© 2015 Vanessa Silla

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Roberto Schmitt-Prym

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e-design

S581n Silla, Vanessa

Nanotempo / Vanessa Silla.

- Porto Alegre : Editora Bestiário, 2015.

1. Literatura brasileira. I Título

CDU-821.134.3 981 0.34

para Luana

When I consider every thing that grows

Holds in perfection but a little moment

That this huge stage presenteth nought but snows

Whereon the stars in secret influence comment;

When I perceive that men as plants increase

Cheered and checked even by the self-same sky

Vaunt in their youthful sap, at height decrease

And wear their brave state of memory;

Then the conceit of this inconstant stay

Sets you most rich in youth before my sighthere wasteful Time debateth with decay

To change your day of youth to sullied night

And all in war with Time for love of you

As he takes from you, I engraft you new.

William Shakespeare - Sonnet 15

Quando penso que tudo o que cresce

Guarda em perfeição só um momento,

Que este imenso palco, sem desvendar, apresenta

O que as estrelas influenciam em segredo;

Quando noto que os homens como as plantas,

Vivem e morrem sob o mesmo céu,

Gabando-se de um viço que se esvai,

E de todas as bravatas imemoriais;

Então a vaidade desta breve permanência

Faz-te mais jovem ante meus olhos,

Onde o Tempo perdido se debate com a Morte

Para transformar teu dia de juventude em noite escura;

E sempre combatendo o Tempo pelo teu amor,

Se de ti ele roubar mais uma vez te recomponho.

Falar da relatividade do tempo é reinventar a roda.

Revestir as palavras com novos sentidos é trocar a roupa das já tão pensadas metáforas do tempo.

Tudo foi dito. Num minuto, num segundo, numa eternidade.

E nela nos fazemos reféns desta medida que usamos para registrar a vida célere.

Mesmo assim, atrevo-me a demarcá-lo, indiciando seus atributos, comandos e prazeres.

Deste inoxidável senhor, retiro o máximo proveito e concordo plenamente com o autor que diz:

“Cada sessenta segundos que pasas enojado, angustiado o mal, es um minuto de alegria que no volverá”.

Vanessa Silla

tava te dizendo...

Daremos agora procedimento ao embarque do voo 775 com destino a Salvador. Passageiros, queiram dirigir-se ao portão número 3

— até q enfim chamaram o voo / tenho q sair d face /putz acredita que ele n apareceu?

— psé

— quer saber... vou mandar um #partiusalvador

— cê q sabe

Fake

A gente não pode mais ser princesa.

Nem na projeção, nem na fantasia, nem na terceira idade.

Quando pequena, as meninas são criadas com lacinhos, quartos de cinderela e pose de princesa. Tudo gira nos tons rosáceos até se transformar no roxo da pré-adolescência. Dos quinze em diante, adotam os laranjas e vermelhos da ousadia do descartar do tempo — ainda infinito. Desfilam o traje de princesa nas festinhas de baile de quinze. Já escolhem os príncipes-ficantes com o instinto da sabedoria casamenteira.

É no tom forte das cores cítricas que, enquanto estudam, enfeitam-se pra eles. Tudo é válido pra chamar a atenção.

Arranjar um bom partido é o certificado da felicidade que está escondido junto com a festa de formatura.

Fomos criadas em cor de rosa, mas a vida nos ensina a rebolar no preto e branco.

E ao sair do colorido passamos pelo portal do arco-íris direto pros tons marrons. Adultos sofridos demais descambam direto no tarja preto. (eu, pelo jeito, me atolei no colorido)

E nesta entidade embrulhada de projeções é que esgotamos tantas outras possibilidades de se aprender a ser feliz. Porque feliz MESMO só com alguém especial.

Nossa imponderável atitude e busca pelo ideal se repete em todas as relações: curtas ou longas, com caras ferozes ou mansas, com parcerias do mesmo sexo, com chatos ou intrigantes, com mulherengos ou pacatos, e tudo isto com o julgamento de filtros muito sujos de ilusão.

Quem olha pro lado e vê aquele casamento de tantos anos sem a lucidez serena de saber do sacrifício feminino, não é digno da alma Disney.

Até agora temos o favorecimento masculino de poder trair. Se estamos mais modernas? Ao olhar superficial parece que sim. Senta em frente à verdade e diz que SIM. Você não vai conseguir porque também teve que entender que fechar um olho pra escapadinha dele é possível.

Temos ainda de aguentar — como desde o tempo dos impérios — as cafajestadas dos masculinos pra mantermos uma relação? Alguém aí ouviu falar que as mulheres começam a trair e os homens é que se sentem ameaçados?

Somos nós que estamos em todos os lugares nos gabando de ter pegado fulano e sicrano? Somos nós as mulheres que olham a bunda de cada um que passa?

Por que então criar o cenário cor de rosa?

De que modo prepararemos uma criança pro desfraldar solene das vantagens masculinas?

Eu, embalada em rosas e lilases, fui experimentar uma noite à la macho. Equipei-me de todos os hormônios masculinos que tinha e fui jantar com ele.

Depois de tanto tempo e tanta experiência, eu não sairia deste encontro com tons suaves.

OK.

Aperta no play.

Atenção ao modelo. Nem tanto ao luxo nem tanto ao casual. Perder muito tempo se arrumando pra ele também não, afinal, ele sai do banho, põe a mesma calça com outra camisa e é isso.

Uma chuva de deixar em casa qualquer humano sensato. Mas você resolve sair. Por que não? Só uma vez? Não tem nada pra fazer.

Ele se atrasa um pouco e manda um torpedo. Você já acha seu Justin Bieber uma gracinha. Que responsável. (nos dias de hoje qualquer gesto de educação vira uma cortesia)

Enfim, surge o cara de trinta anos atrás, na chuva e na sua frente.

Uma lasca de olhada já é o suficiente pra ativar todas as sinapses da atração.

Mas você finge que está - naturalmente – à vontade e que ele nem é lá estas coisas. Tudo sob controle.

Entra no carro e estabelece um break- the- ice original:

E aí? Quanto tempo!

E o tempo se esconde debaixo do teu pulso, batendo que nem um louco, pedindo pra arrebentar.

Vão pra um restaurantezinho ali. Só que lá, onde está a sua pista de dança, opa, a sua mesa, tem plantas lindas, um teto transparente onde a chuva escorre com luz de velas apagadas, mas luminárias de cristais e uma música lounge de entorpecer qualquer despreparada da vez.

Mas você está no comando. O blazer azul marinho dele nem é lindo. (você sabe que ele está espetacular com aquele raio de terno) e vai se descontrolando em drops.

A atmosfera sugere um espumante e, pensando bem, que mal tem?

Glupt um, glupt dois, glupt três e alguns milímetros do seu plano infalível de não se deixar seduzir por ele vão esgoto abaixo.

E o assunto é forte. É passado. É recheado do que já foi e nestas memórias só vocês são turistas. Vale comentários engraçados e retornos tortuosos de um tempo tão bom.

O encantamento estava indo pra ladeira mais íngreme quando o garçom ressurge impondo um: “vão pedir ou esqueceram que vieram aqui pra jantar?”

Quê?

A gente olha aquele cardápio com toda falta de atenção que não merece e escolhe logo um peixe e uma carne

Um vinho, NÉ?

Como uma boa dose de meia hora na frente do “nempensarteadoro” já se passou e você segue no firme propósito de não desejá-lo, feito uma menininha colegial, você aceita o vinho.

E ele continua a formatar frases inteligentes, a narrar uma trajetória de vida de sucesso e no meio entra surf, ski, Noronha, e olhares lisinhos começam a escorregar no seu sistema nervoso central já desbotado de rosa bebê.

Feito. Decidi que não vou resistir muito tempo. A gente não sabe que já sabe que vai ficar com ele mesmo contra todas contraindicações. Os efeitos colaterais são medidos pelo resto de razão que lhe sobra, e dois cálices de vinho depois, e charme seu, e charme dele vão se esbarrar.

Milhares de outros assuntos vão chegando e você vai esquecendo completamente do desejo sincero de não virar sapinha na mão dele. Tudo porque você está certa de que está deixando o sujeito “aprincipado” absolutamente louco por você. E versa vice.

A conquista sempre foi aliada do desejo e como Freud bem disse a cento e cinquenta e lá vão tantos anos atrás: ninguém deseja aquilo que já tem. Esta foi a voz da sua mãe que entrou pela escada de emergência.

Pronta a efusão: proibido misturado com saudades e beleza numa chuva pra álibi nenhum ficar sem par.

A comida chegou e você come sem nem saber por quê. Mais um copo de vinho e os olhares combinam cada vez mais com sua fantasia agora miando desesperada no chão ao seu lado e você mandando calar a boca com um sorriso esticado de Porto alegre até o Recife.

E cada vez mais ele te olha do jeito certo. Desgraçado, sabe se exibir ao ponto.

A sobremesa vai ter que chegar porque senão o restaurante fecha.

Dali pra qualquer horizontal seria um luxo. Mas seu lado princesa, que agora virou uma migalha, diz que estava ótimo, mas precisa ir pra casa.

Mentira ilustre daquela menininha lá de quatro anos do quartinho cor de rosa. Como é que vai dar pro cara assim? Hoje em dia, a mulher dá sim pro cara na primeira, ou só você que não percebeu. HURUM, a mulher dá na primeira de desesperada: ou porque não dá há muito tempo ou porque não vai dar pra ele nunca mais porque o cara não vai te proporcionar outra destas.

