na hora de me entregar para outro ainda me arranha os costado com estas unhas horrorosas. Se ela soubesse como eu odeio o toque de gente chucra. Gosto mesmo é do seu Evaldo. Meu padrinho, meu cevador. Ele sabe manusear comigo. Me deixa descansar com calma e me preenche com erva boa. Me banha com água fria e aos poucos aumenta meu calor — nunca me queima.

Não me pressiona a cintura. Me engole com a boca certa. Não baba na minha bomba. Só ele sabe soar o “sruuuu” que eu gosto.

— Quer saber. Não quero mais. Tá muito quente esta água. Sempre que é minha vez está entupido.

Toma aí Seu Evaldo. Este mate parece que cada dia tá mais amargo.

Consegui. Agora que Dona Sandrinha te largou vou pedir desculpas. O único jeito de te libertar das mãos femininas foi com detergente de louça de limão. Lava a boca das muié que é uma beleza.

18 Garotas arteiras

Dane-se a qualidade literária. Nada de precisão vocabular, parágrafos corretos e vírgulas adequadas. Deixa as beletrices aparecerem e os excessos se espalharem texto afora. Frases longas e ecos serão libertados. A transgressão será bem-vinda.

Vale o mesmo para as Garotas do calendário. São senhoras que varreram o pudor e o estigma da velhice em prol da ousadia — e que bela.

Uma coragem sapeca que despiu o pré-conceito. Idosas assanhadas encheram as páginas com fotos dignas de modelos exibidas. Ilustraram os meses do ano com vaidade.

Na Grã Bretanha, já fizeram o primeiro playground para idosos. Em Berlim criaram o asilo para gays.

Por aqui a imagem do velho carregada de cinza, de dores e falta de cuidados foi aliviada pelas meninas de mais de sessenta. Aos que recomendam que sejamos recatados na terceira idade peço um acordo.

Se você rabugentar as garotas seminuas sua nudez será castigada numa cama de hospital. É escolher! Depois vai todo mundo de roupa para a outra dimensão.

Aguardo com curiosidade os senhores desnudados numa próxima edição. Vovôs, vocês também sabem fazer arte?

19 Decisão

Vai que você tome a errada

Pare lá na fronteira do erro com a repetição

Depois dessa armadilha

Tenta a pobre vida alvejar as conseqüências

Em vão.

Fica o trauma

Vestido de Gucci

Pousando de eterno.

20 A velocidade dos pimpolhos

Com menos de três anos as crianças de hoje reconhecem e “brincam” com o mouse do computador. Digitam e utilizam tudo o que é eletrônico com uma velocidade espantosa.

Eles têm um poder de raciocínio e resolução instantânea. Dia deste eu estava reclamando do laptop que demorava muito para conectar à Internet. Chamei um técnico. Enquanto o profissional checava alguns fios na outra sala eu escutei uma vozinha do escritório me chamando.

— Mãe. Mãe (nunca chamam uma vez só!).

— Deixa eu te mostrar uma coisa. Se tu não ligar aqui a Internet não funciona!

— Eu queria morrer! Mico duplo. Ela tinha resolvido o problema.

— O homem foi embora eu me fiz de louca e velha gagá.

— Alguns dias depois, minha irmã (quatro anos mais nova que eu) esteve aqui. Perguntou para minha filha o que queria de presente de aniversário. Ao que ela respondeu com um nome em inglês de um jogo de Play Station 3.

Minha irmã me olhou com um ponto de interrogação.

Ninguém falou nada. Neste meio segundo, minha filha olhou pra ela e disse:

— Aí, deixa! Eu sabia que tu era uma mulher de outra época.

— Calamos as duas. Naturalmente, somos de outro século. E de outra velocidade.

— Alguns cientistas já atestam a possibilidade dos nenês virem ao mundo geneticamente evoluídos. Assim como nós desenvolvemos aparatos cognitivos para acompanhar as necessidades da evolução da terra, os bebês de hoje já vêm com uma composição mais rápida.

— Com certeza me sinto ainda mais jurássica. Corro atrás de cada letra no teclado. Me esqueço de um monte de coisas. Anoto tudo por todos os cantos. Minha geração está ultrapassada.

— Tenho a sorte de viver através da minha filha uma outra velocidade. Esforço-me para apressar minhas agilidades. O detalhe é que canso com rapidez.

21

PREZADO GRAFITEIRO

PARA CADA MÊS QUE OS NOSSOS MUROS E PAREDES

PERMANECEREM LIMPOS, O CONDOMÍNIO DOARÁ

PARA A INSTITUIÇÃO DE CARIDADE QUE VOCÊ

ESCOLHER O VALOR DE 1/10 DO SALÁRIO MÍNIMO.

Achei essa genial. Durante a reunião de condomínio um dos moradores sugeriu essa idéia clonada de São Paulo. Cansados de tentar manter limpa a parede de vinte e cinco metros do prédio, os residentes fizeram a placa de apelo. Desde então o respeito se impôs em forma de chapa. As pichadas desordenadas cessaram.

Precisaram, pois apelar para esta alternativa para impor um limite na má educação e desrespeito.

Eu, particularmente, não deliro com a arte de grafiteiros. Sempre acho que polui o ambiente. Alguns são muito artísticos e merecem um espaço digno de admiração que não fachadas antigas. Caso contrário é disque-pichação 153. Pouco resolve já que uma fiança de duzentos reais tira o moleque da cadeia. De qualquer modo saímos da omissão.

Os pais de tais grafiteiros ainda são capazes de achar a medida de prisão um excesso. É característica do brasileiro. Não adianta. Transgredir por aqui é bacana. Não seguirei meu discurso contra a malandragem brasileira. Raro seria alguém me escutar. Posso é mandar fazer um outdoor negociando 1/10 do salário dos corruptos. Colocaria nas esquinas mais movimentadas. Surtiria efeito? Acredito que chamaria atenção da mídia. Os jornais publicariam com foto e tudo. Dia seguinte algum grafiteiro já teria nele rabiscado algum desaforo. Dúvida?

22 Cartomante

Segunda-feira

A mulher entra com pressa. Senta na cadeira errada. Mexe na bolsa a procura de algo. Balança a perna cruzada. Diz que nunca tinha aceitado conselhos de outros.

Tira do bolso um bloquinho com desenho infantil.

Coloca a caneta do lado esquerdo. Faz menção de anotar.

Como todas as outras, entrega o motivo de seu desespero. Confessa que está deixando de gostar do amante. Relação de quatro anos. Ele está cada vez mais seguro de abandonar a família que tem há trinta e dois anos. Quer ficar com ela para sempre. Vem a pergunta derradeira:

— Quero saber se eu vou ficar com ele?

— Tudo indica que sim. Vejo muitas possibilidades chegando. Quem sabe em uma cidade  diferente. Você aparece bastante feliz. Não se arrependerá deste passo.

Quarta-feira

A menina chega atrasada. Deixa cair a mochila cheia de chaveiros. Amarra um dos tênis e puxa as calças para cima. Torce o cabelo e arremessa para trás. Está pronta para me ouvir.

Minutos depois desabafa: — estou   grávida do namorado. Meu pai ficará furioso. Vai querer que eu case.

— Será que vou ficar com o Pedro pra sempre?

— Tudo indica que sim. Vejo muitas possibilidades chegando. Quem sabe em uma cidade diferente. Você aparece bastante feliz. Não se arrependerá deste passo.

Quinta-feira

A senhora toca no interfone três vezes. Abro a porta de cima com cautela. Mal escutei a sua voz. Percebi a pele bem tratada. Fica em pé aguardando meu consentimento para sentar. Tem movimentos suaves. Fala num tom recatado. Mais uma que revela o motivo de sua vinda.

Descreve a situação com palavras bem escolhidas. Deve ler muito. Passa uma segurança que a maturidade lhe acrescentou. Está casada há trinta e dois anos com o mesmo homem. Agora, apaixonou-se por outro.

— Então, é isso. Necessito averiguar se minha opção por este homem é pertinente?

— Tudo indica que sim. Vejo muitas possibilidades chegando. Quem sabe em uma cidade diferente. Você aparece bastante feliz. Não se arrependerá deste passo.

Sexta-feira

O senhor da consulta das seis não apareceu. Os homens são mais resistentes à astrologia. Não gostam do que não dominam.

E se esse cara for o sujeito de todas estas mulheres? Tudo indica que sim. Amante, pai e marido.

Vou sair daqui agora. Se ele chegar atrasado não me arrependerei deste passo.

23 Aeroportos

Tenho nítida vantagem sobre aqueles que não gostam de viajar de avião. Sempre achei aeroportos interessantes. Não me incomodo de aguardar horas para cruzar o mapa. Sou muito cigana para me deixar anular pelo transtorno da espera.

Os aeroportos internacionais são a Meca dos seres humanos e suas variações. Me distraio com o vai e vem das pessoas que circulam de um país ao outro. Fico jogando comigo mesma quem é de qual lugar. Sou muito boa nisso. Acerto quase todos os passageiros (às vezes me atrapalho com os asiáticos).

Lendo uma reportagem um dia destes, pasmei com o adiantamento de alguns aeroportos longe daqui. São locais que já possuem shoppings decentes,  hotéis muito confortáveis, sauna e banhos de piscina. Na Holanda você pode fazer o check-in pobre e embarcar milionário (ou vice- versa) Tem cassino dentro do aeroporto.

Na China os lounges são locais de entretenimento e praticidade.

O que todos eles parecem ter falhado é no insuficiente número de assentos. São passageiros demais para bancos de menos.