Mas neste pacote de atrocidades pudicas também vem o valor moral: - de quem dá assim é puta. (outra vez mamãe falando lá do quarto cor de rosa)

Que nada! A mulherada resolvida já estaria com ele lá no “bem bom”.

Jura?

Toda esta mulherada estaria lá porque ele não É o cara pra elas.

Essazinha vai e arrisca uma noite de sexo porque não tem nada a perder.

Mas eu tenho.

Tenho um monte de coisas pra fazer antes de começar a rezar todas as Ave Marias que vou ter que balbuciar pedindo penico pra Deus me fazer esquecê-lo.

Tenho 55 e continuo igual à de cinco.

E aí?

Aí, é que você vai indo embora daquele paraíso rumo a sua casa, alone e lotada de projeções femininas.

O beijo foi inevitável.

O desfile de cores foi o de sempre: do rosa ao negro.

Escolha sua cor.

Aqui é o comandante do voo 775 com destino a São Paulo e Salvador. Encontramos um pequeno desajuste em um dos nossos comandos, mas os engenheiros de bordo já estão apurando e em breve estaremos aptos a prosseguir com nossa decolagem. A tripulação de bordo estará servindo drinks cortesia da Vaiquekai Airlines logo após encerrarmos o boarding. Agradecemos a preferência pela nossa companhia.

— oi acredita q ele ainda n veio e o vôo t quase lotado. N consigo parar d puxar meu cílio torto. Pior já t passando o dedo no olho. Sabe aquela mania de cheirar o chulé da pálpebra... t mega Toc rsrrsrs tava lendo Fake agora. Vou compartilhar a capa d livro posso?

Ah não! Não vai acreditar no meu parceiro de assento! Mal vestido c cara d mendigo tipo cara fossilizada sabe aff

— kkkk

ai q nervoso.

São Paulo ou São pulo?

São Paulo. Dia primeiro ( 01) de janeiro. Dia vazio. Endereço do tempo natimorto. O trânsito que impulsiona, acelera e manda no motorista se recolhe neste dia sempre lento.

Fomos passear com o relógio engessado pelas ruas vazias. Pensei no que não acontece. As avenidas estavam espaçosas pela falta de trânsito. Sensação de abandono.

Mais duas quadras com pouquíssimos carros. Hoje não tem horário, a pressa esta só.

Volto a olhar para a cidade acimentada. Consigo observar a limpeza e a pintura das calçadas. Penso nos 19 milhões de paulistas que freiam, correm, ouvem música e se olham no retrovisor palitando a vida dentro dos automóveis, indo e vindo do trabalho, indo e vindo, indo e vindo...

A sinaleira aberta deixa o sentimento de liberdade mais solto. Na próxima esquina dois sinais aparecem. Um pisca vermelho bem à nossa frente. Outro verde na diagonal. Confundem o motorista.

— Será que é para eu ir?

O ônibus, à nossa esquerda, também se sentiu alforriado e aproveitou o esparso da rua. Avança. Irresponsavelmente corre.

E é naquela imutável partícula de minuto, quando tudo fica suspenso, que nós escapamos de não viver o dia 2.

O cara do meu lado com jeito de mendigo tem uma tatuagem com código de barra no punho.

Resolve falar comigo.

Acho que ele sacou minha cara de medo!

— Olha, isto é normal. Às vezes uma peça precisa ser trocada porque queima como uma luz de comando. Já fui piloto.

— ah taaaa.

Ummmmmmmmm Paris, que linda esta propaganda. Não sabia que a Vaiquekai estava fazendo voo pra França também.

A Torre Eiffel

Conta-me segredos límbicos

Tem olhos laranja, riso sonegado e um bolso cheio de truques românticos

Faz propostas difíceis de cristalizar

Dá-me um abraço de entidade eterna

E me deixo envolver neste afago suave

Poso de furtiva nas suas ilusões

Deixando-me lacrar, ali mesmo, onde tantos pensadores também estiveram

O cheiro “flaneia” nas minhas imagens.

Cauterizando meus sentimentos moles

Invisto valores concretos e verdades-espantalhos

Meus nutrientes cerebrais escorregam na tua saliva

Tudo cessa e delira na sua boca

Renovo as palavras com imunidade verbal

Aciono toda tua luz e vou puindo minhas certezas

Até você se apagar.

— tenho q sair d face agr. Ele não veio :(

— q será q deu? Desistiu?

— sepa

— pior é o véio desmusado do meu lado.

— ashuashuashuss

— me odeio, detesto avião, só minha mãe mesmo pra me botar nesta cilada. Vou ler teu livro, pelo menos me distrai.

— blz bj

Esta porcaria de sapato tá me machucando. Mega apertado! Vou tirar.

Maria Rasteirinha

A rasteirinha made in Brasil era usada por pés bem classudos. Ela não se esgamelou porque o couro e a costura são de ótima qualidade. Nem o início do joanete conseguiu deformá-la. O número 38 do calçado é preto com pedrinhas Swarovski. Poderia pertencer a rainha de Sabá. Tinha firmeza e flexibilidade a Maria Solinha.

Entro no quarto. Olho a coitada mal estacionada ao lado da mala. Deste modo parece tão vulgar-talvez apenas vitimada.

Estava só. Ninguém sabe onde anda seu par.

Argentina? Sumatra? Borá Borá? Atrás da cama? Com outra? — esta é a pior hipótese, embora improvável.

Maria Solinha foi atirada numa noite de bebedeira. Muitos espumantes depois, um sexo frouxo, palavras desengonçadas e fez-se o golpe de rasteirinha.

A dona, que já andava de saco cheio do namorado, bebeu demais. Transou com o cara do jeito que deu e deu tão mal que o sujeito, além de pedir para se separar, anunciou com palavras erradas que estava com outra.

Foi nesta hora que a dona da sapatilha atirou um pé do sapato. O da direita. Ele voou sem controle e não deu para ver onde foi parar.

Na hora de ir embora, a dupla sono e álcool impediram a busca da perdida.

Dia seguinte, dois dias depois, uma semana a mais e o tempo confirmou a desunião estável.

Rasteirinha deprimida segue ao lado da mala. Passa horas a fio especulando a causa deste sofrimento. Sabe que a dona é a culpada. Retoma os momentos felizes que passou ao lado do pé direito. Lembra dos passeios que fez com seu cônjuge. Remexe as prateleiras dos pés onde os dois ficavam alojados.

A dona ingrata e destrambelhada entra no quarto. Começa a arrumar a mala. É dia de voltar para casa. Finalmente começa a busca do pé ausente. Vai abrindo gavetas, armários, olha embaixo da cama, banheiro, atrás da porta, dos móveis, nada.

Senta na beira da cama. Olha-a com ar de desistência. Estão as duas desparelhadas. O sapato tão avulso quanto ela.

Maria Rasteirinha pensa: “O tempo fará com que a dona destrambelhada tenha outro par. O mesmo não ocorrerá comigo. Meu par é insubstituível. Serei ímpar e de esquerda para sempre.”

Até o banheiro de avião tá lotado. O mundo todo tá sempre lotado. Bom, por mim tudo bem. Não vou a estes banheiros por nada. Vai que eu fique trancada bem na hora de uma turbulência. Mas tô me mijando. Vou ter que dar uma olhada... Aqui ex-bofe não tá, lado esquerdo também não... fila seguinte não, janela não. Nossa! esta mulher parece a Rozeli.

Rozeli com Z

Hoje eu conheci olhos impressionantes. São olhos artistas que pintam, dançam, esperneiam, aliviam e sorriem. Apresentaram-me a vontade de viver às quatro da tarde. Duas bolitas touch-screen que brilham conforme enxergam.

Notei, em seguida, que ali não se misturam o “talvez”, nem o “mas” ou o “eu acho”.

Todo seu ônix reluz certeza. Não acondicionam o limite das barreiras pastosas que a condição humana tenta impor.

Naqueles olhos o mundo passeia com vigor enquanto ela nos vê com descendência sagrada. Se tocarmos nestes “enxergadores” negros e luminosos, teremos um sorriso perfeito. São olhinhos i-pads. Convexos renascimentos de luz.

Destas janelas que Rozeli abre, se debruça e vê, temos uma coleção de crianças brasileiras fora de perigo. Do pátio de cimento daninho florescem tulipas brancas. Esta mulher aprendeu a desenhar nas estrias da pobreza sua convicção de que podemos mudar a vida de alguns ainda inocentes.

Nunca mais serei a mesma.

Meus olhares farão sombra pra você descansar. Também te darei sol, rede e tubos de esperança.

Teus olhos não me passam. Todo o resto o tempo apaga.

— que chuva chata...

Boa noite. Sou a comissária Mariani e em nome da Vaiquekai peço sua atenção para algumas instruções de segurança. No caso de despressurização, máscaras de oxigênio cairão na sua cabeça.

Numa emergência, luzes se apagarão para evidenciar indicadores luminosos de saída blá blá blá

Leidis end gentelmen... My name is Mariani end…

Aí não aguento. Não a-guen-toooo este monte de instrução! Não dá nem pra ouvir um som agora. Vou colocar a cara no livro e distrair minha tensão desta porcaria toda. Isto é um massacre pra mim. Alisa, alisa, alisa a pálpebra, cheira, cheira, cheira... Já estou ficando descontrolada. Loka.