Faço um apelo aos arquitetos da vez que convençam os proprietários a incluir sofás nos saguões. Podiam colocar estrados com foutton para o pessoal se esticar entre um vôo e outro. Melhor ainda se fizessem mini-quartos onde uma cama pequena nos possibilitasse ficar deitados, tirar os sapatos e relaxar sem interferência. Imagino um locker tamanho G.

A propósito por que colocam os lockers tão longe do embarque?

Aproveitando o espaço sugiro transformar alguma área de toooodos os aeroportos num ambiente de “deixar crianças”. Custa colocar baby-sitters e tias com macacões para brincar com a meninada enquanto o vôo não sai?

24 Um amor de ex

Minha porção Ex é de dar inveja. Uma ex-mulher como eu deveria ser exposta em galeria. Sou quase uma ex-mulher serial. Poderia-se fazer bonecas, adesivos, revistinhas e toda multiplicação rentável que uma boa mídia sabe criar. Tenho um manual de explicações e livreto de auto-ajuda. Um produto e tanto.

Não embagulhei, não fiquei amarga, nem sozinha. Estou em ordem com a cartilha social. Não recebo pensão, não telefono, não apareço por perto do escritório, não mando e-mails, não existo; comme il faut. Meus exs me adoram. Sou um amor de ex.

Estive ali, no passado deles, servindo de referência. Deixei traços que contribuíram para o que hoje as mulheres atuais desfrutam ou aturam.

Apesar de não aparecer no mapa, vez por outra, surjo em grande estilo (nunca se deve deixar um ex com a certeza de que fez a coisa certa).

Dou um exemplo: algum amigo em comum comenta com o ex ou a atual que me viu na palestra. Eu estava muito bem: distribuindo inteligência e carisma. Básico. Modéstia, totalmente, à parte, é claro (isso também está no manual). Pronto às maridas do momento não gostam de mim. Eu só venho, a saber, anos depois. Não há vantagem alguma em despertar má energia nas mulheres. O beneficio está em manter o ego alimentado. Esse tipo de alimento nunca engorda. O que intoxica é continuar bebendo líquido amniótico (leia-se: continuar dando importância a ex que já passou adiante sua relação anterior).

Meus ex-maridos são pessoas que um dia eu amei. Nunca menti quando disse que foram os homens da minhavida. Na verdade homens de alguns anos ou meses, mas é igual ao homemdaminhavida. Eles foram uns queridinhos que depois viraram monstros malvados e com o passar da separação seres normais. Nenhum deles ficou de totem. Mas, tenho um ex de estimação.

Hoje se casaram novamente e alguns já passaram pela crise dos cinco anos. Resolveram-se bem e vão estar felizes para a sempre. Na tristeza, na alegria, na chatice, na saúde, nos piripaques, nas exigências pré-menstruais, no sexo previsível e aí vai. Eu não vou.

O lindo amor que começo vai se ajustando com os anos e gruda na rotina traiçoeira. Não sou boa de circo. Passo o malabarismo para as mais tolerantes.

Se eu não acredito em casamento? Claro que sim.

Confesso, entretanto que minha tolerância é capenga. Eles começam a me torturar minha vidinha tão bem cuidada e eu mando eles embora!

Voltando a pergunta: Se acredito em casamento?

Sim. E ainda desafio Vinícius de Morais por que desejo que seja eterno sempre e não só enquanto dure.

Não consegui esse feito. Eu os declaro marido e mulher não tem ido muito longe comigo. Casei mais uma vez. Caso mais uma. Mais cinco vezes. Até acertar com aquele que me dê muito valor. Enquanto isso vou pousando de ex. Um amooooor de ex!

25 Xis

Um dia o meu sumiu.

Procurei muito por ele, não achei.

Desisti. Fiquei então com alguns esses.

Guardei os agás

E destranquei meu ponto G

Anos depois... Ainda não convencida da perda — sabem que

sou clandestina das minhas vontades mais idílicas

E, numa última tentativa,

Busquei o xis

Que tava fora de questão

Dentro do teu bolso

Sur-pre-sa!

26 Meu avatar

— Dou cinco mil reais amanhã se você adivinhar onde eu encontrei o Jaime.

— Que! O Jaime, o namorado virtual? O viciado em computadores?

— Exatamente.

— Não faço a menor idéia. Mas você viu a cara dele e tudo?

— Cara, corpo e pé.

— Ah é! Já ficou com ele na primeira?

— Nada. Ele nem sabe que eu sou eu.

— Não tô entendendo mais nada. Desembucha vai.

— Não vai tentar os cinco mil?

— Na farmácia, no clube, no supermercado, no colégio da sua filha. Espera. Já sei. Foi na Torta Bistrô. Você vive lá comendo torta de sorvete.

— Adoro a Torta mesmo, mas não foi. Lembra o que eu contei do Jaime ser um expert em tecnologia. Que ele tem vários computadores em casa e só usa Palm Top. Tem um laptop no banheiro e...

— Tá. Lembrei das estranhezas do teu avatar. A última dele é a crise de relações com mulheres doadoras de medula. Ele percebeu que gasta muito tempo só com high-tech e está se castrando com a mulherada.

— Isso. Isso. Então...

— Fala Glorinha. Você já está me deixando louca de curiosidade. Já tô até descartando os cinco mil (iam começar a cobrir os custos do meu novo silicone).

— Bom, tá lembrada do último e-mail que ele me mandou?

— Claro que não. São tantos e-mails nesta história de vocês. Já deve estar radioativa esta relação. O que tinha no último e-mail?

— A história da separação dele com a ex.

— Ah! Lembrei, e aí?

— Calma Soraia. Já vou contar. Putz! Até me esqueci do que eu ia dizer.

— Na quinta de tarde, eu estava na sala de espera do podólogo.

— O que que este calo tem a ver com o teu nerd?

— Nerd não. Cyber-gato.

— Que patético! Acho que ao invés de tratamento na afecção do pé você deveria fazer tratamento para afecção do cérebro.

— Quer ouvir ou não?

— Claro. Claro.

— Bom, estava eu lá sentadinha naquela sala de espera horrorosa fazendo uma perícia no visual do lugar. Quando olho a cortina marrom que separa a espera da sala do pedólogo e...

— O cara é o podólogo! Você viu a sua reencarnação on-line.

— Não a-cre-di-to.

— Quieta.

— A cortina não vai até o chão. Tem um espaço de uns quatorze centímetros entre o chão e ela.

— Você está me torturando com estes detalhes. Anda logo.

— O pé.

— Que pé?

— Vi o pé com o joanete gigante.

— E a tatuagem de um crucifixo no joanete! A protuberância no pé religioso. Ah ah ah. Ninguém merece. Você atrai de graça Maria da Glória. O cara é um mané, vamos combinar.

— Mas tem um papo inteligente. Quantos caras que escrevem bem sabem pensar e tem a vida econômica alinhadinha?

— Tá. Sem discurso vai. E...?

— A cortina se abre. O aprimoramento do Brad Pitt se apresenta diante dos meus olhos. O cara é um lindo!

— Ah!  Fala  sério.  Você  projetou  tanto  este personagem na web que na vida real ele pode virar príncipe.

— Lá vem você atacando de psiquiatra. As pessoas pagam para ir a Disney se divertir. Tudo lá é virtualmente interativo. Pura projeção dos sentimentos. Você mesma não vive repetindo que o cérebro não distingue as sensações falsas das verdadeiras.

— Meu Pato Donald surge detrás da cortina: saudável, disponível e gostoso e você me diz para não me iludir.

— Tô indo Glorinha.

— Como tá indo? Pra onde? Você nem terminou o suco.

— Orkut. Vou à luta do meu Mickey Mouse.

27 Os chatos daqui

Alguns porto-alegrenses praticam o mau humor com seriedade. Reclamam de nossa cidade o tempo inteiro. São usuários da insatisfação gaúcha.

Afirmam que aqui não tem o que fazer. Dizem que faz frio demais. Muito calor. A sujeira e a violência andam crescendo. A chuva alaga as avenidas. O trânsito está hostil... e assim vai. Claro que temos todos estes problemas. Quando viajamos a outros lugares também encontramos cidades incompletas.

Esses chatos raras vezes freqüentam bons restaurantes. Não vão aos botecos da Cidade Baixa. Quantas vezes por ano vão ao teatro? Será que eles vão ao cinema? (há tantos nessa cidade). Imagino que raramente aproveitam grandes eventos, palestras e shows. Quando circulam pelas ruas mal-dizem dos canteiros, dos pedestres e de todo o mais que passar. Isso até pode estar relacionado com falta de tempo e dinheiro. Na maioria das vezes MUITA falta de boa vontade.

A Porto Alegre de hoje não deixa tanto a desejar. Os parques estão lindos e limpos. A Goethe não alaga, o aeroporto está ampliado, os corredores de ônibus ficaram prontos. Temos um novo Camelódromo e o Multipalco Theatro São Pedro já está com cara de complexo cultural. O Brique tem mais de trezentos artesãos com cinquenta mil visitantes por final de semana.

Já inauguramos o Museu Iberê Camargo. Temos o Guaíba se despoluindo com projetos que irão dilatar nossa cidade. Teremos nossa rede de ciclovia ano que vem.

Nossa metrópole do futuro será a mesma para eles em 2019.

Eu já pertenço ao outro time. Aprecio Porto Alegre como está e aguardo os próximos onze anos com otimismo.

Para mim o futuro é sempre salvador. Vem garantido com esperança de melhorias.

Um brinde a capital gaúcha. Quem me dera pudesse envelhecer com todo este vigor.

28 Cabeça de escritor

Meu protagonista é grisalho. Tem uma ótima condição financeira. Recebe frequentemente convites de mulheres para sair. Acha-se muito experiente em matéria de sexo.

Casou virgem com a primeira esposa. Não teve possibilidade de escolhê-la. O casamento foi arranjado. A conveniência lhe serviu. A candidata não era de todo ruim.

A primeira vez foi agradável, mas trouxe consigo um detalhe. A surpresa quanto à experiência sexual dela. No começo, pensou em devolvê-la, mas atraído pelo desejo continuou. Ficaram casados dezoito anos.

O nome do outro personagem é Tobias. Ele não admite falar sobre estas coisas. Mantém suas intimidades arquivadas. Não frequüenta psiquiatra. Resolve-se sozinho e na companhia de várias mulheres. A variedade é primazia. Acredita na paixão com sexo. No sexo por sexo. No casamento sem sexo.

Aí entra a ex-mulher do cara: Eleonora. Ela ficou muito magoada quando Tobias a trocou pela secretária (clichê) Marietinha.

Eleonora tinha lhe proporcionado do melhor. Nunca fora feia ou desajeitada. Não se considera neurótica como as outras mulheres. Tem obsessões levianas. Amava o marido, entretanto, só transava com ele quando ele a procurava. Uma vez na semana, duas vezes cada quinze dias, uma vez ao mês... A escassez lhe foi muito proveitosa (não curtia mais dar para o marido). Os filhos e as tarefas do dia a dia encarregaram-se de diluir sua libido. Perdera o entusiasmo de interagir com o mesmo homem de sempre. Nunca disse não para ele. Temia perdê-lo.

É reservada e não distribui com as amigas seus medos. Finge que ficou bem depois da separação. Prefere esconder o fracasso.

Continuara uns três anos sem ficar com ninguém. Pensara que sexo nunca mais.

Mal sabe ela que daqui a dois meses vai transar adoidada com o novo namorado. Casara mais uma vez. Carinhos estimulantes vão garantir a sua sensualidade na cama.

Agora preciso instalar um conflito. Alguém me ajuda?

Teremos de voltar ao protagonista que necessita de uma boa ligação com um ou outros personagens. E se a gente colocar ele com a Eleonora? Óbvio demais? Vamos pensar: o assunto tem a ver com sexo e casamento.

Comportamento e reações. Eu tive uma ideia. E se a filha mais velha da Eleonora se apaixonasse pelo protagonista grisalho? Não. Não. Tá muito fraco ainda. CONFLITO.

Precisamos prender o leitor.

Droga. Não estou tendo nenhuma idéia legal.

Vamos retomar. O Protagonista é um sujeito certinho (até a gente decidir o contrário), o Tobias é o fodão e a Eleonora a traída que se dá bem no final.

Quem disse que o final é importante? Nem em romance nem na vida real.

Já sei. Botamos todos numa viagem de navio e todos se experimentam. Idiotice. Porcaria de texto. Não funciona.

Se agente ficar explorando esta narrativa por mais um tempo ela vai fluir. O grande dilema do autor - às vezes, é saber que texto trabalhar e qual jogar fora.

Traz o lixinho.

29 Na mata

Precisamos retirar as folhas úmidas de cima da terra para ter um pedaço de chão sem umidade. Cavamos com as mãos a cobertura de terra úmida e quando acabei sentia terra pressionando as unhas para cima. Diego dispôs grimpas de pinheiro no chão nu. Sobre as grimpas colocou os galhos mais finos e, depois, cobrindo tudo, os galhos mais grossos. Riscou o isqueiro nas grimpas. A fumaça espantou os mosquitos que, depois da chuvarada, tinham aparecido de novo. Na fogueira, acendemos nossos palheiros e, em silêncio, esperamos a lenha grossa se desfazer em brasas. Diego tinha uma lata. Separamos alguns torrões de lenha em fogo. Usando folhas grossas, enchemos a lata de brasas. Cozinhamos quatro salsichões enquanto preparávamos as armadilhas. Comemos quietos, os olhos postos nos fundos da mata.

Sabíamos da enorme capacidade de camuflagem. Tínhamos em mente o poder da liderança. Talvez nossos rifles não fossem o suficiente.

Diego parecia menos preocupado. Saboreava o salsichão com muito interesse. Nosso cenário não era calmo. A lua não era constante. Árvores balançavam o tempo todo. Os ruídos nos atrapalhavam.

Bebíamos uma água morna. Consegui lembrar que em cada ninhada, um bebe como cão, sendo depois abandonados pela mãe e afastado do resto da alcatéia.

Quebrei o silêncio quando passei esta informação, mas Diego não respondeu. Muito depois acrescentou que em Portugal eles estão atravessando uma fase de declínio com a sobrevivência ameaçada. Culpa da caça.

Um barulho de pegadas o impediu de continuar a fala. Estava próximo, mas não o suficiente pra entrarmos em pânico. Tínhamos o fogo, os rifles e a pousada a seis quilômetros. Largamos tudo. Em pé preparamos os rifles. Nenhum outro som. Algumas nuvens descobriram estrelas. Diego mostrava-se atento. Sentamos outra vez.

Um galho caiu. Pássaros movimentaram-se com o susto. Meu coração disparou. Diego, entretanto, olhava para o leste. Um caçador não deve ser covarde. Mas eu era. Foi neste momento que eu tive esta certeza. Algumas grimpas caíam acrescentando um som suave à orquestra da mata. Pensei no dia de amanhã. No retorno a selva urbana onde eu sabia me defender.

Andamos em direção ao oeste. Um conjunto de rochas cobertas por arbustos nos protegia melhor. Ali me senti aliviado. Esta sensação, porém não durou muito.

O som de um tiro rompeu com força. Vinha do lado oposto. Um animal corria. Não podíamos vê-lo. Certamente estava muito próximo. Seria um deles?

Frases do livro que tinha lido na véspera passavam na minha cabeça. Era uma leitura da memória em voz alta que dizia: “os lobos sorvem a água como se fosse um aspirador” sílaba por sílaba em tom crescente. E de repente, metros de nosso esconderijo, vimos nosso alvo com uns vinte e seis quilos e cerca de doze anos. Um já idoso perdedor.

O lobo uivou, a lua apareceu, o silêncio foi invadido por um grito que parecia de mulher. Vinha do lado direito. Corremos para lá. Estava mais adiante. No fundo da mata. Mais próximos.

Em uma de nossas armadilhas estava nossa mãe.

— Eu nunca deveria ter deixado vocês saírem nesta aventura. Estamos de jipe. Seu pai vinha logo atrás.

30 Mãe Barbie

Minha mãe anda com todas as proporções erradas. Eu explico. Inverteu o dress code. Está virada numa Barbie veterana. Melhor, numa Poli. Mesmo como mais alto dos saltos não ultrapassa ao um e cinqüenta e oito de altura.

Ontem a vi num sólido surto na frente do espelho. Falava sozinha com a imagem que trocava de roupa. Saia azul petróleo, blusa verde. Vestido curto. Vermelho ou rosa?

Jeans só se for da Rock Republic ou Seven. Tá certo que ela largou da estética burguesa, mas pra bater no meu closet!

Foi no Sexton e pediu para cortar o cabelo como o mesmo cabeleireiro das minhas amigas. Às vezes tenho a impressão que ela está me imitando.

Semana passada foi a um aniversário. Uma mulherada de quarenta e tantos anos. Chegou três horas depois dando risada e jogando o sapato por cima do sofá. Detalhe: a minha linda sandália de salto agulha e tiras assassinas.

Será que ela anda bebendo demais? Arranjou um new love? Tenho que vigiar esta mulher. GPS de urgência. A amiga dela me disse que... Psiu. Aí vem ela.

— Filha. Você acha que essa saia combina com esse corpete de matelassê cinza?

— Combinar combina. Eu só acho que...

— Perfeito.

— Mãe, e os terninhos? Não servem mais?

— Servem. Eu é que enjoei. Não são  interativos. Gosto mais do meu novo estilo.

— Que papo é esse de novo estilo? Outro dia te vi com uma blusa minha da Lua.

E daí. Fui eu quem pagou.

— Você está esquisita. Aconteceu alguma coisa? Quer conversar?

— Nada. Tenho uma reunião daqui a vinte minutos.

— E vai de corpete? E esse cheiro? Eu conheço. Mãe!

Eu não tô acreditando que você está usando meu Euphoria. Você disse que não gostava muito desse perfume. Que mutação é essa?

— Tô de peitos novos, não sou nenhum parente de perua, trabalho feito uma louca, algum problema?

— Talvez mais de um. Tá, vai. Depois a gente fala.

Sentiram o tom? A de vocês também está com os mesmos sintomas? Isso pega?

Pior é que ela anda linda. Não chega nem a estar ridícula. Entretanto, tem um quê de ilegível. Este adesivo de lolita que ela está usando me incomoda. A odisséia indumentária não se enquadra em nenhum Complexo de Cinderela e nem consta na estatística da Wikipedia, Google ou Youtube.

Disseram-me que o espelho na maturidade é menos rebelde. O dela anda falando um espanhol bem do paraguaio. Na hora de trocar de roupa as dúvidas são exageradas. Também, o que que eu quero? Se o diabo veste Prada, Deus Armani, minha mãe vai de quê?

31 Orelhão caseiro

Fato mais do que constatado é que meu ouvido é a porta de entrada de gala para confissões e segredos alheios.

Sou daquelas ouvintes que todos vêm contar algo de muito sigiloso.