Ai. Só o que me faltava era um temporal agora. Vou fechar a janela.

No meio desta chuva

Me selo em casa

Fecho os olhos ou não

Coloco o perfume

E

De pijama e pantufas

Te encontro na Piccadilly com a Oxford

Longe de ser mais uma personagem de filme

Me passeio com uma biografia incriada

Tenho vontades excedentes de estar na Europa

Estudar lá, com você minha pimpolha, será um prazer inenarrável

Seremos duas do mesmo sangue a colecionar Londres

Este é Eros, olha!

Ele me flecha com carinho enquanto um alguém qualquer bate no teu ombro e sussurra:

You mind the gap?

Que casal bonitinho aquele!

Tô me sentindo sozinha. Ainda bem que o voo é rápido. Eu também queria um namorado assim.

Parabéns!

Você acaba de adquirir um namorado i-bag. Ele será seu companheiro em todas as versões da praia a serra. Você poderá plugá-lo em qualquer país. Estamos assegurando um produto de alta versatilidade sexual. Suas amigas blondes e greys poderão ter reações adversas como: desmarcar os novos silicones, a plástica no nariz e o horário no design de vagina. Poderão reagir com crises agudas de hipersensibilidade no afã de adquirir um. Nosso selo de garantia é de – um-nano-ano-prazo -

Não nos responsabilizamos por nenhum amor 1.99 que ele possa oferecer. Lembre-se de que você receberá o afeto de acordo com sua voltagem emocional.

Leia as normas de segurança com cuidado antes de usá-lo. Ao contrário de alguns instrumentos, este pode ser utilizado na água.

Atenção: se ele apresentar desejo de mudar para sua residência, o botão laranja se acenderá automaticamente. Uma vez estando na sua casa por mais de dois meses, não tente tirá-lo depois. Leia os itens: 33a e 33b.

O i-bag é resistente a tpms, assédios e traições. Apresentando defeitos nos segmentos: machismo constante, implicâncias descontroladas ou indiferenças enfáticas vá ao site www.recup.i-bag.com ou chame um de nossos atendentes para reprogramação. Seu i-bag é compatível com a sua desidratação capilar e discutirá os pontos hormonalmente detectados, basta apertar a concavidade made 4u no lado direito do visor.

Para prevenir a rotina, retire a bateria a cada quinze dias. Para trocar as feições, cabelo e corpo do seu monocórdio i-bag use a touch screen localizada dentro do peito móvel. Para perfumá-lo baixe o aplicativo sniffi.

Desejamos a todas um excelente aproveitamento, certos de proporcionar a perfeita relação HD, nos disponibilizamos para qualquer esclarecimento no site abaixo.

Plim . Sinal de apertar cintos. Ai, meu Deus. Turbulência. Socorro.

— você tá bem? Precisa de ajuda?

— Tô com medo.

— É só uma zona de turbulência.

— Turbulência forte esta!

Para seu conforto em caso de indisposição: para fechar puxe os cordões. Chame o comissário.

Para seu conforto em caso de indisposição: para fechar puxe os cordões. Chame o comissário.

Para seu conforto em caso de...

Vou ler sem parar esta porra pra me distrair. Melhor, vou pegar um saquinho destes: no caso de.

— Oh! Teu livro caiu.

— Obrigada!

— O que você está lendo?

— um livro lá da minha amiga, na real, amiga da minha mãe... sobre o tempo.

— aiiiiiiiiii.

— Não se preocupe. Turbulência não derruba avião grande.

— Xii! Caiu outra vez. Melhor botar no bolsinho do assento.

— Obrigada.

— Posso dar uma olhada?

— Claro.

Te poê no meu lugar

Quem me toca não tem urgência. Vira minhas páginas com delicadeza. Não deixa marcas de manuseio. É uma hermafrodita capaz de me terminar sem deixar registro de sua leitura.

Espero que a próxima tenha o mesmo folhear.

Me pega um senhor que me deixou com a página vinte e oito suja de comida. Fiquei com um cheiro de pipoca que enoja os capítulos. Ontem mesmo ele me leu por pouco tempo, mas lambuzou as orelhas de pós-barba vencido.

Meses atrás vim da casa de uma mulher parecida. Me lia sem ordem e me abandonava por qualquer coisa. Teve semanas que fiquei na mesa de cabeceira dela acumulando pó e palavras - respirava muito mal. Pior foi o dia que ela me alagou a capa com vinho tinto. Raiva!

Prefiro as crianças. São mais autênticas - conversam comigo. Tem uma menina de onze anos, da rua de cima, que me adora e nunca dorme sem me dar boa noite. Falando em lua me lembrei de um leitor que tinha a mania de me escovar. Ele me virava de cabeça pra baixo e passava uma escova azul. Eu sentia muitas cócegas. Uma sexta à noite ele me passou álcool, chegou até a borrar umas palavras. Não contente ele usou um pano úmido no meu código de barras. O homem queria me esterilizar a todo custo

Melhor não reclamar. Tenho amigos abandonados. Não falo nos que vivem em condomínios- prateleirais, mas dos que ninguém lê e que choram lágrimas de papel, solitários cânones fracassados, habitantes de gavetas ou móveis esquecidos.

Na verdade, não tenho mesmo do que me queixar. Meus relacionamentos são constantes, algozes e placentários. Tampouco sou fácil, deixo marcas mistas e falsas em alguns. Desacomodo um bocado de leitores mais preparados e me revelo só no anticlímax.

Me faço de clássico, mas não passo de um best-seller. Gosto bastante de viajar. Meus donos favoritos andam de metrô, avião ou trem. Sou multi-ambulante. Entro em malas, mochilas e bolsas grandes. Prefiro ser carregado nas mãos.

Detesto ir à praia. Me besuntam de protetor solar e areia. Meu destino favorito são as grandes metrópoles e as estações de ski.

Muitas foram as vezes que virei assunto. As pessoas me discutem. Morro de rir com aquelas que inventam uma estória que não conto. As senhoras até me entendem melhor.

Ai! Lá vem aquele maluco me ler. Não sei o que acontece, ele lê a mesma página todos os dias. Pode estar na página duzentos e trinta, mas o doido lê a trinta e dois todas às vezes. Nunca usa marcador. Sabe abrir a trinta e dois e deu.

Confesso que tem períodos em que me sinto cansado. Toda essa gente me usando... Preciso de privacidade. Se bem que a última vez que fiquei de férias, o cachorro me roeu os cantos.

Quando penso que carrego nas folhas a senilidade do mundo me sinto fundamental. Sou perene muito embora ainda sofra ameaça de extinção. Os tablets me olham com cara de dilúvio. Deve ser porque não têm a exclusividade que nós adquirimos. Eles são sempre vários. A única inveja que tenho deles é a da massagem. Os humanos sempre deslizam os dedos sobre eles.

Detesto me expor, mas já que isto virou uma sessão de terapia aceito o fato de que minha ansiedade está aumentando a cada ano.

Muita gente tem preguiça de ir até meu final. Posso adiantar que ele não é importante. Nenhum the end é.

Ai aia aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii putaqueopariuuuuuuuuuuuu

O avião caiu uns “sessenta metros”. Pânico.

Tempo Moderno

Como é que vou escrever alguma coisa que preste sobre o tempo se não tenho tempo? Mesmo em Vênus com um dia de 5.832 horas eu arranjaria o que fazer em todos estes instantes.

Às vezes, quando tenho algum tempo, não tenho ideias.

Inspiro-me entre o trânsito afoito e me atordôo com sirenes, buzinas e ruídos em ebulição. Minhas ideias vêm em fragmentos. Não repouso a inspiração.

Sou urbo e ponto. Mas aí penso no Tarzan. Este mesmo, da selva, da Disney, o tal que convivia com barulhos primitivos.

O tempo determinado pelo sol e pela lua não mata tão rápido. Tarzan podia muito bem comer a sua maçã vendo o pôr do sol ao lado da macacada.

Eu não vejo nem o pôr nem o sol. Flagelo-me entre crocodilos de lata para satisfazer o cartesiano.

Hoje descontraída, dei uma de Charles Chaplin e me atirei para dentro do relógio da esquina. Agarrei-me no ponteiro grande. Puft! Cruzei as pernas ao redor dele enquanto as mãos seguravam a parte superior pra não escorregar. O ponteiro é astuto e passa mesmo retardado no meu enlace. Às quinze e trinta, consegui com o braço direito afastar o ponteiro das vinte pras quatro horas.

Tenho raiva desta passagem asquerosa. Deste processo perpétuo de desaparecimento de vida que marca e que está sempre na minha frente ou atrás de mim- nunca me espera a nojenta das dezesseis horas. Esta pressa é uma mulherzinha de espírito cáustico.

Lá se vão mais dez minutos e a tal imparida ideia não chega.

Recreio: tempo e pressa casaram um dia destes, com hora marcada, é claro. Porém, quando a pressa se atrasou, o tempo entendeu o que é ser impotente. Bem feito!

... e mais três minutos se vão...

To com câimbra nas pernas de tanto segurar o ponteirão. Já citei Tarzan, a falta de ideias e continuo inoperante.

Pera aí.

Vou comprar um pouco de tempo naquele bar. Já volto.

Líquido é bem mais barato e mais fácil de carregar. Desperdiço mais uns cinco minutos, te carrego até o meu carro. Espero que não vaze, nem transborde. Melhor te beber um pouco. Ai, que bom! Como você é lisinho. Meu medo é furar este saco até chegar lá. Dou outros goles. Adoro te engolir. Pena que são poucas as vezes que posso te comprar. Mas agora te tenho e fecho meu punho para você não escapar. Pertence-me e vou te usar com obstinado prazer.

Se der, ainda vou te guardar até virar mineral, como eu. Seremos um novo par. A pressa não será mais teu cônjuge. Terás a mim.

Certifico-te e depuro-te. Talvez nunca mais te use. Apenas morderei prosaicamente minha maçã ao pôr do sol, enquanto você, insólito, se sacode tentando passar.

Nuvens depois...

— O senhor me desculpa. Me agarrei no seu braço, mas é que eu morro de medo de voar, sabe como é... (não acredito que eu estou tendo que pedir desculpas pro meu vizinho, maloca de assento, que mico).

— Não tem problema. Mas já passou, viu...

— Desculpa. Desculpa mesmo. Eu até tava fazendo terapia, mas na real, parei...

Eu sei que eu tenho que tratar isso, me desculpa mais uma vez.

— Tá tudo bem.

Tinha horror ao homem-saco. Nunca o vi. Ameaçavam-me com a visão dele quando eu não me comportava bem. Eu morria de medo.

Também tinha pavor das outras ameaças cretinas que nossos pais usavam. Não comia bergamota porque se engolisse as sementes eu podia virar árvore. Não interrompia adulto falando porque papai do céu ficava brabo e nos castigava. Assim nos domesticavam.

O homem do saco, entretanto, era hors-concours. Decerto eu devia imaginar que ele era feito de pano esfarrapado, dentes pretos, boca suja e botava a gente dentro do saco, levava embora e nunca mais.

Se você não comer toda a comida vou chamar o homem-do-saco. Eu comia tudo, lógico.

Hoje o encontrei, ou melhor, encontrei a mulher-saco.

Ela fixou endereço na calçada, entre a livraria e o banco. A casa dela são dois carrinhos velhos de supermercado lotados de restos. Tem o rosto exato da bruxa má.

Várias foram as medidas para tirá-la dali. Total insucesso. Pior, ela casou. Tem um príncipe trapilho igual a ela. Formam um casal irreciclável. Autoridades não conseguem mantê-los em asilo. Eles voltam para a calçada.

Dizem que algumas pessoas passam por eles e dão dinheiro, outras são xingadas. O cheiro da longevidade deles é horrível.

Quando passei por eles às 10 da manhã, a vi sentada naquela pose de vacuidade social exibindo a dentadura incompleta. Estava segurando um arranjo de orquídeas. Lindas.

Na hora fiz o filme!

Algum homem que aprontou alguma coisa para uma mulher usou a secular desculpa feita de flores. A furiosa jogou fora.

Miss trapilha acordou diante do lixo florido. Do seu cérebro desarrumado, criou sua estória e digna das orquídeas se fez dama.

Continuei andando. Olhei mais uma vez para trás, claro. Juro que imaginei uma lágrima naquela senhora camuflada de humana.

No meu milk-shake mental coloquei o meu descaso, o nojo, o tempo, o riso impávido e a impotência preguiçosa.

Quadras à frente, ainda com o pensamento esticado sobre a mulher-saco, tive medo - assim como quando pequena.

Medo da vida que encolhe as pessoas. A vida que, severa, consegue esvaziar nossos sacos - cheios de esperança- todos os dias.

— Que bom que passou um pouco a turbulência.

— Fiquei curioso. Como é sua amiga escritora? Não tem a foto dela.

— Como? Sei lá tipo wiki, ah! : ligeirinha..

— É. A tua amiga parece que se preocupa com a coisa do tempo.

— É. Ela meio que teve uma doença tipo quase morreu e aí ficou viciada nesta coisa do tempo.

— Hum!

— Ela tá bem agora, mas fica validando o tempo o tempo todo rsrs

Plim!

— Não acreditoooo. Outra vez turbulência. Morro de medo de cair, sei lá, despressurizar. Li uma vez que uma turbulência mega forte pode apagar uma pessoa em 15 segundos. Na real, esta minha amiga é que falou que leu. Ela conta o nano segundo em várias coisas tipo: bilionésima parte de tudo é como ela mede as coisas. Fica só no cut and paste, economizando tempo. A galera já se acostumou, mas é meio surtante.

MultiMaria

Aline, Sofia, Soraia, Andrea, Maria. Sou todas.

Assim como vocês são: Cristina, Laura, Paulinha e Raquel.

Quarta- feira fui Regina às oito da manhã assistir à

aula. Rejane às nove ao levar meu filho no colégio;

Aline nove e meia até o supermercado; Daniela às dez e vinte na ginástica; ao meio-dia, Ana.

Do cafezinho corro de Karina pra tua casa e sirvo de digestivo.

Por volta das quinze, vou ao banco, às quinze e quinze, entro numa reunião, e sou Fernanda às dezoito e quarenta e seis na manicure.

Ainda volto pro escritório e sigo de Fátima pra Yoga. De Jussara busco a criança no inglês. Inês leva o cachorro pra fazer xixi.

Sandra esquenta a janta, orienta o banho da caçula e te espero de Vivian até adormecer.

E você ainda consegue me trair com a Joana?

— Ufa! ainda bem que passou a tremedeia, tremedeia opa tremedeira. Desculpe é que se eu fico muito nervosa, começo a falar meu mal, sorry.

— Fica tranquila. Posso dar mais uma olhada no livro?

— Claro. Vou ouvir um som aqui no meu i-pod. Baixei um monte de som bom.

— O que você está ouvindo no momento?

— Justin Timberlake.

— Hum. Eu gosto de samba.

— Ah, legal.

Lolito

Não sabia teu nome. Via-te entre tantos outros e te decidi pra mim.

Murmurei no meu modo “mudo”: Vou casar com você.

No segundo dia, confirmei minha ideia de brincar de ser tua quando vi no teu bolso da camisa uma caneta. Te achei ideal!

E assim, fui te inventando. Entre as músicas e as manobras erradas me divertia de ter você. Você, naturalmente, nunca sonhou que já era de alguém. Esta inocência calibrava minha imaginação. E eu ousava em silêncio.

Identifiquei-me com algumas coisas erradas que você fazia. Um sucesso de fracasso com par perfeito. Eu, talvez, fosse tão ruim ou pior do que você. Uma versão masculina e outra feminina do antidancing.

Mas pra mim, só pra mim, você era um instant star.

E no nosso desajeito, aula por aula, fui criando minha fantasia plissada pelo meu cérebro agora dançante.

Lembro que no primeiro contato senti um cheiro sólido de você.

Aulas de dança. Gente diferente, música deliciosa, professor carismático e VOCÊ.

Pronto.

Continuei indo às aulas. Aprendi alguns mini passos básicos. Fui dando algumas gargalhadas tímidas junto com você. Confesso que tinha alguma coisa estranha, muito estranha em você.

E eu te cheirava entre perguntas não respondidas.

Um jogo inventado por mim, divertindo e me dando motivação. Só eu jogava. Só eu sabia. A discrição sempre foi meu forte. Sem erro.

As observações foram crescendo e eu anotava mentalmente tudo que via.

A aula era de samba de gafieira. Eu entrei porque entendi que era de samba no pé. Como boa brasileira, sempre pensei em dominar os passinhos malandros das mulatas. Nunca consegui.

No início ou às vezes, no final das aulas o professor ameaçava dar umas dicas de como dançar samba no pé. Lógico que eu não acompanhava. Nem ninguém. Você, então, errava os pés de modo faraônico.

A cada dia de aula, fomos criando um elo bem pequeno. Uma parceria de defeitos conjuntos. Dois piores alunos da classe. Chegamos a trocar uma idéia de fazer aula particular no verão com o professor, lembra?

Algumas semanas se passaram e no começo de uma das aulas você começou a sambar na minha cara. Como assim?

Meu lolito sambando que nem uma baiana.

Se eu já estava me sentindo um traste tentando conquistar você com aquele desajeito todo, imagina agora depois que você partiu em carreira solo.

Aulas particulares! Só duas — disse ele.

O que aconteceu?

Garota esperta aqui pediu o endereço da tal miraculosa professora particular. Ele não tinha. ( óbvio)

Ah! Então me dá teu e-mail que eu pego o número contigo blá blá blá

E-mail, telefone e celular.

Amei!

Estamos ficando íntimos- pensei.

Next class, no auge do verão, um calor que nem a psicobiofísica entende, e nós ali ficando friends.

Eis que um dia veio a sugestão da gente fazer esta tal aula particular juntos. Tharam!

Mas a “sora” teve que cancelar a tal aula. Recado pra lá , torpedos pra cá e eu aqui .( não vou dizer meu nome nem idade por enquanto, vou ser uma protagonista secreta)

Então retomando: eu aqui o convido pra dar uma caminhadinha na Redenção. Assim, querendo uma parceria pra fazer esporte. Você topou.