— Vou te falar uma coisa. Mas não fala para ninguém. Promete?

— Claro.

— O Paulo é meu segundo marido.

— O quê?

— Aí vem outro e diz:

— Não aguento mais ficar calado. Preciso dizer para alguém. Vou me mudar para Jamaica.

— Xi, mas isso vai dar um rolo danado!

— E as crianças? — pergunto com cautela.

— Pois é. O pior é que tenho outro marido lá e mais um filho lindo de três anos.

E as confissões enumeram-se. As sobre dinheiro são as mais comuns. Incluem desde aqueles que têm demais e devem muito, aos que devem tudo e nada tem. As dívidas vivem escondidas.

Interessantes são os segredos que causam comoção. Dona Julia outro dia contou-me sobre a Mari, a filha da Cristina da casa quinhentos e quatro. Na realidade, ela é filha da irmã da Tina com o caseiro da mansão. Fiquei semanas lembrando desse relato. O retumbe me deixou zonza. Senti-me ingênua. Minha relação com o esconderijo da verdade é singela. Sei que são muitas as coisas que escondemos da vida. Na maioria das vezes, erros mal solucionados. Vergonhas culturais. Questões sócio- econômicas não assumidas.

Elas pesam.Excedem nosso controle. Um dia vazam. E vêm para mim. Devo ser meio cruza de psicóloga com padre.

Respeito os desconfortos de consciência dos outros. Afinal se me revelam os segredos mais guardados sou merecedora de confiança.

Ah! Esqueci de te dizer. Sabe aquela noite na casa do Gustavo. Que tava a Simone e o Geraldo... Eles saíram os seis e...

32 Gruta

A minha não é patrimônio tombado da natureza. É do tipo artificial. Luz dicróica, móveis cromados, decoração minimalista.

Levo-me para lá todos os domingos.

Recito meus mantras, reviso minha carga genética, danço com alguns fantasmas da semana, garimpo meu autoconhecimento e, quando dá tempo, tomo café com a ficção.

À tarde, geralmente, tiro a sesta com a lucidez.

Reservo para o happy hour um vinho francês e leio meu horóscopo. À noite, antes de sair, guardo meus sonhos adiados. Separo uma constelação de razões na gaveta da direita.

Fecho o cadeado. Calço meus sapatos do lado de fora. Só volto lá para ser Adélia Prado na semana que vem.

33 O lado bom das meninas más

Good girls go to heaven bad girls go everywhere...

Esse era o adesivo que a Juna tinha no Fiat há vinte anos atrás. Achávamos o auge da malandragem.

Quatro amigas. Lindas, espertas e descoladas. Carro (a maioria da galera ainda não tinha). Naquela época éramos o máximo. Curtíamos bares, festas e caídas pra Santa Catarina. Como todo pós-fásico adolescente tínhamos certeza que éramos adultos em tudo. Sabíamos beber & dirigir. Quem não coordenava era mané. Chegamos ao cúmulo de comprar mamadeiras para cada uma encher na sua casa com uísque. Nada de gelo. Dupla safadeza de roubar bebida doméstica e chegar “mais preparadas” nos lugares. Com mamadeiras podíamos beber no carro sem derramar. Claro que era divertido. Ainda bem que apareceu a lei-seca.

De uma maneira muito mais perigosa algumas entidades desastradas vêm aprontando por aí. São jovens mandando ver na travessura. Feiticeiras do tudo pode. O marketing se aproveita, os outros copiam. A minoria despreza.

Geradas pelo mesmo óvulo do ilusório sucesso as gêmeas univitalinas Britney Spears, Lindsay Lohan e Amy Winehouse (que adooooro) tomam a vida em drágeas. Todas com vinte e poucos anos. Muito talento para ousadia, horrores de dinheiro e fama. As meninas enfrentam os probleminhas do cotidiano com aditivos químicos pesados.

Cambaleantes, semidesmaidas, visitantes de prisões e frequentadoras de clínicas de reabilitação elas são experts no excesso. Rebeldes de luxo, as autodestrutivas da vez poderiam ser apenas célebres na vida artística ou na vida simples. Não conseguem. Culpa do hipotálamo ou da criação dos pais?

Entre mamadeiras volantes e drogadinhas internacionais a busca do estado anímico ameaça a vida.

O lado bom das meninas más é, infelizmente, servir de exemplo de como não lidar com o poder.

Algumas pessoas extremamente geniais e sensíveis sofrem com a superexposição. Ficam vulneráveis ao erro. Uma pena.

Loucas, branquelas ou descabeladas não são covardes. Bad girls inusitadas que pagam uma fortuna pelo valor que tem.

34 Fidalgo

Procurei tantos Demorei para encontrar legítimos Acabei escolhendo a nobreza do escritor americano Philip Roth.

Por quê?

Simplesmente por exercer essa fidalguia e ser fiel a ela em todas as páginas de seus livros.

Sabe ser um cavalheiro com a escolha das palavras. Torna-as princesas, rainhas e eternas. De algumas tira o sangue azul e despe a finesse até a mais pura vadiagem. Um erotismo lírico permeia as letras e escorre dos substantivos, verbos e adjetivos, um suco prazeroso. É fibrosa sua relação com o monólogo, e estético é seu comportamento com a cultura.

Recebe-nos enquanto leitores, despede-nos como reféns de sua casa literária. Ficamos nus nos gramados nobres de seu jardim. Vem então a cena do cavalo branco. Onde estará? Será que o fantasma sempre sai de cena?

Deixa com maestria a resposta conosco. Confia que cada um de nós interpretará o texto da melhor maneira.

35 Você

Pode me mentir. Exagerar nos elogios. Eu adorava ser mimada por você, lembra?

Dilata este seu sorriso como sempre fazias. Escorrega pro meu lado, vem. Melhor. Diz que tá rico. Sozinho. Recém separado. Será que ele me viu?

Se eu topo sair na sexta? E como é que eu vou dizer não. Sou uma mulher de quarenta e tantos.

Estava andando na rua apreciando o calor do sol (ainda bem que de óculos grandes e escuros) quando vi lá no início da esquina um semblante que remetia a você. Disfarcei a possibilidade olhando para o céu. Me consolei lembrando que o cérebro aplica truques na gente. Esta figura não poderia ser você. Não depois de tantos anos. Não assim de repente. Não no meio da luz do dia. Eu de calça jeans, tênis e descabelada. Voltei o olhar para o corpo que parecia ser seu. Encontrei um resto de você quando jovem. Aquele senhor não poderia ser você. Não o você dos meus sonhos, não o você que eu ainda imaginava. É que eu não enxergo bem de longe. De perto também não.

O senhor da esquina andava como você. Lógico que se aproximou e não me viu — não era você.

Durante os mini-segundos que desloquei meu rosto fingindo olhar para cima fiz uma ressonância nas minhas memórias. Depois baixei os olhos do tal céu azul, mirei no elemento que se mexia como você. A dois passos de passar pelo pedestre que simulava seu jeito, deixei escapar da minha boca descontrolada: OIIIIIIIII. Quanto tempo! Dei um abraço treinado, secularmente na minha imaginação.

Ainda bem que não tinha um espelho refletindo minha cara natural de espanto. Uma prova balística do meu senso de controle. Detesto a imprevisibilidade das esquinas.

Por favor, mente tudo.

36 A cadela e o maloqueiro

O latido da cadela era denso...

O som expandia-se na vizinhança. Quadras eram invadidas pela voz canina. Impossível não escutar. Ele conseguiu estragar a tarde de sábado de todos ao seu redor.

Não teve piedade dos que aguardaram uma semana inteira para chegar em casa e dormir. Chamou a atenção com toda veemência de um necessitado. Horas depois um morador vencido pelo ruído incessante colocou os chinelos e foi até a maldita. Encheu a mão de bolachas e prestou-se a levar ao bichano o alimento. Ouviram-se uns minutos de silêncio.

A abandonada de quatro patas se recusou a comer do chão. Não era fome. Mantinha-se em uma casa para cuidados especiais. Tinha sarna. Estava em tratamento. Um passado manchado — um dálmata, agora careca e estrábica.

Só aceitou os biscoitos quando o vizinho lhe botou uns pedacinhos na boca. Por certo estava carente. Queria companhia e afeto. A grade de ferro a separava da rua e dos demais passantes. Grade essa que foi o limitador parcial do maloqueiro que passou ali minutos depois que o senhor voltou para casa.

O pedinte não se acanhou e com a mão espremida pelo buraco dos ferros passou a coletar as bolachas do animal. A cadela pôs-se de pé e iniciou o latido. Ninguém percebeu seu desespero. O maltrapilho abusou da sabedoria do furto e logrou o animal que guardava sua comida para mais tarde.

O maloqueiro, que vendia sua cesta básica para o primo (ou naturalmente trocava por cachaça) arranjava comida em qualquer canto. Um descamisado com experiência.

Este dia, entretanto, a sorte não lhe atendeu.

Restava-lhe revirar os lixos, postar-se na frente de restaurantes conhecidos e por que não instigar a fome com bolachinhas água e sal.

O indigente colhia as bolachas e o dálmata sarnento latia. O animal esgarçou a voz e o corpo. Passou por uma lacuna de um ferro torto e avançou no homem que lhe roubava. Acostumado a dividir o rango, o maloqueiro devolveu algumas bolachas para a cadela. Este foi o começo da parceria.