Sete rodeadas naquele parque com 38 graus e um cupido estóico regado a uma água de coco:bimba! Love is in the air (pelo menos pra mim).

Eu e minhas radiações mentais. Eu e minhas ousadias espirituosas. Eu e você.

Dia seguinte. E-mail seguinte. Convite seguinte.

— Quero te mostrar meu vídeo dançando com a professora.

— Claro.

— Vou levar pra aula, depois a gente olha.

Huru! — digo eu e acrescento: a gente pode sair depois da aula pra comer alguma coisa e ver o vídeo.

— Amanhã então.

— Beleza.

Quinta-feira. Termina a aula e ele me diz que não deu pra pegar o vídeo.

Com o que eu fui saindo de mansinho porta afora rumo à minha casa

Ah! Mas tu não queres uma carona?

Pode ser!

Quase na esquina antes da minha casa.

— A gente não ia jantar?

— Sem o vídeo... — respondo com um tom de desapontamento, mas looouca pra ir jantar com o meu mais novo estranho colega.

Aí, bem aí que a energia divina deu as mãos para sorte e respondeu através da boquinha dele:

— A gente passa lá em casa e pega a câmera.

— Ui!

— Vou lá atrás perguntar da janta e pedir uma água. O senhor quer alguma coisa pra beber?

— Pode ser. Água. Sabe tô gostando do livro da sua amiga ligeirinha.

Que bate-boca é este agora? Melhor ficar aqui. Daqui a pouco vamos descer em São Paulo.

— É.

Vou é ficar aqui mesmo. Dá licença de novo. Foi mal.

— Vou perguntar pra aeromoça o que aconteceu (bora investigar).

Nossssa... Roubaram o i-pad da mulher.

Que cara de pau.

Brazil

Quem está invicto ao assalto ou roubo levanta a mão.

Aonde se vai com quem se fala, o que se lê vem acompanhado de um relato de furto, agressão e violência. Tem para todos os tamanhos e gostos. Se fosse criado um menu teria muito mais do que cinco páginas.

Os crimes são dos mais inusitados. A rapaziada é criativa. Desenvolveram uma faculdade alternativa. Saem treinados para o hostil. São malabaristas, personagens, atores, atiradores profissionais, maratonistas, enfim performáticos da marginalidade.

O país assiste a esta graduação de braços algemados. A comunidade, aos poucos, está sacudindo a preguiça do “o que eu posso fazer”. Pequenos grupos, alguns moradores, adultos menos omissos, começam a fundar um movimento de defesa e moralidade.

Lógico que não podemos contar com quem está no poder. Eles, mais do que nunca, vêm dando exemplos catedráticos vergonhosos ao nosso já desestruturado povo.

Tudo isso já foi mais do que repetido. Basta.

Tenho adoração pelo tropicalismo, aprecio nossa alegria e beleza, mas pretendo dar um eject nesta frivolidade toda.

Estou de saída. Prefiro a frieza e a caretice do lado de lá. Criarei minha filha com bons exemplos e valores menos malandros. Ela vai conhecer a integridade de perto. Vai estudar e entender que ler é fundamental.

Neste país só quero voltar uma vez ao ano. Faço turismo, vejo os amigos, dou risada com jeitinho brasileiro, passo um mês com a família. Prometo. Vou ler as notícias sobre a continuidade da corrupção de lá.

Brasil agora só com Z.

— Que legal esta sua tatuagem de código de barra! Que tá escrito, posso ver?

— ALMA.

— Eu tenho estas duas ó.

— Legal.

— A namorada do meu pai também tem uma parecida.

— Mas “alma” tem a ver com o quê?

Alma de asfalto

Desci do táxi. Na banalização do panorama urbano não percebi de início a cena que agora não me sai da cabeça.

O carro preto andava lento. Agarrada, com um vigor desesperado, à porta do lado esquerdo, uma mulher era arrastada com sandália de salto.

O motorista dirigia e ela não desgrudava dali. Estava com as duas mãos na porta, na esperança de detê-lo.

As pessoas já estavam em pânico, na calçada do lado oposto, sem saber o que fazer. O homem seguia subindo a lomba de carro. A mulher continuava pelo lado de fora se esfolando. A escassez de iniciativa tomou conta do cenário.

Continuou agarrada ainda mais um tanto. De repente, se deixou cair na rua. Uma lotação que vinha atrás freiou bruscamente. Eu me esqueci de atravessar a rua. Fiquei ali paralisado, acumulando coragem.

O trânsito naquela altura já estava interrompido. Ninguém se movia. O homem, então, parou o carro. Desceu. Recolheu a mulher.

Caminhou com a vítima de feições deformadas, joelhos frouxos e a sandália desmembrada até a calçada. Ela gritava alguma coisa que não se entendia.

Ele retornou ao carro e acelerou.

Pouco a pouco as pessoas se aproximaram e ofereceram ajuda. Eu, com o cérebro inflamado, pensava no que fazer. Queria ajudar.

Ela foi acolhida por um senhor que a fez sentar num banco de madeira perto da farmácia. Parece que alguém buscou água. Continuei com o pensamento esfatiado. Não fui capaz de me aproximar. Em vez disso, atravessei a rua e caminhei até teu consultório.

E agora, estou aqui, parado mais uma vez, albino de altruísmo e de ideias, já que não sei o que te dizer.

Levanto e largo a pasta no outro sofá no intuito de me despertar da bobeira. Começo, aos poucos, a narrar minha semana. Conto-te que tive uma discussão com o meu sócio porque ele não aceitou o período de férias. Acrescento que gastei mais uma grana com o vagabundo do meu filho, e ele foi pra duas baladas gastar a mesada.

Até agora você não me disse nada que pudesse aliviar minha ansiedade. Olha-me com a dose profissional de sempre. Deve estar pensando em inferências velozes para questionar meus impulsos.

Eu me calo. Devolvo-te o silêncio. Fico lembrando daquela mulher incapaz de despertencimento. Remexo a barba. Arrumo a bainha da calça.

Levanto-me, enfim.

Desço as escadas e volto quadra abaixo a caminho da esquina onde a mulher estava sentada. O incidente já se dissipou. Alguém levou aquela coitada.

Mais uma vez, cheguei atrasado.

Coloquei os óculos de sol e caminhei lentamente até a tenda de sucos.

Vi teu carro estacionado na frente do parque. Fiz a volta até a janela do motorista, aliviado por te encontrar. O vidro com insulfilme não mostrava teu rosto. Bati no vidro de leve para não te assustar.

Você não poderia ter me visto. Tua boca estava colada com a do Marquinhos.

Agarrei a pasta e me deixei, também, arrastar.

— Perdi minha mulher.

— Ai, sinto muito.

asap

Ela derrama a água fervendo na xícara. Tira o sachê da caixinha vagabunda de papel. Fixa os olhos na água quente. Fica por uns instantes assim. Vira o rosto para a gaiola do passarinho que se remexe no poleiro. Mergulha, enfim, o sache na água.

Repete a tarefa sem os pontos e vírgulas de um café da manhã. Não come nada.

A cozinha está quieta e vazia. A empregada ajeitou as crianças nesta manhã.

Termina o chá. Retoma o ritual do sachê. Levanta os olhos como que para certificar-se da solidão. Desta vez retira o sachê da xícara e estica até acima do rosto. Com a mão direita mira a cordinha e abaixa o saquinho até a boca. Chupa o sachê, sorve o gosto, seca o saco.

Saio atucanado do prédio. Carrego o bebê e a mochila. Tento dar a mão para outra. Dou o dinheiro para o ônibus da babá. Coloco a neném na cadeirinha e prendo-a. Ela me olha com um início de sorriso. Peço pra mais velha colocar o cinto também. Dou ré. Miro no espelho retrovisor as duas filhas. Estão tranquilas. Saio da garagem com o auxílio da câmera do carro.

Quadras à frente o celular toca. Atendo no viva voz. É ela me lembrando de passar no consultório para pegar a prescrição médica assim que possível. Anoto mentalmente.

A maiorzinha me pergunta:

— A mamãe vai ficar boa?

— Claro. Acho que depois de amanhã ela já vai poder trabalhar.

— Mas se ela ainda não ficar bem boa até depois de amanhã?

— Papai leva vocês no colégio, que nem hoje.

Volto o pensamento para o relógio. Vejo que vou chegar atrasado à reunião do shopping. Telefono para secretária. Explico que posso me atrasar uns vinte minutos.

O trânsito colabora com o atraso. A chuva desce como se quisesse se exibir. Na sinaleira abro a agenda que está no banco do lado e anoto um item para pauta da reunião de sexta.

As meninas até que colaboram — não são de muito barulho. O neném tá com sono. Capaz de chegar ao berçário dormindo.

Mesmo assim, ligo o rádio no volume mais baixo. Gosto de escutar as notícias logo cedo. O celular toca impedindo que eu entenda a reportagem. Acelero um pouco. Preciso chegar ao colégio da grande dez para as oito.

Um moto-boy acelera junto comigo e raspa na lateral do carro.

Não me faltava mais nada

Desço do carro. O estrago não foi grande, mas tenho que anotar os dados dele. Parece um cara tranquilo. Não tenho tempo para grandes discussões. Tenho as crianças no carro. Por sorte a pequerrucha dormiu.