Desde então a cadela, mais tarde renomeada de Domitila, não mais sarnenta, tem dono. Ambos trabalham como aliados para sobreviver. Conhecem as cercas das casas, aparentemente, abandonadas. O mendigo coloca a cadela pra dentro da cerca. Ela late desesperadamente. Alguém sempre leva algo para comer. O maloqueiro encontra sua Domitila em seguida. Tudo certo. A cesta básica está garantida. Golpes ligeiros e democráticos. Chegou até a ser pirateado por colegas de rua.

37 Beijinho aos doze?

Faltam quatro anos para minha filha chegar aos doze. Quando escuto os relatos apavorados das mães de pré- adolescentes penso o que posso fazer para minha não beijar aos doze.

Dizem que as meninas andam mais do que oferecidas. Vão a festinhas com saias bem curtas, decotes provocativos e desejos pra lá de mal intencionados. Nos colégios, disputam um beijo adesivo (os selinhos já foram aumentados) arrancam suspiros dos colegas e prestam mais atenção no apelo do visual do que nos professores. Acordam mais cedo para fazer chapinha no cabelo e determinar o modelito do dia com direito a sutiã com enchimento aos dez anos.

Os garotos, entretanto não sabem como agir com essa facilidade precoce. Estão despreparados para tanta pegada.

E não é só coisa de brasileiro não. Nos Estados Unidos, por exemplo, os assédios juvenis são ainda mais completos.

Muito bem! Se rola um beijinho aos doze. Aos doze e meio trocam MUITOS beijinhos. Aos treze tem competição de quem beija mais. Bem, se meus cálculos estão certos e a coisa vai nessa progressão não quero nem continuar a imaginar.

E a pílula? Camisinha? Integridade? Bebedeiras? Crack e outras drogas? Com certeza, envelheci. Fiquei careta de vez. Sei que todos nós já transgredimos por aí. Talvez não com essa velocidade de wireless.

Só que eles têm que experimentar. A gente também passou por essa fase. Mas, será que é a experiência que nos prepara para as melhores escolhas da vida? Quem disse que a menina saidinha da primeira série casou com um cara legal? Vai ver a esquisitona da Olenca da Quinta B é quem está mais feliz hoje. E as garotinhas de doze que começam tão cedo a vida sexual não chegarão cansadas e deprimidas aos vinte e três?

É. O mundo acelerou também nesse aspecto. É preciso esperteza, rapidez e certa vulgaridade para acompanhar o ritmo. Pena que a personalidade está escassa. O “todo mundo” anda ditando todas as regras. E ele está sem pai nem mãe.

Como ainda tenho quatro anos pela frente treinarei desde agora os limites. Não acumularei os nãos de agora para depois.

38 Chaves afetadas

Geraldo todos os dias perguntava de quem era aquele molho de chaves - como se não soubesse. Eram cinco de formato, peso e tamanhos distintos. Todas marcadas com uma pincelada de esmalte de cor preta. Não estavam unidos por nenhum chaveiro. A dona deveria ser alguém sem vaidade. Um homem, talvez, que não enfeitava o molho.

As chaves passeavam no bolso dele. Faziam barulho e volume. Incomodavam o andar. Ele, entretanto não conseguia sair de casa sem levá-las.

Semanas depois poderia tê-las devolvido, mas para quem? Como um amuleto, as guardava dentro do terno da manhã a noite. Nos fins de semana, moravam dentro do bolso do calção (gostava de caminhar nos parques). Sentia- se um homem poderoso. Uma pessoa capaz de abrir várias portas. Um guardador de segredo.

Todas as quintas jantava no bar ao lado da vídeo locadora. Sempre às 19h30min. Pegava dois DVDs. Ia para casa tomar banho e assistir ao Jornal Nacional (agora sozinho).

Quinta passada perdeu o juízo e as chaves. Encontrou aquela vizinha no bar. Uma mulher arrogante e miúda que desmanchava sua rotina. Ele atrasava ou adiantava suas entradas e saídas do prédio — para observá- la.

Elaine discutia com o dono do bar a gordura da batata frita.

Os cabelos não eram longos nem lisos. O corpo não insinuava absolutamente nada. Sequer era atraente de rosto. Tinha o poder de argumentar a graxa das batatas e só.

Assim que entrou no bar ele mais uma vez se encantou. Ela lembrava-se do vizinho endinheirado, do prédio da frente. Sabia detectar um bocó rico para garantir suas despesas. Desnecessário descrever o percurso até o apartamento dele. Os dois conhecidos já encervejados, falavam sem parar. Ela um pouco mais. Revelava-se com mais facilidade. Já havia mencionado a vida do pai e da irmã. Tinha o dom da conquista.

Ele estava agitado. Procurava nos bolsos a chave para abrir a porta. Arrependeu-se de ter dois molhos. Não conseguindo encontrar a única chave que precisava irritou- se, com a pressa, derrubou tudo no chão.

Elaine quis ajudar. Pegou o molho de chaves na mão. Reconheceu uma familiaridade na argola e nas marcas. Impressionante. Era o molho das chaves que encontrou uma vez nas coisas do marido meses atrás. Sempre quis saber de onde eram as chaves. Testou no apartamento da praia, no escritório dele, desconfiou que era do apartamento da amante (se é que aquele trouxa sabia ter uma segunda mulher). Agora, o vizinho abria a porta do apartamento com uma das chaves assinaladas com esmalte negro.

Uma avalanche de suposições tomou conta dela. Entrou no apartamento com firmeza. Observou os quadros e as obras de arte. Estava tudo explicado.

39 Imaginário

É um louco pertinente

Morando na minha cabeça

Um hóspede espaçoso

No setor da criação Lá dreno ideias

De um eunuco albino.

40 Morte

Vamos lá. Em algum momento da vida.

Nos encontramos com ela. A gente pira na batatinha pensando.

Nos livramos de alguns pepinos, é verdade.

E lá não tem mordomia nem imunidade política.

Funciona vinte e quatro horas, mas ninguém quer dormir lá..

Nunca será interina nem mesmo clonada

Pode-se ir em grupo, duplas ou sozinho.

É feminina e densa.

Não tem sobrenome. É plebéia.

Eclética e abundante.

Sem signo, sem religião.

É desorganizada, mal-cheirosa e encardida.

Se fosse uma mulher seria alta, cabelos negros e dentes sujos.

Boca imensa, braços maiores ainda.

A mãe espia por detrás do filho. Observa como é criativo e talentoso seu menino. Começa a ler em silêncio, curiosa.

Sai do quarto sem que ele perceba sua decepção.

Há meses vem pensando em encaminhá-lo para o psiquiatra. Sofre de depressão esta criança! Agora escreve sobre a morte.

Alguns minutos depois o filho abre a porta e grita:

— Manhê! Feira é com ei ou e?

41 Zelo excessivo

Conheço algumas pessoas que dão demasiada importância aos seus pertences. Você também?

Elas dispensam um cuidado hospitalar para com alguns objetos de adorno ou utilitário doméstico.

Sabe aquela casa que ninguém pode desarrumar nada? Esterilizada. Nenhuma ruga no sofá. Tudinho no seu lugar. Lar sempre com cara de capa de revista. Dona de casa classificada como neurótica. Ela nem abre as janelas da sala para não entrar pó.

Todos nós conhecemos alguém assim. As louças mais requintadas só para ocasiões supra-anormais. Toalhas de mesa: seis para festas e duas para o diário. Copos de cristais somente para jantares muito célebres. Ocasiões essas que não se repetem mais do que duas vezes ao ano.

Nada contra o zelo por nossos objetos mais custosos e desejados. A luta contínua para preservá-los é que não entendo. Deve ser um medo de perder muito grande. Perder sempre fez parte do adquirir — na maior parte das vezes pouco ganhamos. Todos sabem que se tememos demais a perda, no final o que possuímos acaba por nos tomar. Piegas ou não vale para o desapego.

Também tenho dificuldade em usar algumas peças no diário. Tento conservar meus preferidos com cuidado. Agora se alguém quebra um dos meus cálices de cristal não dou bola. A vida é rápida. Reponho. Deixo faltando. Mas não deixo de usar.

42 Assabonetados

Tem gente que escorrega na vida. Escapa do azar, desliza dos amores cruéis e deixa a vida alheia com muita espuma. Sempre quis ser umas dessas pessoas-sabonetes.

Me convenci que alguns sabem interpretar a vida com suavidade. Não levam tão a sério os contratempos e quando denominam um problema de grave esfregam a solução com força até sair todo o incomodo. Pessoas assabonetadas parecem ter mais sorte na vida — ledo engano. Elas apenas passam por eles de um jeito mais suave, fazem um caminho menos pedregoso e exalam um cheiro perfumado.

Tem fases que o baixo-astral pega como bocejo. É muito fácil estar deprimido. Contar as desgraças é tarefa de preguiçoso ainda mais quando trabalhamos em demasia. Espalhar sorrisos e olhares de algodão doce, é trabalhoso.

Dias desses encontrei a Milene na rua (aquela que o marido fugiu com a babá. Que teve um filho doente e perdeu a irmã em um acidente de avião).

Então, lá estava a Milene com um sorriso enxaguado no rosto. Veio me dar um OI muito do faceiro. Naturalmente percebi que envelhecera mais rápido. Os olhos acusavam um tempo gasto com sofrimento.

De imediato a classifiquei de mulher-sabonete (não confundam com vaselina! / pessoa falsa). Milene tem uma embalagem perfumada e enfrenta a vida com transparência. Limpou os infortúnios com toda força que só lembramos ter na tristeza.

Desencardir a culpa tem de ser feito a mão. Colocar na máquina de lavar não resolve. Tá parecendo auto-ajuda.