Conseguimos encostar na calçada e liberamos o trânsito afoito. Com isso, minha previsão de deixar a maior no colégio em dez minutos, se foi.

A chuva aperta. Consigo mandar uma mensagem para secretária avisando deste outro imprevisto. Ela me dá a boa notícia de que o cliente está atrasado. Desligo o celular. Consigo chegar à escola com pouco atraso.

Preciso fechar este negócio hoje de qualquer jeito. Todo nosso orçamento do ano depende disso.

Sigo nas ruas alagadas rumo ao centro da cidade. Impressionante como os pedintes conseguem estar na água fazendo malabarismo. Pior que, de troco em troco, arrecadam um monte.

Penso na melhor forma de cobrar o cliente. Devoro item por item dos benefícios que tenho que mostrar para ele. Paro o carro na próxima esquina me dando conta de que posso ter esquecido o comprovante de pagamento na mesa do escritório.

Putz! Deixei lá. Até que estou com sorte. O prédio está perto. Pego o retorno mais próximo e desço a lomba. Ainda bem que me lembrei a tempo. Aviso Adelaide para me alcançar o envelope na portaria. .

Mais uma ligação do escritório. O cliente havia chegado ao shopping.

O raio do celular manda outro sinal de mensagem.

Ultrapassei o que pude. Arranquei na frente de muitos. Desci três andares do estacionamento. Circulei desorbitadamente mais um andar. Só fui conseguir estacionar na vaga de deficientes.

Apanhei a pasta. Consegui chegar ao elevador mais rápido. Ajeitei a gravata.

Primeiro, segundo, terceiro, vai rápido quarto

Quinto andar: revisei a pauta da reunião de cabeça.

Sexto: os valores

Sétimo: o nome do diretor na China

Oitavo: forma de cobrança.

Nono: jantar e reserva de hotel.

Décimo: foco no olhar do cliente.

Décimo primeiro: mais uma olhada no espelho

Décimo segundo: mensagem avisando que passe Lee para minha sala.

Décimo terceiro: entro.

Quatro horas depois e um alívio sísmico me invade.

Muito. Muito dinheiro em jogo. Salvei a empresa. Temos excelentes perspectivas pela frente. Vamos fechar o ano com balanço positivo e saldo médio pra lá de garantido. Dívidas sanadas e rumo à Ásia toda.

Agora é coisa de banco e tratar de paparicar o cliente com almoço especial nem que seja às três da tarde.

Confirmada a mesa para os diretores e os chineses. O tempo não escala as horas quando relaxamos.

Já está tarde. Todos parecem cansados. Dois deles saem para fumar. O advogado mais importante ainda pede um café. Fechamos a conta por volta das cinco. Só mais uma passadinha no escritório para assinar uns papéis.

Lembro do celular desligado sob a mesa. Sento um minutinho para descansar. Ligo o aparelho e várias mensagens lotam a caixa de entrada. Seis ligações dela. Duas do berçário.

Voo para o carro. Aperto o controle para deschavear.

Um segundo e nada depois, sinto o cuspe de Deus. A vida me acerta um golpe no estômago que reage rápido e contrai. Abro a porta de trás com força. Na cadeirinha a bebê mantêm os olhos fechados.

O dia teima em não acabar. Volto pra casa por instinto. Sobre a mesa encontro doze sachês enxutos isentos de vida.

— Do que ela morreu?

— Ela não morreu. É um caso complicado. Fica difícil de explicar. Você é muito novinha para entender...

— Puxa. O senhor tem filhos?

— Um só. Gay.

— Ah!

— E você tem namorado?

— Até tenho um. Mas a gente vive brigando. Tô sempre na Faixa de Gaza. Tipo não dá muito certo.

Abracadabra da paixão

Uso máscara de transplantada

Não posso pegar nenhuma razão virtual

Nem um ataque de parafuso frouxo e nem uma briga bacteriana

Ando com nossa relação atropelada pra lá e pra cá

Candidatei-me a todos implantes de paciência

Desenvolvi um estado anímico para me manter perto de ti

Mesmo sequelada e exausta

Rasgo e costuro nosso trapo de relação

Amanhã nos escapo da CTI

Mando-te um torpedo quando estiver saindo do coma.

Você me encontra na Pont dês Arts

Leva o cadeado

Mas quem joga a chave fora sou eu.

Vamos dar início a nossa aterrissagem em São Paulo. Queiram permanecer sentados e com o cinto de segurança afivelado. Passageiros em trânsito para Salvador permaneçam sentados em seus assentos de origem a fim de facilitar a acomodação dos passageiros que aqui embarcam.

Em nome da Vaiquekai Airlines agradecemos sua preferência.

Oba, vou poder conectar.

— O senhor vai pra Bahia também?

— Sim.

— Mora lá?

— Não, vou a trabalho.

— Ah! Eu tô indo pela primeira vez pra lá. Vou ver meu pai que tá morando lá com a namorada nova.

— Você vai gostar.

— Tomara.

— Vou ler mais um pouco do seu livro, ok?

— Aha! Daí vou falar pra escritora que o senhor está lendo rsrsrr ela vai ficar amarradona.

— Mas antes vou dar uma esticada nas pernas, dá licença.

— Claro.

— oi. T em SP esperando no avião c outros passageiros p/ ir Bahia. Acredita q teve um monte de turbulência? O senhorzinho ta amarradão lendo o livro kkk

— q bom, Ele ta gostando?

— sla (sei lá)

— Pergunta pô!

— dpois

— tudo certo então?

— para d zoar... o cara até q é bacana, tem uma tatoo tipo da minha mãe, acredita?

— ué vai ver se conhecem He he he

— bem kapaz, minha mãe n ia da mole p ele rsrsrs. Vc ta em casa agr.?

— ahã

— vou ficar ligada agr. Vai q o meu ex entra no voo daki?

— Mas KD ele afinal?

— Nem ideia. Só sei q n ta pra ficar cmg. Acho q vc stalkeou tri mal. Guria! tem que ver uma mulher aqui d outro lado toda esticada tipo tds botox d mundo, Caramba parece d museu de cera, rssssrssrr

— putz ^_^

— vou sair

— T+

— Bj

Museu de cera literário

Borges enxerga. Tem olhos com sensor coagulante que navegam no teclado virtual-laser. Procura uma palavra que signifique o antônimo da alma. Flaubert com seu neural phone capta o desespero de Borges e envia via eletroencefalografia o mot juste.

Na outra sala um grito: Desliguem o tecido Warmx. Tá muito quente aqui. Não consigo me concentrar. É Machado quem reclama, mas é Hemingway quem fica alterado. Os dois ativam as microcápsulas da cera e abrem o portal da discussão infovia. Dostoievski percebe o perigo e interrompe o fluxo discussional. Faltam cinco segundos para entrada dos turistas da galáxia ==*

Machado desativa o enredo de Memórias bem póstumas com medo de ser copiado. Levanta-se. Caminha até Hemingway. Faz um cut and paste e apronta-se para o congelamento de cera.

Hemingway não suporta o brasileiro e desobedece ao regulamento de “cera-right” invertendo o texto machadiano. Ele não percebe o momento de convergência.

Quatro nano-segundos para o congelamento ceral. Os sensores de labilidade entre consciente e inconsciente foram apagando. Três nano-segundos para blindagem áurica. Dois nano-segundos pra órbita de feições. Um para detectores.

Nas salas de Sartre, Scott Fitzgerald, Faulkner e Neruda tudo exato. Na área de Virgínia Woolf, Joyce, Saramago e Montaigne processamento perfeito. Nos corredores de Kafka, Dickens, Balzac e Tolstoi luzes e condensadores em ordem. Na sala de suporte Josué Guimarães, Clarice Lispector, Veríssimo, Miltom Hatoum e Dante ok.

Na grande sala com tapete vermelho e flashes disparando, todos estão em perfeita ceralização.

Octavio Paz está de pé e segura um cálice de vinho. Ao lado Joyce conversa com Paul Auster. Na varanda Raymond Carver fuma um bagulho intergaláctico de massa sublingual e olha Simone De Beauvoir que escreve na mesa lateral. Llosa abraça Pepetela e Rubem Fonseca está dando um autógrafo para Adélia Prado.

Os turistas galaxianos se divertem com o computador de acertos. Todos recebem o chip na compra do ingresso. Quem ativar mais rápido oqueméquemeoqueescreveu do dia recebe dez minutos de desceralização com o escritor de sua preferência.

Os turistas entram num flutuar lento. Pelo fenômeno da psicocinesia geram frequências de alto potencial. Estão extasiados com os autores e nem percebem que Hemingway se ceratizou com a boca torta. Um deles aperta Caio Fernando Abreu e desloca a energia condensada no seu pé. Isto vem acontecendo seguido. É preciso reajustar os modems de “cera-fast”. Os ==* são evoluídos, mas sedados pela ordem planetária. Não podem penetrar na mente dos escritores em busca de sinopses avançadas. São galaxinianos que sobraram da epidemia que exterminou a psiconeuroimunobiologia.

São rasteiros e planos. Não conseguem ativar as camadas dimensionais e foi nesta certeza que o computador central programou a visita em nível baixo de interação.

Lembrete: Hemingway estava surtado. Tinha engolido todas as moléculas num gole só. Overdose molecular 3.000- tentava o suicídio.

Foi quando um galaxiano tocou no cabelo dele e ativou o botão acelerador de partículas ^ . Hemingway se ergueu em hologramas e tapeou Proust que estava ao lado.

O sistema de alarme foi ativado, mas Proust escapou com toda fórmula do tempo perdido.

— Como será que o piloto fica sabendo a distância da decolagem?

— A distância exigida na decolagem depende do vento e da potência do motor. São influenciados pela altitude e pela temperatura. Quanto mais alto e quente, menos potência é necessária. A aeronave nunca utiliza toda extensão da pista porque o comandante precisa ter a garantia de que, até um determinado ponto, poderá cancelar a subida e parar.

— hum...

...informamos que durante o voo, poderão ser utilizados laptop jogos eletrônicos e câmeras de vídeo. Os telefones celulares deverão permanecer desligados...

— Que bom que já vamos decolar.

— Por que o comandante pede pra abrir as janelas?

— Pra que os comissários possam ver lá fora. Caso tenham que escolher o melhor lado pra evacuação.

Passo todos os dias

Duas, três vezes, na frente de teu prédio

Olho tuas janelas

Conto do décimo oitavo até teu décimo quinto

Estaciono o olhar ali

Encontro as três fechadas

Você foi viajar

Encontro as duas da direita fechadas

Você ainda está dormindo

São dez da outra manhã.

Tudo aberto. É a empregada limpando?

Hoje às onze: a da sala aberta

A do meio fechada

A da direita com uma colcha pra fora

Era eu que estava ali

Em outra pessoa

Era eu em poucos meses atrás

Esticando nosso dormir

Senti-me tão clichê quanto um ouro falso

Daqueles que valem pouco,

Desbotam, estragam e já não brilham depois do segundo dia

Cheguei a casa, ainda com este gosto de camelô

Juntei meu amor por você que estava espalhado nestes dias

Agrupei-o

Pus num pote de porcelana

E feito crematório

Abria a minha janela

E te atirei.

— Nem quero pensar nisto. Tenho que me controlar.

Preciso me adestrar. Fico suando frio.

Acimentei minha idade absoluta nos 36

Andei por estas datas como sacoleira de emoções

Nunca estacionei meus sentimentos em lugar nenhum

Tenho horror ao lacre

Quantas vezes tive ódio dos limites, dei risada das minhas travessuras e me multi-facetei

Sou várias versões por dia. Em instantes sou anacrônica, coada e veloz

Desestruturo vidas alheias do mesmo modo que uns ou outros, invadem minhas ilusões

Descobri alguns alçapões e revirei anos ásperos

Saí da penúria cultural, evoquei conceitos profanos, fui interina de mim mesma

Mas

Não eduquei minhas reticências

Que fome. Acho que agora vão servir um lanche.

— O que o senhor vai querer para beber?

— Cerveja.

— Você?

— Guaraná.

— Adoro cerveja...

— Você não pode beber,

— Não posso MESMO.

— ?

— Minha irmã menor tomou todas numa noite há um mês e foi parar no hospital, na real, já foram duas vezes.

— Vocês bebem muito rápido. Misturam com energético, certo?

— É, a galera faz um concentra com vodka. Rsrrrs

— Você não tem medo?

— De que?

— De tudo? Acidente de carro? Alcoolismo...

— Não dá nada. Será que tem muito tempo de voo ainda?

— Acho que atrasou pelo menos uma meia hora.

— Lá no Sul, às cinco da tarde já estaria escuro.

— Na Bahia a gente vai pegar um finalzinho de sol.

— Olha que lindo os raios de sol daqui.

— Conhece Punta Del Este, no Uruguay?

Querido amigo,

Sei que todos devem me incluir na lista das velhas caducas com esta carta-resposta endereçada a um morto. Não. Não estou dando uma de Machado de Assis, muito embora adoraria ter tido a ideia de fazer algo tão genial com As memórias póstumas de Brás Cubas.

Tenhamos nós: Memórias longas (de além vida. um pós-morte comunicativo thru letters) te parece boa idéia?

Então sigamos: Kristy, adorável menina, me entregou tua carta. Sofri tanto! Tua letra me pareceu tão apressada. Tinhas pressa de morrer? Vai ver as mãos já estavam devidamente artríticas. Estou assim, meu querido. Razão pela qual digito esta com o dedo do meio.

Tive de reler várias vezes teu escrito. Procurei nas entrelinhas vestígios de um afeto, antes, intraduzível.

Revirei tuas palavras, insone, em vão. Você não se despiu por completo.

Prometi uma outra leitura, amanhã cedo, quem sabe descubro sílabas permeadas da tua escondida verdade. Sei que me tinhas como grande confessora. Acreditavas no meu senso crítico. Mas te decepcionarei agora, quando te digo, fria como as algas que te receberam no oceano. Eu não sou ilha.

Sou continente.

Verás nestas palavras intenções agrupadas. É coisa do tempo quando, da procura, já se possui o achado. Estranha frase?! Sim. Não é minha. Às vezes, sento no ombro dos outros pensadores para ver mais longe.

E avistei. Enxerguei você, na maturidade, caminhando pela Punta de todos os estes e oestes. Você vai tão far away. 2030 ficou curto pra você.

Hoje me encontro na mesma Casa Pueblo, que agora mudou de cor. Sei que você não vai acreditar, mas ela está azul clarinho. Toda cor do céu. Com isso, temos a sensação exata 3D de estarmos junto ao sol, que se despede, cada dia mais animado, mesmo com cataratas.

Porém serotinado (você gostaria desta palavra?) por que adquiriu a segurança de voltar sempre. Como nós. Descobrimos nos nossos passeios e cafés que não somos finitos como acreditávamos?

Estamos ligados a cada sentimento. Estamos quase formando uma rede social. E os autores nunca morrem, pelo menos, se lidos. Somos casi cânones, meu querido.

Mas agora te confesso um pouco de melancolia. Talvez seja o vinho que agora sorvo. Quer um gole?

Bem, avançando um pouco mais na tua última carta, me dei conta de que devo responder-te quando te visitarei.

Pretendo ir muito depois, quem sabe para ficar por um bom tempo.

Teremos, então, tempo suficiente para trocar sentimentos genuínos de amizade e admiração.

Neste momento, lembro mais uma vez nosso V. Maiakovski, porque ergui o cálice, já com um tintinho de vinho, para dar brindar o sol.

E disse, em silêncio, o que tu dirias: Sou todo coração.

Besos

— quéissssssssssssssso agora?

— Parece pane nas turbinas pelo barulho...

— E, e agora?

Senhores passageiros. Coloquem os cintos e permaneçam sentados. Estamos com um pequeno problema, mas em instantes teremos retornado ao nosso... BLUM

— Vou “orrer”, “orrer”, mmorrer.

— Calma. Pode largar minha mão. Suas unhas tão me machucando. Procure se controlar.

— (vomito — inclusive no vizinho!)

— Calma moça. Não deve ter sido nada grave. Às vezes é algum pássaro na turbina.

— Mas a aeromoça sentou e abandonaram o carrinho.

— Procure ficar calma.

Os aviões têm computadores de bordo super elaborados, nós estamos sentados no fundo da aeronave e...

— E se cair é mais seguro?

— Sim. No caso de uma emergência a chance de sobreviver é maior. Mas, você não deve pensar nisto. Tudo é muito seguro.

— E as máscaras de oxigênio se não caírem? Se não sair o oxigênio?

— Olha, você vai me prometer que não vai mais pensar estas coisas.

Sabe que eles têm uns testes de laboratório com uma máquina que se chama: “o canhão de galinhas” que disparam frangos mortos a 400 km/h pra testar e...

— Socorrrrrrrrrrrroooooooooo. Tá caindo. Aíiiiiiiiiii.

Preciso de um morto.

Preciso de um morto.

Preciso de um mooortto

Segunda volta no Parcão e nenhuma ideia de quem entrevistar. Vazio de morto.

Quem sabe se eu correr... Oxigenar o cérebro, fazer um download legal dos mortos mais importantes.

Nada.

Volto à caminhada.

Nada.

Terceira volta.

— Oi

— Oi, Nitzki.

Dar de cara com um ex a esta hora da manhã é foda.

O cara acelera o passo e vem se chegando. Aflição.

— Falamos depois — indico com o gesto. Demonstro que tô correndo. De repente, disparo as pernas.

— Não posso parar, Nitz. Tô corrrendo...

— Perfeitooooooo. Vamos correr então.

( se ele continua na velocidade da luz, eu do trovão...)

— Quinta volta. Sem fôlego. Dou a real: Não consigo correr uma volta inteira Tô recém começando a intercalar a corrida com caminhada.

— Vamos caminhar então. E aíiiii, quequeandafazendo?

— Um monte de coisas? Penso que ele ta liiindo. Ex-Mimooo... E você? E a rádio?

— Tudo beleza. Tô agora na programação das oito.

Faço cara de: é mesmo! Ele me larga: Te achei com uma cara de preocupada.

Pensei: não tô achando um morto decente, só isso. Não disse.

— Fui dormir tarde ontem.

— Noite?

— É!

— Então, lembra daquela vez que a gente foi no Pére-Lachaise?

— Claro.

— Eu atrás do Jim Morrison e Chopin e você a cata das celebridades literárias do além.

Sorriso lindo (córtex pré-frontal acionado).