E é. Por que só Paulo Coelho pode ganhar dinheiro com textos?

Falando sério a metáfora do sabonete é válida. Cada um lava alma como pode. Alcança o de sândalo, por favor.

43 Numerologia

Pensei que ele fosse acrescentar um H no meu nome. Talvez apenas dizer que o conjunto era harmônico. Ventilei a ideia de que não precisaria mexer em nada. Seria um nome perfeito?

Tirar letras era o que não suspeitei. Pois ele tirou. Apresentou-me inúmeras equações para garantir ao meu novo nome equilíbrio e sucesso.

Pediu-me para trocar todos os cartões de visita e desistir do nome do meio.

Por conseguinte, saí de lá convicta que minha nova identidade nominal me transformaria numa pessoa melhor.

Vamos deixar na conta do esoterismo a viabilidade de tudo mudar. Li alguns artigos sobre a numerologia. Confesso, entretanto que não me convenci sobre a seriedade da tal ciência.

Ultimamente, venho fazendo Reiki, aulas de Cabala e treinamento para pai de santo. Protejo-me de gato preto, água benta virou perfume e cartomante uma auxiliar genérica de psiquiatria.

Tanto me convenci de que seria uma Maria Camila Xavares de Alencar melhor que paguei uma fortuna pela consulta. E não é que a coisa funcionou. Virei uma mulher popular e de sucesso. Só posso usar dois nomes de preferência sem o Maria.

Foram anos de uso de nomes errados (lamento pelos meus pais que me batizaram com tanto orgulho).

Hoje, sou um ser humano numerologicamente modificado. Sou possante, tenho muita sorte, um bom dinheiro e abundância de saúde. Calcule aí suas letrinhas. Tomara que de oito.

44 Holofote

Projeto-me com grande intensidade. No momento estou bastante iluminada e com espírito muito exótico.

Oitocentos quilômetros da costa africana: Ilha Maurício. Um paraíso de céu e mar mimetizados (diria um folheto de turismo). Uma chaise longue branquinha e me entendo como a Angelina Jolie.

À esquerda vejo uma imagem sagrada do hinduísmo. Plantas nada familiares e um bangalô hollywoodiano. Bartenders avantajados. Drinks exuberantes.

Areias claras e finas. Turistas europeus complementam o cenário surreal. Bebo o sabor tropical da ilha. Os corais realçam o dégradé azul da água. Os canaviais, a herança holandesa.

É debaixo desse holofote que esbaldo meus sentidos e debocho da realidade.

45 Carroças

Nem Don Quijote acreditaria nas carroças se chegasse a Porto Alegre nos dias de hoje.

Crianças dirigindo carroças lotadas de lixo com cavalos doentes e mal tratados são vitimas de uma situação há muito fora de controle. (Assim como vc?) Sou contra os carroceiros.

Confesso que tenho muita pena dos catadores de lixo que precisam ganhar a vida desse modo.

Dias atrás dez catadores e apoiadores representantes de entidades ligadas aos carroceiros foram a Câmara dos Vereadores para discutir a problemática. Desnecessário dizer que não foram escutados e logo trataram de expulsá-los.

Imaginem sobreviver do lixo alheio. São sessenta mil que vivem assim Não venham dizer que eles gostam disso? Quem aprecia andar de carroça no meio do trânsito? Alguém quer ser miserável?

São Luís é o primeiro município do país a implantar o projeto de Desenvolvimento Regional Sustentável para carroceiros. Sim, porque 80% (150 toneladas) do lixo que produzimos é catado pelos carroceiros.

Na era de inclusão social e sustentabilidade onde fica nossa contribuição? Devemos apoiar alguma cooperativa que incentive o trabalho em galpões de reciclagem de resíduos sólidos, que retire das ruas as carroças propiciando as famílias que vivem disso um emprego decente.

Demagogia à parte o transporte mais lento do nosso trânsito anda adiantando nosso futuro. Pode ser paradoxal, mas somos obrigados a concordar que a maior parte do nosso lixo é trabalhada por eles.

Lamento não termos um governo de vison (quero dizer de visão) onde carroças high-tech pudessem circular sem poluir. Nosso meio ambiente estaria garantido e o trânsito aliviado.

Enquanto não passamos do analógico para o digital temos de aguentar os cavalos cansados puxar nossos lixos para outros não morrerem de fome.

46 Quilo

Anda pesada a vida.

Obesa de tanta ganância. Senta esparramando quilos excessivos. Arrota a falta de cultura e continua se alimentando de valores que entopem as artérias.

Caminha com dificuldade, dorme com a barriga cheia de gases.

Estamos todos de regime. Ninguém consegue emagrecer. Pior é que na morte só perdemos 21 gramas.

47 Conexão

Sou eclética, curiosa e afoita. Sempre me comportei assim. Nem sempre deu certo. Aprendi a me dosar.

Viajo para muitos lugares diferentes. Adapto-me a pessoas com pensamentos bizarros e comportamentos nada brasileiros. Às vezes viajo só no pensamento. Faço sinapses incríveis. Tenho ideias mirabolantes e não quero voltar. Mas, tem sempre uma mãe ou uma culpa ou um chato cutucando para me trazer de volta.

Conecto-me com coisas relativamente simples. Gosto de crianças e do mundo infantil, curto cachorros, assisto a entrevistas na TV, adoro o surf, perfumes caros, literatura e alados não visíveis (tô brincando).

Porém, aquela conexão interior que exige visitas freqüentes me trata mal. Sabe aquele “euzinho” que se esconde embaixo da razão? Esse me atrapalha. Confunde- me e engana-me. Eu sei disso. E me repito, me reinvento e me repito.

Com frequência me preparo para outro caminho. Novo túnel. Mais curvas, menos subidas, muita sinalização. Quer ir junto? What turn you on?

Acabei de receber palmas.

Consegui — por fim — fazer um arroz à grega (talvez arroz à Indonésia!) divino.

Tudo isso só pra enganar. Queria mesmo é me conectar contigo. Meu amor único, errado e envolvente.

Não conseguimos mais sintonizar. Coitadinha de mim. Sigo tentando me especializar em tantas coisas inusitadas.

Nenhuma delas traz você. Sou excelente em invenções.

Plugo-me em todas as tomadas. Não acerto tua voltagem.

48 A relíquia das palavras

Conheço pessoas que têm um brique dentro de casa. São recordações, roupas do século passado, suvenires, enfeites, cartas e outros objetos que denotam o apego ao antigo.

Guardados que contam história, garantem o pó, ocupam espaço físico e psicológico. Nada contra. Eu abomino o guarda-guarda. Não gosto de acumular lembranças desse modo. Fico em ebulição para doar o que já não me atualiza. Meu enfoque é o presente.

Mas para não dizer que não coleciono nada, con- fesso aqui minha mania de museu. Curto colecionar palavras. Tenho várias catalogadas. Lista de antiguidade digna de leilão. Querem ver algumas?

Automóvel, eslaque, guidon, urinol, vitrola, disco de vinil, retrato, encarnado, desquite, mimeógrafo... Alguém tem alguma para ceder?

Ser do passado atualmente é muito fácil. Basta um dia de uso. Algo já foi inventado para substituir. Puff. Ficou obsoleto. Vai para ala geriátrica.

Vou com calma. Passado de palavras é coisa séria. Requer um bom tempo de naftalina.

Mesmo não cultivando utensílios antigos nas prateleiras de casa, o passado vem me visitar de vez em quando. O mofo ronda. Os resíduos ancestrais retornam com frequência.

Pensando melhor acho até que vou manter uma ou duas peças antigas por aqui. Quem sabe da próxima vez, sirvo para ele um cafezinho na xícara da minha bisavó.

49 Sineta

Tão bom se reinventassem o quieto. Se a moda fosse escutar ao invés de falar. Se os mantras fossem mais admirados. Se a multa ao barulho fosse instituída em sala de aula. Se nossas alterações fossem domesticadas.

A ausência do ruído uma benção.

Utopia  de  quem  busca  sossego.  Papo  de neurastênico. Saturação de gente velha. É endêmico meu apelo.

Traz a sineta.

Ah! Se Dona Lourdes não tivesse dito aquilo/ Maria não teria se suicidado. Vera não absorveu com serenidade as palavras mal pensadas de Antônio/ O expulsou de casa.Dabiane soltou o verbo, os adjetivos e os pronomes com os alunos da primeira C./ Foi excluída da escola.

Bete disse: sim a João Augusto/ Investiu num casamento doido. Eu, que já tinha vendido a alma pro diabo e aplicado o dinheiro, contei tudo para Cremilda (a falsa do quinto andar).

Cadê a campainha?

Escrevi um e-mail. Me responderam mais quatro. Meu professor faz loooongas considerações sobre meu trabalho. Ele se expressa muito bem. Desiré (colega de Anchieta) me encontrou na Internet e não parou mais de mandar cartas gigantescas. Meu ex resolveu fazer um recall da nossa relação on-line depois de listar todos os desaforos que nos dissemos. Se é para sabotar o silêncio de um modo radical, vou usar um noise cancelling no meu MP3 para reduzir todos os ruídos externos.

Bate o gongo.

Vamos ver se consigo assustar o barulho da minha cabeça que também não sabe ficar quieta.

50 Farelos do tempo

Sexta-feira passada, naquele farelinho de minuto que o dia me permitiu ficar sem nada para fazer, escutei a voz do tempo. Senti seu cheiro, percebi sua cor e por pouco não desvendei seu mistério.

O relógio me cochichou com uma voz grossa e baixa um segredo evidente.

— Não corra de mim. Sou eterno e mágico. Você é que passa.

Tentei ignorar isso que ele sussurrava. Mero clichê de ideia — reforcei. A sua voz muda, entretanto ecoava insistente.

— Você, cê CÊ ceeeê é que passa.

— VocÊEEE é que passa.

Seu cheiro de ar usado me enjoava. Toquei — mentalmente — seu corpo de aço quente. Não tinha pêlos...

Desta vez com todos os sentidos aguçados, estive apta a interagir com ele. Tive a oportunidade de conhecê-lo a sós.

Confesso que me decepcionei com suas feições glacês. Sempre pensei que ele fosse jovem, colorido ou dinâmico. (É idoso, com jeito de Tiozão).

Dei-me conta do tempo que eu estava perdendo com o Tempo. Resolvi levantar. Saí da cadeira que me obrigava a olhá-lo.

Ele tornou a me chamar. Estava despindo-se. Pensei até que fosse fazer um strip-tease.

Fechei os olhos. O Tempo estava tentando me azarar.

Você é patético — exclamei.

E você é uma metida. Vive me usando, me arranca até dos feriados, me ganha nas frações. Sua mulherzinha abusada. Sua mortal previsível. Desejo você!

O vovô das horas desnudando-se na minha cara.

Só podia estar curtindo comigo. Tirando onda que EU passava.

Tenho mais o que fazer. Não tenho tempo para besteiras criativas e surtos fantasiosos. Numa coisa ele estava certo. É mágico. (O único que nos revela.)

51 Longevidade gaúcha

Muitos idosos vivem com os familiares. Outros em casas geriátricas. Alguns esbanjam um ar de bem conservados e resistem a vida a sós.

Os que vão para um residencial destes saem de casa como se fossem viajar. Levam pouca bagagem. Dormem num único hotel. O deslocamento às vezes é curto (algumas quadras). A permanência pode ser eterna.

Nossos gaudérios da chamada terceira idade já aguentaram o mau-humor do tempo do sul. Talvez a falta de dinheiro e o desprezo da sorte. Já experimentaram todos os tipos de sorrisos. Quem sabe, até boa saúde.

Hoje somos a sexta população do mundo em idosos. O Brasil tem mais de 32 milhões de pessoas com mais de sessenta anos. Perdemos a vez do país de jovens.

Esses colecionadores de tempo já preencheram quase todo o álbum de figurinhas e não têm com quem trocar. Pena! (aproveitamos tão pouco da experiência deles).

Faz muito tempo que não entro num asilo de velhinhos. Quando era pequena, acompanhava minha avó ao Lar Esperança. Gostava de levar roupas, alimentos e agrados para eles. Lembro-me de ficar assustada com a sua fragilidade-pareciam passarinhos engaiolados.

Talvez eu e você, quando a vida tiver nos curvado o suficiente, também iremos para um exílio similar. Nossos rostos encovados jogarão cartas (se não estivermos senis), tomaremos remédios nos horários determinados e banhos de sol e, quem sabe, teremos com quem trocar as figurinhas duplas.

52 Louco

Lobisomem lustrado fez uma lipo, pois era muito vaidoso. Virou lobo, mas não ficou satisfeito.

Cheirava à Ralph Lauren e usava um lenço laranja Era um luxo. Louvava a Deus, mas lia Dan Brown. Nas longas viagens à Londres, divertia-se com os pockets da LPM. Ouvia Lenny Kravitz no i-pod, baixava Ludwig van Beethoven no laptop. Adorava Lya Luft, Luis Fernando Verissimo e Luis Antonio de Assis Brasil.

Nosso letrado deprimido tomou lítio, lavou-se com lavanda, fez limpeza energética e por fim lobotomia.

Virou lagartixa. Saía das latas de lixo dos laboratórios e lambuzava-se nas paredes alheias. Estava de love com uma mosquita chamada Leandra.

Primo do Larry Ellison, estudava inglês e dominava o latim. Também ludibriava o nosso presidente Lula, com louvor. Denominava-se um louco com discernimento e, portanto autêntico.

Foi lúdico e lamentável até morte.

53 De kiwi

No salão que frequento mando eu. Sinto-me bem tratada. Me esperam com a caipirinha de kiwi que aprecio e aceitam a minha antiapatia resguardada. Detesto bate-papo de petequinha, comentários de bissexuais e queixas das manicuras.

Para a festa da Regina, preciso surpreender no visual. Nada de cabelos lisos, achatados e longos, serão o recurso de sempre, das previsíveis. Vou crespa. De vestido curto índigo. Sem brincos e acessórios. Terei a boca mais cereja da festa.

A música do início será perfeita para minha chegada. O lounge-music aquece a fantasia alheia. Eu entro. Acho a chegada nas festas à parte mais interessante — só é superada pela saída, se o bofe for legitimado.

O homem que tiver se puxado mais me levará. Quero dizer: o mais lindo, o mais poderoso, com mais charme e a possibilidade de uma transa caliente. Este me terá esta noite. Vou agir de homem com cachos de mulher. E daí? São todos uns gulosos afoitos. Aposto a lancha que na minha entrada meia-dúzia de maridos entortarão os olhos para me conferir.

Noooossa a Marcinha caprichou na festa deste ano! Superou até a Festa da Lorena. Gente que luxo. Expositores de carros, DJ's no elevador, bufe de trutas brancas e negras. A decoração está um arraso. Vou conferir o toilet. Charmozézimo. Cestas de flores de orquídeas, cestas com retoque maquiagem, cremes para pés, desodorantes franceses, um kit feminino completo, cestas com mini-champagnes...

— Oi! Tudo bem coração? E o André? Ah está lá na piscina, depois vou lá dar um oi pra ele.

— Festinha forte né Débbie? Você viu o Rodrigo Rezende? Por esse eu desfaço os botox e aliso as madeixas. Pena que a mulherzinha dele não saca.

— Vamos, vamos sair pra balada. Vai indo fofa, vou retocar o batom. (Detesto andar em dupla.)

Olha! O Santiago. Bem lembrado. Este é baixado e ainda chama um afago bacana. É argumento, como se diz na minha terra. Meu eleito de hoje.

— Cuidado querido assim você machuca a minha cutícula. Eu tava aqui imaginando a noite e você quer me cortar um pedacinho.

Por favor, pede mais uma caipirinha de kiwi meu amor. Amo soltar as periquitas antes do evento.

Olha você põe os rolos grandes. Os cachos têm que ter potência. Isso, esses servem.

— O que eu achei do convite? Nem notei que era meio florido demais. Você achou clichê? Do que meu bem?

Em compensação se as lembrancinhas forem além da festa da Regina faço a reverência. Você não lembra? Saquinhos de tule branco com pedras brasileiras dentro baby.

Obrigado meninas nos acertamos no final do mês. Claro, depois conto tudinho pra vocês.

— Seu nome, por favor.

— Rosário Herman.

— Me desculpe, mas não encontro seu nome aqui.

— Tente Maria do Rosário, minha flor.

— Também não.

— Nestor Harris, quem sabe.

— Perfeitamente

— É o doublé?

— Exato.

— Tenha um bom espetáculo.

— Festa, né cherrie.

Se você foi instruída pra me nomear de dublê ao invés de traveco, chama a festa de espetáculo, vou dar meu recado, quero dizer meu show. Tem caipirinha de kiwi?

54 Consciência

Não ela não morde. Só avança. Comparece toda a manhã para me acordar. Nunca a vejo nessa hora. Sei que está ali porque me cheira de perto. Sua altura de quarenta centímetros alcança o meu rosto. Fica controlando minha respiração. Eu sinto o cheiro residual da sua boca. Se falasse teria a voz fraca. Fico com seu odor o dia inteiro.

Nunca me toca. Seus braços são curtos. Não me alcançam. Entretanto, me olha sem piscar. Deve ficar degustando minha culpa. Tenho medo dela. Ela tem um sensor que suga minhas atitudes. Invade minhas idéias. É uma clandestina dos meus pensamentos. Nossa conectividade é exacerbada.

Dificilmente me aconselha. No fundo deve ter receio que eu reaja. Já a mandei embora muitas vezes. Gritei, fingi que ia matá-la. Joguei vários objetos nela. É insistente. Retorna ao meu leito todo amanhecer.

Meus pensamentos se contorcem com as palavras mudas dessa visita.

Aí vem ela. Já está com seu nariz achatado grudado na minha cara outra vez. Desejo que ela se afaste.

Sai daí desgraçada. Sai maldita. Deixa meus erros em paz. Sai, sai, sai. Continuo pensando forte.

Não é que de repente ela se vira e sai. Ameaça-me com os olhos, mas sai.

55 Conto elástico

Desço do elevador. Escancaro meus passos no tabuão do lounge. A porta principal cerra com força. Na calçada procuro um cantinho que não tenha sombra. O frio prejudica minha inspiração. Estou há dois dias sem ter uma ideia impactante.

Todo mundo já fez os textos que eu gostaria de escrever. Meus tópicos são previsíveis. Minhas ideias, meros clichês.

Aguardo o táxi que pedi. Olho para o paralelepípedo e vejo um bueiro tapado por um pedaço de lona suja. Deduzo que serve de tampa. Algo como um trapo com intenção de cobrir os furinhos.

E por baixo do pano sujo. Como será o bueiro? E as passarelas subterrâneas onde ratos, formigas e insetos desagradáveis circulam? Que nojo, pensei. Que imagem degradante. Tão feio o subsolo da rua. Passamos todos os dias por ele. De carro ou a pé.