— É, aí eu fui atrás do Oscar Wilde e a gente se perdeu.

— Também aquele cemitério tem uma super importação de defuntos. Acho que é do tamanho de uns 50 campos de futebol.

— Mas por que a gente tá falando disso?

— Preciso de um morto pra entrevistar. Trabalho pra aula sabe?

— Ué, entrevista O Tolstoi ou o Tchéchov. Não eram os que você “amava”?

— É. Então. E que tipo de perguntas você faria?

— Pois é. Este é que é o problema. Além de não ter achado o morto certo, só me vem pergunta idiota. Eu queria entrevistar um bem diferente. Não só escritores.

Tô morrendo de sede, bora tomar uma água de coco depois?

— Certo.

Sexta volta. Vamos caminhar de novo.

— Você tá cansado, Nitz?

— Um pouco.

— Tá fumando ainda?

— Pouco. E você toda turbinada hein?

— É um pouco de silicone e botox, chapinha e academia com corrida, pilates com progressiva depilação e you know o kit básico da mulher gaúcha (não disse, mas pensei).

— nhé!

— Agora me surgiram uns mortos na cabeça: Hitler, Amy, Mozart, Bin Laden.

— Não, não, muito óbvio. Na real, eu queria pegar um que ninguém tivesse pensado. Agora vai ficar você pensando nisso. Vamos dar as duas últimas voltas correndo?

— Lógico. Bora, lindinha.

— Você anda malhando?

— Na real, dei uma boa parada. Mas tô a fim de retomar.

Sétima volta.

Oitava.

— E aí? Ainda tá com aquele carro?

— Não, troquei por uma X6.

— Legal

E ...aquele projeto do...

Nitz

Nitz, Nitzzzzzzzz ? Nitzzzzzzzz que houve?????

Alguém me ajuda. Gente que aconteceu?

— Acho que ele desmaiou.

— Chama socorro. Médico por favorrrrrrrr

Meu Deus, Nitzki, Nitz...

— Como assim morreu?

— Menina. Menina. Como é seu nome?

— Ah!???

— Morri?

— Claro que não. Está tudo bem. Eu já chamei a aeromoça pra te ajudar e trazer uma água. Fique tranquila, tá tudo ok.

— Tô serena, t se re na. O que aconteceu?

— Nada. Você tá muito nervosa. Tudo está sob controle. Olhe os outros passageiros tão calmos.

— hum!!

Duas meninas

De quatro anos de idade

Perambulavam em uma longínqua Los Roques

Não tinham horário para chegar à maturidade

Resolviam o afeto com as mãozinhas dadas

Não tinham o tempero da ansiedade nem espiavam o futuro

Andavam assim, as meninas, visitando a cidade, com quem passeia pela vida

E eram tantas estas little, apenas em duas

Não vinham com a pressa das crianças virtualizadas

Tinham entre as palmas um selo de temporariedade

Que nos escorrega em algum momento da vida rápida

Adultos tentam bater palmas e pôr pingos nos “is”

Ou colar gotas em “nãos”

Elas, pequeninas, produziam estoques de infância neste gesto esquecido nas calçadas modernas

Vi na esquina a ampulheta se contorcendo para retardar.

— Vamos trocar de assunto. Assim você se acalma. Sabe, eu tenho que te confessar que eu também já tive medo de voar, mas tudo se resolve. O medo sempre é provisório. Quando você era criança do que gostava de brincar?

— De bichos de borracha e o senhor?

Já vai?

Ontem eras a que brincavas de bichos. Comprava-te todos os de borracha. Tinhas predileção pelos dinossauros. Enfileiravas tua coleção do teu quarto até o corredor de entrada.

Eu abria a porta e me deparava com esses animais em linha indiana a me esperar. No fim da fila, onde estava você, teu sorriso aumentava o brilho dos meus olhos.

— Tá levando água? Casaco? Dinheiro?

Passo-me nos clichês de recomendações, me passo do ponto, da vida. Você está pronta para a balada, a selva lá de fora, os outros animais?

Coloco o pijama da experiência, os chinelos do cansaço, os olhos surrados de tanto enxergar por trás dos vidros.

Você me abana, Tá atrasada.

Dou tchau.

Bate a porta.

Eu passo a chave.

No chão, na pressa, você deixa cair uma barata emborrachada horrível. Sem uma das patas, o bichano aterrissou de barriga pra cima.

Junto o resto da tua infância e ponho dentro do bolso do robe.

— eu gostava de colecionar chaveiros. Mas com o tempo fui deixando de lado e nem sei mais onde estão.

Culpa dele

De quem?

Do tempo cáustico que vai arrastando as intenções até elas se tornarem porosas.

O tempo que controla a expectativa. Ilesa.

Desmesurado finge-se sorrateiro, mas passa-nos como as vaidades efêmeras.

Estréia a cada segundo o vulto do passado e o vislumbre do futuro.

Dono do agora de hoje intrépido cospe o mofo.

Tempo do lobo mau que come a netinha, porque a vovó tá no twitter.

É o tempo na miniatura de uma hora e na imensidão de um segundo.

ÀS VEZES, PORÉM...

Apalpamos algumas contagens progressivas da esperança sempre imberbe.

Emprestamos hipóteses de finitudes fervida.

Neste casting de vida que por aqui temos, mancamos entre sofrimentos exagerados e solidões de espartilho.

O tempo é só.

É só uma grife que inventamos para catalogar viveres.

Ele não para de dar suas voltas rascunhar versões oníricas enquanto empalhamos perenidades nobelizadas.

O tempo é só.

E é coxo.

Senhoras e senhores, solicitamos que afivelem os cintos de segurança. A partir deste momento é proibida a utilização de qualquer equipamento eletrônico. Dentro de instantes pousaremos no aeroporto Deputado Luís Eduardo Magalhães em Salvador. Mantenham o encosto de suas poltronas na posição vertical, sua mesa fechada e travada e afivelem o cinto de segurança.

— Esta parte da viagem pareceu bem mais rápida, né?

— É. O tempo estava bom.

— Quanto tempo o senhor fica em Salvador?

— Três a quatro dias. E você?

— Uma semana. Tempo de engordar bemmmm rsrs.

É melhor pegar o elevador do lado esquerdo. Ele é mais rápido.

Ok.

Aguardo o elevador. Entro. Aperto no botão 15. Um botão vermelho acende. Ele não sobe.

Entendo que marca excesso de peso.

Dou uma volta com o olhar como que recolhendo a certeza de que estou só. Não compreendo o excesso de quilos acusado.

Aperto outra vez no 15. Ele não sobe.

Irritada, me olho no espelho e abandono o elevador.

Resmungo mentalmente que está estragado.

Em seguida um senhor entra. O troço sobe.

Pergunto-me: por quê?

No silêncio uma resposta atravessa minha mente com oito letras:

Ego demais.

Bem-vindos a Salvador. Permaneçam sentados até que os sinais de afivelar cintos sejam apagados. Verificar se estão de posse de seus pertences antes do desembarque que poderá ser efetuado pela porta dianteira. O Comte. Adair, junto com a tripulação, agradece sua escolha pela Vaiquekai Airlines e deseja a todos uma ótima noite.

— Oi Soninha. Deu td certo!!!!!!!!

O cara comprou minha história de que eu tinha pânico de avião. Esqueceu de devolver o livro.

Nem desconfiou que eu escrevi o livro. Kkkkk

- Naum!

Mandou bem amiga, e agora?

— Agora é confiar na sorte. Se ele curtir, vai publicar. O cara não é fácil, mas...

— blz então...

E o ex-bofe?

— L

Há de tudo.

Mulheres sem dono. Viagens irrepetíveis.

Assoalhos mal lustrados. Lugares revestidos de ego.

Homens-meninos. Açúcares salgados.

Nesta amostra de vida há sossego e descobertas avantajadas. Há dor.

Vejo o ruído e escuto a paisagem.

Sou tua-tuaregue nos rios e mares que uso de edredom.

Ao amanhecer tomo picolé derretido no sol que chove.

Nesta proporção de sentidos avulsos e inversos, condenso o tato e toco a eternidade.

E ela vem do jeito que a gente puder.

Há de se deixar querer.

Ao alcançar o fim da finitude descontado a cada segundo que passa, recebe-se a cota da nova etapa de longínqua infalibilidade da ilusão.

De grátis recebemos um pacotinho-biscoito que é a vida em embalagem.

E vamos consumindo-a. Até restar dois ou três.

Até engolirmos tudo.

Uns digerem, outros vomitam, alguns nem provam.

E daí, se temos muito ou pouco tempo?!

Espero ter divertido.

Leituras são milhões de auroras.

...eu tava te dizendo

VANESSA SILA nasceu em Porto Alegre em 1961. Formada em Letras - Tradutor Intérprete na Pontifícia Universidade Católica do RGS (PUCRS) em 1986. É professora de inglês. Pela Editora Bestiário publicou Nanoescritos, Nanotempo e Nanoromance.

Este livro foi publicado em Porto Alegre, RS. na primavera de 2013, 140 anos depois do nascimento de Santos Dumont, o primeiro a decolar a bordo de um avião impulsionado por um motor a gasolina, 30 anos depois que entrou em operação a primeira rede de grande extensão baseada em TCP/IP, 12 anos depois do lançamento do i-pod.

Table of Contents

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autora

colofao