Neste instante, o táxi passa por cima do trapo do bueiro. Encobre meu pensamento. Entro no automóvel. Sigo analisando o cimento das avenidas. Imagino outra vez a hierarquia do solo. Quem devora quem? Os sobreviventes da imundice? Os esmagados do lado de baixo? Saturo a mente com hipóteses de pedestre. Chego ao meu destino.

Saio do táxi com cautela. Mesmo assim piso num resto de comida. Escorrego. Torço o pé esquerdo. Continuo.

Antes de chegar na calçada vejo uma minhoca. Ela se alonga e se contrai desesperada. Foge do meu próximo passo. Tenho a grande ideia de levá-la para casa. Quem sabe na falta de outra inspiração observo o animal e extraio um conto elástico.

Vale tudo. Criatividade também se produz em laboratório.

56 Bem-estar

Teve a bolsa de crocodilo Hermés que queria. A espetacular cobertura de frente para o mar. Enjoou da bolsa de seis mil dólares. O apartamento não tinha a luminosidade que imaginara. Os dois carros ficaram isolados na garagem. Viu os do vizinho e se aborreceu com os dela.

Fez muitas amizades no trabalho. Descartou a maioria achando os defeitos alheios indignos de sua tolerância. Tingiu o cabelo de castanho-escuro. Descoloriu no mês seguinte. No verão, encrespou. No inverno, o corte foi insuficiente.

Os namorados, maridos e genéricos foram usados com a mesma intensidade de seus desejos caprichosos.

Esteve na Grécia, Nova Iorque, Dinamarca e voltou reclamando do clima, da língua, da comida e do povo tão diferente do nosso.

Nasceu bem a Clementina. Veio com um lindo rosto ao mundo. O corpo bem malhado também lhe garantiu a fácil atração dos homens. Entretanto, na academia sempre tinha uma infeliz mais sarada que ela.

Frequentava três vezes por semana o psiquiatra. Passou por quatro profissionais. O quinto lhe atendia melhor, mais capacitado, talvez?

Ela sentia-se cansada. Afirmava nunca encontrar o tal bem-estar. Morreu de velha, dizem.

Quem não quer afeto, satisfação, sorte, saúde e dinheiro? O kit completo, contudo é impermanente.

Todos nós temos uma fase Clementina.

Indexado de diferentes maneiras o bem-estar encabeça na sua lista de definições a felicidade e alegria.

Ambos os conceitos englobam a metrologia da qualidade de vida. Eu acredito nesta interpretação, pois o cognitivo é o elemento chave na maneira como entendemos o bem- estar. Quem sabe assim ele possa ficar por mais tempo com a gente.

57 Caro editor,

Sei que não lerá meu e-mail — longo e confuso. Tenho dificuldade em escrever assim. Sou apenas ficcional.

Faz anos que tento entrar em contato com você, mas o acesso é frugal.

Não tenho conhecidos que possam fazer chegar as suas mãos meus escritos há tanto guardados. Não acredito na sorte e as oportunidades passam por mim com uma velocidade que não acompanho.

Meus textos são extensos, penso com muitas vírgulas, parênteses e poucos pontos finais. Os assuntos que me interessam são técnicos e profundos demais para a juventude midiática. Já os mais velhos não têm a fantasia necessária para aproveitar meus subtextos demasiado escondidos.

Nunca me publicaram. Meus livros são conjuntos de papéis rabiscados. São palavras escolhidas com muito critério, todas engravidando gavetas, como dizem por aí.

Neste final de ano tomei a decisão de tentar uma última vez ser publicado por uma editora de peso. Depois deste relato (muito provavelmente sem resposta) darei por encerrada minha inútil carreira de escritor.

Seu editor, melhor, Querido editor,

Sou uma pessoa muito agradável - é o que dizem os amigos. São eles que me leem e me encorajam a te escrever. Tenho muita vontade de ser escritora, mas o senhor sabe como é difícil.

Ano passado eu fiz um portfolio com vários textos e fotos minhas tipo um álbum que adoraria te mostrar. Ah! Também tenho um blog. Imagino que o senhor não tenha muito tempo para ler todos os novos escritores, mas fiz com tanto esforço meus poemas. Leio muitos romances e revistas. Adoro música. Gosto até de música clássica. Som Brasil também. Curto as composições dos cantores daqui. O Djavan, por exemplo. Se bem que eu tô mais pra Papas da Língua: Adoro eles, sabe!

Sabe, eu ainda quero fazer faculdade de letras. Meu nome é Michelle (com dois éles mesmo). (Mas no endereço do blog que vou botar aí em baixo é só com um éle.) Bem, vou te mandar meu trabalho por um moto-boy. Espero que gostes e me respondas em breve. Um Feliz Natal pra toda sua família.

Prezado editor,

Venho por meio deste e-mail solicitar a sua apreciação do meu trabalho de contos. Obtive seu e-mail através de um professor da universidade de quem sou aluno.

Posso bem imaginar o quão difícil é demandar alguns minutos do seu precioso tempo para ler meus textos. Estou lhe enviando em anexo meu curriculum vitae. Todos os contos foram devidamente revisados e corrigidos por profissionais da área. Aguardo sua resposta. Desde já obrigado pela atenção.

Senhor editor,

Agora que tenho seu endereço eletrônico em minhas mãos obrigo-me a lhe escrever. Já tenho uma certa idade, porém meus sonhos são da Disney.

Escrevo textos concisos sobre o cotidiano com parágrafos curtos.

Pensei muito antes de decidir me expor desta maneira. Tenho dois livros publicados (por mim mesma) e gostaria de ter um selo da sua editora no meu próximo livro. Como mencionei anteriormente, passei o ano todo aguardando a coragem me aparecer. Agora, dias antes de terminar 2008, isolei a ansiedade e resolvi arriscar. Escolhi oito textos para sua análise. Procurei demonstrar agilidade literária, embora nunca tenha cursado nenhuma destas oficinas literárias que oferecem por aqui.

Sinto-me aliviada de enviar os textos. Você não imagina o sofrimento e a expectativa cruel de uma pessoa que escreve e nunca tem a chance de ser publicada. Na verdade, posso estar completamente equivocada quanto ao meu talento. Mais uma razão para ouvir sua opinião.

Muito agradecida, lhe desejo um próspero ano.

Seu Humberto,

Não vou me prolongar neste e-mail, porque os astros me aconselharam a ser objetivo. Considero este período do ano propenso a novos investimentos. De acordo com a conjunção dos planetas sua probabilidade de me publicar é bastante grande.

Faço crônica e artigos sobre assuntos holísticos para uma revista esotérica de projeção nacional. Espero que o cosmos e os elementos do universo conspirem a meu favor e lhe propicie uma leitura simpática dos meus trabalhos. Bons fluídos para 2009.

Editor,

Anote meu telefone na sua agenda, pois tenho certeza que faremos excelentes negócios o ano que vem. Estou convicta que preenchi seu tempo com minhas personagens carentes de publicações. Com a chance que você me dará, lançarei um livro com inúmeras edições. Hei de acertar a mão. Até breve.

© Bestiário, 2008, 2016

© Vanessa Sila

IMAGEM DA CAPA: Roberto Schmitt-Prym, 2008

Projeto gráfico original ROBERTO SCHMITT-PRYM

1ª edição física, 2008

1ª edição eletrônica, 2016

Dados Internacionais

de Catalogação na Publicação

Sila, Vanessa

Nanoescritos

Porto Alegre: Bestiário, 2016

1. Crônica brasileira

I. Título

CDD: 869.8

CDU: 821.134.3(81)-8

BESTIÁRIO

Rua Marques do Pombal, 788 / 204

90540-000 Porto Alegre, RS

Tel [55 51] 37795784

www.bestiario.com.br

Vanessa Sila

Nasceu em Porto Alegre em 1961. Formada em Letras — Tradutor Intérprete na Pontifícia Universidade Católica do RGS (PUCRS) em 1986. É professora de inglês. Pela Editora Bestiário publicou Nanoescritos, Nanotempo e Nanoromance.

PRODUÇÃO DIGITAL eDesign

Table of Contents

Folha de rosto

Apresentação - Assis Brasil

Apresentação - Roberto Schmitt-Prym

Dedicatória

1 Páscoa literária

2 Vaidade

3 Pecado

4 Meus substantivos

5 A TPM do seu marido

6 Quimera

7 Povo roliço

8 Palavras e ideias

9 Os erres na cama

10 Homemcoisificado

11 Solidão povoada

12 Oásis

13 Inverno

14 Maria Virgínia

15 Decomposição

16 Remoto controle

17 Chimarrão

18 Garotas arteiras

19 Decisão

20 A velocidade dos pimpolhos

21 [][][][][]

22 Cartomante

23 Aeroportos

24 Um amor de ex

25 XIS

26 Meu avatar

27 Os chatos daqui

28 Cabeça de escritor

29 Na mata

30 Mãe Barbie

31 Orelhão caseiro

32 Gruta

33 O lado bom das meninas más

34 Fidalgo

35 Você!

36 A cadela e o maloqueiro

37 Beijinho aos doze?

38 Chaves afetadas

39 Imaginário

40 Morte

41 Zelo excessivo

42 Assabonetados

43 Numerologia

44 Holofote

45 Carroças

46 Quilo

47 Conexão

48 A relíquia das palavras

49 Sineta

50 Farelos do tempo

51 Longevidade gaúcha

52 Louco

53 De kiwi

54 Consciência

55 Conto elástico

56 Bem-estar

57 Caro editor,

Créditos

Ficha catalográfica

Autora